30. El Búnker #2

—Te estará esperando en la pista. Necesito que vayas al aeropuerto cuanto antes. Mientras vas para allá, Chua y yo vamos a preparar un plan detallado para que lo uses en Odesa. Ivan ya te ha organizado el transporte al otro lado y ha encontrado una casa segura.

—Suena bien —dijo Bishop, dándose cuenta de que, si Vance tenía tanta prisa por enviarlo a Odesa, eso solo podía significar una cosa para la misión en Afganistán—. Supongo que las cosas no van tan bien en Afganistán.

Vance y Chua sabían lo unido que estaba Bishop tanto a Ice como a Mirza; para ellos, no necesitaba la carga adicional de preocuparse por sus amigos.

—Ice sigue convencido de que puede sacarlo adelante en su frente. Solo tenemos que cubrir todas las contingencias. Además, tengo muchas ganas de tumbar a ese cabrón de Dostiger —dijo Vance.

—Ah, a ese hijo de puta no lo voy a dejar escapar, y estoy seguro de que mi hombre Aleks se moriría por tener una charlita a corazón abierto con él.

—Muy bien, te enviaremos el plan completo en cuanto lo tengamos listo. ¿Tienes alguna otra pregunta?

—Todo claro, Vance. Solo una cosa para Chua.

—Dime, Aden.

—Tenías razón con lo de la reunión con Dostiger, la cagué pero bien.

—Al final salió bien, Bish. Siempre das la talla. Solo mantente alerta y no le quites el ojo de encima a esa agente del MOIS, ¿de acuerdo?

—Hecho. Gracias, chicos. Cambio y fuera, Bishop.

La llamada se cortó y la sala de juntas quedó en silencio. Chua tamborileó los dedos sobre la mesa.

—Puede que tenga razón sobre Saneh.

—Sí, una fuente en el círculo de Dostiger es un activo bastante útil. Solo quiero al equipo de inteligencia pegado a ella. Si esa perra se acerca a un teléfono, quiero enterarme.

—Por supuesto.

Unos golpes en la puerta interrumpieron la conversación y uno de los de operaciones asomó la cabeza.

—Señor, los técnicos ya tienen la señal de Genesis y el Tren del Dolor está en el aire.

Vance saltó de la silla.

—Excelente, vamos a poner esto en marcha.

Regresaron a la sala de operaciones y el director ocupó su lugar en la silla de mando del Bunker.

Alzó la vista hacia el panel de situación: el símbolo del Tren del Dolor estaba en verde y el indicador de tiempo hasta el objetivo marcaba cuarenta y cinco minutos.

Desplazó la atención a la pantalla central, donde una imagen granulada en blanco y negro mostraba una docena de firmas térmicas moviéndose por un terreno escarpado.

El técnico de pelo largo estaba sentado ante una terminal, mirándola con atención.

—¿Qué mierda de imagen es esta? —preguntó Vance.

Estaba acostumbrado a recibir imágenes de alta resolución del Tren del Dolor y de los drones Sentinel. En comparación, la resolución de las imágenes satelitales Genesis de la NGA era pobre, más bien como la de un viejo televisor en blanco y negro en plena tormenta.

—Esto no es Hollywood, señor. Es lo mejor que va a conseguir desde ciento sesenta kilómetros sobre la Tierra. De hecho, es tecnología de punta. Si nuestros amigos de Maryland supieran que la estamos usando, se volverían locos.

El técnico utilizó un puntero láser para señalar una de las manchas de calor que avanzaba por una vaguada estrecha. Unos cientos de metros atrás, una docena de firmas térmicas parecían seguirlo. De vez en cuando, una de ellas destellaba.

—Creemos que este es Mirza, señor. Las otras firmas de calor son hostiles que van tras él.

—¿Dónde diablos está Ice? —preguntó Vance.

Tenía el estómago revuelto y supo que el operativo de PRIMAL debía de estar fuera de combate.

Uno de los miembros del personal lo interrumpió. —Señor, hace unos segundos recibimos un mensaje de Mitch. Ha perdido el contacto con Mirza. —El hombre tomó aire—, y está casi seguro de que Ice ha muerto en acción.

El silencio llenó la sala; solo se oía el zumbido de los ventiladores del equipo electrónico.

No era la primera baja que sufría PRIMAL, pero todos conocían a Ice en persona.

Había estado allí cuando se puso en marcha PRIMAL y había completado con éxito más misiones que ningún otro operativo.

Para el personal del Bunker, perder a Ice nunca había parecido una posibilidad; aquel hombre era indestructible.

Todos en la sala sentían que le habían fallado; su trabajo consistía en mantenerlo con vida.

—Bien —gruñó Vance—. Escuchen, equipo, tenemos que concentrarnos. Todavía tenemos a un hombre sobre el terreno y nos necesita trabajando. Podemos llorar nuestra pérdida más tarde, pero ahora mismo tenemos que estar al cien por ciento por Mirza.

Señaló la imagen del satélite.

—¿Qué sucede ahora?

En la pantalla, la mancha de calor de Mirza se había detenido. Delante había otro grupo, una larga línea de firmas térmicas. Detrás de él, la docena de manchas seguía acortando distancias.

—Amplía un cuadro hacia atrás —ordenó Vance, preguntándose si Mirza habría sido capturado.

La imagen se ajustó y pudieron distinguir los contornos del nuevo grupo. Había unas veinte figuras en total y parecían estar tumbadas, completamente inmóviles.

—¡Es una puta emboscada!

El paso de Mirza se había reducido a una marcha rápida, lastrado por un roce en la pantorrilla causado por una bala talibán.

Se detuvo para vendarse la herida y advirtió que otro proyectil había alcanzado su radio.

El compacto aparato probablemente le había salvado la vida, pero había quedado completamente destrozado.

Ahora solo le quedaba la radio de emergencia de corto alcance.

Intentó ponerse en contacto con Mitch, pero solo obtuvo estática.

La frecuencia UHF no funcionaría a menos que el Tren del Dolor estuviera justo encima.

La adrenalina se le había esfumado del todo cuando llegó al fondo de la larga vaguada. Exhausto y sediento, recogió ávidamente agua de un arroyo que corría y se tomó un respiro. Bebió con rapidez; no podía detenerse mucho tiempo porque los talibanes seguían tras él.