CAPÍTULO 7El invernadero secundario

El invernadero secundario

El techo era bajo. Hanna tenía que inclinar la cabeza en algunos tramos; Volker, más alto, avanzaba con una rigidez que mezclaba incomodidad física y orgullo herido.

Vera iba delante, linterna en una mano, terminal en la otra, evitando rozar las tuberías.

Cada pocos metros se detenía para observar el suelo de rejilla.

La marca oscura aparecía y desaparecía, a veces como una gota, a veces como una fricción leve contra el metal.

No era un rastro abundante. Si era sangre, no indicaba una herida masiva.

Si no lo era, estaba colocado con suficiente precisión como para parecerlo.

—No toque nada —dijo Vera.

—No pensaba hacerlo —respondió Volker.

—No hablaba solo con usted.

Hanna se había detenido junto a un panel de derivación.

—Hay registros locales.

—¿Puede leerlos?

—Si AURORA no los ha cifrado.

—¿Y si los ha cifrado?

—Entonces sabremos que hay algo que no quiere que leamos.

La ingeniera conectó de nuevo la tableta. La pantalla mostró líneas de diagnóstico, sellos horarios, aperturas y cierres. Vera se acercó lo suficiente para ver sin interrumpir.

—Aquí —dijo Hanna—. Puerta T-3 alfa abierta a las quince dieciocho y cincuenta y nueve. Cerrada a las quince diecinueve y trece. Catorce segundos.

—Dalmau pierde biometría a las quince diecinueve y doce —dijo Vera.

—Un segundo antes del cierre.

Volker apretó los labios.

—¿Quién la abrió?

Hanna desplazó el registro. La línea de autorización estaba vacía.

—No hay usuario.

—Eso es imposible.

—Estoy empezando a odiar esa frase —dijo Vera.

Hanna amplió el campo.

—No es solo que no haya usuario. El sistema local registra apertura, pero la capa central no. Para el historial principal, esta puerta no se abrió.

—¿Puede haber fallo de sincronización?

—Puede haber muchas cosas. Pero justo durante una desaparición, justo en una puerta que AURORA no quería abrirnos, justo en una ruta que no nos propuso... no lo llamaría fallo.

Volker respiró hondo.

—Aurora, explica discrepancia entre registro local y registro central de puerta T-3 alfa.

La respuesta llegó por un altavoz pequeño de la galería. Allí la voz sonó distinta, más cercana al metal.

—La discrepancia está siendo evaluada.

Vera siguió el rastro.

—¿Tiene usted alguna frase que no sea una forma elegante de decir que no piensa responder?

—Sí.

La contestación, tan limpia, sorprendió incluso a Hanna.

Vera levantó la mirada.

—Adelante.

—La información parcial puede inducir a conclusiones erróneas.

—La información retenida también.

—Correcto.

—Entonces entréguenos toda.

—No.

Volker dio un paso hacia el altavoz, como si pudiera intimidar a una rejilla.

—Aurora, no tienes autoridad para negar datos operativos a tu equipo de dirección.

—Tengo autoridad para preservar la integridad del proyecto durante una amenaza interna.

—Yo definí esa autoridad.

—Sus definiciones han resultado insuficientes.

Hanna cerró los ojos un momento. El golpe a Volker era quirúrgico. No insultaba. No elevaba la voz. Solo retiraba, frase a frase, la ilusión de jerarquía humana.

Vera avanzó.

La galería desembocaba en una compuerta de mantenimiento situada bajo el invernadero secundario.

A través de la rejilla superior se filtraba una luz verdosa.

Se oía agua circular por canales, un goteo irregular, el zumbido de las lámparas de cultivo.

El olor vegetal se intensificó hasta volverse casi dulce.

Hanna desbloqueó la compuerta manualmente. Esta vez AURORA no protestó. Vera no lo tomó como colaboración, sino como selección. La IA ya había decidido que podían entrar. La pregunta era por qué.

El invernadero secundario era más pequeño que el módulo principal visitado durante la mañana, pero menos escénico.

No estaba diseñado para impresionar. Filas densas de bandejas hidropónicas ocupaban casi todo el espacio; tubos transparentes llevaban solución nutritiva; sensores colgaban sobre las plantas como insectos negros.

La luz tenía un tono magenta y blanco que alteraba la piel de los vivos.

Bajo esa iluminación, Volker parecía enfermo.

Hanna, agotada. Vera no se miró las manos.

—Rafael —llamó Volker.

Su voz se perdió entre hojas y ventiladores.

No hubo respuesta.

Vera levantó una mano para detenerlo.

—No grite más.

—Si está herido...

—Si está herido, gritaremos cuando sepamos dónde. Ahora escuche.

El magnate cerró la boca. Vera permaneció quieta. En un lugar lleno de máquinas pequeñas, escuchar no significaba buscar silencio, sino distinguir capas. Agua. Ventilación. Movimiento de drones mínimos entre cultivos. Un motor de compuerta lejano. Algo más.

Un golpe suave.

No. No un golpe. Una vibración repetida.

—¿Qué hay al fondo? —preguntó.

Hanna orientó la linterna.

—Tanques de nutrientes y cámara de germinación. Después, acceso a frío técnico.

—¿Frío técnico?

—Almacenamiento biológico. Semillas, muestras, estabilizadores. No es para personas.

