7. Sídney, Australia

SIETE

Sídney, Australia

Aden Bishop estaba sentado en una cafetería junto a la marina de Elizabeth Bay, observando cómo los veleros regresaban tras pasar el día en las aguas azules del puerto de Sídney.

Sonrió al ver a una pareja que caminaba por la tarima de madera del muelle, riendo, mientras su hija pequeña corría por delante de ellos, empeñada en atrapar una gaviota.

Por un instante sintió envidia. A veces deseaba poder llevar una vida igual de idílica.

Desde aquel día fatídico, ocho años atrás, cuando aceptó una invitación de Vance, había quedado expuesto al lado más oscuro del mundo. Ya no había marcha atrás.

Hizo girar los cubitos de hielo en su gin tonic y apuró la copa.

—Otro Bombay con tónica, gracias, amigo —le dijo con una sonrisa a un camarero que pasaba cerca.

—Enseguida, señor Bishop.

Frunció el ceño ante tanta formalidad. Era un cliente habitual del local y conocía a todo el personal, pero aun así insistían en llamarlo señor Bishop.

Como la mayoría de la gente en Sídney que lo conocía, los empleados lo veían simplemente como un ejecutivo, de esos lo bastante exitosos como para prescindir del traje y la corbata y sentirse a gusto con un polo y unos vaqueros.

Para un observador casual, Bishop no tenía nada de especial: un hombre de aspecto corriente, con la nariz desviada, el pelo oscuro y corto, y una mandíbula fuerte.

Sin embargo, pequeños detalles lo diferenciaban de los blandos tipos de oficina.

Sus ojos penetrantes, de un marrón tan oscuro que casi parecían negros, revelaban una alerta ausente en quienes sufrían la rutina diaria del trabajo de escritorio.

La ropa informal ocultaba el cuerpo sólido de un atleta, de un guerrero entrenado.

Pocos se fijaban en esos matices, y menos aún adivinaban quién era el verdadero Aden Bishop o el mundo en sombras en el que se movía.

Hoy Bishop tenía la oportunidad de mostrar ese mundo a un viejo amigo, algo que esperaba con verdadera impaciencia. Revisaba los correos en su teléfono cuando una voz conocida lo sobresaltó.

—Hola, Aden.

Alzó la vista hacia el rostro sonriente de Mirza Mansoor.

—Mirza, me alegra muchísimo verte. —Bishop se puso de pie de un salto y estrechó la mano del indio de complexión ligera—. Ha pasado demasiado, demasiado tiempo. No te veía desde hace más de un año.

—Más cerca de dos, diría yo.

—Puede que tengas razón. Estos últimos años han pasado volando, eso seguro —dijo Bishop, indicándole a Mirza la otra silla—. Y tú, mírate. No has cambiado nada.

Bishop quizá había ganado algunas canas y unas cuantas arrugas, pero Mirza seguía igual que en Sierra Leona.

El incipiente bigote se había convertido en una barba bien recortada, aunque sus rasgos duros, de un asiático severo, no mostraban señal alguna de edad.

Bishop siempre había pensado que parecía la reencarnación moderna de un guerrero mongol.

Tenía que haber sangre de Genghis Khan en algún rincón de su linaje.

—Todos envejecemos igual que nos volvemos más sabios, amigo mío —dijo Mirza al sentarse.

—Bueno, de lo de más sabios no estoy tan seguro —replicó Bishop con una sonrisa, justo cuando el camarero le dejaba la siguiente copa de ginebra con tónica. Mirza pidió un té helado.

—Entonces, Mirza, ¿qué te parece Sídney? —preguntó Bishop, señalando hacia el puerto, donde los rayos del sol empezaban a caer detrás de las velas blancas de la Ópera.

—Nunca había visto nada igual. Es tan hermosa. Gracias por traerme aquí.

—No ha sido ningún problema. Para mí significa mucho que hayas podido venir. Aunque tengo que hacer una confesión —dijo Bishop, haciendo una pausa para beber un sorbo de su copa—. Puede que te haya traído a Sídney con una excusa falsa.

Mirza se volvió hacia él con expresión de sorpresa.

—¿Quiere decir que mañana no es tu cumpleaños?

Bishop resopló dentro de la copa. Se limpió la ginebra de la cara y soltó una carcajada.

—No, Mirza, mi cumpleaños es en diciembre. ¿Te acuerdas de cuando visitamos los templos de Camboya por mis treinta años?

Mirza frunció el ceño.

—Creo que tienes razón. Entonces, ¿por qué dijiste que era tu cumpleaños?

—Porque si no hubiera tenido una buena excusa, no habrías interrumpido tu trabajo en Papúa Nueva Guinea. Eres demasiado leal a tu empleador. Apenas has tenido un día libre y nunca has rechazado un encargo. Eres el hombre más fiable que conozco.

El indio bajó la cabeza y se quedó mirando el mantel.

—Mirza, te invité porque tengo una propuesta.

Mirza alzó la vista justo cuando el camarero dejaba su bebida sobre la mesa. Le dio las gracias y probó un sorbo del vaso.

—¿Qué clase de propuesta?

—Quiero que vengas a trabajar conmigo.

—¿En logística? No creo que sirva para ese tipo de trabajo. Soy soldado, Aden, no oficial.

—Un soldado que vigila oleoductos. Vamos, Mirza, ¿de verdad eso es lo que quieres hacer? Seamos sinceros, eres poco más que un guardia de seguridad con título rimbombante.

Los rasgos duros de Mirza se ensombrecieron.

—Tengo un buen trabajo, Aden. Un buen trabajo que me permite mantener a mi madre. Algunos tenemos responsabilidades; no todos podemos ir por el mundo persiguiendo chicas guapas y conduciendo autos veloces.

