4. Capítulo Cuatro

Capítulo Cuatro

G race despertó temprano el lunes por la mañana cuando Maria llamó a la puerta principal con la sutileza de un pájaro carpintero.

—Ya voy —llamó Grace mientras bajaba a trompicones las escaleras en bata, con el cabello todavía enredado por el sueño. Había estado soñando algo sobre espaguetis que se movían en el agua como algas vivas y Daniel observándola fijamente, pero desde una distancia inmensa.

Abrió la puerta. Maria estaba allí con dos cafés y una bolsa de papel de la Pastelería Butter and Crumb , que llevó al recibidor un aroma a almendras y mantequilla caliente.

—Te ves terrible —anunció Maria.

—Buenos días para ti también.

—Traje un sustento delicioso. Necesitas comer. —Maria pasó junto a ella hasta la cocina y dejó los cafés y la bolsa con movimientos precisos—. Has estado estresada, y eso agota los nutrientes. Calculé tu probable déficit calórico y traje la comida perfectamente adecuada.

A pesar de todo, Grace sonrió con cierta timidez. Esa era la versión de Maria de: «Me preocupas, te quiero y aquí tienes tu croissant de almendras favorito».

—Gracias. Es muy considerado de tu parte.

Maria sacó dos platitos y se quedó con un scone de arándanos para ella. Le entregó uno a Grace con el croissant recién hecho y el café. —Come.

Grace se sentó a la mesa de la cocina, vertió el café en su taza y mordió el delicioso bocado de la panadería. Todavía estaba caliente, probablemente recién salido del horno. El dulzor y la mantequilla la ayudaron a volver por completo al presente.

Maria se sentó frente a ella, con las manos alrededor de su taza de café. —¿Estás durmiendo bien?

—Sí, algo.

—Creo que eso significa que no.

—Estoy durmiendo lo suficiente, de verdad, Maria.

—¿Tienes pesadillas con haber encontrado el cuerpo de Marc?

Grace vaciló. Sí había tenido pesadillas, pero no sobre Marc. Sobre Christopher. Sobre playas interminables por las que caminaba y caminaba sin encontrar nunca lo que buscaba. Sobre voces que la llamaban desde el agua y que no alcanzaba a oír con claridad.

—Algunas —admitió.

Maria asintió mientras procesaba aquello. —Es normal. Una respuesta al trauma. Debería disminuir durante la próxima semana si mantienes hábitos saludables de sueño y no te obsesionas con la investigación.

—No estoy obsesionada.

La mirada de Maria fue inexpresiva, escéptica. —Has llenado tres páginas de tu cuaderno con observaciones sobre los patrones de comportamiento de Marc Mason. Las vi sobre tu escritorio.

—Eso no es obsesionarse. Estoy tratando de recordar todos los detalles antes de olvidarlos.

—Eso es obsesionarte. Es una conducta obsesiva. —Maria tomó un sorbo de café—. Pero entiendo por qué. Te gustan las preguntas, pero necesitas las respuestas. Siempre ha sido así.

La observación afectó a Grace más de lo que debería.

Sí, necesitaba respuestas. Sobre Marc. Sobre lo que le había ocurrido y por qué.

Pero también sobre Chris y sobre Daniel, aunque trataba de no pensar demasiado directamente en él.

¿Significaban algo los patrones que estaba viendo?

¿O estaba imponiendo orden al caos porque eso era lo que hacía su cerebro cuando se enfrentaba a lo incomprensible? ¿Tal vez un poco de ambas cosas?

—El inspector llamó ayer —dijo Grace—. Le di información adicional sobre los patrones que había comprado Marc.

—¿El inspector? —El tono de Maria fue neutral—. Quieres decir Daniel Mercer.

—Sí.

—Me alegra que te guste —dijo Maria con un indicio de sonrisa.

Grace sintió que el rostro se le encendía. —Sí, me gusta. Pero, Maria...

—Cálmate. Solo estoy observando, no juzgando. Es normal sentirse atraída por alguien, ¿sabes? Incluso por alguien que investiga un asesinato. —Maria inclinó la cabeza y estudió a Grace con aquella franqueza inquietante—. ¿Tú le gustas a él?

—Esta no es la conversación que quiero tener ahora, Maria.

—Eso significa que sí.

Grace bebió un largo trago de café y lo utilizó como excusa para no responder. Porque Maria tenía razón. Había algo en la forma en que Daniel la miraba, en la profunda intensidad de su voz cuando había dicho Me gusta hablar con usted . Algo que hacía que sus pensamientos se dispersaran.

—Pero sigo casada —dijo Grace en voz baja.

—Legalmente. En la práctica, no tanto. —La franqueza de Maria era casi cruel en su honestidad—. Christopher lleva tres años desaparecido. En algún momento tendrás que decidir si lo estás esperando a él o si estás esperando permiso para dejar de esperar.

Las palabras la golpearon como una bofetada. Grace dejó la taza sobre la mesa con un chasquido seco. —Eso no es justo.

—Es cierto. La verdad a menudo es injusta. —La expresión de Maria no se suavizó—. No intento lastimarte. Intento ayudarte a ver lo que ya sabes. No puedes vivir en suspenso para siempre, Grace. No es saludable. Y ni siquiera es lo que Christopher querría.

Grace guardó silencio un momento. Luego levantó la taza y tomó otro sorbo. —No sabes lo que él habría querido.

—Sé que te amaba. Y quienes te aman quieren que seas feliz, aunque no estén presentes para verlo.

