8. Isla Lascar, Pacífico Suroccidental

OCHO

Isla Lascar, Pacífico Suroccidental

Cualquier adolescente aficionado a los videojuegos se habría quedado boquiabierto de asombro si hubiera acabado en la sala de operaciones de PRIMAL.

«El Búnker», como la llamaban, estaba abarrotado de estaciones de trabajo conectadas a pantallas de alta definición que cubrían las paredes de roca desnuda de la sala subterránea.

Los monitores mostraban de todo, desde imágenes satelitales hasta transmisiones desde cámaras en cascos y noticiarios en tiempo real.

Eran la conciencia situacional de la sede de PRIMAL, los ojos hacia el mundo que permitían al personal del Búnker dirigir actividades encubiertas a escala global.

Todo el mundo estaba ocupado en sus terminales cuando Vance irrumpió en la sala.

—Atención, equipo. Reunión de órdenes en dos horas —tronó la voz del director de operaciones.

Chen Chua, jefe de inteligencia de PRIMAL, se levantó de su asiento.

—El informe de inteligencia está listo. Solo tenemos un dato nuevo desde su última actualización.

—Perfecto. Dame el resumen —dijo Vance mientras se dejaba caer en su enorme silla acolchada en el centro de la sala.

El chino estadounidense, de complexión menuda, alzó un control remoto. Una de las pantallas de la pared mostró un mapa digital.

—Bien, acabamos de completar el rastreo de uno de los números que se comunicaban entre Afganistán y Ucrania. El aparato lo compró originalmente una empresa ucraniana, Antonov.

Vance giró la silla hacia la pantalla, que había hecho un zoom sobre imágenes satelitales de un aeródromo.

—¿Hablas de Antonov, los rusos que fabrican aviones de transporte?

—Casi. Son ucranianos, no rusos. Las imágenes que ves son de la sede y las instalaciones de pruebas de Antonov, a las afueras de Kiev. Parece que Dostiger está usando a alguien de allí como pantalla. Igual que PRIMAL utiliza a Lascar Logistics como tapadera.

—Entendido. Entonces, ¿cómo hemos rastreado el aparato?

—Nuestro contacto habitual revisó unas bases de datos —respondió Chua con sequedad.

Su agente dentro de la Agencia de Seguridad Nacional de Estados Unidos era una de sus fuentes más delicadas.

La NSA no sabía que alguien estaba accediendo a su información ni a sus satélites, y Chua quería que siguiera siendo así.

Vance asintió.

—Muy bien. Continúa.

Chua volvió a sentarse frente a su terminal. El escritorio estaba cubierto de latas de bebida energética y dio un trago rápido a una antes de seguir.

—Hemos identificado al hombre de paja de Dostiger en Antonov.

Debería darnos una pista sólida. —Pulsó de nuevo el control remoto.

La pantalla cambió a una diapositiva con datos biográficos y un diagrama de análisis de vínculos—.

El dossier de inteligencia de Bishop ya está actualizado.

Además, he hecho que nuestro agente, Ivan, se traslade a Ucrania para proporcionar apoyo encubierto.

Todo está listo para que el equipo de Bishop entre en acción.

—Buen trabajo, amigo —dijo Vance, fijándose en las ojeras que le marcaban los ojos al jefe de inteligencia—. ¿Algo más? ¿Y Afganistán?

—Negativo. Hasta que Ice pise el terreno es poco probable que consigamos información nueva.

—Estoy pensando en emparejar a Mirza con Ice. Por lo que me cuenta Bishop, tiene dominado todo lo relacionado con Afganistán.

—Además, habla pastún con fluidez.

—Bien, déjalo cerrado. ¿Y el expediente de Dostiger? No se lo has enviado aún a Bishop, ¿verdad? —preguntó Vance.

—No. He pensado que sería mejor informarle en persona.

—Buena decisión. Cuando se entere de lo de Dostiger, va a montar en cólera.

Las ruedas del jet Gulfstream chirriaron al tomar tierra en la pequeña isla tropical .

Una nube de pájaros alzó el vuelo, sobresaltada por el rugido de la reversa, que retumbó contra los acantilados de basalto.

Como las almenas de un castillo antiguo, enormes losas de roca gris se alzaban entre la espesa jungla que cubría las laderas de un volcán ya extinguido.

Mirza tenía la cara pegada a la ventanilla, los ojos muy abiertos.

