PRIMAL Desatado Capítulo Uno #2

Desde el asiento trasero del Land Rover, el coronel Kapur los interrumpió, hablando por la ventanilla abierta.

—Cabo, el RUF no se atrevería a entrar en la zona de exclusión durante el alto el fuego. Estos hombres deben ser de la zona y solo son tres. Simplemente nos acercaremos y hablaremos de nuestro acceso al campamento de Kilimi.

Bishop miró al oficial superior y asintió.

—Seguramente el coronel tenga razón.

Mirza alzó una ceja.

Bishop prosiguió:

—Lo más probable es que solo intenten sacarse unos cuantos dólares cobrando a los refugiados por pasar. Deberíamos poder sobornarlos para que nos dejen cruzar el control.

Mirza señaló el vehículo, más arriba en el camino.

—¿Quiere que suba con algunos hombres hasta allí y averigüe qué es lo que quieren?

Kapur iba a decir algo, pero Bishop lo interrumpió.

—No, el coronel y yo iremos a hablar con ellos.

—De acuerdo, señor, estaremos listos.

—Bien. Diga a sus hombres que se queden con los vehículos, pero que estén preparados para seguirnos.

Lo último que queremos es provocar a un grupo de milicianos si disparamos por cualquier cosa.

—Señaló su posición actual en el mapa—. Si no nos dejan pasar, el campamento está justo al otro lado de esta cresta.

Siempre podemos dar la vuelta y acercarnos por una de estas pistas con un grupo de reconocimiento.

Bishop llevaba apenas un mes trabajando con Mirza, pero ya confiaba en el cabo indio.

Todo en aquel hombre más bajo inspiraba confianza, desde el uniforme impecablemente planchado y el fusil reluciente hasta su porte sereno, casi gélido.

Incluso el fino bigote encajaba, a la vieja usanza; había nacido para ser soldado y Bishop no dudaba de que la sangre de los guerreros más fieros de la India corría con fuerza por sus venas.

—Entendido, señor.

Mirza asintió y regresó con sus hombres. Los otros nueve soldados ya habían desmontado y se habían dispersado entre la densa vegetación a ambos lados del camino.

Bishop abrió la puerta trasera del Land Rover y Kapur, a regañadientes, despegó su cuerpo rechoncho del asiento. Al pisar el barro, un leve tic apareció en la comisura del ojo del oficial superior.

—Quizá sería mejor que me quedara con el vehículo —dijo—. No queremos resultar demasiado intimidantes para estos hombres.

Ni de lejos , pensó Bishop, parece la versión india de Elton John.

—No debería haber problema, señor. Probablemente respeten a un oficial de su rango.

—Sí, buen punto, teniente —replicó Kapur sin mucha convicción, ajustándose la boina que coronaba su cabeza calva y sudorosa.

Avanzaron con paso constante cuesta arriba hacia el control, dos figuras que no podían ser más distintas. El coronel obeso, con su uniforme de paseo, avanzaba dando traspiés detrás de la figura atlética de Bishop, enfundado en el inconfundible camuflaje de combate australiano.

A medida que se acercaban, Bishop vio que los hombres armados no eran más que adolescentes.

Todos llevaban vaqueros sucios y desgarrados, y lucían los habituales talismanes y amuletos para ahuyentar las balas.

Sonrió con amargura al ver que uno de ellos llevaba puesto un chaleco salvavidas rojo chillón sobre el torso desnudo; algunos africanos tenían ideas muy peculiares sobre el equipo de protección.

El más alto de los chicos estaba recostado contra el capó del vehículo, con un cigarrillo colgándole lánguidamente de la boca.

Esperó hasta que los oficiales de la ONU que se acercaban estuvieron a solo unos pasos.

Luego se irguió de un tirón, alzó un fusil de asalto G3 e hizo un gesto a sus camaradas.

El más bajo, que sostenía con desgana un AK-47, dio un paso al frente y levantó la mano lentamente.

