CAPÍTULO TRECE

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ADRIAN

—Adrian.

Estaba dentro de la habitación antes de que terminara de darme la vuelta. Todavía con las botas puestas. La camisa de ayer, mal abotonada en el cuello, y la escalera trasera no había hecho ni un solo ruido en todo el trayecto.

Recorrí la habitación con la mirada como hago con cualquier habitación donde me encuentro. Ventana, puerta, tres metros y medio entre ellas, y nada que hubiera pertenecido jamás a un Vance excepto una cama, un tarro de arandelas de acero y el calor.

Ya pasaba de los treinta grados. El alquitrán del techo sobre mi cabeza se había reblandecido lo suficiente para conservar la huella de una bota.

Alargué el brazo por delante de ella y eché el cerrojo.

—Ya está echado el cerrojo —dije.

—Eso no responde a nada.

—No.

—Entonces te repito la pregunta, ya que nadie la ha respondido desde medianoche.

—Se quedó donde estaba, las dos botas bien apartadas de la puerta cerrada—.

Mentiste en esa camioneta anoche. Estaba sentada a tu lado.

Te vi mentirle a Luca a la cara en el espejo, y él lo supo, y Marcus lo supo, y ninguno de los dos dijo una sola palabra.

—Lo oí.

—Lo oíste. Estupendo. Te conoce desde hace once años y se quedó ahí mirándote en el espejo y te dijo a la cara que nunca has mentido sobre nada, y dejaste que descubriera lo contrario delante de mí.

—Sí —dije, y fue lo más cierto que había dicho desde medianoche.

—Les dijiste que solo supiste quién era yo el martes.

—Su voz se mantuvo firme, que es como sé que está furiosa—.

Eso no es verdad. Lo sabías antes de que me subiera a esa camioneta.

Lo sabes desde hace más tiempo, y todos en la habitación podían olerlo en ti excepto yo, porque soy la única de aquí que no puede.

Debajo de nosotros, Luca se puso a darle a algo con un martillo. Cuatro golpes y una pausa. Cuatro golpes y una pausa. Era el oso que llevaba dentro, que mantenía su propio ritmo incluso cuando se había quedado callado.

—Siéntate —dije.

—No quiero sentarme. Quiero que me digas una frase que contenga un hecho.

Cogí el tarro de la mesita de noche. Guardo arandelas en él desde que ocupé esta habitación y nunca he necesitado ni una sola para nada.

—Extiende la mano.

—¿Qué?

—Extiende la mano —repetí, y mantuve el tarro inclinado donde estaba.

Miró el tarro. Me miró a mí. Luego extendió la mano abierta, con la palma hacia arriba, como quien espera recibir algo que tendrá que devolver.

Incliné el tarro. Cayeron frías y amontonadas, se deslizaron entre sus dedos, y le cerré la mano alrededor de ellas y se la mantuve cerrada.

—¿Para qué sirven estas, siquiera?

—Para nada.

—Una —dijo—. Dos. Tres...

Su voz se había hundido bajo sí misma. Los números le salían en orden, monótonos, una arandela cada vez sobre la sábana, y no me los estaba diciendo a mí.

A la tercera comprendí ante qué me encontraba. No dije una palabra al respecto. Lo guardé con el resto de lo que guardo.

Luego fui hasta la ventana, de espaldas a ella. Rosewood estaba blanca y vacía en ambas direcciones.

—Nueve días hasta su fecha límite. Esa no es la respuesta que viniste a buscar.

Se detuvo en algún punto después del doce. —Entonces dame una.

—Compañera.

La palabra cayó con más peso que las arandelas.

—¿Tuya?

—Mía. De Marcus. De Luca. —Mantuve las manos donde pudiera verlas—. Esa atracción que sientes no es el libro. No has escrito ningún vínculo en él. Somos nosotros.

Miró las arandelas sobre la sábana, luego a mí. —¿Y eso hace que lo que yo quiera sea irrelevante?

—No.

—¿Me hace desear cosas que no desearía?

—Nos hace fijarnos el uno en el otro. No te obliga a quedarte. No te obliga a perdonar nada.

—Bien. Porque estoy furiosa contigo.

—Lo sé. —Me obligué a terminar—. Te reconocí antes de que Marcus te trajera aquí. Debería habérselo dicho a mis hermanos. Debería habértelo dicho a ti. Hay documentos que quiero tener delante cuando explique hasta qué punto me equivoqué.

—No más respuestas construidas con mis propias preguntas.

—No.

Me observó hasta que le devolví la mirada. Fue más difícil que encajar un puñetazo. Lo hice de todos modos.

Su teléfono vibró en la mesita de noche. Lo giré para que pudiera leer la pantalla. Karim: Corinne y Teddy a salvo. Turno cambiado.

Soltó el aire. Dejé el teléfono donde pudiera alcanzarlo.

—Adrian...

—No.

El aire sabía a metal en el fondo de la lengua, como antes de una tormenta que no va a llegar.

Una furgoneta subió por Rosewood desde el lado del agua y se detuvo en nuestra verja, quedándose allí con el motor al ralentí.

Carrocería de panel oscura, sin rótulos, nadie asomándose.

Un minuto entero así. Luego dio marcha atrás y se fue por donde había venido, y nadie en este edificio había conseguido ver una cara.

La mantuve donde estaba y conté nuestras salidas, y conté la planta baja dos veces.

Luego el martillo de Luca volvió a sonar en el poste de la verja noreste, fuerte y constante, y siguió así.

Se había colocado donde podía verme.

—¿Ese camión venía a por mí?

—Ven aquí, Victoria.

