CAPÍTULO UNO #2

Se encoge de hombros, despreocupado, como si no acabara de torpedear mi mayor oportunidad del año.

—Estaba siendo un imbécil.

—He lidiado con peores.

—Eso no significa que tengas que hacerlo.

Lo miro fijamente. Durante demasiado tiempo. Su mirada no vacila. Hay algo en ella, no es compasión. No es lástima. Ni siquiera admiración. Algo más peligroso.

Como si viera directamente a través de mí. Más allá del vestido, la postura, el nombre de la empresa que tallé en piedra con mis propias manos. Sabe exactamente lo cansada que estoy de esforzarme el doble para conseguir la mitad del respeto.

Es desconcertante.

—No estaba intentando rescatarte —dice, como si me leyera el pensamiento—. Simplemente no creo que nadie merezca que le falten al respeto de esa manera. Hombre o mujer.

Me duele el pecho. No por atracción, aunque eso también está ahí, vibrando bajo mi piel como un cable con corriente. Por reconocimiento. Porque le creo.

Y odio que lo haga.

Alguien golpea una copa a lo lejos. Las risas brotan desde el bar. Los sonidos me devuelven a la realidad: a dónde estoy, a lo que se supone que debería ser esta noche.

—Debería irme —digo—. Mis modelos están a punto de empezar el recorrido.

Asiente. No dice nada para detenerme. No pregunta mi nombre.

Simplemente me deja marcharme.

Pero todavía puedo sentir sus ojos sobre mí.

Ardiendo. Observando. Como si tal vez esta noche aún no hubiera terminado.

Después de cuatro horas, once brindis, cuatro copas de champán y medio whisky que no necesitaba, la gala empieza a decaer.

Todavía estoy vibrando. No por el alcohol, aunque eso ayuda, sino por la noche en sí. Langston no se comprometió a nada, pero para mi sorpresa, tampoco se marchó de la gala. Se quedó. Observó a mis modelos hacer el recorrido. Le pidió a su asistente que tomara notas.

Eso es algo.

A la prensa le encantó. Me fotografiaron dos veces, me citaron una vez, y logré repartir treinta y siete tarjetas de presentación sin que ni una sola acabara en una copa de champán.

Tenía el control.

Excepto por ese momento.

Me descubro pensando en el desconocido más de lo que debería. Lo atisbé varias veces durante la noche: al otro lado del salón, cerca del bar, siempre observando con esos ojos demasiado azules. Cada vez que nuestras miradas se cruzaban, algo caliente chispeaba en mi pecho.

Me dije a mí misma que era el champán. La adrenalina. La tensión residual de la mierda de Langston.

No hago esto. No me obsesiono con desconocidos.

Pero no podía dejar de buscarlo.

La multitud se está dispersando y el personal empieza a recoger las copas. Me escabullo del salón de baile hacia el pasillo trasero, cerca de la cocina de servicio. Solo para respirar. Solo para alejarme cinco minutos de toda esta farsa.

Y entonces lo veo.

Apoyado contra la pared, una mano en el bolsillo, la otra sosteniendo un vaso corto. Su corbata ha desaparecido —si es que alguna vez llevó una— y el cuello de la camisa está más abierto, dejando al descubierto la línea firme de su garganta.

Mi ritmo cardíaco se triplica.

—¿Me estás acosando ahora? —pregunto, con una risa forzada para disimular el temblor de mi voz.

Sonríe, y su rostro se transforma de un modo que me derrite por completo. Devastador. Es la única palabra.

—Técnicamente, tú has venido a mí.

Me acerco más. Solo unos pasos. El pasillo es estrecho, en penumbra, silencioso. El murmullo lejano de la fiesta parece pertenecer a otro mundo.

—Gracias por lo de antes —digo—. Langston es un misógino, pero he lidiado con cosas peores.

—Eso no significa que tengas que seguir aguantándolo.

Me observa un momento, con los ojos recorriendo mi rostro como si quisiera memorizar algo.

—No pareces de esas mujeres que dejan que otros les digan quién ser.

—No lo soy —digo, acercándome otro paso.

Debo de estar ovulando. Es la única explicación de por qué no puedo dejar de mirarle los labios. De por qué quiero cerrar la distancia entre nosotros y descubrir a qué sabe.

Durante un largo momento, ninguno de los dos habla. Solo nos miramos, el silencio pesado y cargado, tan denso que podría asfixiarnos.

Su sonrisa se desvanece. Sus ojos se oscurecen.

—¿Sería raro si te dijera que quiero besarte ahora mismo?

El corazón casi se me sale del pecho. Es la ovulación. Y el alcohol. Sí. Eso es. No hay otra explicación para esta atracción insana hacia un hombre cuyo nombre ni siquiera conozco.

—No —digo.

Le veo el pulso latir en la garganta. Respira hondo.

—¿Sería raro si quisiera hacer algo más que besarte?

El silencio se extiende entre nosotros. Pesado. Eléctrico.

—Ni siquiera sé cómo te llamas —susurro.

—¿Eso te importa?

Lo pienso. De verdad lo pienso. Y la respuesta me sorprende.

—No.

Alzo la mano y le enderezco la solapa —una excusa para tocarlo, para sentir el calor de su pecho a través de la tela. Su mano se desliza hacia mi muñeca, los dedos envolviéndose suavemente donde late mi pulso. Solo sostiene. Solo toca.