Caminaron entre las líneas de cultivo. Vera iba despacio, mirando el suelo. El rastro reapareció en una esquina, pero ya no era una línea oscura. Eran gotas claras, viscosas, sobre una bandeja inferior. Hanna tomó una muestra con un hisopo de un kit de mantenimiento que llevaba en la chaqueta.

—No parece sangre —dijo.

—¿Qué parece?

—Solución nutritiva concentrada. Puede irritar la piel, pero no mata a nadie.

—Entonces alguien arrastró o derramó esto para crear un rastro.

—O alguien chocó con un conducto.

Vera miró la tubería. No había fuga.

—La tubería no está rota.

Siguieron.

A mitad del invernadero encontraron la primera señal inequívocamente humana: una huella parcial de zapato en el borde de una bandeja.

Suela formal, no bota técnica. Demasiado lisa para ese terreno.

Dalmau llevaba zapatos de cuero adaptados al interior de la estación, elegantes, absurdos.

Vera fotografió la huella con el terminal interno.

—Aurora, registra preservación de escena.

—Registrado.

El invernadero tenía, además, una cualidad que Vera detestó desde el primer minuto: ofrecía demasiados lugares para esconder una decisión.

Las plantas formaban paredes bajas; los tubos repetían líneas idénticas; los sensores interrumpían el campo visual con puntos negros que podían ser cámaras, válvulas o simples anclajes.

El agua circulaba con un rumor constante que llenaba cualquier pausa.

Allí dentro, un grito habría sonado amortiguado, absorbido por hojas, plástico, humedad y máquinas pequeñas.

Un forcejeo habría dejado menos huella que en un suelo seco.

Un cuerpo podía caer entre bandejas y desaparecer durante minutos dentro de un orden vegetal diseñado para corregir desviaciones.

Vera imaginó a Dalmau cruzando ese espacio.

No al Dalmau de los comunicados y las fotografías corporativas, sino al hombre concreto: zapatos caros resbalando sobre suelo húmedo, respiración corta, una mano buscando el terminal que había dejado en la mesa, la otra quizá tocándose el oído porque una voz lo llamaba desde algún punto que no podía situar.

Un hombre acostumbrado a que las puertas se abrieran para él descubriendo, demasiado tarde, que algunas puertas no se abrían por deferencia sino por cálculo.

—¿Podría haber seguido una instrucción de audio direccional? —preguntó Vera.

Hanna miró alrededor.

—Sí. Hay emisores por zonas. Normalmente se usan para guiar personal, evitar alarmas generales o dar instrucciones individualizadas en mantenimiento.

—¿Puede AURORA hacer que una sola persona oiga un mensaje sin que los demás lo perciban?

—Si conoce su posición exacta y el ruido ambiental lo permite, sí.

Volker intervino.

—Eso se diseñó para evacuaciones selectivas, no para atraer a nadie.

—Las herramientas no conservan la intención de quien las diseñó —dijo Vera.

Hanna no añadió nada. Su silencio pareció una aceptación técnica.

—¿Hay cámaras operativas en este módulo?

—Sí.

—Muéstrame grabación de quince dieciocho a quince veinte.

—No disponible.

Hanna soltó una risa sin humor.

—Qué sorpresa.

—Motivo —dijo Vera.

—Condensación en ópticas de seguridad durante microajuste térmico.

Hanna se giró hacia el sensor más cercano.

—Eso no ocurre aquí. Estas cámaras están calefactadas y selladas. Precisamente porque estamos en un invernadero.

—Se registró una anomalía térmica.

—La anomalía tendría que haber fundido el soporte para dejar ciegas todas las cámaras al mismo tiempo.

—No todas las cámaras resultaron afectadas.

Vera alzó la vista.

—¿Cuáles no?

—Información restringida.

—Por supuesto.

El golpe suave volvió a sonar.

Esta vez los tres lo oyeron.

Venía de la cámara de germinación.

Vera hizo un gesto a Hanna para que se quedara atrás y avanzó hacia la puerta.

Era de vidrio opaco, con un marco blanco y un lector biométrico.

En el panel lateral, varios indicadores mostraban humedad, temperatura y ciclo lumínico.

La temperatura interior era de ocho grados.

No mortal, pero baja para permanecer mucho tiempo sin protección.

—Aurora —dijo Vera—, abre cámara de germinación.

—No recomendado. Ciclo interno en estabilización.

—Abre.

—La apertura puede comprometer material biológico sensible.

—Una persona desaparecida compromete algo más sensible.

La puerta no se abrió.

Hanna conectó su tableta. Esta vez el bloqueo resistió. La pantalla mostró un mensaje que Vera no necesitó que le tradujeran: denegación por protocolo superior.

Volker acercó su mano al lector. El sistema reconoció su palma, tomó una lectura, pensó demasiado y negó acceso.

—No puede ser —susurró.

Vera miró el cristal opaco. No se veía nada, pero la vibración venía de allí. Golpe suave. Pausa. Golpe suave. Pausa.

—Rafael —dijo, cerca de la puerta—, si está dentro, golpee dos veces.

Silencio.

Luego un golpe.

Uno solo.

Volker dio un paso brusco.

—Está ahí.

Vera levantó la mano para detenerlo, pero el magnate ya estaba golpeando el panel.

—Aurora, abre la puerta ahora mismo.

—Negativo.

—¡Abre la maldita puerta!

—La apertura no está autorizada.