5 Pyotr

La pequeña capilla ortodoxa rusa está vacía salvo por el sacerdote, que ultima los preparativos, y Dimitri, que insistió en acompañarme. Seguramente pensó que haría alguna estupidez si me dejaba a solas. Puede que tenga razón.

Los bancos ya están decorados con flores blancas y velas. Sencillo pero elegante. Exactamente lo que pedí. Todo está listo. Todo es perfecto.

Salvo que ella todavía no ha llegado.

Miro el reloj por quinta vez en otros tantos minutos. Todavía falta una hora y media.

—Estás dando vueltas —observa Dimitri desde donde se apoya en la pared, cerca del altar—. Nunca te había visto nervioso.

—No estoy nervioso —me vuelvo y lo fulmino con la mirada—. Estoy listo. ¿Dónde está?

—Anya la trae. La verás cuando entre por el pasillo —cruza los brazos con una sonrisa burlona—. Es la tradición, ¿recuerdas?

—Que se joda la tradición. Quiero verla ahora.

—Pyotr —pronuncia mi nombre como si hablara con un crío—. Puedes esperar otros noventa minutos.

No puedo, la verdad. Los últimos tres días han sido una tortura. Cada momento desde que la toqué por primera vez ha sido una tortura. Anoche, tumbado a su lado con su cuerpo pegado al mío, la mano en su vientre mientras lo imaginaba abultado con mi hijo... apenas pegué ojo.

Y ahora está en alguna parte, preparándose, poniéndose ese vestido que no me dejan ver, a punto de convertirse en mi esposa, mientras yo estoy aquí atrapado, esperando.

—¿Y si huye? —las palabras se me escapan antes de poder contenerlas.

Dimitri levanta una ceja.

—¿Lo hará?

Pienso en ayer. En meterle los dedos en la biblioteca, en lo estrecha y mojada que estaba, en cómo se deshizo entre mis brazos. En cómo miró el vestido de novia con algo que podría haber sido aceptación. En cómo durmió anoche sin resistirse.

—No —digo con certeza—. No huirá. Es mía. Lo sabe.

—Entonces deja de dar vueltas.

No lo hago.

La hora siguiente se arrastra. Los invitados empiezan a llegar. Es una boda pequeña según los estándares de la Bratva. No quería un espectáculo. Solo quiero que sea legalmente mía para poder tomar por fin lo que me pertenece.

Viktor me saluda con la cabeza al entrar y toma asiento en la parte de atrás. Yuri. Alexei. Hombres en los que confío, hombres que saben lo que significa este día. Que estoy reclamando algo precioso. Que cualquiera que la mire mal tendrá que responder ante mí.

Finalmente, Dimitri me toca el hombro.

—Ya están aquí.

Mi corazón, que se ha mantenido firme en tiroteos, ejecuciones y negociaciones con hombres mucho más peligrosos que yo, de pronto late con fuerza. Me coloco en el altar, de cara a las puertas del fondo de la capilla.

Las puertas se abren.

Anya entra primero, elegante con un vestido azul. Me mira, sonríe y se aparta a un lado.

Y entonces aparece Vera.

Joder.

El aire abandona mis pulmones de golpe. He imaginado este momento durante dos años. Soñado con él. Lo he planeado. Pero nada me preparó para verla en persona.

El vestido le queda perfecto: satén blanco que abraza cada curva, delicadas mangas de encaje, un escote recatado que insinúa lo que hay debajo. Lleva el cabello oscuro recogido, dejando al descubierto el cuello, la elegante línea de su garganta que he marcado con mi boca. Y cuando empieza a caminar hacia mí, lo veo.

La espalda descubierta.

El vestido cae hasta justo por encima del final de su espalda, dejando a la vista piel suave y sin marcar. Piel que aún no he tocado. Piel que será mía en cuestión de horas.

