Capítulo 03 #2

En cuanto el conductor baja la velocidad y se detiene a mi lado, intento no mostrar mi nerviosismo.

—Buen día —saluda, mirándome—. ¿Sola por estos rumbos? No es muy seguro, señorita —dice con un acento marcado.

—Buenos días —respondo con educación—. Voy de regreso al pueblo, pasé en autobús hace unos minutos.

—¿Al pueblo? —repite frunciendo el ceño, y yo asiento—. Debe haberse equivocado de camino, para el pueblo es por el otro lado. Este lleva hasta la hacienda de la familia Menzzotti.

—¿En serio? —pregunto, observando el camino. No me había dado cuenta de que el autobús había tomado otra dirección—. ¿Sabe si estoy muy lejos del pueblo?

Él apoya el brazo en la ventana abierta y me mira con curiosidad.

—A pie se tarda como 55 minutos —responde, señalando hacia adelante—. La hacienda queda a unos 10 minutos de aquí. Ahí hay teléfono por si quiere llamar a alguien... ¿quiere que la lleve? Sola por estos caminos es bastante peligroso. Hay muchos asaltos.

Trago saliva y dejo que mi vista se pierda en el camino de enfrente, pero enseguida vuelvo a mirar al conductor.

Tiene la piel bronceada, el sombrero de vaquero cubre unos mechones negros que se le escapan de los lados, algo desordenados.

La barba es negra y despeinada. Me observa como si quisiera descubrir quién soy, porque hasta el momento no me había presentado, ni él tampoco.

—No quiero molestar. —Lo rechazo, sujetando las correas de la mochila—. Voy a volver al pueblo antes de que haga mucho calor.

—Insisto —dice, y para mi desesperación, se baja y camina hacia mí—. En la hacienda puede pedirle ayuda al señor Menzzotti. —Me avisa mientras abre la puerta de la camioneta—. No puedo dejarla sola aquí en el camino. Suba.

La forma en que lo dice deja claro que no admite objeciones.

Vencida por el cansancio, me acomodo en el asiento y observo al vaquero regresar a su lugar frente al volante.

En silencio, sigo sus movimientos y, cuando la camioneta vuelve a andar, dejo escapar un suspiro.

Tal vez en esa hacienda pueda usar el teléfono y llamar a Michelle.

Por el rabillo del ojo noto la mano masculina ir hacia el tablero y encender la radio. Empieza a sonar bajito una música sertaneja, y enseguida su voz masculina tararea la canción.

—Entonces... —Su voz suena ronca—. Usted es una visitante. —Eso me hace tragar saliva—. ¿De dónde es?

Me quedo unos segundos en silencio, pero enseguida le respondo.

—De la ciudad.

De inmediato capto su atención.

—Eso ya lo noté —replica, y por el tono me doy cuenta de que no le gustó mi respuesta—. Quiero saber de qué ciudad, su acento es diferente.

—No tengo acento —lo desmiento, aferrándome a la mochila—. ¿Usted trabaja en la hacienda?

—Trabajo —responde, olvidando la pregunta anterior—. Soy el capataz. —Sonríe al decirlo, y por dentro me pregunto qué hace exactamente un capataz—. ¿Y usted anda sin rumbo?

—No. —Lo niego, arriesgando una mirada hacia él—. Estoy de paso, mi destino es otra ciudad.

Del bolsillo de la camisa saca un cigarro de aspecto raro y un encendedor. Un poco incómoda por el olor a nicotina, abro la ventana e inhalo aire fresco. En ese momento me ruge el estómago, tengo hambre. Espero poder comer algo en esa hacienda.

—¿Cómo se llama?

Ante la pregunta repentina, dudo si dar mi nombre real, pero al final opto por lo más sensato.

—Fernanda —respondo, y él sonríe; para mi alivio, solo asiente.

No puedo decir de más, o de nada habría servido huir hasta ahí.

Lista para preguntar si faltaba mucho para llegar, me sorprende ver la enorme propiedad frente a mí.

Había más ganado en el gran potrero y algunos trabajadores en sus labores.

Cuando la camioneta entra a la propiedad, quedo encantada con la mansión.

Al pasar junto a un peón, noto lo que parece ser el mango de una pistola en la cintura de su pantalón.

Asustada, me recuesto de nuevo en el asiento y trago saliva.

¿Hay gente armada en este lugar?

Temerosa, miro al conductor e inspecciono su cuerpo. No parece ocultar ningún arma. Al mirarlo a los ojos, me doy cuenta de que me observa con intensidad. Aparto la mirada y presto atención al camino que seguimos.

La camioneta se detiene frente a un rosal, y temblando bajo la vista hacia la puerta abierta de la casa. Aparece una mujer de mediana edad secándose las manos en un delantal, y me mira con curiosidad.

—¿Quién es esta chiquilla?

Al oír la pregunta, bajo de la camioneta y me pongo la mochila en la espalda. Me acerco despacio y me detengo cerca de ella.

—Estaba en el camino. —El peón responde, señalándome—. Estaba perdida y sola.

Lo miro y noto la sonrisa que me dedica. Incómoda, vuelvo la vista hacia la mujer y aprieto más la correa de la mochila.

—¿Sola en el camino? —repite, y yo asiento—. Casi mediodía... ¿comiste algo? El almuerzo está en las ollas, entra, vamos a comer.

—Gracias —agradezco, y le lanzo una última mirada al capataz—. ¿El dueño de la casa no se va a molestar?

