8. AGENCIA #2

—Ya sé lo que parece, pero es un buen cuartel general.

Me indicó que entrara antes que él. Lo hice, aunque con recelo.

Esperaba a medias que el exterior de la Taberna del Sepulturero fuera una tapadera.

Empecé a imaginar un ascensor secreto en el interior, que descendía a una base subterránea repleta de cazadores de monstruos curtidos, arsenales de armas encantadas y pergaminos de hechizos, y salas de reuniones con café inagotable.

No debería haberme decepcionado cuando mis fantasías no se hicieron realidad.

La Taberna del Sepulturero era húmeda y sombría.

Oscura, incluso bajo la luz de primera hora de la tarde.

La única fuente de iluminación era una bombilla tenue al fondo de la taberna y la luz del sol que entraba por la puerta principal abierta.

Había una barra larga de color marrón oscuro, con un surtido de botellas de licor y grifos alineados contra la pared.

Al otro lado había reservados y, al fondo, algunas mesas de billar.

Pero, aunque todos los colores eran marrones y beis, no vi demasiada suciedad. No era como la discoteca.

Un hombre con bigote limpiaba jarras de cerveza de cristal detrás de la barra. Intercambió un asentimiento silencioso con Tom y no dijo nada.

—Por aquí —indicó Tom hacia una puerta señalizada como salida de incendios. Lo seguí, subiendo por una escalera de servicio hasta un largo pasillo en la segunda planta.

En la puerta al final del pasillo había una hoja de papel pegada con cinta adhesiva. Decía:

Conrad Khoi. Monstruos, Misticismo y Magnánimas Relaciones.

Había forzado esa aliteración. Sin duda.

Tom puso la mano en el pomo y me dedicó una última sonrisa tranquilizadora.

Sin llamar, abrió la puerta.

Un Conrad Khoi horrorizado estaba de pie con una plancha en la mano, apretándola sobre sus pantalones color crema, extendidos sobre el escritorio. No llevaba pantalones puestos.

Cuando Conrad abrió la boca para gritar obscenidades, Tom cerró rápidamente la puerta.

—Perdona —dijo, haciendo una mueca—. Eso solo pasa la mitad de las veces.

Escuché ruidos apresurados y objetos desplazándose al otro lado de la puerta, antes de que Conrad llamara:

—¡Pasad!

Su calma sobreactuada no hizo más que subrayar su verdadera ira.

Tom abrió la puerta. Esta vez Conrad estaba sentado detrás de su escritorio.

En lugar de pantalones, el escritorio estaba cubierto de papeles desperdigados, libros y una colección de fotografías que parecían ser de escenas de crímenes.

Era evidente que había cogido un montón de objetos al azar de su despacho para aparentar que estaba ocupado.

El resto de la habitación no estaba mucho mejor.

Aunque las paredes estaban cubiertas de estanterías, había grandes huecos donde faltaban libros, que yacían apilados entre papeles sueltos.

Trofeos de distintos monstruos adornaban algunas paredes y estantes, incluido el gigantesco cráneo de lo que estaba bastante segura de que había pertenecido a un trol.

No era una hazaña fácil, pues los troles podían regenerar sus extremidades y su carne.

Matar a uno y conservar un trofeo era, sin duda, señal de que aquel grupo iba en serio.

Solo eso, y el recuerdo de cómo se habían comportado en la discoteca, hizo que ignorara el caos.

Conrad era tal como lo recordaba. Pelo oscuro. Engominado hacia atrás. Piel perfecta, de color caramelo. Llevaba una americana color crema sobre una camisa morada chillona de botones y lunares blancos.

Pero, bajo su actual sonrisa profesional, podía verlo echando humo.

—Mis disculpas, señora —dijo—. ¿Cómo puedo servirla hoy? ¿Busca a un ser querido desaparecido? ¿Se han abierto grietas en su jardín? ¿Un ogro se ha comido a su perro?

—No… —empecé, pero Conrad habló por encima de mí. Ahora sonreía de oreja a oreja.

—Aquí, en la Agencia de Cazadores de Monstruos Conrad Khoi, nos enorgullece anteponer al cliente a todo lo demás. Sea cual sea su deseo, lo cumpliremos. ¡Y con prontitud! Los daños colaterales ni siquiera importarán cuando vea nuestros resultados. Por no hablar de nuestros precios…

—Jefe, busca trabajo —lo interrumpió Tom.

La sonrisa de Conrad desapareció. Una mirada de furia sin disimulo se apoderó de su rostro.

Echó la silla hacia atrás y puso los zapatos sobre el escritorio antes de encender un cigarrillo. Por suerte, ahora llevaba pantalones.

Se recompuso entre calada y calada, y luego suspiró.

—¿Trabajo? ¡Parece que acaba de salir del instituto!

—Me reclutaste cuando yo aún estaba en el instituto.

—¡Tú tenías barba!

—Deberías haberme pedido el carné de identidad. Pero dejemos eso. Estuvo en el trabajo del club el jueves por la noche. Evitó que todas las víctimas entraran en estado crítico.

Conrad chasqueó la lengua, irritado.

—Mis felicitaciones. Pero no necesitamos una sanadora. Esto es un equipo de cazadores.

Abrí la boca para hablar, pero Tom ya había empezado.

—Toda la espalda de Brick estaba negra como el culo de un espectro después de que ese ogarin lo estampara contra aquella pared. Necesitamos una sanadora.

Conrad descartó la preocupación con un gesto de la mano.

—Brick es un ladrillo. No necesita curación. Puede curarse solo.