Cierro los puños a los costados. Cada músculo de mi cuerpo se tensa con la necesidad de ir hacia ella, agarrarla, estrecharla contra mí y no soltarla jamás.

Pero me obligo a quedarme quieto. A esperar. A dejar que venga a mí.

Sus ojos se clavan en los míos mientras avanza por el pasillo.

Mía. Por fin mía.

Cuando llega al altar, le tiendo la mano. Duda solo un segundo y luego pone la suya en la mía.

Tiene la piel fría. Le tiembla ligeramente. Le aprieto los dedos, intentando transmitirle sin palabras: Te tengo. Estás a salvo. Eres mía.

El sacerdote comienza a hablar en ruso. La ceremonia ortodoxa tradicional: bendiciones, oraciones, rituales que apenas escucho porque toda mi atención está puesta en ella. En cómo su pecho sube y baja con cada respiración. En el pulso que le late en la garganta. En cómo la luz de las velas le hace brillar la piel.

Intercambiamos votos. Cortos. Simples. Vinculantes.

—¿Tú, Pyotr Mikhailovich Maksimov, tomas a esta mujer como tu legítima esposa?

—Sí, acepto —las palabras me salen roncas, posesivas.

—¿Tú, Vera Reznikova, tomas a este hombre como tu legítimo esposo?

El silencio se prolonga. Siento los ojos de todos sobre nosotros, siento el momento pendiendo de un hilo.

Entonces, en voz baja:

—Sí, acepto.

El alivio y el triunfo me invaden a partes iguales.

El sacerdote continúa, pero ya no escucho. Estoy mirando su boca, sus labios que forman palabras que apenas oigo. Mirando a la mujer que acaba de convertirse legalmente en mía.

—Puede besar a la novia.

No espero permiso. Le agarro la nuca, hundo los dedos en su pelo y la atraigo hacia mí. El beso es una declaración de propiedad. Posesivo. Una promesa de todo lo que vendrá esta noche.

Jadea contra mi boca y aprovecho para profundizar el beso. La saboreo. La marco. Mi lengua se desliza contra la suya, reclamando su boca como reclamaré el resto de su cuerpo en unas horas.

Oigo a alguien contener el aliento bruscamente detrás de nosotros. Un susurro escandalizado. El sacerdote carraspea con énfasis.

No me importa. No paro.

La beso con más fuerza, más hondo. Una mano se enreda en su cabello cuidadosamente peinado mientras la otra se posa posesiva sobre su espalda baja, sobre esa piel desnuda. Ella emite un pequeño sonido de sorpresa y se derrite contra mí.

Más jadeos. Alguien murmura algo sobre el decoro.

Me da igual.

Cuando por fin me aparto, tiene los ojos vidriosos, los labios hinchados, la respiración entrecortada. El rubor le baja por la garganta hasta perderse bajo el vestido.

Perfecto.

La capilla está en silencio salvo por algunos murmullos escandalizados. Miro alrededor y encuentro ojos que se apartan rápidamente. Dimitri sonríe con suficiencia. Anya se tapa la boca, intentando no reírse. El sacerdote parece profundamente incómodo.

Bien. Que todos vean exactamente cómo pienso tratar a mi esposa.

—La señora Maksimova —murmuro contra su oído, lo bastante alto para que las primeras filas lo oigan.

***

La recepción es breve, tal como lo planeé. No quiero perder tiempo con formalidades cuando tengo que hacerla mía como es debido.

Permanecemos de pie en el pequeño salón de la iglesia mientras los invitados nos felicitan. Mantengo un brazo firmemente ceñido a la cintura de Vera, pegándola a mi costado. Que todos vean el dominio posesivo que tengo sobre ella.

Dimitri se acerca con Anya.

—Felicidades.

—Gracias.

Anya abraza a Vera y le susurra algo al oído que la hace sonrojarse. Bien. Seguramente le está advirtiendo de lo que le espera.

Viktor nos trae copas de champán. Tomo la mía y luego la de ella antes de que pueda alcanzarla.

