CAPÍTULO DIEZ

THERON

Estoy en la silla que estoy a punto de perder.

Stavros ocupa la cabecera de la mesa, Adrian a su derecha, Nikos al otro extremo con la espalda hacia la ventana, desde donde puede vigilar la puerta y el mar a la vez.

Kon está a mi lado, sin decir nada, lo cual en él es toda una declaración.

Al pie de la mesa, por primera vez dentro de estos muros en seis años, se sienta Yannis Drakos.

Traje gris. Un banquero a cada hombro. Una sonrisa fina que lleva tiempo cultivando, con mi nombre grabado en el reverso.

Ya he cedido con mi firma lo que me hace un Drakos en esta mesa, y ningún hombre en esta sala lo sabe todavía excepto Stavros. El cinco por ciento no puede salvarme. Ningún hombre vota sobre su propio asiento, y ningún apoderado puede votar en su lugar. Yannis construyó su moción sobre esa regla.

La puerta se abre.

Ella entra.

La sala se paraliza.

Viste de lino, el mismo vestido que llevaba al bajar del ferry hace una semana. Tiene el pelo recogido. No ha dormido, y la sala no puede notarlo. Pero yo sí. Cruza hacia la larga mesa sin mirarme.

Se detiene detrás de la silla vacía a la izquierda de Stavros, la que se dejó vacía a propósito para que la propia disposición de los asientos indicara a los banqueros de Yannis qué participación no estaba presente para defenderse. Pone ambas manos en el respaldo.

Habla en griego.

—Soy Calliope Marinos, y estoy aquí para votar mis acciones.

Yannis se pone de pie. Sus banqueros se levantan con él.

Stavros no lo mira.

—Señorita Marinos. Tome asiento en la mesa.

Ella se sienta. No me mira. No mira a Yannis. Mira a Stavros.

—Procedemos a la votación del Punto Uno —dice Stavros—. El asiento de Theron Konstantinos Drakos.

No me muevo.

—Stavros —Yannis sigue de pie—. Me opongo a la presencia de la señorita en esta mesa sin previo aviso.

Su participación ha estado bajo una oferta de adquisición abierta durante cuarenta y ocho horas, hecha de buena fe, con la plena expectativa de que la venta se cerraría antes de cualquier votación.

Stavros levanta una mano, y el resto muere bajo su palma.

—Su oferta es un asunto privado entre ella y tú. Ayer por la tarde informó a tus banqueros en Atenas de que sus acciones no están en venta. Posee el doce por ciento de Drakos Maritime. Está en la mesa. El asunto está cerrado. Siéntate, Yannis.

Yannis no se sienta. No de inmediato. Sostiene la mirada de Stavros el tiempo suficiente para dejarle claro a la sala que está eligiendo la silla, no acatando una orden.

Su mandíbula se tensa una vez, conteniendo algo que no deja salir.

Luego se sienta, lentamente, y hace que toda la sala lo vea decidir hacerlo.

Los banqueros se dejan caer en sus sillas medio segundo después.

—Procedemos a la votación —dice Stavros—. Todos a favor de despojar de su asiento a Theron Drakos.

Yannis levanta la mano. Sus dos banqueros levantan las suyas, apoderados de bloques que ha pasado seis meses comprando.

Al otro lado de la mesa, dos de los primos menores levantan la mano sin mirarme a los ojos.

Hombres que me llevaron sobre sus hombros en un bautizo, hace años. No escribiré sus nombres aquí.

Cinco.

—Todos en contra.

Stavros levanta la mano. Adrian. Nikos. Kon.

Cuatro.

Calliope levanta la suya.

Cinco.

La sonrisa desaparece del rostro de Yannis. Vino con el recuento comprado y contado dos veces. No la contó a ella.

—Cinco a cinco —dice Stavros—. La moción no prospera. Se necesita mayoría en esta mesa para retirar un asiento, y un empate no es mayoría. Theron Drakos conserva el suyo.

