Capítulo 42

Connor lo había hecho parecer fácil. Él y Eveline volverían juntos a Edimburgo, dirían que habían tenido una cita de una semana en los bosques de Musselburgh y luego regresarían a sus respectivas posadas para retomar sus actividades habituales.

Ella volvería a su carro de cerveza. Él volvería a su golf. Y nadie se daría cuenta de nada.

Por desgracia, no era tan sencillo.

Aunque ella había evitado cuidadosamente echar un vistazo a la escritura secreta de aquella misiva, alegando que era mejor que no supiera lo que contenía, Connor la había examinado detenidamente, sobre todo cuando se alarmó al ver que el nombre de «Connor MacLeod» aparecía de forma destacada en la carta.

Eveline aún no se había dado cuenta de que él sabía leer, o se habría esforzado más por ocultar el asunto. Pero él había tenido tiempo de memorizar y descifrar el mensaje y, si significaba lo que él pensaba, ambos corrían un gran peligro.

Por supuesto, no pensaba decírselo a Eveline.

No tenía sentido hacerla preocuparse. Además, era una mujer que creía que la mejor forma de enfrentarse a los problemas era hacerlo cara a cara, con una espada en la mano, y esta no era el tipo de amenaza que se pudiera manejar de esa manera.

Era un asunto que requería subterfugios, destreza y astucia.

Si había algo en lo que Connor destacaba, era en el engaño. Lo único que le preocupaba era que, para escapar del peligro, iba a tener que engañar a Evie… otra vez.

El viaje de vuelta a Edimburgo transcurrió, afortunadamente, sin incidentes, y pudo llevar a Evie sana y salva a The White Hart la tarde del segundo día. Pero el beso que le dio en la puerta de su habitación fue agridulce, pues, en cierto modo, era un beso de despedida.

Eveline acababa de cerrar la puerta de su habitación hacía solo un momento y ya echaba de menos a Connor. El mero roce de sus labios sobre los de ella calmó sus temores y despertó su deseo. Y la presión de su cuerpo contra el suyo la llenó de tal anhelo que todo lo demás le pareció irrelevante.

Le parecería una eternidad hasta mañana, cuando volvería a verlo en Musselburgh. Pero él tenía razón. Aún no estaban a salvo. Tenía que entregar esta misiva perdida a Armand antes de que empezara a sospechar que era una agente renegada.

Se sentó al escritorio y sacó la nota. Luego alisó las arrugas con mano temblorosa.

A mitad de camino a casa, se había dado cuenta de que no podía entregar la misiva a Armand con la escritura secreta al descubierto. Él sabría que ella había visto los pasajes codificados y que ya no se podía confiar en ella para llevar mensajes.

No había forma de volver a hacer invisibles las letras, así que tuvo que volver a escribir la misiva. Gracias a Dougal, sabía leer y escribir. Pero nunca antes había emprendido una tarea tan espinosa: intentar engañar a un secretario real con su garabato sin arte.

Aun así, había conseguido comprar unas cuantas plumas, tinta y pergamino. Y había adquirido un limón a un alto precio en el mercado, exprimiendo el preciado zumo en un pequeño frasco. Lo dispuso todo con cuidado sobre el escritorio, procurando no acercar demasiado el pergamino a la vela.

Tragando saliva y estabilizando la mano, comenzó con la carta de amor original, procurando copiar meticulosamente cada bucle, línea y floritura.

Con cada palabra, contenía la respiración, asegurándose de no dejar ninguna mancha de tinta.

Estaba tan concentrada en crear una réplica exacta que no prestó la más mínima atención al contenido del texto.

Ya sabía que no era más que tonterías sentimentales.

La vela se había consumido hasta la cuarta parte cuando por fin terminó la firma de «Lachlan». Tras guardar con cuidado la pluma, se apartó del escritorio y se quedó mirando la nota, rezando para que se secara antes de que tuviera oportunidad de mancharse.

Inclinó la cabeza hacia la izquierda, luego hacia la derecha, estirando el cuello, que se le había tensado mientras trabajaba.

Seguía preocupada por Armand. Seguramente él desaprobaría que ella hubiera estado ausente tanto tiempo.