En lugar de eso, alzó la barbilla, que es lo que hace justo antes de decir algo que le va a salir caro.

—No. No puedes hacer eso. No puedes darme media respuesta y después soltarme una orden y actuar como si hubiéramos terminado...

—Ven aquí.

Vino. Esa es la parte que me voy a quedar. Cruzó el suelo por su propio pie.

Me agarró la camisa con ambos puños.

—Esto no resuelve lo otro.

—Lo sé.

Desearla no era respuesta a lo que había hecho. Seguiría debiéndole cuando el deseo pasara.

La puse contra la puerta con la mano abierta sobre su garganta, sin cerrarla, y le desabroché los vaqueros con la otra. Soltó el aire con un sonido que no tenía nada que ver con lo que había subido a decir.

Dos dedos dentro de su coño. Ya estaba lo bastante húmeda para que entraran, y se contrajo alrededor de ellos antes de que su expresión reaccionara.

—Manos en la puerta. No las quites.

Las puso allí. El pulgar encontró su clítoris y se quedó ahí, y ella emitió un sonido gutural sin palabra alguna.

—Buena chica —dije—. Manos justo donde las puse.

—Adrian, el... alguien va a oír...

—Que oigan.

Echó la cabeza hacia atrás contra la madera. Toda su columna se despegó de la puerta y volvió a pegarse a ella.

—Eso no es... oh. Oh, eso no es justo.

—No —dije, y no aflojé el ritmo ni un instante.

—Adrian, no puedo mantenerme de pie si sigues... no puedo... alguien va a subir esas escaleras y ni siquiera puedo...

—Entonces no lo hagas. Te tengo.

Sus rodillas intentaron ceder. Aguanté su peso con el antebrazo y seguí trabajándola, despacio, con movimientos firmes y sin prisa alguna, los dedos hundidos en su coño y el pulgar sin abandonar su clítoris.

Sus manos se quedaron donde las puse. Eso era todo.

Podría haberlas quitado de la puerta. Las mantuvo allí y me dejó hacérselo de pie.

—Más abiertas.

Separó las botas sobre las tablas sin que se lo dijera dos veces, y metí un tercer dedo, y su coño se apretó alrededor de los tres.

—Tomas todo lo que te doy. —Lo dije como quien constata un hecho.

—Mírame.

Abrió los ojos. Eso era todo lo que quería. Presioné con fuerza la yema del pulgar sobre su clítoris y la mantuve ahí.

Se corrió así, sin agarrarse a nada, todo su cuerpo apretándose alrededor de mi mano, la boca abierta contra mi hombro y mi palma todavía extendida sobre su garganta. No paré hasta que su coño soltó mis dedos y quedó laxa.

Le quité las botas en la cama y todo lo demás. La franja blanca de luz de aquella ventana sin cortinas le cruzaba las caderas y la desplacé hacia ella porque quería verla bañada en esa luz.

—Rodillas.

—Adrian...

Puse una mano debajo de cada una y esperé un segundo a que lo hiciera ella.

—Ábrelas.

Metí los antebrazos entre sus rodillas, las separé de todos modos y hundí la boca en su coño.

Dijo mi nombre una vez y después perdió las palabras por completo.

La lengua plana sobre su clítoris, dos dedos curvados dentro de su coño, sus talones resbalando sobre una sábana que ya estaba húmeda antes de que nos subiéramos. Intentó levantarse de la cama y le puse el brazo sobre las caderas y la mantuve abajo y seguí.

Su coño estaba empapado e hinchado contra mi boca, su clítoris duro como un nudo bajo mi lengua, y emitía un sonido largo e interminable.

—No puedo... espera, no puedo...

—Puedes.

—Es demasiado, es demasiado... Adrian, es demasiado...

—Quédate quieta —dije contra ella, y no le di ni un centímetro de espacio para hacer otra cosa.

Lo hizo. El orgasmo le atravesó el coño con tanta fuerza que lo sentí contra mi boca y en mis dientes, y le mantuve las caderas pegadas a la cama cada segundo sin dejarla alejarse ni un centímetro.

Luego subí por su cuerpo, despacio, con su sabor todavía en toda mi boca. La boca en su vientre, en sus costillas, en un pezón hasta que se arqueó fuera del colchón, luego el otro pezón, dientes en ese, hasta que sus manos salieron de la sábana y se hundieron en mi pelo.

Le cogí las muñecas y se las puse sobre mi pecho.

—Cuéntalos por mí. Quiero oírte llegar al final de algo.

No preguntó qué. Cogió el primer botón entre dos dedos y dijo uno, y lo abrió, y dijo dos, y abrió ese, y su voz se fue estabilizando mientras bajaba por mi camisa. Llegó al último, dijo el número y me deslizó la camisa de los hombros, y sus manos habían dejado de temblar.

—Ahí —dijo—. Hecho. Ahora dime...

Fue a por mi cinturón.

Le cogí ambas muñecas con una mano y la puse de rodillas sobre el colchón.

—Abre la boca, Victoria.

Me miró desde abajo con el pelo saliéndose de la pinza. Luego la abrió, bien abierta, antes de que mi polla se acercara.

Me quité el cinturón de en medio, le metí la polla en la boca y le cerré el puño en el pelo de la nuca.

Le sujeté la cabeza y marqué el ritmo yo mismo. Ella me dejó. Sus dedos se aferraron al denim de mis muslos, y cada vez que le metía más polla ella la aceptaba, y sus ojos no se apartaron de los míos hasta que ya no pudo mantenerlos abiertos.

—Eso es. Hasta el fondo. Vas a tragártela toda.