—¿PRIMAL tiene su base aquí? ¡Es precioso! —exclamó, contemplando las aguas azul cristalino del Pacífico rompiendo sobre una playa de arena blanca e inmaculada.

Bishop soltó una carcajada.

—Sí, tenemos mucha suerte. Es nuestro pequeño rincón de paraíso.

Rodaron por la pista junto a una hilera de edificios prefabricados y desvencijados, y Mirza observó la escena con curiosidad. Aparte de las construcciones, los tanques de combustible de aviación y un gran hangar metálico adosado a los acantilados, la isla parecía desierta.

—Entonces, ¿este lugar es realmente tu cuartel general, Aden?

—Sí.

—Es muy pequeño.

Para cualquiera que lo viera desde fuera, aquel modesto aeródromo no sería más que un viejo punto de repostaje para aviones de carga que cruzaban el Pacífico.

—Espera a ver las instalaciones.

El estilizado jet de negocios abandonó el extremo de la pista y se internó en el hangar metálico de época de la Segunda Guerra Mundial, encajado contra unos acantilados verticales. En cuanto el avión se detuvo, Bishop se puso en pie de un salto y agarró su mochila.

—Bienvenido a la isla Lascar, nuestro hogar lejos de casa —dijo.

Cuando bajaron del avión al interior del hangar, los envolvió una humedad asfixiante. Mirza agradeció que Bishop le hubiera dado tiempo para cambiarse a pantalones cortos y camiseta.

Dos carritos de golf eléctricos los esperaban sobre el suelo de hormigón del hangar, junto con uno de los hombres más intimidantes que Mirza había visto en su vida.

Medía bastante más de dos metros, con hombros anchos, brazos descomunales y una cintura estrecha.

Mirza era un gran aficionado al cine de acción de los años ochenta, y pensó que aquel tipo era idéntico a Dolph Lundgren en sus mejores tiempos: los mismos rasgos cuadrados, incluso el pelo rubio muy corto y los ojos azules y fríos.

Podría haber salido directamente de un cartel de reclutamiento del Cuerpo de Marines.

—Mirza, deja de mirar embobado y ven acá a conocer a Ice.

El indio se dio cuenta de pronto de que se había quedado parado. Echó a trotar hacia adelante y le tendió la mano al coloso.

Ice le estrechó la mano con firmeza, una amplia sonrisa le iluminó los rasgos cincelados.

—Mirza, hermano, es genial conocerte por fin. No te imaginas lo mucho que este loco cabrón habla de ti. Bienvenido al equipo.

—Gracias, Ice —dijo Mirza—. El acento estadounidense lo sorprendió. Casi esperaba algo más propio del bloque del Este.

—Ni te preocupes. Cualquier amigo de Bish es amigo mío y, teniendo en cuenta que le salvaste la vida, vas directo a lo más alto de la lista.

Mirza se sonrojó y miró de nuevo a Bishop.

—Déjalo ya, grandulón. Lo estás poniendo en evidencia —dijo Bishop mientras subía a uno de los carritos de golf—. Mirza, tengo que presentarme, pero Ice te enseñará las instalaciones y te dejará listo antes de que lleguen las órdenes. Ice, ¿seguimos para las 16:00?

—Claro, amigo, todo igual.

—Muy bien, pásenla bien, chicos —dijo Bishop mientras se alejaba conduciendo.

Ice recogió las maletas de Mirza y las puso en su carrito.

—Recibí la orden preliminar hace una hora. Parece que tú y yo nos vamos a meter de lleno en Afganistán. ¿Estás listo para un salto libre?

—He hecho más de cincuenta saltos.

—Vas a estar bien; cuando tengamos un rato libre te repaso lo básico otra vez.

—Te lo agradecería.

—No te agobies, hermano, tómalo con calma —continuó Ice mientras se subían a su carrito—. Las cosas se ponen muy intensas cuando uno está en el equipo. Hay que ser flexible y estar listo para entrar en acción.

Se alejaron del jet privado y siguieron el carrito de Bishop mientras avanzaba hacia los acantilados de granito al fondo del hangar.

A medida que se acercaban, se abrió una hendidura en medio del enorme muro.

Los hidráulicos gimieron y dos puertas de falsa piedra se deslizaron hacia los lados, permitiendo que los dos carritos pasaran.

—Bienvenido a la casa de PRIMAL —dijo Ice al volverse hacia Mirza mientras atravesaban la abertura.