Aunque Connor le había asegurado que los franceses eran notoriamente románticos, ella no estaba tan segura.

El secretario de Mary era, ante todo, un hombre desconfiado.

No es que eso fuera algo malo. Al fin y al cabo, su naturaleza desconfiada era lo que mantenía a salvo a la reina.

Pero por muy sombrío que pareciera, si Armand sospechaba que su tapadera se había visto comprometida o que la misiva había caído en manos equivocadas, probablemente no dudaría en ordenar que persiguieran a Eveline.

No se atrevía a pensar en esa posibilidad. Era demasiado espantosa como para considerarla. Tenía que creer que Armand confiaría en su lealtad hacia María.

Por encima de todo, Eveline no quería dar a la reina motivos para dudar de ella.

Pero aunque las intenciones de Eveline eran nobles, el hecho de que estuviera sentada sola en su habitación, falsificando meticulosamente un documento altamente sensible que ni siquiera se suponía que debía haber visto, la hacía sentir como la peor clase de forajida.

Mientras la tinta se secaba en la nueva misiva, cogió el original, examinando las líneas de escritura secreta, que no eran tan pulcras como las escritas con tinta.

El zumo de limón sería difícil de manejar y la escritura tendría que hacerse rápidamente, pues se extendía como un líquido casi transparente y, tan pronto como se secaba, se volvía invisible.

Hasta ese momento, había evitado cuidadosamente leer el mensaje, por la misma razón por la que siempre evitaba mirar a sus contactos. Cuanto menos supiera, más segura estaría. Ahora, sin embargo, no pudo evitar leerlo mientras revisaba con atención lo que tendría que copiar.

Incluso entonces, se esforzó por leerlo solo como una serie de palabras, dejando que el significado se le escapara de la mente como el agua por un colador.

No le resultó demasiado difícil, ya que parte del texto estaba escrito con abreviaturas crípticas.

Pero solo había ojeado la mitad de la página cuando su mirada se detuvo de repente en dos palabras que destacaban del resto con tanta intensidad como la sangre sobre una rosa blanca.

Se le cortó la respiración mientras las miraba fijamente, incapaz de apartar la vista. Sin duda se trataba de un error. No había absolutamente ninguna razón para…

Cerró los ojos. Solo estaba cansada. Eso era todo. Llevaba tanto tiempo concentrada en la pluma que ahora estaba imaginando cosas.

Exhalando, se obligó a abrir los ojos de nuevo. Las palabras seguían allí, crudas e innegables. Su corazón comenzó a latir con fuerza, como el redoble de un tambor de guerra.

La misiva temblaba en su mano, como si estuviera viva, y se le cayó mientras retrocedía. Aun así, las palabras la miraban fijamente.

Connor MacLeod.

Era incomprensible. ¿Por qué iba a aparecer el nombre de Connor en un documento secreto destinado a los ojos de la realeza escocesa?

Por lo que todos sabían, Connor MacLeod era un golfista de las Highlands.

No tenía vínculos con John Knox ni con la Reforma.

Las intrigas políticas eran lo más alejado de su mente.

¿O no?

El pánico cayó como un trozo de plomo en lo más profundo de su estómago. Connor ya la había engañado antes. ¿Lo estaba haciendo de nuevo?

Tenía que averiguarlo.

Recogió la misiva y comenzó a leer.

A Armand de Villiers:

He observado al espía de W’ham siguiendo al golfista Connor MacLeod en M’burgh-links durante los últimos dos días. ¿El espía y MacLeod están en contacto? MacLeod está en Sheep Heid. Espero la próxima misiva el viernes.

D.S.

Tuvo que leerlo tres veces antes de poder entenderlo por completo.

D.S. era uno de los contactos de Armand. W’ham debía de ser Walsingham, el jefe de espías de Isabel, quien probablemente tenía hombres apostados en los alrededores de Edimburgo. Uno de ellos podría haber estado vigilando a Connor en Musselburgh. Pero ¿por qué?

El viernes había sido hacía dos días. Si D.S. había estado vigilando a Connor, debió de alarmarse cuando este desapareció. De hecho, la repentina ausencia de Connor probablemente confirmaría las sospechas de D.S., sospechas de que era un contacto de Walsingham.

