Por favor, no rellene este campo (Asuntos Multiversales 3)

Capítulo 1 — Expediente abierto

Primera parte — El campo en blanco

Expediente abierto

Ya existía un formulario para casi todo, y precisamente por eso Leo Vogt desconfió nada más levantarse aquella mañana.

No porque faltara uno. Sino porque no faltaba ninguno.

Llevaba desde las seis y media sentado a la mesa del banco de trabajo, ante sí la lista de búsqueda, el café y el portapapeles, y constató que en las últimas cuatro semanas había montado una especie de administración que funcionaba.

Había un impreso para la devolución de un Tachado.

Había uno para la retención provisional de alguien aún no devoluble.

Había, desde que Eberle había entrado tres días antes en un estado de callado entusiasmo, incluso un impreso para la solicitud de un nuevo impreso, y Leo había dejado de encontrarle la gracia, lo cual anotó como el síntoma más inquietante de todos.

A las seis y cuarto se había abierto una grieta del grosor de un cabello sobre la sala de máquinas del antiguo taller. Leo la había cerrado antes de que el café hubiera terminado de colarse — dos frases, un formulario, una casilla. Ni siquiera se había levantado.

Eso, pensó, era crecimiento. O lo contrario. En su caso, la diferencia rara vez se apreciaba a primera vista.

—Deseo que conste en acta —gruñó la nevera desde el rincón del taller— que el radio de acción del hogar ha aumentado sensiblemente desde la conexión con el norte y que me siento corroborado en mi importancia.

—La hora de habla es a las diecisiete —dijo Leo, sin levantar la vista.

—No es una queja. Es una valoración de situación positiva.

—Cuenta igualmente como intervención.

—Lo anoto como una restricción de mis derechos de participación.

—Hazlo. Hay un formulario para eso.

La nevera se lo pensó, cosa que se notaba en que su compresor bajó un tono y sonó por un momento como un funcionario que acaba de decidir sentarse a esperar el conducto reglamentario.

* * *

En el banco de trabajo, entre el tarro de miel —que Eberle seguía vigilando con la atención de un hombre que esperaba en cualquier momento una solicitud— y un cuenco de agua para Karo y Nulli, estaba la radio de comunicaciones.

Era fea, zumbaba, y llevaba en un costado un trozo de cinta adhesiva en el que Elara había escrito: RADIO.

NO TOCAR . De ella salía, baja y costera y tranquila, con el retardo de seiscientos kilómetros y dos culturas administrativas, la voz de una mujer que no había practicado mucho el hablar y acababa de empezar a hacerlo otra vez.

—Por aquí hay bajamar —dijo Almut—. El Registro está abierto. Durante la noche, nada nuevo. La gaviota ha vuelto a impugnar el gancho, pero eso lo hace todas las mañanas, es más una devoción que un recurso.

—Entendido —dijo Leo—. Aquí también tranquilo. Una grieta sobre la sala de máquinas, cerrada. Nada más.

Una pausa, en la que se oía el viento, que allí arriba era más amplio y no se tomaba nada como algo personal.

—Dices «nada más» como si te molestara —dijo Almut.

—No me molesta.

—Te molesta —dijo Almut, y no era una pregunta, sino la serena constatación de una mujer que había pasado años sentada ante un pupitre recogiendo nombres y que por eso sabía cómo sonaba el silencio cuando alguien esperaba algo—.

Lo conozco. Para los nuestros, la calma se siente como una factura que aún no ha llegado.

Leo no respondió, y eso fue suficiente respuesta.

Por la radio llegó un sonido breve, que Leo había aprendido a identificar como Ubben, seguido de una única palabra que para Ubben equivalía a un parte completo de situación.

—Moin.

—Moin —respondió Leo, y todavía se sentía como una palabra en un idioma que solo dominaba a medias.

* * *

El patio entre el taller y la Casa Ancla despertaba en el orden que él mismo se había impuesto.

Primero, las palomas. Se reunían poco después de las seis en el tejado para la asamblea matinal, en la que la presidenta autoproclamada de la unidad administrativa temporal —la de la pajarita de papel— exponía un punto del orden del día que nadie entendía y contra el cual, por tanto, nadie presentaba objeción.

Desde el regreso del norte había en su disposición de asientos un lugar que quedaba demostrativamente vacío, y un segundo que últimamente también lo estaba, cosa que Eberle había anotado bajo Aspiraciones de expansión, observación sin nivel de alarma .

Luego Eberle, que llegaba al mismo minuto todos los días, porque la puntualidad no era para él un propósito, sino un estado de agregación. Comprobaba antes que nada las tres pilas junto a su taza.

En la primera, en letra administrativa angulosa: Lista de búsqueda abierta Göppingen — no concluida. Cuarenta y una entradas, más tachadas que semanas atrás, cada trazo con una comprobación, cada comprobación una persona.

En la segunda, con algo más de vacilación: Delegación Mar del Norte — retenida provisionalmente.

