Capítulo 9

Capítulo Nueve

DUBÁI

La obra de Arab Desert Construction se encontraba en las afueras de Dubái.

La primera fase de construcción consistía en una base de concreto extendida sobre el desierto y los primeros niveles de andamios.

Durante los siguientes seis meses se transformaría en un resort de cinco estrellas.

Un ejército de trabajadores extranjeros —paquistaníes, bangladesíes e indios — trabajarían sin descanso para convertirla de un montón de arena en una joya reluciente a orillas del golfo Arábigo.

El sol asomó sobre el horizonte del desierto justo cuando llegaba el turno matutino de trabajadores, transportados desde su alojamiento en un viejo autobús escolar; parecía sacado de una película apocalíptica; barras soldadas a las ventanas del autobús impedían cualquier intento de buscar empleo alternativo; los reflectores iluminaban a los hombres mientras descendían, toallas y mantas desgarradas envolvían sus cuerpos delgados para protegerse del aire frío de la noche.

Uno a uno bajaron del autobús y se arrastraron hacia sus áreas de trabajo.

Una vez vacío el autobús, el turno saliente subió tambaleándose como zombis; agotados tras doce horas de arduo trabajo, se tumbaron sobre los bancos duros, muchos quedándose dormidos casi de inmediato.

Un equipo de matones musculosos y un capataz de rostro severo supervisaban el cambio de turno. Llevaban garrotes de madera y varas largas para mantener a los trabajadores bajo control. Eran en su mayoría rusos, elegidos por su brutalidad.

Maruf era un inmigrante paquistaní de dieciséis años; llevaba seis largos meses en Dubái.

Desde su llegada, se había dado cuenta de que la oportunidad ofrecida por la oficina de reclutamiento en Karachi no era lo que parecía.

Lo habían golpeado, le confiscaron el pasaporte, le redujeron el salario a la mitad y los mafiosos rusos que dirigían Arab Desert Construction lo habían amenazado de muerte.

—¿Qué estás haciendo?—Uno de los matones apuntó con su garrote a Maruf, mientras el adolescente flaco se apoyaba contra el andamio, luchando por recuperar el aliento.

Acababa de cargar un saco de cemento de veinte kilos por una escalera en mal estado hasta el segundo nivel y recuperaba fuerzas mientras echaba un vistazo al amanecer.

—Trabajando, señor, trabajando.—Se dio la vuelta, bajó corriendo las escaleras, levantó otro saco y, bajo la mirada fría del matón ruso, lo cargó al hombro y volvió a subir.

Cuando estaba por llegar arriba, sintió que algo se rompía.

Extendió el brazo y se sujetó de uno de los postes, tratando de estabilizarse.

El tubo se inclinó hacia afuera con un crujido; perdió el control del saco, cayó y golpeó los escalones de madera.

Hubo un estruendo tremendo, Maruf cayó junto con el saco estrellándose contra el suelo.

Todo el andamio se volcó de lado, colapsando en un montón de escombros.

Los trabajadores tardaron unos minutos en sacar al delgado paquistaní de entre los restos del derrumbe.

—Eres un imbécil de mierda, tiraste abajo medio sitio —dijo el matón, de pie sobre el cuerpo magullado de Maruf, con el garrote de madera en la mano—. Llévenlo a la oficina. El resto, arreglen este desastre —añadió con un acento eslavo marcado.

Cuatro obreros lo tomaron por las extremidades y cargaron al muchacho aturdido hacia la oficina del sitio. Mientras cruzaban el camino principal, un camión entró en la obra.

El Toyota Land Cruiser tenía un logotipo estampado en la puerta: dos L, y las palabras Lascar Logistics. Se detuvo junto a la oficina y un hombre de piel oscura, con una camiseta tipo polo de Lascar, bajó de la cabina. Tomó un paquete del asiento del pasajero y lo llevó al interior de la oficina.

Los cuatro trabajadores dejaron a Maruf en la arena, junto al edificio desmontable; tres de ellos regresaron corriendo a su labor. Uno se quedó para ver si el chico estaba gravemente herido.