Pero ¿por qué iba a interesarse Walsingham por un golfista de las Highlands que…?

La respuesta se le ocurrió de golpe. ¡El tío de Connor, Richard! Al tío de Connor se le había escapado que era un espía inglés, así que debía de trabajar para Walsingham. Tenía que ser Richard, entonces, a quien D.S. había visto espiando a Connor en Musselburgh.

D.S. no tenía ni idea de que Connor y Richard fueran parientes. Supuso que había algún contexto político detrás de su relación. Y estaba pasando esta información a Armand.

Por supuesto, no importaba que se tratara de una relación puramente inocente.

Richard era un espía inglés, después de todo, aunque hubiera regresado a Inglaterra.

Y Connor no era un montañés. Si Armand descubría el verdadero linaje de Connor y, peor aún, si se enteraba de la relación de Eveline con él, ambos podrían correr un grave peligro.

Maldita sea, podrían ser ejecutados por traición.

Tragó saliva y bajó la misiva. ¿Qué debía hacer?

Connor hizo las maletas lo más rápido que pudo en la oscuridad. No creía que lo hubieran seguido, pero no podía estar seguro.

Bajó sigilosamente las escaleras para saldar la cuenta con el posadero de The Sheep Heid y dejarle algunos datos importantes para que los recordara más tarde.

—Así que te vas, ¿no? —preguntó el posadero con un bostezo, sumando el total de la cuenta.

—Sí. Es hora de irse. He exprimido a los lugareños hasta la última gota.

El posadero se rio entre dientes.

—Y has hecho ricos a algunos de ellos, a los lo suficientemente listos como para apostar a tu favor. Siento que te vayas. Sabes, te has convertido en una especie de héroe.

Connor arqueó una ceja con cinismo.

—El secreto para ser un héroe es marcharse antes de que puedas estropearlo todo.

El posadero asintió.

—Sabias palabras.

Le dio la vuelta al libro de cuentas para que Connor pudiera revisar los gastos.

—Aun así, pensé que quizá te quedarías por esa potranca tuya.

—No. Un hombre tiene que seguir adelante —repuso Connor con un guiño—. De lo contrario, una mujer es capaz de meterlo en una jaula.

—Sé exactamente a qué te refieres.

El posadero bajó la voz cuando su mujer se asomó un momento desde la trastienda.

—Por eso te vas en plena noche, ¿eh?

—No hay por qué armar jaleo —asintió Connor.

—¿Y adónde te diriges?

—A Tintclachan —contestó Connor, contando las monedas para el posadero—, de donde soy.

—¿Es un viaje largo?

—Una buena semana.

El posadero recogió las monedas y las guardó en su cofre.

—¿Volverás?

—Quizá dentro de un año más o menos.

—Hazlo —prometió el posadero—, y yo mismo haré unas cuantas apuestas por ti.

Connor se despidió del hombre y se adentró en la noche, mirando con recelo por encima del hombro. Si todo salía según lo previsto, todo Edimburgo —incluida, por desgracia, Evie— creería que el montañés había regresado a casa. Solo Connor sabría que no era así.

Eveline se llevó la pluma de ave a los labios. ¿Qué nombre debía escribir?

Era una farsa lo que estaba a punto de hacer, incluso peor que limitarse a copiar las palabras de la misiva. Cambiar lo que estaba escrito equivalía a una traición.

Pero tenía que hacerlo. No podía dejar el nombre de Connor en la nota. Con un poco de suerte, D.S. nunca vería la carta. Con suerte, abandonaría su investigación sobre el golfista de las Highlands y pasaría a algo más útil.

Mientras tanto, tenía que pensar en un nombre para sustituir al de Connor.

No quería poner en peligro a otra alma inocente, pero tenía que ser un nombre reconocible.

¿Qué golfistas jugaban en Musselburgh? Recordó a Ronald Metz, Michael Cochrane, Sinclair Muir, Ian Hay…

De repente, se le ocurrió. Había alguien que había jugado en Musselburgh recientemente, un personaje memorable que estaría completamente por encima de toda sospecha.

Sonriendo, mojó con cuidado la pluma en el zumo de limón y garabateó el nombre en la página.