1. Montañas Del Oeste, Sierra Leona, 2000 #3

Colocándose detrás del coronel petrificado para tapar la vista de los muchachos, liberó el seguro del broche de la pistolera. Agarró a Kapur con brusquedad por la parte delantera de la camisa y lo atrajo lo suficiente como para oler el hedor rancio de su sudor.

—Si intenta detenerme, le pego un tiro yo mismo. Ahora deme el dinero —gruñó Bishop.

El coronel quedó atónito. Con la mano temblorosa, sacó de su bolsillo un grueso sobre amarillo y se lo pasó al australiano.

Bishop cruzó la mirada con Mirza, que avanzaba con cautela por el camino embarrado. Le hizo al indio una discreta seña con la mano y se volvió hacia los enloquecidos hombres armados. Se reían entre sí, excitados ante la perspectiva de sumarse a la acción.

La confianza de Bishop se esfumó mientras evaluaba la situación.

En lo más hondo del estómago sabía que era demasiado arriesgado intentar negociar con «General Terminator»; la mezcla de drogas y alcohol en la sangre del muchacho lo volvería irracional e impulsivo.

Empapado en un sudor pegajoso, se secó la mano derecha en el pantalón.

El pecho se le oprimió y le costaba respirar.

Tragando saliva con nerviosismo, se obligó a dirigirse al joven hombre armado.

—Por favor, General Terminator, ¿qué está pasando? ¿Quién está disparando? —Bishop se acercó con sumisión, agitando con la mano izquierda el fajo de billetes estadounidenses para llamar su atención—. ¿Podemos pagarles para que nos dejen pasar al campamento?

—Te dije que te vayas a la mierda, yanqui.

¡Agarra tu maldito dinero y vete a tu casa antes de que también te corte las manos!

—Terminator se rio como una hiena y se volvió para sonreír a sus dos camaradas—.

¿Hasta la muñeca o hasta el codo? —rio de su propia broma, saboreando la atención de ser el tipo duro.

Bishop comprendió, preso del pánico, que había evaluado mal la situación. Armado solo con una pistola, se encontraba frente a frente con tres combatientes del RUF con armas automáticas.

La expresión de Terminator se volvió de pronto seria y giró el fusil hacia Bishop. Al amartillarlo, su voz adoptó un tono salvaje.

—Vete a tu casa, cerdo yanqui, o el general Terminator te volará la cabeza y ¡te matará!

Bishop se tensó al ver el G3 apuntándole directamente.

En su mente vio la bala salir del cañón y alojarse en su estómago.

El muchacho miró de reojo hacia sus compañeros y Bishop se quebró.

Se lanzó hacia adelante, desviando el cañón del fusil lejos de su cuerpo y, en un solo movimiento fluido, sacó la pistola de la cartuchera.

La Browning ladró dos veces en rápida sucesión; las balas de 9 mm se estrellaron contra el esternón de Terminator, atravesaron su corazón y lo hicieron estallar por la parte posterior de la caja torácica.

El adolescente cayó de espaldas en el barro, con una expresión de sorpresa en el rostro.

Un sonido ahogado escapó de su garganta mientras sus pulmones destrozados se llenaban de sangre.

Bishop nunca había disparado contra nadie, pero no tuvo tiempo de interiorizar la gravedad de sus actos.

Sin pensar adoptó un agarre a dos manos y corrigió la puntería hacia el segundo muchacho, que estaba levantando su fusil.

El alza y el punto de mira se alinearon sobre la cabeza del hombre armado.

Bishop disparó con rapidez. Dos disparos se abrieron, pero el tercero penetró en el cráneo del chico, esparciendo su cerebro por el costado de la maltrecha camioneta Toyota, donde las vetas de sangre y masa gris se mezclaron con el óxido.

La ráfaga del AK-47 de Mirza sacó a Bishop de su cadencia instintiva de tiro cuando el tercer hombre armado salió despedido por encima del portón trasero de la Toyota, su chaleco salvavidas rojo hecho jirones por las balas.

El indio avanzó con determinación, el AK-47 bien encajado contra el hombro, atento a la posibilidad de que hubiera más combatientes.

—¿Están todos muertos, señor? —preguntó Mirza mientras bordeaba la camioneta para escudriñar la selva al frente.

—Sí, lo hizo bien, cabo —respondió Bishop, intentando sonar seguro—. Solo eran tres.

Enfundó la pistola y se arrodilló junto al cadáver de Terminator, con las manos temblorosas mientras revisaba el fusil G3 y le quitaba la munición del cuerpo.

Bishop evitó mirar el rostro inerte. Este chico debería estar en la escuela , pensó.

¿Qué carajo hacía aquí? ¿Qué hacía con una banda de animales como los West Side Boys?

¿Tenía que dispararle? Sacudió la cabeza y enterró esos pensamientos; no era momento de hacerse preguntas.

Ahora estaba decidido a salvar a los refugiados, aunque eso significara más muertes.

Bishop era consciente de que estaba violando de forma flagrante sus reglas de enfrentamiento.

El mandato de la ONU le retumbaba en la cabeza, una y otra vez, con su inhumana inutilidad.

A lo lejos una mujer gritó. Un grito largo, agudo.

¡A la mierda con esto! , pensó, y se apresuró de vuelta hacia los vehículos de la ONU con el fusil de Terminator y la munición.