—¡Oye!

—Una copa —le digo, mirándola a los ojos—. Una. Quiero que estés sobria esta noche. Alerta. Que sientas todo lo que voy a hacerte.

Abre la boca para protestar.

—Una copa, Vera —repito, bajando la voz a ese tono autoritario—. O ninguna. Tú eliges.

Me fulmina con la mirada, pero veo el momento en que reconoce lo inútil que es resistirse.

—Una copa.

—Buena chica —le entrego el champán y observo cómo da un sorbo cuidadoso—. Despacio. Haz que dure.

Dimitri me mira desde el otro lado de la sala con la diversión pintada en la cara. Él lo entiende. Se trata de control. De asegurarme de que sepa exactamente quién manda esta noche. De garantizar que esté completamente presente y consciente cuando la haga mía.

No es que necesite alcohol para relajarse; su cuerpo ya sabe lo que quiere. Pero no pienso arriesgarme. Esta noche es demasiado importante.

Después de treinta minutos insoportables de cortesías, me inclino hacia Vera.

—Es hora de irnos.

—¿Ya?

—No pienso esperar más —le tomo la mano y tiro de ella hacia la puerta—. Nos vamos.

El coche espera fuera. La ayudo a subir, con cuidado de no pisarle el vestido, y me deslizo a su lado. En cuanto la puerta se cierra y nos aísla del mundo, la atraigo hacia mi regazo.

—Pyotr...

—Shh —la acomodo a horcajadas sobre mí, con el vestido blanco derramándose a nuestro alrededor—. Necesito tocarte. Me he portado bien durante toda la ceremonia. Déjame esto.

Mis manos encuentran esa piel desnuda en la parte baja de su espalda y gimo. Suave. Cálida. Por fin mía para tocar.

—Este vestido —gruño mientras extiendo los dedos sobre su columna—. Este maldito vestido. Me has vuelto loco durante toda la ceremonia con esta piel a la vista.

—Esa era la idea —admite en voz baja.

Me aparto para mirarla.

—¿Elegiste este vestido para torturarme?

—Anya dijo que te volvería loco.

—Y tanto —deslizo las manos más abajo, trazando el borde donde la tela se encuentra con la piel—. ¿Sabes lo difícil que fue quedarme ahí parado sin tocarte? ¿Verte caminar hacia mí con la espalda desnuda y saber que no podía ponerte las manos encima?

Respira más rápido, su cuerpo responde a mis caricias incluso a través de las capas del vestido.

—Pero ahora eres mía —continúo mientras deslizo una mano hacia arriba para enredarla en su pelo—. La señora Maksimova. Mi esposa. Y esta noche voy a quitarte este vestido lentamente y adorar cada centímetro de piel que ha estado ocultando.

El viaje a la finca dura veinte minutos. Veinte minutos tocándola, saboreando su cuello, frotándome contra ella a través de todas las capas de satén blanco. Cuando atravesamos las puertas está temblando, y puedo sentir lo mojada que está incluso a través de la ropa.

Perfecto.

Viktor abre la puerta. Levanto a Vera y la acuno contra mi pecho.

—Puedo caminar...

—No —echo a andar hacia la casa—. Voy a llevarte en brazos hasta cruzar el umbral. Es la tradición.

No se resiste. Solo me rodea el cuello con los brazos y deja que la lleve en brazos como la novia que es.

Dentro, no me detengo. No le doy tiempo para pensar ni para entrar en pánico ni para cambiar de opinión. La llevo directamente arriba, a nuestro dormitorio, cierro la puerta de una patada y la deposito con cuidado en el centro de la habitación.

Luego echo el cerrojo.

El clic resuena en el silencio repentino. Definitivo. Está aquí conmigo, y no hay escapatoria.

Me giro para mirarla. Está de pie exactamente donde la dejé, el vestido blanco brillando bajo la luz de la lámpara, los ojos oscuros muy abiertos, observándome.

