Capítulo 31 — Limpieza en las tierras altas

Limpieza en las tierras altas

La Oficina de Minas, a la mañana siguiente, olía a café frío, a piedra mojada y a esa clase especial de silencio que se genera cuando una crisis termina y nadie ha decidido todavía qué es lo que hay que hacer a continuación.

Leo estaba sentado ante el escritorio de la perito de minas, frente a un impreso en blanco, sin hacer nada con él. El portapapeles descansaba a su lado y, desde la última vez que lo había consultado, mostraba la misma línea:

Sesenta y uno. Ayer por la mañana era cincuenta y dos, y él lo había registrado como un avance, a pesar de que no sabría precisar en qué consistía el avance de una cifra que indicaba cuánto de una ciudad seguía viva, era defectuosa y, en definitiva, era ella misma.

Ahora era sesenta y uno, y seguía subiendo, lo cual era o muy bueno o el Lector de Estratos estaba exagerando, tal como lo diría Elara.

Oyó pasos en el pasillo. Korbinian.

Reconoció los pasos porque no eran los de Korbinian.

Ese había sido el primer rasgo de las últimas semanas que no había sabido explicarse, y que ahora comprendía, a toro pasado, al leer la descripción del manual que Elara y Quirnbach habían redactado juntas en la mesa, al dorso de unas impresiones del Lector de Estratos: una copia en limpio se mueve con más precisión, carece de vacilación, de costumbres arraigadas, de párrafos torcidos .

En su estado original, Korbinian era una persona que bajaba las escaleras con medio paso de antelación, siempre, probablemente desde pequeño porque así se había acostumbrado, y la copia en limpio lo había corregido.

Ahora volvía a bajar las escaleras de forma incorrecta, lo que significaba que las bajaba bien.

Apareció por la puerta con dos tazas, que probablemente había tomado de la cocina de Quirnbach, y miró a Leo. Estaba más pálido que en las últimas semanas. No enfermo, simplemente como si se le hubiera caído una capa de cal que lo había mantenido reluciente y uniforme durante un tiempo.

—He estado —dijo, ofreciéndole a Leo una de las tazas—, al parecer, escuchando a alguien con mucha educación durante un buen rato.

—No fue culpa suya —respondió Leo.

—Lo sé. —Korbinian se sentó en la silla de enfrente, de la forma en que siempre se sentaba, con ese ligero desplazamiento hacia la izquierda que tanto había irritado a Quirnbach durante semanas—. Eso no lo hace mejor. También sé eso.

Leo bebió el café. Estaba demasiado caliente, pero se lo permitió.

—Existe un impreso —dijo, porque no se le ocurrió nada mejor—, para… no, no existe un impreso para eso.

—¿Para una copia en limpio involuntaria?

—Tendremos que desarrollar uno. —Miró a Korbinian—. No es reconfortante. Lo sé.

—No —dijo Korbinian—, pero suena a usted, y por el momento es suficiente.

Sacó una tablilla de pizarra del bolsillo del abrigo.

Luego, un trozo de tiza tan pequeño que apenas se podía sostener.

Mantuvo la tablilla entre ambas manos, y Leo vio que simplemente se quedaba allí, sujetándola, sin escribir, porque lo que quería escribir aún no estaba allí o era demasiado grande para una tablilla.

Entonces, aplicó la tiza.

No escribió ninguna palabra. Trazó una línea que empezaba en un tercio, descendía ligeramente y se alargaba un poco más arriba que abajo. Nada de piezas rectas. Un trazo auténtico, que no se había decidido hacia qué dirección quería ir en realidad.

Levantó la tablilla y lo contempló.

—Eso —dijo—, era yo.

Leo no respondió. Era una de esas frases ante las que no había que decir nada.

Quirnbach apareció a las ocho y cuarto, con el martillo de geólogo en la mano y la expresión de una persona que tenía una lista en la cabeza y en la que, desde esta misma mañana, ya había marcado varios puntos.

Llamó al marco de la puerta sin preguntar; no porque fuera a entrar, sino porque estaba comprobando si el marco estaba hueco.

—Lleno —dijo, satisfecha, y entró.

Se sentó en la cabecera de la mesa, desplegó un mapa y empezó, sin preámbulos: —Berthold Maier ha atrasado hoy el reloj del pasillo a las seis y media.

Veintitrés minutos. Lo ha puesto a una hora incorrecta porque se había olvidado las gafas, y ha necesitado tres intentos hasta que ha puesto la manecilla en su sitio.

—Golpeó el mapa dos veces—. Es el primer error documentado en Tiefenrode desde hace cuatro semanas. Ya lo he inscrito.

—¿En qué estrato? —preguntó Korbinian.

—Estrato uno. Fresco.

—Eso es bueno —dijo Leo.

—Eso está inscrito —sentenció Quirnbach, y para ella era la palabra equivalente a «passt», pero hoy significaba algo más.

Estuvieron hablando durante toda la mañana, en la mesa de la perito de minas, con el mapa, el portapapeles y la lista que Quirnbach había traído: todos los casos documentados en Tiefenrode, cada persona en la que el Lector de Estratos había encontrado un rastro de copia en limpio en las últimas semanas, y junto a cada nombre, un estado.

Eran veintiún nombres. Algunos habían decidido volver a ser ellos mismos apenas una hora después de la mañana.

