30. El Búnker #3

Una ráfaga de disparos confirmó su presencia y se alejó renqueando del arroyo mientras las balas silbaban sobre su cabeza. Al menos media docena de armas automáticas se sumaron a la primera y supo que debían de haber corrido para darle alcance.

Miró, agotado, el rifle de francotirador que llevaba en las manos. Solo quedaba medio cargador y no iba a frenar a la horda que lo seguía. Furioso, disparó las últimas balas hacia sus perseguidores, antes de desarmar el fusil y arrojar las piezas. Tendría más posibilidades de correr sin aquel peso.

Obligó a sus pesadas piernas a ponerse en marcha de nuevo.

Por Ice , se dijo. Armado solo con su pistola, siguió adelante, ignorando el dolor y la fatiga.

Las balas lo persiguieron valle abajo, rebotando en las rocas, silbando entre la vegetación reseca.

Irrumpió a través de una densa mata de arbustos, tropezó y cayó en un claro arenoso.

Luchando por ponerse en pie, distinguió al menos a tres afganos tumbados tras parapetos a unos veinte metros por delante.

Tenían las armas apuntadas directamente hacia él.

Se desplomó de rodillas, con los pulmones ardiendo, la cabeza gacha mientras la pistola se le escurría de la mano. Una sola idea le cruzó la mente: Ice, te he fallado.

El valle estalló en una cacofonía de disparos. Era el inconfundible sonido de una emboscada. Durante diez segundos las armas vomitaron fuego y luego el valle quedó en silencio.

En la pantalla del Bunker, el grupo atacante había dejado de destellar. El destello había durado unos buenos diez segundos y ahora las siluetas que seguían a Mirza se habían quedado inmóviles.

Vance sabía exactamente lo que acababa de presenciar. Una docena de hombres había muerto en una emboscada ejecutada a la perfección. Al menos por el momento, parecía que Mirza estaba a salvo. Miró el contador de tiempo hasta el objetivo del Tren del Dolor. Cuarenta minutos.

Mirza miró a su alrededor, incrédulo: ni una sola bala lo había alcanzado. Los hombres que tenía delante salieron de sus parapetos, con las armas humeantes apoyadas en los brazos.

— As-salaam alaykum —lo saludó uno de ellos, con los brazos abiertos.

— Wa-alaykum as-salaam —respondió Mirza en voz baja.

El hombre se adelantó y se agachó junto a Mirza y le habló en pastún:

—¿Quién eres, hijo mío, y por qué te persiguen con tanta saña esos cerdos talibanes?

—Me llamo Mirza —alcanzó a decir—. Vine aquí con mi amigo para matar a los talibanes de la montaña.

—¿Dónde está ahora tu amigo?

Mirza alzó la vista hacia el rostro ajado del anciano.

—Mi amigo murió en la montaña. Entregó su vida para que yo pudiera vivir.

—¿Viniste con un solo hombre a matar a esos que han robado a nuestras familias y se las han llevado al lugar del veneno? O eres muy valiente o eres muy estúpido.

—No vine solo. Traje la muerte desde el cielo.

Los ojos del anciano se abrieron de par en par.

—¿Viniste con bombarderos?

Miró por encima del hombro a sus hombres.

Ellos asintieron y empezaron a hablar entre sí, inquietos.

La tribu local había seguido de cerca los movimientos de los talibanes.

Sus exploradores habían presenciado la pasada de bombardeo del Tren del Dolor y habían visto cómo las fuerzas de refuerzo talibanas eran hechas pedazos.

El anciano había esperado con ansiedad esa oportunidad para rescatar a sus parientes esclavizados en el yacimiento de excavación, pero ahora la posibilidad de otro ataque aéreo lo cambiaba todo.

—¿Dónde están ahora esos bombarderos?

Mirza miró su reloj. Todavía era de madrugada. La noche anterior parecía cosa de otra vida.

—Tendremos bombas dentro de una hora.

—¿Puedes hablar con ellos con esto? —Señaló la radio en el chaleco de Mirza.

—Si estoy lo bastante cerca, sí.

—Debes venir con nosotros, Mirza de la montaña. Muchos de los míos son esclavos allá arriba. Los liberaremos. Venceremos a los talibanes y evitaremos que se lleven el veneno ruso de la tierra —dijo, señalándolo con un dedo nudoso—. Debes impedir que tus bombarderos maten a nuestra gente.

Mirza negó con la cabeza.

—Es demasiado tarde. No vamos a llegar a tiempo.

—Soy Syed de los hazaras, Mirza. Vengo con cuarenta hombres y otros tantos caballos. Liberaré a mi gente antes de que lleguen tus bombarderos.

Syed alzó la mano. Mirza se quedó sin palabras mientras los hazaras se agrupaban a su alrededor.

Veinte de ellos se reunieron, recién salidos de tender una emboscada a los talibanes.

Otros, más atrás, adelantaron sus caballos, animales recios y compactos que parecían criados para trepar montañas.

Le entregaron una montura a Mirza y uno de los hazaras le pasó un AK-47 de un talibán muerto.

Syed alzó el fusil en el aire.

—Hermanos míos, hoy regresamos a la montaña para impedir que el mal ruso vuelva a envenenar nuestras tierras y para matar a los perros talibanes que esclavizan a nuestra gente. ¡ES LA VOLUNTAD DE DIOS!

Cuarenta hombres alzaron sus armas y corearon las palabras de su jefe. Al unísono, espolearon sus ágiles ponis montaña arriba.