Permanecieron sentadas en silencio durante un largo momento, con la cocina iluminada por la luz de la mañana y el puerto visible por las ventanas.

Una mañana de lunes normal en Sidney-by-the-Sea.

Excepto que Marc Mason estaba muerto y Grace había conocido a un hombre que le hacía sentir cosas que no había sentido en años.

Parecía que su esposo desaparecido era un fantasma al que no podía desterrar ni llorar.

—Necesito ducharme —declaró Grace finalmente mientras se levantaba—. Tengo un taller en The Stitchery esta tarde.

Maria también se puso de pie y recogió los restos del desayuno. —¿Me llamarás más tarde? ¿Para decirme cómo estás?

—Sí. Lo haré. Lo prometo. —Y con eso, Grace se fue a vestir.

—Perfecto. —Maria se detuvo junto a la puerta principal mientras Grace subía las escaleras—. ¿Grace? Por si sirve de algo, creo que el inspector hace buena pareja contigo. Te escucha. Te ve. Y no parece sentirse intimidado por tu inteligencia.

Antes de que Grace pudiera responder, Maria se había ido y la puerta se cerró en silencio detrás de ella.

Grace continuó subiendo hasta su dormitorio, con las palabras de Maria resonándole en la cabeza. En algún momento tendrás que decidir si lo estás esperando a él o si estás esperando permiso para dejar de esperar.

Definitivamente no tenía una respuesta para eso. Todavía.

El taller del lunes por la tarde en The Stitchery era exactamente lo que Grace necesitaba: algo concreto en lo cual concentrarse, una sala llena de personas que querían aprender, el ritmo familiar de demostrar puntadas y responder preguntas.

La técnica de bordado blackwork que estaba enseñando exigía suficiente concentración para silenciar sus pensamientos ansiosos, al menos por un tiempo.

Cathy Nicholson, la dueña de la tienda, la llevó aparte durante el descanso.

—Lo estás haciendo de maravilla —dijo mientras los lentes de lectura se le deslizaban desde la parte superior de su corte bob gris, donde los había apoyado—.

Aunque parece que te vendría bien una buena taza de té y quizá sentarte un rato.

Grace logró sonreír. Cathy tenía ese don: sabía leer a las personas al instante, sabía cuándo ofrecer consuelo y cuándo ofrecer una distracción.

Después de treinta y cinco años al frente de The Stitchery, probablemente había visto todas las variedades de crisis de labores de aguja y dramas personales que podían desarrollarse entre un bastidor y un hilo.

—Estoy bien, solo un poco cansada —dijo Grace.

—Ajá. —El tono cálido y ligeramente escéptico de Cathy sugería que no le creía, pero no insistiría. Ese era otro de sus dones. Saber cuándo dejar las cosas como estaban.

—¿Cómo lo estás sobrellevando? —preguntó Cathy en voz baja mientras conducía a Grace hacia la oficina del fondo, donde podrían hablar en privado.

—Estoy saliendo adelante. Gracias, Cathy.

—Eso no fue lo que pregunté. —Los ojos de Cathy eran bondadosos, pero agudos—. Encontraste el cuerpo de Marc, Grace. No tienes que fingir que estás bien.

Grace se dejó caer en una de las sillas de la oficina, agotada de repente. —Sigo pensando en el miércoles. En lo preocupado que parecía.

—No podíamos saberlo —dijo Cathy con firmeza—. Ninguna de las personas que estaban aquí podía saberlo.

—La policía cree que lo asesinaron. Que alguien lo mató deliberadamente.

El rostro de Cathy palideció. —Dios mío. ¿Cómo? ¿Saben quién fue?

—Todavía no. Pero están investigando —Grace vaciló y luego preguntó—: ¿Notaste algo fuera de lo común en Marc ese día? ¿Algo que dijera, alguien que mencionara?

—Ah... estás ayudando a la policía. —No era una pregunta.

—No necesariamente. Solo... necesito prestar atención para encontrar algo de cierre.

Cathy la estudió durante un largo momento. —Ten cuidado, Grace. Quien haya hecho esto podría ser muy peligroso.

—Lo sé —respondió Grace automáticamente.

—¿De verdad? ¿De verdad lo sabes? —Cathy se inclinó hacia delante, con urgencia en la voz—.

Porque te conozco desde hace mucho tiempo y tienes la tendencia de lanzarte de cabeza a las cosas sin pensar en las consecuencias.

Encontrar respuestas sobre Marc no lo traerá de vuelta. Y tampoco... —Se interrumpió.

Antes de que Grace pudiera preguntarle qué había estado a punto de decir, su teléfono vibró.

Mensaje de Daniel: ¿Puedo llamarte? Surgió algo.

El corazón de Grace dio un salto. —Tengo que atender esto.

Salió al sol de la tarde, a la acera concurrida por los compradores del lunes en Sidney, y le devolvió la llamada a Daniel.

—Grace —pronunció su nombre de una manera que le hizo un nudo en el estómago—. ¿Dónde estás ahora?

—En The Stitchery. Terminé de dar un taller. ¿Qué ocurre?

—Necesito verte y hablar contigo en privado. ¿Puedes encontrarte conmigo en algún lugar? Quizá en tu casa.

El miedo la atravesó. —Daniel, me estás asustando. ¿Qué pasó?

Hubo una pausa. —Encontré algo en los registros de Marc. Una conexión que necesito comentar contigo en persona.