33. 33 — Julian #2

Seis de nosotros lo hemos respondido. Un nombre restante. Y la última respuesta —la respuesta del fundador, la clave de bóveda— es la que decide si todo el cruel argumento del Velo por fin se viene abajo, o se mantiene en pie. Yo he hecho mi parte.

Me liberé, y fui amado, y me convertí en la prueba, y ahora entrego el camino hacia adelante al hombre que lo empezó, y dejo que el último de los siete decida, con una mujer que el enemigo crio para acabar con él, si el hacedor estuvo alguna vez destinado a ser irrompible, o solo, como el resto de nosotros, no amado, y equivocado respecto a cuál de las dos era la fuerza.

—Llamabas por Elias —digo, viendo a Arabella moverse por las habitaciones bajo mis pies, disolviendo otro contrato, liberando otra vida de los libros.

—Llamaba por Elias. Y por lo que hay debajo de Elias, que es lo que me ha quitado el sueño desde tu boda. —La seca precisión se afila hasta ser una cuchilla.

—Porque tenías razón, ante el cristal del fundador: hay una mano dentro del Velo, y ahora tiene un nombre, Aldric Voss, y se sienta a la propia mesa de Elias, y le ha abierto todas las puertas al Vacío, y el Vacío ha terminado de rodearnos de uno en uno. Se están consolidando.

Cada agravio desheredado que el Velo creó jamás, reuniéndose tras un solo estandarte, con el traidor dentro y Cornelius de vuelta y una mujer en el centro que criaron desde niña para ser el fin de todo. Selene Moreau. El Fuego.

La propia hermana de Lila, tomada y forjada para ser la respuesta al fundador. Esto ya no es una cacería, Julian. Es la factura entera de todo lo que el Velo se llevó jamás, venciendo de golpe, y apunta al hombre que construyó el libro de cuentas.

Es una frase que yo mismo habría usado, en otra vida —la factura que vence—, y cae distinto ahora que estoy al otro lado de la mía. Porque me pasé la vida entera seguro de que toda deuda se reclama, de que ninguna cuenta queda abierta para siempre, de que al final todos pagan.

Era el primer artículo de mi fe, lo que el juramento me enseñó antes de que tuviera lenguaje: la factura siempre llega.

Y llega, para el Velo, para la crueldad, para los sesenta años de convertir niños en armas y llamarlo necesidad: la factura viene, consolidada, con todo el Vacío detrás y un traidor dentro de las murallas y un fuego apuntado al corazón del fundador.

Esa parte de mi vieja fe se sostiene.

Pero hay una segunda mitad que nunca conocí hasta este año, una mitad que el libro de cuentas no pudo enseñarme: que algunas deudas, cuando vencen, son rechazadas —retenidas, y perdonadas, y jamás cobradas—, y que el rechazo es lo único que alguna vez detiene el ciclo.

Toda la historia del Velo es facturas reclamadas, crueldad pagada hacia adelante en su misma moneda, los desheredados volviéndose el Vacío volviéndose el enemigo, un cobro interminable sin perdón alguno en ninguna parte.

Y lo que los seis hemos hecho, pareja a pareja, es introducir en ese sistema cerrado la única variable que nunca tuvo: una deuda rechazada, un precio retenido y no cobrado, amor donde debería haber habido una baza.

Esa es la guerra de verdad, comprendo, de pie ante el cristal: no el Vacío contra el Velo, no el traidor contra la familia, sino el cobro contra el perdón, la factura-siempre-llega contra el precio-retenido-y-rechazado. Cornelius reclama toda deuda. Aldric vende toda cuenta.

Todo el aparato funciona con la vieja ley, aquella en la que me criaron, la que dice que todo se paga al final.

Y los siete, al ser amados, cada uno se ha convertido en una pequeña prueba de que la ley se puede quebrar: de que puedes tener el pagaré y rechazarlo, de que la factura no tiene por qué llegar, de que un ciclo de sesenta años de profundidad puede terminar en un solo acto de no-cobrar. Elias construyó el libro de cuentas.

