CAPÍTULO SIETE La sombra del padre #2

Tres años de mentiras. A ella. A mí mismo. Al universo que me puso en esta situación: el hijo de un asesino, observando a la hija de la mujer asesinada a través de cámaras de vigilancia y llamándolo amor.

¿Fue amor?

No lo sabía. No confiaba en mí misma para saberlo.

Amor era una palabra que mi padre usaba —la usaba para hablar de mi madre, de su empresa, de su legado— y en todos los casos significaba lo mismo: esto me pertenece.

Si el amor era posesión, entonces sí, lo que sentía por Sera era amor: un amor inmenso, abrumador y territorial que quería levantar muros a su alrededor, plantarse en la puerta y asegurarse de que nada entrara.

Pero si el amor fuera algo distinto, algo que implicara elección, consentimiento, la decisión mutua y voluntaria de dos personas de ser importantes la una para la otra, entonces lo que yo sentía no era amor.

Era obsesión. Y esa obsesión, disfrazada de buenas intenciones, medidas de seguridad y vigilias nocturnas frente a pantallas de vigilancia, no era más que otra prisión.

El hijo de mi padre. Construyendo jaulas. Llamándolas protección.

Cerré el archivo. Lo volví a guardar en el cajón. Cerré el cajón con llave.

Me levanté. Caminé hasta la ventana. La ciudad se extendía bajo mis pies, infinita, indiferente, hermosa de esa manera en que las cosas son hermosas cuando las observas desde una altura que te recuerda lo pequeño que es todo, incluyéndote a ti mismo.

Mi teléfono vibró. Lucas.

"Sera solicitó hoy los registros de Vesper Holdings. La documentación completa de la filial en las Islas Caimán. Se los envié."

Me quedé mirando el mensaje.

Vesper Holdings. El nombre no me decía nada, o mejor dicho, no me decía nada hasta que Sera dio la señal de las transferencias.

Ahora, significaba cuarenta y siete millones de dólares fluyendo hacia algún lugar que no podía rastrear, a través de una estructura que yo no había creado, dentro de una empresa que se suponía que debía controlar.

Respondí escribiendo: "¿Lo revisaste antes de enviarlo?"

Tres puntos. Lucas escribiendo.

"Claro. Estructura estándar de sociedad holding offshore. Nada fuera de lo común. Todo está en orden."

Claro como el agua.

La expresión me sonaba extraña. Lucas no usaba frases así; era preciso, metódico, el tipo de hombre que elige sus palabras como un tirador elige su objetivo. «Impecable» era informal. Popular. El equivalente lingüístico de encogerse de hombros, usado para restarle importancia a una pregunta.

Recordé la reunión que tuvimos en mi oficina hace tres días. Lucas sentado frente a mí, bebiendo mi agua, con esa sonrisa confiable. La conversación sobre las cuentas de Vesper. Su garantía de que yo había creado esas cuentas de forma honesta y transparente.

Y debajo de esa certeza, aquello que yo había visto. El brillo. El pez girando bajo el agua.

Cálculo.

Colgué el teléfono. No respondí al mensaje de Lucas.

Accedí a mi terminal personal segura, una estación de trabajo independiente de la red corporativa, aislada de internet y accesible únicamente mediante autenticación biométrica.

La instalé tras el fallecimiento de mi padre, cuando estaba desmantelando sus operaciones y necesitaba un sistema al que nadie dentro de la empresa pudiera acceder o supervisar.

Inicié sesión. Accedí al registro mercantil de Vesper Holdings.

Vesper Holdings LLC. Constituida en Gran Caimán. Agente registrado: Hargrove & Associates, un bufete de abogados de George Town especializado en estructuras corporativas para clientes internacionales. Beneficiario final: no revelado.

Analicé la información de registro en mi propia base de datos, la que construí a lo largo de doce años, cotejando información de registros corporativos, transacciones financieras y contactos de la red de Victor.