Otros necesitaron más tiempo. Dos aún no habían reportado nada, y Quirnbach los había marcado con la palabra más profundo , lo que para ella significaba: todavía no, pero el tiempo no es un argumento en contra.

Leo miró la lista y pensó que era una lista de búsqueda, y que estaba bien entrenado en eso de llevar listas de búsqueda.

—Vamos a abrir un tercer encabezado —dijo—. Delegación Tierras Altas. Responsable: La Red, provisionalmente. La lista la lleva Quirnbach, mientras quiera.

Quirnbach levantó la cabeza. Lo miró, tranquila, con la paciencia de una mujer que pensaba en eras geológicas y que, por tanto, consideraba el ajetreo de una mañana como un plazo muy breve.

—Eso se ha asentado —dijo ella.

Golpeó la mesa una vez. Lleno.

Eberle llamó poco antes de las diez.

No llamó por la radio porque estaba en la Oficina de Minas, estrato nueve, donde la radio llevaba dos días funcionando a media potencia, pero el portapapeles seguía manteniendo la conexión.

Leo escuchó el silencio antes de que hablara, y conocía ese silencio.

Era el silencio que ponía Eberle cuando tenía ante sí algo que quería ordenar antes de transmitirlo.

—He estado abajo temprano esta mañana —dijo—. Estrato trece.

Leo esperó.

—La copia en limpio sobre el lugar del incendio —dijo Eberle—, ya no está.

Leo se quedó un momento muy quieto. —¿Cuándo?

—No lo sé con exactitud. Esta noche, creo.

El Lector de Estratos informa: ninguna copia en limpio.

El lugar del incendio vuelve a estar… como estaba.

Estrato carbonizado. Sin versiones encima.

—Una breve pausa—. No pensé que fuera una buena noticia, hasta que me di cuenta de que ocurre lo contrario.

—Es el estrato auténtico —dijo Leo.

—Sí. —Eberle se aclaró la garganta, suavemente, de una manera que para él nunca significaba timidez, sino la forma en que cerraba una frase que no podía terminar de decir—. El auténtico. Con el incendio. Con todo lo que no hay en él.

Leo sujetó con fuerza el portapapeles. —Y eso es mejor.

—Es más honesto —dijo Eberle, y eso, para él, era lo mismo.

Dijo algo más después, que Leo no llegó a oír bien porque la conexión se cortó un instante, como sucedía en la profundidad, y luego solo quedó el murmullo que hacía la pizarra cuando la llamabas con aparatos y ella no tenía nada en contra, pero tampoco nada a favor.

Leo lo inscribió, escuetamente, en el portapapeles.

Lugar del incendio estrato 13: copia en limpio cancelada. Original conservado. Responsable: La Red. Estado: abierto, decisión propia de Eberle.

Lo leyó dos veces.

Luego dejó el portapapeles y se quedó sentado un momento sin hacer nada, y eso no fue un descuido, sino lo que necesitaba un expediente antes de seguir adelante.

Miriam llegó a las once con el Lector de Estratos.

Lo llevaba bajo un brazo, lo cual no era fácil porque tenía la forma que Elara solía dar a sus aparatos: más grande de lo necesario, con asas en posiciones que, puramente por utilidad, no necesitaban asas, y una pantalla que quedaba inclinada porque un pasador de sujeción estaba en una curva diseñada originalmente para otra cosa.

—Ahora muestra en tiempo real —dijo—. Elara lo ha estado modificando media noche. Gruñe menos que ayer, lo cual significa que está satisfecha.

Leo miró la pantalla.

TIEFENRODE — CUOTA DE BORRADOR: 63 %. ESTRATO: SUPERFICIE. ESTADO: EN ASCENSO. ESTABILIDAD DE GÖPPINGEN: 83,4 %.

—Ochenta y tres —dijo Quirnbach, que había entrado detrás de Miriam—. Eso se ha asentado.

—Sigue subiendo —dijo Miriam.

—Seguirá subiendo —dijo Leo—. Aún no hemos terminado.

—Bien —dijo Miriam, y lo dijo como solía decir las cosas importantes: sin principio y sin final, simplemente puestas ahí, como si esa hubiera sido la frase que había estado esperando todo el tiempo.

Se sentó a su lado y apoyó el Lector de Estratos contra la pared, donde menos estorbaba, lo cual, dadas sus dimensiones, no era en ninguna parte, así que lo hizo lo mejor posible.

La pizarra golpeaba suavemente contra él porque el edificio respira, como dijo una vez Korbinian, y aquel era un edificio antiguo que había respirado mucho.

Leo miró la lista. Veintidós nombres; acababa de añadir uno, Berthold Maier, con el estado Estrato 1, hecho .

—Mañana por la mañana haremos subir a Eberle —dijo—. El tercer encabezado necesita una inscripción de apertura para que sea oficial. Korbinian lo inscribirá.

Korbinian levantó la vista de la tablilla que sostenía en la mano. —¿A mí?

—Al expediente —dijo Leo—. A la delegación. Al tercer fajo de Eberle. —Miró a Korbinian—. Usted es la primera inscripción fija.

—Soy un aprendiz.

—A partir de mañana por la mañana inscribirá a Quirnbach en el Gebirge —dijo Eberle, cuya voz salió del portapapeles porque, al parecer, la conexión se había mantenido y, al parecer, había estado escuchando, algo que no mencionó—. Eso es una ampliación de competencia. Enviaré un formulario.

—¿Qué formulario?