Positiva hasta el fondo (Herederos y Gracias nº 11)

1

Lady Evelyn Ashbourne había pensado salir de sus habitaciones a la mañana siguiente de descubrir el secreto de su marido.

Se había preparado para ello, aunque no del todo, porque no hay modo decente de preguntarle a un esposo si se ha casado con una mujer solo para tapar al hombre que de verdad ama.

Aun así, había ensayado varias frases y una mirada especialmente cortante.

Por desgracia, el duque abandonó Ashbourne House antes de que ella pudiera usar ninguna.

Al parecer, un asunto urgente lo reclamaba en otra parte durante seis días.

Evelyn sospechó con fuerza que el asunto urgente era alto, viudo y se llamaba Lord Julian Mercer, pero, como era natural, nadie le pidió su parecer.

El duque partió antes del desayuno y dejó atrás a lady Agatha, a Edmund y varias instrucciones por escrito.

Una de ellas ordenaba que Evelyn permaneciera encerrada hasta que el doctor Carew dictaminase sobre su estado. Qué razonable por su parte.

Debía de creer que la puerta con llave, el lacayo en el pasillo y su tía aterradora abajo bastaban para seguir mandando en todo. Lo que no sabía era que su esposa prisionera se había vuelto extraordinariamente ocupada. Muy ocupada. Casi de más.

Will ya había venido una vez por el pasadizo oeste, con romero, varias preguntas sobre si estaba a salvo y tanta inquietud que volvió a resultarle irresistible…

y otra vez… y otra. Tal vez demasiado. Evelyn hacía tiempo que había dejado de fingir que hubiera diferencia alguna entre irresistible y demasiado irresistible.

Luego llegó Samuel, dos tardes más tarde, y se quedó varias horas de lo más accidentadas después de que Clara enviara al lacayo de guardia a investigar un problema imaginario con el armario de la ropa blanca, luego la campanilla de la cocina y, por último,

lo de una bandeja desaparecida que Evelyn no acabó de entender.

Clara era una santa de verdad. De hecho, se había vuelto de lo más inventiva para una mujer que todavía se ponía colorada cuando alguien decía la palabra cama.

Finch, en cambio, había estado todas las noches.

El correcto y prudente señor Finch había decidido, al parecer, que guardar a una duquesa era dormir desnudo a su lado.

Evelyn no se quejaba. Cada noche llegaba cuando la casa se aquietaba, cerraba el panel oculto a su espalda y permanecía hasta poco antes de que Clara entrara por la mañana.

Traía cena, recados, llaves y la compostura de siempre; y, en el mismo aliento, se quitaba toda la ropa, le quitaba toda la ropa a ella y se volvía bastante menos reprobatorio una vez corridas las cortinas del lecho.

La noche anterior ninguno de los dos durmió casi nada.

Cinco veces, contó Evelyn, porque cinco es un descaro y había que dejarlo por escrito.

La primera ocurrió casi en cuanto Finch entró: llegó a ella ya a medio palo de ganas.

La segunda, cuando Evelyn se quejó de que la primera había sido demasiado de prisa.

La tercera, después de intentar dormir y descubrir que frotarse contra él bajo las mantas daba resultado, y de los buenos.

La cuarta empezó cerca del alba, cuando Finch le dijo que hasta las duquesas tienen que descansar de vez en cuando.

La quinta fue enteramente culpa suya, aunque Evelyn ya estaba cansada y no se le podía pedir que recordara cada detalle con justicia.

Cuando Finch se deslizó fuera de la cama, Evelyn sentía que le habían sustituido los huesos por cera tibia.

—Pareces agotada —susurró él mientras se abotonaba la camisa.

Cuando ella le dijo que era porque él agotaba, él señaló que ella lo había despertado dos veces.

—Ya estabas despierto.

—Me desperté en un suspiro.

Evelyn sonrió contra la almohada. Finch la miró un instante y algo más blando le cruzó el rostro antes de inclinarse a besarle la frente.

—Traeré el desayuno.

—Trae algo dulce.

—Necesitas dormir.

—Necesito tostada con mermelada.

—Ayer te quejaste de las tostadas. —Finch le dedicó la mirada que solía reservar para Henrietta y desapareció por el pasadizo.

Cuando Evelyn entró en su salita media hora después, Henrietta ya ocupaba la chaise longue con un platillo de almendras azucaradas, Clara disponía la bandeja del desayuno y Finch permanecía junto a la chimenea con un aire tan perfectamente correcto que Evelyn casi lo admiró.

