CAPÍTULO 1 #2

Pero por alguna razón... me siento aliviada. Nunca me habían insultado tanto en mi vida, y la adrenalina todavía me corre por las venas, el corazón martilleándome en el pecho. Tengo la boca seca.

Me vuelvo hacia el desconocido.

—No tenías por qué hacer eso.

Se encoge de hombros, despreocupado, como si no acabara de torpedear mi mayor oportunidad del año.

—Estaba siendo un imbécil.

—He lidiado con peores.

—Eso no significa que tengas que aguantarlo.

Lo miro fijamente. Demasiado tiempo. Su mirada no vacila. Hay algo en ella: no es simpatía. No es lástima. Ni siquiera admiración. Es algo más peligroso.

Como si viera directamente a través de mí. Más allá del vestido, la postura, el nombre de la empresa que forjé con mis propias manos. Sabe exactamente lo agotada que estoy de esforzarme el doble para conseguir la mitad del respeto.

Es desconcertante.

—No estaba intentando rescatarte —dice, como si me leyera el pensamiento—. Simplemente no creo que nadie merezca que le falten al respeto así. Hombre o mujer.

Me duele el pecho. No por atracción, aunque eso también está ahí, vibrando bajo mi piel como un cable con corriente. Es por reconocimiento. Porque le creo.

Y odio que así sea.

Alguien golpea una copa a lo lejos. Las risas brotan del bar. Los sonidos me devuelven a la realidad: a dónde estoy, a lo que se supone que es esta noche.

—Debería irme —digo—. Mis modelos están a punto de empezar el recorrido.

Asiente. No dice nada para detenerme. No me pregunta el nombre.

Simplemente me deja ir.

Pero aún siento sus ojos sobre mí.

Ardiendo. Observando. Como si quizá esta noche aún no hubiera terminado.

Después de cuatro horas, once brindis, cuatro copas de champán y medio whisky que no necesitaba, la gala empieza a decaer.

Todavía estoy eufórica. No por el alcohol, aunque ayuda, sino por la noche en sí. Langston no se comprometió a nada, pero para mi sorpresa, tampoco se fue de la gala. Se quedó. Observó a mis modelos hacer el recorrido. Le pidió a su asistente que tomara notas.

Eso ya es algo.

A la prensa le encantó. Me fotografiaron dos veces, me citaron una, y conseguí repartir treinta y siete tarjetas de visita sin que ninguna acabara en una copa de champán.

Tenía el control.

Excepto por ese momento.

Me sorprendo pensando en el desconocido más de lo que debería. Lo atisbé varias veces durante la noche: al otro lado del salón, cerca de la barra, siempre observándome con esos ojos demasiado azules. Cada vez que nuestras miradas se cruzaban, algo ardiente prendía en mi pecho.

Me dije que era el champán. La adrenalina. La tensión que quedaba de la mierda de Langston.

No hago esto. No me obsesiono con desconocidos.

Pero no podía dejar de buscarlo.

Ahora la multitud se dispersa y el personal empieza a recoger las copas. Me escabullo del salón hacia el pasillo trasero, cerca de la cocina de servicio. Solo para respirar. Solo para alejarme cinco minutos de toda esta farsa.

Y entonces lo veo.

Apoyado contra la pared, una mano en el bolsillo, la otra sosteniendo un vaso corto. La corbata ha desaparecido —si es que alguna vez llevó una— y el cuello de la camisa está más abierto, dejando al descubierto su garganta.

El corazón se me dispara.

—¿Me estás acosando ahora? —pregunto con media risa para disimular el temblor de mi voz.

Sonríe, y su rostro se transforma de un modo que me derrite entera. Devastador. Es la única palabra.

—Técnicamente, tú has venido a mí.

Me acerco más. Solo unos pasos. El pasillo es estrecho, en penumbra, silencioso. El murmullo lejano de la fiesta parece pertenecer a otro mundo.

—Gracias por lo de antes —digo—. Langston es un misógino, pero he lidiado con cosas peores.

—Eso no significa que tengas que seguir aguantándolo.

Me observa un momento, los ojos recorriéndome el rostro como si quisiera memorizar algo.

—No pareces de las que dejan que otros les digan quién deben ser.

—No lo soy —digo, y doy otro paso hacia él.

Debo estar ovulando. Es la única explicación de por qué no puedo dejar de mirarle los labios. De por qué quiero cerrar la distancia entre nosotros y descubrir a qué sabe.

Durante un largo momento, ninguno de los dos habla. Solo nos miramos, el silencio denso y cargado, casi asfixiante.

Su sonrisa se desvanece. Sus ojos se oscurecen.

—¿Sería raro si te dijera que quiero besarte ahora mismo?

El corazón casi se me sale del pecho. Es la ovulación. Y el alcohol. Sí. Eso es. No hay otra explicación para esta atracción descabellada hacia un hombre cuyo nombre ni siquiera sé.

—No —digo.

Veo su pulso latir en la garganta. Toma aire despacio.

—¿Sería raro si quiero hacer algo más que besarte?

El silencio se extiende entre nosotros. Pesado. Eléctrico.

—Ni siquiera sé tu nombre —susurro.

—¿Eso te molesta?

Lo pienso. De verdad lo pienso. Y la respuesta me sorprende.

—No.

Alzo la mano y le enderezo la solapa: una excusa para tocarlo, para sentir el calor de su pecho a través de la tela. Su mano se desliza hacia mi muñeca, los dedos envolviéndose suavemente donde late el pulso. Solo sujetando. Solo tocando.

Una respiración.

Luego dos.

Su boca se estrella contra la mía como por instinto, no por elección.

El calor chispea donde me tocan sus labios: una sacudida repentina que me dispara el pulso.

Su agarre se aprieta en mi cintura y me presiono contra él, necesitando más.

Antes de darme cuenta, mi espalda choca contra la pared.

Sus caderas me inmovilizan allí, firmes y seguras.

Mis dedos tiran del cuello de su camisa como si quisiera arrastrarlo más adentro de mí.

Tiro de su chaqueta y él se la quita. Cae al suelo sin hacer ruido.

Su boca se separa de la mía y baja hacia mi garganta; los dientes me rozan la piel, la lengua deja calor a su paso.

Jadeo cuando encuentra ese punto justo debajo de la mandíbula.

Mis manos se deslizan bajo su camisa: su piel arde, los músculos se tensan bajo mi tacto como cables vivos.

Gime cuando mis uñas le rozan el costado.