—El señor Menzzotti está en el pueblo vecino —responde, señalando la puerta detrás de ella—. Ven, niña, ven a comer. Mira nada más esos zapatos sucios. —Señala al ver mis tenis manchados de tierra del camino—. Si quieres, puedes bañarte antes de comer.

—Voy a aceptar el almuerzo —digo mientras paso junto a ella. La cocina es amplia, parece sacada de una telenovela—. No quiero tardarme, necesito volver al pueblo antes de que se haga muy tarde.

Detrás de mí, oigo cerrarse una parte de la puerta de madera.

—¿Volver al pueblo hoy mismo? —Asiento, y ella solo señala la mesa—. A pie va a tardar mucho, le voy a pedir a Ernesto que te lleve.

—¿Quién? —pregunto mientras me siento a la mesa.

—El que te trajo hasta aquí —murmura con el plato en las manos—, pero creo que hoy no va a volver al pueblo. Tal vez mañana bien temprano. ¿Para dónde vas?

Después de tragar saliva, la miro.

—Voy para Valença.

—¿Valença? —frunce el ceño y me mira—. ¿Tienes familia por allá?

—No.

El plato se coloca frente a mí, y al sentir el aroma delicioso de comida casera, el estómago me ruge vergonzosamente. Tímida, miro a la mujer y sonrío levemente.

—Gracias. —Agradezco, y le doy la primera cucharada al arroz con frijoles. La combinación me deja extasiada—. Está muy rico.

—Gracias. —Sonríe, observándome—. ¿Cómo te llamas?

—Fernanda —digo, y recibo un gesto de asentimiento—. ¿Y usted?

—Demétria, pero los muchachos me dicen Tía. Trabajo en esta hacienda desde hace bastante tiempo, vi crecer al señor Menzzotti y a otros chicos de aquí.

Sin saber qué decir, me llevo otra cucharada a la boca. Demétria parece ser una señora muy simpática. Sigue hablando, y yo solo asiento. Esa comida era una de las mejores que había probado.

—¿Tienes hijos? —pregunta con curiosidad—. ¿Eres casada?

—No. —Lo niego, dejando el tenedor en el plato—. Y no soy casada. Me gradué hace poco, soy maestra.

—¿Maestra? —repite con una sonrisita—. Es una profesión hermosa.

Sonrío y le doy las gracias cuando pone un vaso de jugo frente a mí.

Después de terminar de comer, me siento llena y con sueño. Miro a Demétria, que guardaba algunos platos en la alacena. Desvío la vista hacia un pasillo que sin duda lleva a otras habitaciones de la casa.

—Necesito llamar a alguien —digo, haciendo que Demétria me mire—, pero se me descargó el celular... ¿habría algún teléfono que pueda usar?

—Hay uno en la sala de descanso —responde, acercándose—. Puedes ir sola, queda al final del pasillo, a la derecha.

—Gracias.

En cuanto me levanto, siento que el cuerpo se queja y aparece el cansancio del viaje.

A cada paso recuerdo lo que pasó. Parece que no voy a olvidar esos momentos de terror, y eso me angustia.

Siguiendo las indicaciones de Demétria, llego a la sala y enseguida encuentro el teléfono.

En cuanto lo tomo, marco el número de mi amiga y espero pacientemente a que conteste.

Al quinto timbre, suspiro. Tal vez Michelle no había salido a almorzar y, muy probablemente, para cuando devolviera la llamada yo ya no estaría ahí.

Mientras intento comunicarme con Michelle una vez más, noto por la ventana una camioneta negra estacionarse en el camino de piedra, y enseguida un hombre corpulento bajar del asiento del conductor.

Lleva una camisa negra formal, jeans de lavado oscuro y botas.

En las manos trae un sombrero estilo vaquero y un látigo.

Al terminar la llamada, me dirijo de vuelta a la cocina.

Si el dueño de la casa me encuentra ahí, tal vez no le agrade.

Antes de acercarme, oigo la voz masculina hablando con Demétria; suena molesto. En el instante en que aparezco en la entrada de la cocina, el recién llegado se calla y me mira de arriba abajo.

—¿Y tú quién eres?

La curiosidad era evidente en sus ojos.

El hombre frente a mí es muy atractivo. El cabello negro, con algunas canas, delata su edad. Aunque bien podría decir que tiene 36 años y nadie lo dudaría.

—Ernesto la encontró en el camino —responde Demétria, ya que yo no lo hice—. Estaba sola y perdida.

—¿Perdida? —pregunta, acercándose despacio a mí. Por un momento sentí un escalofrío recorrerme el cuerpo—. ¿Cómo te llamas?

—Is... Fernanda.

Durante unos segundos me analiza, pero enseguida extiende la mano.

—Benício Menzzotti —dice. El apellido es el mismo que Demétria había dicho que era el dueño de la hacienda—. Soy el propietario de estas tierras.

—Qué bien —respondo sin mucho entusiasmo. Después de saludarlo, Benício sigue observándome, dejándome completamente incómoda—. Creo que ya me voy.

—¿Por qué no te quedas aquí esta noche? Mañana temprano uno de los muchachos te lleva.

Sin saber qué decir, miro al dueño de la casa, que se había mantenido callado incluso después de la invitación de Demétria. Parecía no importarle, o simplemente no había prestado atención.

—No quiero molestar, pero le agradezco el almuerzo. Estaba muerta de hambre.