BEATRICE #2

Sus dedos me trabajan con la misma energía concentrada que pone en todo: dos dentro de mí, curvándose, su pulgar trazando círculos en mi clítoris con un ritmo que tensa y afloja.

Su boca sigue en la mía, tragándose los sonidos que no puedo contener, y meto la mano en sus pantalones cortos, lo rodeo con los dedos, caliente y duro, y lo acaricio al ritmo de sus dedos.

Nos construimos así, manos y bocas, urgentes y competitivos, corriendo hacia un clímax compartido con la misma energía de pasos acompasados que hemos traído a cada caminata matutina y a cada duelo verbal desde el primer día.

Pero quiero más, y se lo digo contra su boca, las palabras amortiguadas por sus labios, con sabor a sal y deseo.

Saca un condón del bolsillo. No le tomo el pelo por llevar uno a un ejercicio de demolición porque esa previsión, la evidencia de que ha estado pensando en esto, esperándolo, me provoca un dolor en el pecho que no estoy lista para analizar.

Se lo pone mientras yo me saco los pantalones de una pierna, y entonces me hundo sobre él en las gradas, y la sensación de él llenándome le arranca un gemido del pecho que resuena por el campo vacío.

Su cabeza cae hacia atrás, la garganta expuesta, y la vulnerabilidad de esa postura, la confianza de ofrecerme su cuello mientras lo acojo dentro de mí, hace algo devastador con las paredes que he estado levantando.

Apoyo las palmas en sus hombros y lo monto, rápido y duro, porque esa es nuestra frecuencia, ese es el ritmo que hemos estado construyendo desde la primera mañana en que me compró café y me sonrió como si la cámara fuera un desafío.

Empuja hacia arriba para encontrarse conmigo, sus manos sujetándome las caderas, nuestro ritmo sincronizándose en algo frenético y eléctrico.

El ángulo es perfecto, llegando hondo, y cada embestida me recorre el cuerpo en cascadas de chispas.

Su mano se desliza entre nosotros para trazar círculos en mi clítoris, sus dedos resbaladizos y precisos, y su boca busca la mía en un beso que es más aliento compartido que contacto.

—Córrete para mí —dice contra mis labios, y la sonrisa ha vuelto, destrozada y hermosa—. Te reto.

Lo hago. No porque me retara, sino porque la combinación de él llenándome hasta el fondo, sus dedos en mi clítoris y esa sonrisa ridícula y devastadora acaba con los últimos restos de compostura que fingía tener.

El orgasmo me atraviesa en oleadas, me tenso a su alrededor y lo oigo gemir, siento sus manos empujarme con fuerza contra él mientras él me sigue dos embestidas después.

Su cuerpo se estremece debajo del mío, su frente cae contra mi clavícula, y el sonido que hace al correrse está despojado de toda actuación, toda broma, toda defensa.

Solo Nox, crudo y vulnerable, derramándose dentro de mí con los brazos envueltos fuertemente alrededor de mi cintura.

El silencio que sigue tiene algo de sagrado en el campo vacío.

Me derrumbo contra él, la cara en la curva de su cuello, y sus brazos siguen rodeándome mientras emerge el chico que hay bajo la bravuconería.

Sus dedos me recorren la columna en patrones lentos y distraídos, y cuando habla, su voz está despojada del desafío, de la sonrisa, del impulso incesante que lo define.

—No se me da bien quedarme —dice. Las palabras salen como algo que ha cargado durante años y acaba de soltar—. Se me da bien correr hacia las cosas. No se me da bien estar ahí cuando el humo se disipa.

Levanto la cabeza y lo miro. Húmedo de sudor, sonrojado, el sol del atardecer iluminando las motas doradas de sus ojos. La vulnerabilidad de su rostro es lo primero genuino que he visto bajo el encanto, y lo hace más hermoso que cualquier imagen que haya capturado con mi cámara.

—A mí tampoco se me da bien quedarme —digo—. Quizás lo descubramos juntos.