Ayer cedí mi voto a Stavros y me resigné a conservar mis acciones pero perder mi lugar en esta mesa. Ella me ha devuelto ese lugar, con una simple votación a mano alzada, sin mirarme ni una sola vez. No sabía que algo podía devolverse a un hombre después de haber terminado de llorarlo.

Yannis está de pie otra vez.

—Theron cedió su propio voto antes de entrar en esta sala. Le dio a Stavros el poder de representación porque sabía que perdería. Prácticamente lo ha admitido.

Me pongo de pie.

Nunca he levantado la voz en esta mesa y no la levanto ahora. En una familia como esta, el hombre callado es al que más se teme, y he pasado cuarenta y dos años en silencio.

—Yannis. Estarás fuera de Kalydon antes del atardecer.

—¿Con qué autoridad?

—Con la autoridad del primo al que viniste a deponer. Con la de los banqueros que pasaste seis meses comprando, que pasarán el próximo año aprendiendo lo que cuesta sentarse en el lado equivocado de esta familia. Camina hacia el helicóptero, o te llevarán a rastras.

—No tienes—

—Sal de la sala, Yannis.

Es Kon quien lo dice. Kon, que no ha hablado desde que ella entró, cuya voz es la más grave y serena de la sala. Yannis lo mira y deja de hablar.

Se va.

Los banqueros recogen sus carpetas y lo siguen. Los dos primos menores van tras ellos, con los rostros apartados, las renuncias ya en sus bolsillos. Stavros las redactó anoche, me dice más tarde, en el mismo bloc amarillo rayado en el que redacta todo. La puerta se cierra tras el último de ellos.

Calliope está de pie. Yo estoy de pie. Cuatro primos y una silla vacía nos observan.

Ella cruza la sala hacia mí. Durante dos segundos pienso que va a golpearme, y decido que la dejaré.

Se detiene a un palmo de distancia y levanta el rostro hacia el mío. Habla en griego, en voz baja, para que los primos tengan que decidir si lo están oyendo.

—No soy la hija de mi padre para ti, Theron Drakos. No soy tu pupila. Dilo.

—No eres mi pupila.

—Di lo otro.

Dije la primera mitad en su cama a las cuatro de la mañana, sin nadie que pudiera exigirme que lo cumpliera. La segunda mitad la debo aquí, en la sala donde me he escondido detrás de esta mesa durante años, frente a los hombres que me vieron hacerlo.

—Fui un cobarde. No pienso seguir siéndolo el resto de mi vida. Soy tuyo. Perdóname. Synchóres't mou, koúkla mou.

Cierra los ojos. Levanta las manos hacia mi rostro y apoya la frente contra la mía, y lo dice en griego, delante de todos.

—Theron. Eísai dikós mou. Eímai dikí sou. Mou ésoses tin etairía, mou ésoses tin psychí, mou ésoses ti zoí. Den se synchoró. Egó se kratáo.

Theron. Eres mío. Soy tuya. Salvaste la empresa para mí, salvaste mi alma, salvaste mi vida. No te perdono. Me quedo contigo.

Stavros mira el registro de acciones en la mesa y luego a nosotros dos.

—Bueno. Eso aclara el registro.

Adrian suelta una carcajada.

Kon habla por segunda vez en el día, con una voz que no le había oído desde antes de que muriera su esposa Marta.

—Bratáki. El puesto es tuyo. Nosotros nos retiramos.

Los primos salen en fila. Stavros se detiene en la puerta.

—Calliope.

Ella se gira.

Asiente una vez. Ese gesto es lo máximo que esta familia ha visto ofrecer a Stavros Drakos.

—Bienvenida a casa, koritsáki.

La puerta se cierra. Estamos solos.

Levanto las manos y las pongo donde he deseado tenerlas, a ambos lados de su rostro.

—Koúkla mou. Lo siento.

—Lo sé.

—Debería haberte contado lo del poder. Voy a contarte todo, de ahora en adelante.

—Lo sé.

Me inclino y la beso. No es un beso breve ni cuidadoso. Es el beso de un hombre que por fin ha decidido qué hacer con el resto de su vida.

Ella es mía.