6 NORA #3

—Claramente —pero me lo comí de todos modos, porque la alternativa era otra barrita de proteína, y ya estaba empezando a soñar con carbohidratos—. ¿Sabes qué necesita esta casa de seguridad? Que tus protocolos de seguridad hagan una excepción para el repartidor de pizza.

—Nada de entregas externas. Demasiado fácil de comprometer.

—O sea que voy a morir aquí. No por la Mafia, sino por desnutrición.

Un destello de diversión le cruzó la mirada. —Eres dramática.

—Tengo hambre. No es lo mismo —aparté el plato y me levanté, dirigiéndome a la despensa—. Tiene que haber algo aquí que no requiera un cinturón negro en insipidez para preparar.

Rebusqué entre estantes repletos de provisiones suficientes para sobrevivir a un apocalipsis. Productos enlatados, pasta seca, arroz, varias cosas en frascos que parecían llevar allí desde la Guerra Fría. Y entonces, en la esquina del fondo...

—Harina. Azúcar. Huevos —los saqué mientras se me ocurría un plan—. ¿Tienes mantequilla?

—En el frigorífico. ¿Por qué?

Ya me había puesto en marcha, reuniendo ingredientes. —Porque voy a hacer algo que sepa de verdad a comida, y tú vas a ayudarme.

—Yo no horneo.

—Ahora sí. Considéralo trabajo en equipo.

Veinte minutos después, Colt estaba cubierto de harina y más perdido de lo que lo había visto jamás.

—Esto es ineficiente —se quejó mientras me observaba demostrar cómo batir mantequilla y azúcar—. Hay panaderías que hacen esto profesionalmente.

—Panaderías a las que no puedes pedir nada por los protocolos de seguridad —le entregué la cuchara de madera—. Tu turno. Movimientos circulares.

Atacó el bol como si fuera un combatiente enemigo, con los músculos marcándose bajo la camiseta de formas extremadamente distractoras.

—Más suave —dije, acercándome para corregirle el agarre—. Estás haciendo galletas, no dirigiendo un interrogatorio.

—Mismo principio básico. Aplicar presión hasta obtener resultados.

Se me escapó una risa. —¿Es ese tu enfoque para todo?

—Funciona.

—¿En serio? —estaba demasiado cerca, pero no retrocedí—. ¿Es así como piensas manejarme? ¿Aplicar presión hasta que me rompa?

Su mano se quedó quieta sobre la cuchara. —No estoy intentando romperte.

—¿Qué estás intentando hacer entonces?

La pregunta quedó suspendida entre nosotros. Lo vi tragar saliva, vi el conflicto en sus ojos, la guerra entre las reglas que se había impuesto y lo que fuera que estaba creciendo entre nosotros.

—Estoy intentando mantenerte con vida —dijo al fin—. Eso es todo.

Mentiroso, pensé. Pero lo dejé pasar, porque presionarlo ahora solo conseguiría que se atrincherara más tras sus muros.

—Bueno, mantenerme con vida requiere alimentarme con cosas que no sean pollo triste —dije con ligereza—. Así que concéntrate en las galletas.

Volvió a remover, y yo volví a observarlo: el ceño fruncido, la forma en que se concentraba en aquella tarea simple como si fuera un informe de misión.

Está tan acostumbrado a tener el control, caí en la cuenta. Tan acostumbrado a tener todas las respuestas. Esto, lo nuestro, le asusta porque no puede predecir cómo terminará.

A mí también me asustaba, para qué negarlo. Pero en algún momento del camino, el miedo había empezado a sentirse menos como una advertencia y más como una invitación.

—Tienes harina en la mejilla —dije.

Se llevó la mano de forma automática y se frotó en el lugar equivocado. Me acerqué, poniéndome de puntillas para quitarle el polvo blanco con el pulgar.

Tenía la piel cálida. Sus ojos no se apartaban de los míos.

—Nora...

—Shh —mi mano se quedó allí un momento más—. Solo déjame disfrutar de este instante, ¿vale? Antes de que recuerdes todas las razones por las que deberías mantenerte alejado de mí.

No se apartó. No reconstruyó los muros. Solo se quedó allí, respirando, observando, esperando a que yo diera un paso que no estaba segura de tener el valor de dar.

Al final, me acobardé. Bajé la mano. Di un paso atrás.

—Primero las galletas —dije, con la voz más temblorosa de lo que habría querido—. Las decisiones emocionales trascendentales, después.

Algo que podría haber sido alivio, o decepción, cruzó su rostro.

—Después.

—Después —coincidí.

Terminamos las galletas en silencio. Pero cuando las comimos más tarde, calientes del horno, algo cambió.

Sonrió, una sonrisa auténtica, abierta y tierna, y mi corazón dio un vuelco peligroso. Algo de lo que ya no había vuelta atrás.

Me estaba enamorando de él. Perdidamente.

Y por cómo sus ojos se detenían en mis labios, por cómo su mano temblaba ligeramente al rozar la mía... no era la única.

Pero justo cuando abrí la boca para decir algo, lo que fuera, su teléfono destrozó el momento.

Miró la pantalla. Su sonrisa se desvaneció.

—¿Qué pasa? —pregunté.

—Saber —ya estaba de pie, ya se alejaba—. Encontró el Búnker. Encontró a Liz.

El corazón me dio un vuelco.

—Son buenas noticias, ¿no?

Pero el rostro de Colt decía otra cosa. Cuando por fin habló, su voz sonó vacía.

—Hay una subasta. Mañana por la noche —me miró a los ojos, y vi mi propio horror reflejado en ellos—. Ella está en la lista.