—¿Asustada? —pregunto mientras me acerco a ella lentamente.

—Sí.

—Bien —la alcanzo y le tomo el rostro entre las manos—. Deberías estarlo. Me he estado reservando para ti. Tres días sin tocarme, sin buscar alivio. Todo lo que tengo, todo lo que he estado conteniendo... ahora te pertenece.

Puedo sentir cómo tiembla. Ver el miedo mezclado con anticipación en sus ojos.

—Pero también voy a hacer que sea bueno para ti —prometo mientras le acaricio las mejillas con los pulgares—. Voy a hacerte correrte tantas veces que perderás la cuenta. Voy a adorar este cuerpo hasta que me supliques que pare. Y luego voy a dejarte preñada. Llenarte de mi semen hasta que cuaje. Hasta que lleves a mi hijo dentro.

—Pyotr.

—Date la vuelta.

Obedece de inmediato, esa respuesta sumisa natural que he estado cultivando. Sonrío con los labios hundidos en su cabello mientras localizo el primer botón de perla en lo alto de su vestido.

—Cuántos botones —murmuro mientras desabrocho el primero—. Voy a tomarme mi tiempo con cada uno. Cuando termine, estarás desesperada por mí.

Desabrocho el segundo botón. El tercero. Me tomo mi tiempo, prolongando el momento, sintiendo cómo su respiración se acelera con cada centímetro de piel que descubro.

—¿Sabes qué pensé cuando te vi hoy? —continúo mientras bajo metódicamente por su espalda—. Pensé: mía. Por fin mía. Después de dos años observándote, deseándote y planeando.

Quinto botón. Sexto. El vestido se afloja ligeramente.

—Pensé: esta noche la arruino. Le quito la virginidad. La preño —otro botón—. Pensé: mañana estará llena de mi semen y no podrá hacer nada para evitarlo.

Ahora su respiración es entrecortada. Voy por la mitad de su espalda, exponiendo más piel con cada botón.

—Eres mía, Vera Maksimova —digo, bajando la voz a ese tono autoritario—. Mía para tocarte. Mía para reclamarte. Mía para preñarte. Dilo.

—Soy tuya.

—Buena chica.

Termino con el último botón y retrocedo, dejando que el vestido se deslice de sus hombros. Cae a sus pies formando un charco de satén blanco y encaje, y queda en lencería blanca: sujetador de encaje, bragas a juego, liguero, medias.

—Joder —susurro—. Perfecta. Date la vuelta. Déjame verte.

Se gira lentamente, y verla así casi me pone de rodillas. Novia virgen. Mía para corromperla. Mía para reclamarla.

—Ven aquí.

Camina hacia mí con las piernas temblorosas. La atraigo contra mí y siento cada una de sus curvas suaves apretadas contra mi cuerpo aún vestido.

—Esta noche serás completamente mía —le digo mientras mis manos recorren posesivamente su cuerpo apenas cubierto—. Se acabó la espera. Se acabó la contención. Solo tú y yo, para siempre.

La levanto en brazos de nuevo, la llevo a la cama, la recuesto con cuidado sobre las sábanas blancas.

Entonces empiezo a desvestirme sin apartar los ojos de ella. Chaqueta. Corbata. Camisa, dejando a la vista todos mis tatuajes. Sus ojos se abren de par en par y recorren la tinta de mi pecho, mis brazos, mi espalda.

—¿Te gusta lo que ves? —pregunto mientras me desabrocho el cinturón.

Asiente, incapaz de apartar la mirada.

Me bajo los pantalones y mi polla queda libre, dura y lista. Veo cómo se le abren los ojos al verme completamente desnudo por primera vez.

—Esto es lo que me provocas —digo mientras me acaricio una vez—. Esto es lo que me has hecho durante dos años. Y ahora voy a hundirme en ti y hacerte mía.