—¡Vuelva al trabajo!—le gritó el agente.

El hombre huyó y Maruf luchó por ponerse de pie; llevaba el brazo cruzado sobre el pecho y el rostro contraído de dolor.

—No usted, imbécil. Nos ha hecho perder días, nos ha costado miles de dólares. Alguien tiene que pagar por eso.

Los obreros ya lo habían visto antes. Hombres golpeados hasta morir por menos que eso. Otros tan heridos que quedaban lisiados y terminaban mendigando en los campamentos. Todos evitaron mirar, aterrados de llamar la atención sobre ellos.

El ruso se plantó frente a Maruf con el garrote en alto. En el rostro del muchacho herido se reflejaba un terror absoluto.

—¡Deténgase! ¿Qué está haciendo?—El empleado de Lascar Logistics, un indio, estaba en la puerta de la oficina —dijo—. Este hombre está muy herido y necesita ayuda médica.—Bajó del piso de madera del edificio prefabricado y se acercó a Maruf.

—Váyase a la mierda y ocúpese de lo suyo —gruñó el ruso.

—Déjelo en paz.—El indio era la mitad del tamaño del hombre al que enfrentaba—. Si lo toca, voy a denunciarlo a la policía.

—No se atrevería, maldito.—El ruso se echó hacia atrás la chaqueta. El sol ya había salido por completo y había suficiente luz para ver la pistola encajada en su cinturón.

— Es Matra, imbécil guarda eso.—Otro capataz había aparecido en la puerta de la oficina.

Era alto, de ojos grises, cabello castaño corto, boca dura y delgada—.

¿No ve que el hombre está herido? Llévelo a la enfermería.

—Se giró hacia el conductor de Lascar Logistics—.

Le pido disculpas por mi hombre. A veces tiene un carácter algo difícil.

Matra asintió a su jefe mientras ayudaba a Maruf a ponerse de pie. Luego desaparecieron tras la esquina del edificio.

El conductor de Lascar Logistics miró al supervisor con desconfianza.—Debería irme.

—Está bien, le prometo que no le pasará nada al chico —dijo el hombre con una sonrisa, extendiendo la mano—. Me llamo Simeon, lamento las acciones de mi colega; a veces puede ser demasiado entusiasta.

El indio asintió y estrechó la mano del hombre.

—Venga, puede verlo usted mismo.

—No, tengo que volver al trabajo —dijo mientras se acercaba poco a poco a su camión.

—No, no, insisto. Venga a ver nuestra enfermería; no quiero que piense que tratamos mal a nuestros trabajadores. De todas las empresas, nosotros los tratamos mejor —Simeon le puso una mano en el hombro al hombre más bajo y lo guio hacia la esquina.

Dos filas de contenedores con un pasillo en medio guardaban las herramientas y materiales de la obra.—Nuestra enfermería está al final. Tenemos una enfermera y todo —explicó Simeon mientras entraban al pasillo.

El empleado de Lascar supo que había cometido un error fatal al pasar junto al último contenedor.

El agresor estaba de pie sobre el cuerpo herido de Maruf, con la ropa manchada de sangre y restos, el garrote chorreando sangre; el rostro del joven trabajador era un montón irreconocible de carne ensangrentada.

—No, no —dijo el indio con los ojos desorbitados⁠—.

—Oh sí, estúpido mono marrón —dijo Matra mientras lo agarraba y le rodeaba el cuello con un antebrazo poderoso—. Le voy a enseñar a no meter la nariz donde no lo llaman.

Una delgada hoja de estilete perforó la parte baja de la espalda del hombre mientras forcejeaba contra la llave al cuello. Giró hacia arriba, buscando órganos vitales. La punta raspó la columna del indio y este convulsionó; la sangre le brotó por la boca mientras su vida se desvanecía.

Simeon Isayev, jefe de la operación en Dubái de la familia mafiosa Karelin, observó con el rostro impasible.—Entiérrenlos en el desierto.

—Sí, jefe —dijo el ejecutor con una sonrisa, mientras limpiaba la hoja del estilete en el pantalón del muerto.

—Asegúrese de deshacerse del camión.