Algo cambia en su expresión. La sonrisa vuelve, pero es diferente. Más suave. Menos como un escudo y más como un amanecer, como algo que nace en lugar de algo que se defiende.

—Juntos es nuevo para mí.

—Para mí también.

Me besa la frente, y esa ternura después del fuego hace que me escuezan los ojos. El gesto es pequeño y pausado y contradice por completo todo lo que creía saber sobre Nox Harlan, y reordena algo en mi pecho que creía resuelto.

Encuentra mis pantalones, me ayuda a ponérmelos con manos que ahora son delicadas en lugar de urgentes.

Me quita la arena y la gravilla de los omóplatos con la palma, demorándose en el contacto.

Cierra la cremallera de mi bolsa de la cámara y se la cuelga al hombro antes de que pueda alcanzarla, y esa protección casual, dar por hecho que él cargaría con lo que más valoro, me provoca un dolor detrás de las costillas que no estoy lista para nombrar.

Caminamos de vuelta hacia los edificios principales, y su mano encuentra la parte baja de mi espalda y se queda ahí.

Cálida, firme. El temerario anclándose a mí.

La luz se ha vuelto completamente dorada, el desierto proyectando sombras largas sobre la grava, y el camino de vuelta parece una versión diferente de los paseos matutinos que llevamos haciendo doce días.

Misma zancada, mismo ritmo, pero el espacio entre nosotros se ha convertido en algo físico y real y aterrador en su ternura.

En el cruce donde el camino se divide hacia los edificios residenciales, se detiene. Se gira para mirarme. La bolsa de la cámara descansa en su hombro como si siempre hubiera estado ahí, y su mano sube para colocarme un mechón de pelo detrás de la oreja con una delicadeza que me corta el aliento.

—Para que conste —dice, y la sonrisa es la auténtica ahora, la que está debajo de todas las demás—, eres lo más hermoso que he visto explotar. Y lo digo en todos los sentidos posibles.

Se aleja. Lo veo irse, su zancada suelta y larga, la bolsa de la cámara al hombro, y me quedo en el cruce con el desierto enfriándose a mi alrededor y mi cuerpo vibrando con el eco de ser deseada por un hombre que corre hacia todo y acaba de prometer intentar quedarse.

En mi habitación esa noche, descargo las fotografías del día y encuentro la secuencia de Nox en el campo de ejercicios.

En cada fotograma, está mirando a la cámara.

A mí. Las imágenes vibran de movimiento y deseo y algo vertiginoso y vivo, y son lo mejor que he hecho desde antes de Kabul.

Las guardo en la carpeta privada, la misma que contiene el retrato de Corbin del ejercicio del traje antiexplosión.

Dos hombres. Dos tipos diferentes de fuego.

Y en algún lugar de los barracones, un tercer hombre con manos tranquilas y ojos precisos y un temblor en los dedos que me dejó sentir.

Dejo la cámara en la mesita de noche. Me tumbo en la oscuridad. Pienso en la autoridad de Corbin, en el fuego salvaje de Nox, en las manos temblorosas de Dash, y una certeza va calando en mí como una exposición lenta: vine aquí por una historia. La historia se está apoderando de mí.

El pensamiento debería aterrorizarme. Y lo hace, un poco.

Pero el terror está perdiendo terreno ante algo más cálido, algo parecido a la primera fotografía de verdad que tomé, aquella en la que dejé de componer y empecé a ver, y la imagen que surgió fue mejor que cualquier cosa que hubiera podido planificar.

Cierro los ojos. La noche del desierto vibra al otro lado de mi ventana, y mi cuerpo lleva ahora la huella de dos hombres, dos frecuencias distintas, y la señal creciente de un tercero.

No busco la cámara. Por segunda vez desde que llegué a Camp Fallbrook, no siento el impulso de enmarcar lo que siento a través del cristal; en su lugar hay algo más cálido, menos acorazado.

El patrón empieza a revelarse. Y por una vez, no necesito una lente para verlo.