La base de datos era extensa. Obsesivamente extensa.

Otra cosa que heredé de mi padre: la compulsión por documentar, catalogar y transformar el caos del mundo en información organizada y controlable.

Vesper Holdings no figuraba en mi base de datos.

No existía durante la época de mi padre.

Se constituyó hace seis años, lo que significa que se creó después de su muerte, después de que yo tomara el control, después de pasar años poniendo las cuentas en orden y cortando los vínculos que convertían a Thorne Industries en una tapadera para el imperio criminal de Victor.

Alguien construyó Vesper Holdings dentro de mi impoluto imperio. Después de la limpieza. Justo delante de mis narices.

La pregunta era quién.

La pregunta era por qué.

Y la pregunta —la que no quería hacer, la que me atormentaba como un trozo de cristal— era si la persona que construyó aquello era la misma que se sentaba frente a mí, bebía mi agua y me sonreía con quince años de lealtad fingida.

Pensé en Lucas. El chico que conocí cuando tenía diecinueve años, inteligente, ambicioso, con traumas que ocultaba mejor que la mayoría.

Su padre había muerto. Su madre también.

Tenía un hermano menor llamado Daniel, de quien hablaba con una ternura que parecía fuera de lugar en un hombre que, por lo demás, se esforzaba por mantener una apariencia de invulnerabilidad.

Daniel.

Hacía años que no pensaba en Daniel Wren. Su nombre resurgió de repente, como un cuerpo que emerge de las profundidades, hinchado, descolorido, cargando con el peso de todo lo que había reprimido para impedir que flotara.

Daniel Wren. Veintitrés años. La noche en el almacén.

No.

Colgué el teléfono. Di un portazo. Cerré la puerta con llave.

Ese recuerdo quedó encerrado en la habitación más profunda del sótano más recóndito de mi mente, y allí se quedaría, porque si lo dejaba salir, si me permitía recordar el almacén, el suelo de cemento, el sonido de los puños de mi padre, la cara del niño, tendría que reconciliarme con lo que hice aquella noche.

Lo cual no era nada.

No hice nada. Tenía dieciséis años. Estaba de pie en un rincón de un almacén en Cicerón y vi a mi padre golpear a un joven hasta matarlo, y no hice nada, no me moví, no hablé, no grité, no intervine.

Me quedé allí de pie con las manos a los lados, la mandíbula apretada y los ojos abiertos, y miré, porque mi padre me dijo que mirara, y tenía dieciséis años y estaba aterrorizado, y esa cosa dentro de mí, esa cosa que no era del todo humana, aulló, se arrojó contra las paredes de su jaula, me suplicó que actuara, que me moviera, que hiciera algo.

Y no lo hice.

Yo no hice nada.

Y el niño murió.

Y mi padre se secó las manos con un paño y me miró con esos ojos grises, los mismos ojos que veo en todos los espejos, y dijo: "Eso es lo que les pasa a los que intentan irse, Dominic. Recuérdalo".

Lo recordé.

Llevo dieciocho años recordando esto.

Cerré la terminal. Me quedé de pie en la oscuridad de mi oficina y respiré hondo por la nariz, exhalando por la boca, al ritmo de un hombre que se contiene para no derrumbarse, y pensé en Daniel Wren y Lena Marchetti, en el expediente marcado como resuelto, en el imperio que había pasado doce años tratando de limpiar, y en la mujer que entraría en ese imperio mañana por la mañana y comenzaría a destruirlo con sus propias manos.

Y pensé en Lucas.

Y pensé en el almacén.

Y pensé en lo que empezaba a sospechar, pero que no podía probar ni quería probar, porque probarlo significaría que los últimos quince años de amistad —la única amistad que he tenido, la única conexión humana que he logrado mantener sin destruir— habían sido una mentira.

Construido sobre sangre. Como todo lo demás.

Mi teléfono volvió a vibrar. Esta vez no era Lucas.

Gregor.