Y lo último que el propio autor del libro va a aprender, de una mujer que el enemigo crio para acabar con él, es lo que sus seis creaciones ya le enseñaron al mundo: que la única manera de detener que la factura llegue para siempre es sostenerla, una vez, en tu mano, y elegir no reclamarla.

Me quedo de pie ante el cristal y pienso en el camino que corre desde una casa del Consejo hace sesenta años hasta esta Torre con un contrato en la pared que nunca será cobrado: cómo corrió primero a través de Lucian, y Ronan, y Thorne, y Cassian, y Soren, y yo, y cómo está a punto de correr a través del único hombre que lo hizo, el fundador mismo, el séptimo y último nombre de la lista.

Nunca se trató de verdad de las mujeres, para el Vacío, ni para la mano dentro de la casa.

Se trató de probar que las armas del Velo no pueden ser amadas: que el amor es el defecto que el enemigo puede explotar para siempre.

Y de uno en uno, les hemos enseñado que nunca fue cierto. Ahora el turno de Elias.

Y Elias, que Dios lo ayude, es el más sellado de todos nosotros, porque es el que construyó el sello, el que hizo una religión del aislamiento mismo que el resto tuvimos que romper, lo que lo vuelve el más difícil de alcanzar, y el último, y la cosa más peligrosa que el enemigo intentará quebrar jamás, porque si al fundador se le puede amar, entonces todo el frío argumento de sesenta años del Velo está terminado, y todos en ambos bandos lo saben.

—Entonces asegurémonos de que alguien lo alcance —digo—, antes de que Cornelius y Aldric y todo el Vacío le enseñen al fundador lo que cuesta haber construido un Rito que hizo del amor una debilidad, del mismo modo que intentaron enseñárnoslo al resto de nosotros, y fracasaron, todas y cada una de las veces.

—Se llama Selene Moreau —dice Lucian en voz baja, el Susurro que empezó todo esto, hace una vida entera.

—Y para cuando hayamos terminado, todo el mundo desheredado, y la mano que se esconde dentro del nuestro, va a aprender lo mismo que aprendieron sobre Aria, y Lila, y Sera, y Vivienne, y Nova, y tu Arabella: que la mujer que no dejan de llamar nuestra debilidad fue siempre, todas y cada una de las veces, justo lo que nos volvió imposibles de quebrar.

Un nombre restante, Julian. El fundador, y el fuego que criaron para acabar con él. Y luego los siete dejan de estar solos, todos a la vez, y vamos a por la mano en el centro de la familia y el Vacío que la ha estado alimentando: juntos, toda la línea de nosotros, por primera vez.

Y que Dios ayude a Aldric Voss, y que Dios ayude al Vacío, porque cuando el último de los siete deje de estar solo, no quedará ningún lugar en todo el Velo —oscuro o encendido o apalancado— donde esconderse.

Cuelga.

Y me quedo de pie ante el cristal, y veo a mi esposa disolver otro contrato que poseía a otra persona, y en algún lugar en el origen de todo un viejo que construyó un Rito para hacer del amor una debilidad se queda muy quieto ante un nombre que no admitirá que ya lo ha alcanzado, sin saber todavía que esta vez, cuando el fuego venga por el fundador, no tendrá que enfrentar completamente solo la cuenta que él mismo construyó.

La sombra susurró. La cadena se rompió. El depredador aprendió a quedarse. La seda se quitó la máscara. El espectro dejó entrar la luz. El bróker retuvo el precio y lo rechazó.

Y ahora el fundador, que Dios lo ayude, está a punto de aprender que el Rito que construyó para mantenernos a todos solos era el único contrato que nunca pudo hacer cumplir sobre sí mismo, y que la mujer que criaron para ser el fuego que acabe con él es justo lo que por fin le enseñará al hombre que nos hizo a cada uno de nosotros que ni siquiera el hacedor estuvo destinado a ser irrompible, solo no amado, y que se equivocó, durante sesenta años, respecto a cuál de esas dos era la fuerza.

— Fin del Libro Seis —