Nueve nombres, gestionados bajo una clase de caso que el propio Eberle había inventado en la costa y que llevaba con la callada satisfacción de un hombre que, una vez en la vida, no había aplicado una norma, sino que la había creado.

No había una tercera pila. Leo observó que Eberle miraba cada mañana durante un instante el lugar vacío junto a la segunda, allí donde podría reposar una tercera, y que no podía saber si aquello tranquilizaba a Eberle o lo inquietaba.

Luego Miriam, que nunca llegaba, sino que simplemente estaba allí en algún momento, un libro bajo el brazo y una mirada a medio camino entre el mundo y una frase.

Había colgado en la pared, junto a la pizarra, un mapa en el que dos puntos aparecían unidos por un delgado hilo rojo — un hilo un poco más claro que el cordel normal, porque procedía de la bufanda de Hanna y había sido una persona antes de aprender a mantener una distancia.

Y finalmente Elara, que no despertaba, sino que emergía del sueño como un aparato que se había dejado encendido por descuido, con marcas de soldador en la manga y la firme convicción de que solo había cerrado los ojos un momento.

—Buenos días, jefe de proyecto —dijo, dejándose caer en el taburete junto a él—. Estás poniendo tu cara.

—No pongo ninguna cara.

—Pones la cara que pones cuando llevas cuatro semanas sin que explote nada y lo interpretas como una amenaza.

—Cogió un bollo que alguien había traído, en lugar de materializarlo, y lo contempló un instante como si le debiera una explicación—.

Por cierto, comparto la preocupación. El silencio es el estado de agregación en el que las máquinas prefieren estropearse.

La tostadora, que estaba apoyada en sus piececitos al borde de la mesa, mostraba en su pantalla una única línea, con la recatada dignidad de un electrodoméstico que trabaja en sí mismo:

ESTOY PRACTICANDO LA CONTENCIÓN.

—Bien —dijo Leo.

La tostadora no mostró nada más, que en ella era el grado más alto de autodominio alcanzable.

* * *

Ocurrió a las ocho y veinte, y ocurrió en silencio, como la mayoría de las cosas que realmente importaban.

Leo estaba rellenando un formulario. Era el formulario de rutina para la grieta cerrada de esa mañana, una hoja amarilla con campos numerados, de los que Eberle afirmaba que cada uno era jurídicamente necesario, y de los que Leo sospechaba que al menos tres solo existían para que la hoja pareciera completa.

Anotó el número de expediente, la hora, el tipo de daño.

Llegó al campo nueve, Observaciones , que como siempre dejó en blanco, porque una grieta cerrada no merecía observaciones, y pasó al campo diez.

Entonces volvió a mirar el campo nueve.

Ya no estaba vacío.

En el estrecho rectángulo blanco aparecía ahora una línea que él no había escrito, con una letra que no era la suya — apretada, inclinada, regular, con la serena seguridad de alguien que hacía mucho tiempo no tachaba nada.

Aquí habría sitio para una versión mejor.

Leo se quedó muy quieto.

Era una persona que tenía más miedo a los campos vacíos que la mayoría a los llenos, porque un campo vacío exigía una decisión.

Pero aquello era lo contrario del vacío.

Aquello era un campo que alguien había rellenado por él, amablemente, sin que se lo pidieran, sin preguntar, y Leo constató que eso le daba bastante más miedo.

La cicatriz plateada en la palma de su mano derecha empezó a tirar. No alarmada. Más bien como un viejo barómetro que nota que algo está girando.

—Eberle —dijo, y su voz estaba más tranquila que su pulso—. Ven aquí y dime que he escrito esto yo.

Eberle se acercó, miró la hoja y se quedó inmóvil de una manera que Leo solo le había visto dos veces en cuatro semanas.

Levantó la hoja amarilla con ambas manos, la puso contra la luz, la giró, examinó el reverso, donde no había nada, y la volvió a dejar, con mucho cuidado, como se deja algo de lo que no se sabe si está dormido.

—Esa no es su letra —dijo.

—Lo sé.

—Tampoco es la mía.

—Esa habría sido una noticia peor.

—No es de nadie —dijo Eberle, y luego, más bajo, porque era un hombre para quien la palabra siguiente se hacía visiblemente difícil—. Es una anotación ajena en un impreso oficial. Eso es —Buscó la categoría a la que pertenecía el horror—. Una falsificación documental. Como mínimo.

—Creo que no le importa lo que sea como mínimo —dijo Miriam.

Se había acercado en silencio, el libro aún bajo el brazo, y miraba la línea. Tenía una manera de hacer una pausa breve antes de las frases importantes, como si se las leyera primero a sí misma antes de soltarlas.

—Conocemos esa letra —dijo.

Y era cierto. Leo la había visto una vez, cuatro semanas antes, al otro extremo del país, leída por la voz de una radio de una mujer que estaba sentada junto al agua.

Un campo en blanco es una invitación. Entonces había sido una línea sobre un pupitre, junto a una pluma rota.

Ahora era una línea en un campo que el propio Leo había dejado vacío un minuto antes, porque no había querido rellenarlo.

Alguien había decidido que eso no era admisible.

* * *