Capítulo 20

Capítulo Veinte

Khan estaba en lo alto de un espolón rocoso, contemplando el valle a sus pies.

El viento seco tironeaba de sus impecables túnicas blancas y hacía que el pañuelo negro de la cabeza ondeara a su espalda.

Tenía un aire casi bíblico, como si Moisés estuviera de pie en la montaña, listo para estrellar las Tablas de la Ley contra las rocas.

Sin embargo, Khan no miraba desde lo alto a un pueblo que quebrantaba la ley de Dios; miraba los restos de su ejército.

En las laderas de la montaña frente a él yacían los cadáveres calcinados de Khalid y sus hombres. Más abajo, en el fondo del valle, los cuerpos destrozados de los demás talibanes se esparcían por el terreno, hechos pedazos por los estadounidenses y sus helicópteros.

Las fuerzas de Khan habían sido diezmadas.

Ahora solo le quedaba un puñado de sus propios hombres y menos de la mitad de los combatientes talibanes locales.

Bajo su exterior sereno hervía la cólera, una rabia que le ardía en las venas como lava fundida.

Luchaba contra el impulso de gritar a pleno pulmón.

—Alguien ha orquestado esto. En algún lugar ha habido una traición.

Las Fuerzas Especiales, el avión de transporte ruso y el avión espía. Era demasiada coincidencia.

—Yanuk, ven —gritó Khan a los hombres que lo acompañaban.

El ruso hosco se desprendió del grupo, con el fusil de asalto acunado en los brazos, y se acercó con paso arrogante hacía el señor de la guerra.

—Yanuk, llama a tu amo. Tiene que dar explicaciones. El ruso no discutió. Sacó el teléfono satelital del bolso y marcó el número de Dostiger. Respondió uno de los guardaespaldas.

—Khan quiere hablar con el jefe. Ponlo.

Le alargó el teléfono al señor de la guerra.

—Dostiger, ¿eres tú?

—Khan, ¿qué pasa?

—Esperaba que tú me lo dijeras. —La voz de Khan era gélida.

—¿De qué estás hablando, camarada?

—¡Mis hombres están muertos!

—¿Cómo?

—Los estadounidenses vinieron y lanzaron sus bombas.

—Me dijiste que esos malditos estadounidenses y sus malditos aviones estaban controlados. ¿El lugar sigue intacto? ¿Puedes terminar a tiempo? —preguntó Dostiger con urgencia.

—Si nos dejan tranquilos, aún podremos recuperar el arma en veinticuatro horas. Si los estadounidenses regresan, todo estará perdido.

—Me prometiste que los estadounidenses se centrarían en el sur. ¡Me prometiste que podrías encargarte de ellos!

—Su avión era ruso. No eran solo estadounidenses. —El tono habitualmente sereno de Khan se volvió glacial, dejando al descubierto su rabia—. Vinieron a buscarnos. La operación ha quedado comprometida. Alguien te ha traicionado.

—Nadie podría habernos delatado. Hemos tomado suficientes precauciones. Estás paranoico.

—Ten mucho cuidado, hijo mío. Creo que los infieles nos observan.

—Entonces tenemos que movernos más rápido. El transporte ya está preparado. Concéntrate en conseguir el arma y ponte en contacto conmigo cuando estés listo. ¿Tienes suficientes hombres?

—Confiaré en los talibanes locales, pero los hombres que me quedan estarán listos con los misiles por si los estadounidenses regresan.

—Utiliza a todos tus hombres, Khan. Si puedes, pide refuerzos. Que caven toda la noche.

—Si es la voluntad de Alá, no podemos fracasar.

Mirza observaba al grupo de talibanes a través de la mira de su rifle de francotirador. Tenía que haber por lo menos cuarenta combatientes nuevos de pie sobre la posición destruida, examinando los daños.

Alineó la cruz de la mira sobre el que parecía ser su jefe.

A casi una milla de distancia aún distinguía las túnicas largas ondeando.

Echó un vistazo al telémetro en la parte inferior del visor; marcaba 1.

400 yardas. Podría acertar de pura suerte, pero no valía la pena.

Solo delataría su posición y haría que los talibanes se internaran en las montañas para darles caza.

Bajó el arma y se deslizó hacia atrás, hasta el grupo de peñascos tras los que Ice se ocultaba.

Ice levantó la vista del mapa justo cuando Mirza se deslizaba a su lado.

Mirza habló en voz baja. —Siguen siendo unos cuarenta ahí abajo. Nos vendría muy bien el Tren del Dolor ahora mismo.