Mirza había vuelto a clavar la vista en el mantel, con las orejas y la cara encendidas de vergüenza. Para un hombre que había servido a su país como guerrero, que lo llamaran un simple guardia de seguridad era un golpe bajo.

—Mirza, lo siento. No quise decir eso.

El exsoldado alzó la cabeza, con los ojos brillantes.

—Ese es tu problema, Aden, nunca piensas.

Él se quedó rumiando aquellas palabras un instante, hasta que el silencio incómodo se rompió con el timbre estridente del teléfono de Bishop.

—Disculpa, tengo que atender esta llamada.

Mirza asintió y Bishop se dirigió hacia la barandilla al costado del muelle. Contestó la llamada; en la pantalla del teléfono se indicaba que la línea era segura.

—Bishop, soy Vance. Siento llamarte en tu descanso, pero tenemos un problema.

—¿Qué pasa?

—Nos está llegando mucha información de que se está cociendo algo gordo en Afganistán con los Guardianes iraníes. Por ahora es un poco difuso, pero creo que están intentando hacerse con un arma de destrucción masiva.

—¿En Afganistán?

—Sí, en el valle de Khod, para ser exactos.

—¿El Cuerpo de Guardianes de la Revolución Islámica está intentando recuperar un arma de destrucción masiva en Afganistán? ¿Me estás tomando el pelo, Vance?

—Mira, Bish, ahora no voy a entrar en detalles. El caso es que te necesitamos de vuelta cuanto antes. Voy a reunir a todo el equipo.

—Sí, de acuerdo, pero ¿y Mirza?

—¿Mirza? Mierda. Me había olvidado de él. Supongo que eso depende de ti, amigo. Si crees que está listo, lo usamos. Vamos a necesitar a todo el mundo para esto.

—¿Y el transporte?

—El Gulfstream estará en el aeropuerto de Sídney en algo menos de una hora.

—Allí estaré.

—Vale, nos vemos pronto —dijo Vance y cortó la llamada.

Bishop miró de nuevo hacia donde Mirza seguía sentado, observando los barcos del puerto. Guardó el teléfono en el bolsillo y regresó.

—Ven, Mirza, quiero hablar contigo de una cosa —dijo, tomando la chaqueta del respaldo de la silla. Dejó algo de dinero sobre la mesa y se pusieron a andar por el muelle.

—Aden, ¿estás bien? Esa llamada no traía malas noticias, ¿verdad?

—¿Eh? No, para nada. Solo tengo muchas cosas en la cabeza.

—Todavía no me has dicho por qué estoy aquí.

—Mirza, ¿eres feliz con lo que haces?

—Como te dije, me permite cuidar de mi madre.

—¿Y si el dinero no fuera un problema? ¿Seguirías haciendo lo que haces?

Mirza se detuvo y se volvió hacia Bishop.

—¿La verdad? No, no lo haría. No hay honor en esto. Entré en el ejército para ser un guerrero. Para proteger a las mujeres y a los niños, no oleoductos ni políticos.

—Me lo imaginaba —dijo Bishop, mirándolo a los ojos—. Mirza, quiero que vengas a trabajar conmigo.

—¿Haciendo qué? ¿Moviendo carga por el mundo?

Bishop rio.

—Mirza, yo no muevo carga.

—¿Pero no dijiste que trabajabas para Lascar Logistics? —Mirza frunció el ceño, desconcertado. Siempre había pensado que Bishop trabajaba para Lascar, una compañía de carga aérea con sede en los Emiratos Árabes Unidos.

Bishop echó a andar de nuevo y se encaminó hacia el parque contiguo, alejándolos de los turistas del muelle.

—Mirza, trabajo para una división de Lascar Logistics conocida como Priority Movements Airlift o, como nos llamamos nosotros, PRIMAL.

—¿Entonces se dedican a hacer entregas urgentes?

—Llevamos a cabo operaciones clandestinas por todo el mundo contra quienes viven fuera del alcance de la justicia.

Mirza se detuvo y se quedó mirando a Bishop unos instantes.

—Lo siento —dijo, negando con la cabeza, incapaz de creerlo—. ¿Acabas de decir «contra quienes viven fuera del alcance de la justicia»?

—Sí.

—¿Como quiénes?

—Criminales, señores de la guerra, terroristas, narcotraficantes, políticos corruptos, empresarios sin escrúpulos… La lista es larga, Mirza. Es un trabajo a tiempo completo.

Las cejas de Mirza se fruncieron, pero sus ojos brillaron.

—¿Qué? ¿Quiénes? No entiendo. ¿Son algún tipo de agencia gubernamental? ¿Para quién trabajan?

—PRIMAL se rige por nuestras propias reglas, Mirza.

Encontramos injusticias y las corregimos.

Así de sencillo. —Bishop le sujetó el hombro a su amigo—.

¿Te acuerdas de Sierra Leona? Es lo mismo, pero sin la burocracia política ni el papeleo.

Ahí es donde está el honor, Mirza: en llevar un poco de justicia al mundo.

—¿Quién financia tus operaciones?

—Digamos simplemente que PRIMAL tiene un benefactor muy rico. La pregunta es: ¿te interesa unirte a nosotros?

Estaban al final del parque, donde el césped abierto daba a una calle. Bishop alzó el brazo y un taxi salió del tráfico y se detuvo junto al bordillo. Cuando Bishop abrió la puerta, se volvió hacia Mirza.

—Hay un jet de Lascar esperándonos en el aeropuerto. Seguro que tienes cientos de preguntas, pero este no es el lugar. —Señaló el taxi que aguardaba—. Recogeremos nuestras bolsas de camino. Te contaré más en el avión. ¿Te apuntas?