Henrietta la miró fijamente. Clara se volvió y también la miró. Finch clavó la vista en el fuego y fingió no estar incómodo, lo que solo lo hacía parecer más incómodo.

—¿Qué? —preguntó Evelyn.

Henrietta devolvió una almendra al platillo con lentitud.

—Dios santo, mujer.

Evelyn se miró. El vestido estaba abrochado, el pelo arreglado lo mejor que Clara había podido y llevaba los dos zapatos, que ya era más de lo que podía decirse una hora antes.

—¿Qué ocurre?

—Estás horrible —dijo Henrietta.

Clara hizo una mueca y murmuró:

—Señorita Vale…

Henrietta se limitó a señalar que sí lo estaba.

—No lo estoy.

Henrietta la examinó despacio, como si Evelyn fuera una habitación destrozada de madrugada y ella quisiera saber exactamente cómo.

—Estás pálida, tienes los ojos morados y das la impresión de haberte pasado la noche peleando con el ganado.

Evelyn miró hacia Finch, que seguía estudiando el fuego como si allí estuvieran los misterios de la fe.

—No he dormido bien.

—Te quedas corta.

Clara se acercó y preguntó si se sentía mal. Evelyn le aseguró que solo estaba cansada y que no era lo mismo.

—Además caminas raro —observó Henrietta.

Finch tosió.

Evelyn lo miró.

—¿Se encuentra usted bien, Finch?

—Perfectamente, Su Gracia.

Los ojos de Henrietta iban de uno a otro, pero Evelyn alargó la mano hacia el té antes de que pudiera preguntar algo peor.

El olor la golpeó primero. Leche caliente, té fuerte, tostada con mantequilla y algo dulce debajo que, en cualquier otro día, habría resultado agradable.

Aquella mañana subió de la bandeja y la atacó.

Evelyn dejó la taza. Clara lo notó al instante.

—¿Su Gracia?

—Estoy bien. —Alargó la mano hacia la tostada, se detuvo y tragó saliva cuando la habitación se le movió de un modo desagradable—. Ay —dijo, y vomitó directamente sobre la alfombra.

Hubo un instante de silencio absoluto antes de que Clara diera un grito y se abalanzara hacia ella.

Finch llegó primero, la sostuvo por debajo de los brazos antes de que las rodillas le fallaran y la sentó con cuidado en la chaise, una mano en la espalda y la otra posada, por instinto, sobre su vientre.

—¿Evelyn?

Ella lo miró con los ojos llenos de lágrimas. Había olvidado el título, había olvidado a Clara, había olvidado a Henrietta y quizá había olvidado que un criado no suele acunar a su señora junto a una alfombra hecha un asco. Evelyn susurró que no pasaba nada, pero Finch le dijo que sí pasaba.

Clara trajo agua y se arrodilló a su lado, preguntando si debía llamar a la señora Bellamy o al médico y preguntándose en voz alta si Evelyn tendría fiebre.

Henrietta no se movió de su silla. Alzó una ceja y sonrió.

Clara la miró.

—¿Qué te pasa?

—Nada.

—Su Gracia acaba de vomitar.

—Sí, Clara. Estaba presente.

—Y pareces satisfecha.

Henrietta eligió otra almendra.

—¿Por qué no iba a estarlo, si el plan ha salido redondo?

Todos se detuvieron. Hasta la mano de Finch se quedó quieta contra el vientre de Evelyn. Durante un segundo ella no pudo respirar. Luego surgió la esperanza, terrible, maravillosa, antes de que pudiera contenerla.

—¿Qué?

Henrietta señaló hacia ella.

—Estás agotada, pálida, no soportas el desayuno y has puesto perdido un tapete que costó un dineral. Estás embarazada, y se te ve a leguas.

Evelyn le dijo que no podía saberlo. Henrietta replicó que había conocido a suficientes mujeres preñadas: hermanas, primas, amigas y una vecina particularmente pesada que vomitó todas las mañanas durante cuatro meses y no hablaba de otra cosa.

Clara miró de Henrietta a Evelyn, inquieta, pero Henrietta agitó una mano como si Clara hubiera planteado un problema de servilletas.

—Por fortuna tenemos médico.

Evelyn apretó una mano sobre la de Finch; las dos seguían sobre su vientre.

—¿De verdad crees que es posible?

Henrietta le guiñó un ojo.

—Cariño, sería un milagro que no. Voy a mandar llamar a Edward.