—Sigo esperando noticias de Mitch —dijo Ice, consultando la pantalla de su iPRIMAL—. Falta más o menos una hora para que oscurezca; entonces nos moveremos. —Empujó el mapa hacia Mirza y le alargó un lápiz—. Señálame desde dónde crees que lanzaron ese misil.

Mirza estudió el mapa unos segundos y luego marcó un punto en la ladera de la montaña.

—Aquí, encima de esta zona llana.

—Mmm. Yo diría que ahí está la zona de extracción —dijo Ice.

—Tendría sentido. Así los misiles estarían justo encima, en una posición elevada desde la que podrían proteger la zona.

—Esta noche tendremos ocasión de echarle un vistazo. ¿Cómo vas de munición y agua?

—Suficiente. Me quedan otros tres cargadores, granadas y por lo menos cuatro litros de agua.

—Bien. No creo que tengamos que disparar de aquí en adelante, pero más vale prevenir que lamentar. Intenta descansar un poco, colega. Nos moveremos después del anochecer.

Mirza asintió y dio un trago de una de sus botellas de agua. Ya se había acomodado, tumbado sobre la mochila.

Cuando Ice guardó el mapa en el chaleco portaequipo, desenvolvió una barra energética, la partió por la mitad y lanzó el otro trozo a Mirza.

—Entonces, ¿tienes familia, colega?

Mirza masticó su mitad de la barra.

—Sí, tengo a mi madre en la India.

—¿Nada más?

—Solo ella. Mi padre y mi hermano murieron cuando yo tenía diez años. Desde entonces me he ocupado de mi madre.

—Carga dura para un enano, ¿eh? Sé cómo es; mi viejo nos dejó tirados cuando yo tenía once.

—¿Pero tenías hermanos?

—Sí, una hermana menor. Mi madre era alcohólica, así que, como tú, me tocó llevar las riendas de la familia.

—Tu hermana, ¿dónde está ahora? —preguntó Mirza, incorporándose contra una roca.

—Ahora está casada con un abogado. Buen tipo. Salió adelante, esa chica —dijo Ice, que terminó de masticar la barra y guardó el envoltorio en un bolsillo—. Es doctora, trabaja en un hospital infantil.

—Debes de estar muy orgulloso.

—Sí, es una gran chica. Mejor persona de lo que yo seré nunca.

Mirza sonrió al imaginar a Ice convertido en el hombre de la casa desde muy chico, obligado a hacerse adulto a toda prisa y a cargar con responsabilidades para las que no tenía edad. La idea le infundió confianza. Empezaba a quedarse dormido cuando su auricular emitió un pitido.

Ice atendió la llamada.

—¿Cómo van las cosas, muchachos? —era Mitch.

—Vamos bien. ¿Cómo está el pájaro?

—No tiene buena pinta. Ese cohete dejó a la vieja bastante dañada. Sufrimos daños graves en uno de los motores y en el sistema hidráulico.

—¿Cuánto tiempo?

—He reparado la mayor parte de los daños, pero estamos esperando que lleguen unas piezas. En el cuartel general han enviado un reactor esta tarde, pero pueden pasar de seis a doce horas antes de que volvamos a estar en el aire.

—Así que durante las próximas doce horas tenemos que mantenernos alejados de los problemas —dijo Ice—. El problema es que, si esperamos tanto, podríamos perder nuestra oportunidad.

—¿Y eso? Chua dijo que probablemente teníamos cuarenta y ocho horas antes de que pudieran moverlo.

—Eso era antes de que medio bloque de la OTAN se apuntara a la fiesta. No, yo diría que ahora van a sacarlo de ahí mucho más rápido. Tendremos que atravesar el infierno y tumbar su defensa antiaérea esta noche.

—Estoy casi seguro de que puedo tener al Tren del Dolor en el aire mañana a primera hora.

—De acuerdo. Eso nos da toda la noche para acabar con los misiles.

—Solo procuren no meterse en problemas, porque no voy a estar ahí para sacarlos.

—Aquí fuera estoy con Mirza, no con Bishop. —Ice se echó a reír—. Estaremos bien.

—Vale. Suerte, muchachos. Nos vemos temprano por la mañana. —Mitch cortó la comunicación.

El sol empezaba a hundirse tras las montañas y traía consigo un frío cortante.

Los dos hombres se prepararon para la larga noche que les esperaba.

Se cambiaron a ropa de abrigo, enfundándose forros polares gruesos bajo los chalecos de asalto.

Por experiencia, Mirza sabía que a esa altura en la montaña el frío se volvía helado. No iba a ser una noche agradable.