Una respiración.

Luego dos.

Su boca se estrella contra la mía como si fuera instinto, no elección.

El calor chisporrotea donde me tocan sus labios —una sacudida repentina que me dispara el pulso.

Su agarre se aprieta en mi cintura y me presiono contra él, necesitando más.

Antes de darme cuenta de lo que pasa, mi espalda choca contra la pared.

Sus caderas me inmovilizan allí, firmes y seguras.

Mis dedos tiran del cuello de su camisa como si quisiera fundirlo conmigo.

Tiro de su chaqueta y él se la quita. Cae al suelo sin hacer ruido.

Su boca se separa de la mía y desciende hacia mi garganta, los dientes rozando la piel, la lengua dejando un rastro de calor.

Jadeo cuando encuentra ese punto justo debajo de mi mandíbula.

Mis manos se deslizan bajo su camisa —su piel arde, los músculos se tensan bajo mi tacto como cables bajo tensión.

Gime cuando mis uñas le rozan el costado.

—Tengo una habitación —consigo decir sin aliento—. En este piso.

—¿Estás segura? —murmura contra mi piel.

—Sí.

Me levanta como si no pesara nada. Le rodeo la cintura con las piernas, el bulto de sus pantalones presionando con fuerza contra mí a través de la fina tela de mi vestido. Cada movimiento entre nosotros es fricción y fuego.

Me lleva a través de una puerta de servicio y por un pequeño pasillo mientras lo guío hasta mi suite, tanteando con la tarjeta, riendo contra su boca cuando necesito tres intentos para abrir la puerta.

Cuando entramos, la cama apenas está hecha. A ninguno de los dos nos importa.

Me recuesta y me quita los zapatos, uno por uno. Luego me besa el tobillo —suave, reverente. La pantorrilla. El interior de la rodilla. El interior del muslo, tan cerca de donde lo anhelo que me estremezco.

Lo deseo tanto como deseaba ese contrato. Quizás más. Y no tengo ni idea de por qué. Simplemente lo deseo.

Me retuerzo impaciente, pero él no cede. Todavía no. Me observa con los ojos oscurecidos de deseo, y en ese momento estoy expuesta —cada centímetro de mí, vista y deseada.

El vestido se desliza de mis hombros, la seda susurrando por mis brazos. Mis pechos quedan libres —no llevaba sujetador— y su mirada se oscurece aún más. Se inclina y toma un pezón en su boca, chupando despacio, la lengua trazando círculos con una concentración enloquecedora.

Se me corta la respiración. Mis caderas se alzan por instinto.

Busco su camisa y la desabotono con dedos temblorosos. Y entonces me quedo paralizada.

Una cicatriz. Larga, irregular, recorriendo sus costillas como si algo hubiera intentado abrirlo en canal.

La toco sin pensar. Él se estremece —luego se inclina hacia el contacto, con los ojos fijos en los míos. Algo pasa entre nosotros. Algo que ninguno de los dos nombra.

Sus pantalones caen. Bajo la mano y lo envuelvo con los dedos, duro y caliente en mi palma. Sisea entre dientes.

—Túmbate —gruñe.

Obedezco.

Me convenzo una última vez de que solo estoy haciendo esto porque estoy achispada y ovulando. No suelo ser tan imprudente con desconocidos.

Pero Dios, quiero ser imprudente con él.

Su boca desciende más. Me separa los muslos y se acomoda entre ellos, y sin previo aviso, su lengua acaricia mi clítoris con una precisión devastadora.

Mis manos se aferran a las sábanas. Me devora como si estuviera hambriento, como si esto fuera adoración, como si pudiera hacer esto para siempre y morir feliz.

Mis muslos tiemblan. Desliza dos dedos dentro de mí y los curva en el punto exacto —el placer me atraviesa como un rayo. Me corro con fuerza, moviendo las caderas contra su rostro, y un grito escapa de mi garganta.

No se detiene. No me da tiempo a recuperarme.

Cuando por fin se coloca y entra en mí, es profundo, lento, implacable.

Jadeo.

No es solo sexo.

Es rendición. Es guerra. Es liberación.

Embiste con ritmo y determinación, cada embestida más fuerte que la anterior. Sus manos sujetan mis caderas como si fuera a escapar. Mis piernas vuelven a envolverlo, atrayéndolo más adentro. Mis pezones rozan su pecho. Nuestro sudor empapa las sábanas.

—Mírame —dice, con la frente pegada a la mía.

Lo hago.

Su aliento cálido me roza los labios.

—Córrete otra vez.

Lo hago —no puedo evitarlo. Mi cuerpo se contrae a su alrededor, tembloroso, palpitante. Mis uñas le arañan la espalda. Él gime, un sonido ronco y quebrado, y su ritmo se entrecorta. Se hunde hasta el fondo y se deja ir, gimiendo contra mi cuello mientras se corre.

Nos derrumbamos juntos. Extremidades enredadas. Respiración entrecortada. Su mano en mi pelo. Mi mejilla sobre su pecho, el latido de su corazón fuerte y constante bajo mi oído.

Es el mejor sexo que he tenido en mucho, mucho tiempo.

Quizás el mejor de mi vida.