El tercero giró hacia ellos la ametralladora pesada montada en la parte trasera de la destartalada camioneta.

Bishop se detuvo a solo unos pasos. Estaba lo bastante cerca para notar el velo turbio en sus ojos y deslizó la mano hasta la empuñadura de la Browning de 9 mm que llevaba pegada a la cadera.

Lo habitual era que los oficiales de la ONU llevaran únicamente pistola, pero frente a tres hombres armados hasta los dientes, Bishop lamentó no haber insistido en que le asignaran un fusil.

Se colocó con cuidado unos pasos por detrás del coronel, ligeramente fuera de la línea de tiro inmediata, consciente de que las drogas y el alcohol podían desencadenar reacciones imprevisibles.

Una mirada de soslayo a la maltrecha camioneta Toyota hizo que el estómago de Bishop diera un vuelco.

Ensartada en el pincho de un espejo retrovisor arrancado había una cabeza humana cercenada.

Moscas se arrastraban por los ojos abiertos y una lengua negra, hinchada, sobresalía entre unos labios en descomposición.

El hedor nauseabundo asaltó los sentidos del joven teniente y tuvo que esforzarse por mantener la compostura, con el sabor amargo de la bilis llenándole la boca.

Los tres hombres armados miraban fijamente el cordón dorado que adornaba el uniforme del coronel Kapur, como niños fascinados por el disfraz de un payaso. El chico alto del cigarrillo dio un paso al frente con desparpajo y señaló a Kapur.

—¿Tú eres aquí el que manda o qué? —Apestaba a alcohol y a sudor rancio—. ¡Mi nombre es General Terminator! —El joven africano se golpeó el pecho desnudo con el pulgar y luego abrió los brazos de par en par—. ¡Y toda esta zona está bajo el control de los West Side Boys!

A Bishop se le erizaron los vellos de la nuca. Comprendió que aquel control solo podía significar una cosa: el resto de la banda ya estaba en el campo de refugiados. Iba a repetirse la masacre de Songo.

Los muchachos pertenecían a uno de los grupos del RUF más temidos de Sierra Leona, una banda que violaba a mujeres embarazadas y les abría el vientre para apostar sobre el sexo de la criatura que llevaban dentro.

Kapur se quedó paralizado, incapaz de responder, para diversión de los West Side Boys.

—¿Y ahora quién manda, eh, amigo? ¡Corre de vuelta con tu mamá antes de que Terminator los mate a todos! —aulló el hombre armado. No sentía el menor temor; el miedo del oficial de la ONU y un cóctel de alcohol y drogas le alimentaban el ego.

Bishop se acercó un paso más al coronel.

—Solo necesitamos llegar al campamento —dijo, manteniendo los puños cerrados para que no se le notara el temblor en las manos.

El cabecilla del trío le escupió.

—Vete a la mierda, maldito yanqui blanco. Tú no vas a ir a ninguna parte.

Antes de que Bishop pudiera responder, Kapur le agarró del brazo y tiró de él hacia atrás.

—Tenemos que irnos ahora mismo, teniente.

Bishop bajó la voz.

—Señor, voy a ofrecerles un soborno. Puede que eso les haga cambiar de idea.

—No, teniente Bishop. No lo hará.

Unos chasquidos secos y rápidos de disparos lo interrumpieron y sus ojos se abrieron de par en par. Más ráfagas de fuego automático sonaron acompañadas por gritos y alaridos.

Los West Side Boys empezaron a chillar de entusiasmo, a saltar y a blandir sus armas en dirección al campo de refugiados. Se reían, haciendo gestos obscenos al coronel.

—No tengas miedo, jefe. Reservaremos a unas cuantas muchachas jóvenes para ti.

La rabia y la vergüenza hirvieron en Bishop al imaginar a la banda del RUF irrumpiendo en el campamento, violando a las mujeres y mutilando a los hombres. Imágenes de lo que quedó tras la masacre de Songo se le agolparon en la mente.