Pista fría (Serie Bridgette Cash 2)

Capítulo 1

Capítulo Uno

Bridgette redujo la velocidad de su Honda Civic hasta casi detenerse cuando vio el letrero de advertencia por hielo más adelante.

Cansada del viaje de dos horas y media desde su ciudad natal, Vancouver, estaba decidida a no convertirse en otro número dentro de la estadística de accidentes mientras iniciaba el empinado descenso por la carretera sinuosa.

Al doblar una curva, vio los primeros destellos del pueblo a través de los abetos y calculó que le tomaría otros diez minutos de conducción cuidadosa para llegar.

Pensó en la semana que tenía por delante; era un encargo inusual para una detective novata, pero uno que esperaba con entusiasmo.

Al divisar un mirador a mitad de camino por la montaña, decidió detenerse un momento para contemplar la vista del pueblo que llamaría hogar durante las próximas dos semanas.

Después de estacionar en un pequeño aparcamiento de grava, el viento helado la obligó a buscar su abrigo mientras salía del coche.

Se abrochó la prenda mientras caminaba hasta el borde del mirador para admirar la vista de la cordillera y el valle que se extendía abajo.

Se apoyó en la barandilla de madera mientras observaba el amplio y largo valle, en su mayoría despejado de árboles para dar paso a viviendas y pequeñas granjas.

Bajo el cielo nublado, las sombras alargadas del día desvanecían los colores de su vista, dejando al pueblo de Sanbury envuelto en un tono sombrío de azul grisáceo.

La localidad estaba dispersa, y la cantidad de casas con humo enroscándose desde sus chimeneas la sorprendió.

Le recordó tiempos más sencillos, e imaginó que muchos de los residentes aún debían usar madera local de los bosques cercanos para mantenerse calientes.

El inicio oficial del invierno aún estaba a una semana de distancia, pero ya podía ver una ligera capa de nieve acumulándose en algunos rincones del valle, justo fuera del pueblo.

Bridgette sabía que Sanbury tenía algunas de las temperaturas invernales más frías del estado e intentó imaginar cómo se vería en las próximas semanas, cuando estuviera cubierto de nieve.

Sintió su teléfono vibrar en el bolsillo y revisó el nombre del llamante.

Frunció el ceño al darse cuenta de que era su jefe.

El inspector jefe Félix Delray no llamaría tan tarde un domingo a menos que fuera algo importante.

—Hola, jefe.

—¿Cómo estás, Bridgette?

Bridgette metió la mano libre en uno de los bolsillos de su abrigo mientras respondía:

Bridgette metió la mano libre en uno de los bolsillos de su abrigo mientras respondía:

—Con frío.

—Supongo que ya has llegado, ¿no?

—Casi. Estoy detenida en un mirador a unos diez minutos al este del pueblo, disfrutando la vista.

—¿Y congelándote?

Bridgette rio y respondió:

—Más o menos.

—No te robaré mucho tiempo entonces. Acabo de recibir una llamada de Corey Payne, el jefe de policía de Sanbury. Ha adelantado tu reunión de la mañana a las ocho en punto e insiste en verte antes de que hagas cualquier otra cosa.

—De acuerdo. No debería ser un problema.

—Sé que Payne no está precisamente entusiasmado con que Vancouver Metro lleve a cabo una investigación en su territorio, pero después de recibir una llamada personal de nuestro comisario, ha accedido a cooperar. Si te causa problemas, avísame.

—Intentaré no hacer mucho ruido, jefe. Leeré los informes y recopilaré toda la información de contexto que pueda antes de hacer cualquier otra cosa. Eso debería mantenerme ocupada un par de días sin causar problemas.

Delray se rio.

Frunció el ceño y preguntó:

—¿Qué es tan gracioso?

—Si me permites decirlo, parece que tienes talento para causar problemas, lo quieras o no.

Bridgette puso los ojos en blanco mientras las comisuras de su boca amenazaban con convertirse en una sonrisa.

Apenas había salido de su período de prueba como detective en la Unidad de Homicidios, y su inicio en Vancouver Metro había sido mucho más dramático de lo que le habría gustado.

A los pocos días de unirse al cuerpo, había resuelto un caso de asesinato.

Siguiendo el ejemplo de Delray de no apegarse estrictamente al manual de procedimientos, se había ganado la ira del subcomisario Cunningham, a pesar de haber atrapado a un asesino que había matado a siete mujeres.

Ahora, tan popular con Cunningham como lo era Delray, se dio cuenta del intento de humor de su jefe y declaró:

—Jefe, espero dos semanas tranquilas.

—¿Acaso no lo estamos deseando todos? Recuerda que estoy aquí si me necesitas, Bridgette, y el comisario estará más que feliz de atender el teléfono si te causan problemas.

Bridgette respondió vagamente:

—Es bueno saberlo —mientras miraba hacia el valle.

Percibiendo su distracción, Delray preguntó:

—¿Estás bien, Bridgette?

—Solo estoy contemplando la vista. Las Montañas Sagradas son mucho más grandes de lo que esperaba.

—Cerca de cinco mil acres de bosque deshabitado, si no me falla la memoria.

Mientras contemplaba las montañas a lo lejos, Bridgette respondió:

—No estoy segura de qué esperaba...

—Nadie espera que lo encuentres, Bridgette, sabes que de eso no se trata.

—Lo sé, jefe.

—El comisario confía plenamente en ti, y yo también. Novata o no, cualquiera que pueda atrapar a un asesino en serie en su primer caso tiene lo necesario para esta investigación.

—Aprecio su confianza.

—Debes de estar congelada, así que no te entretengo. Avísame si Payne te causa problemas.

—Gracias, jefe, pero estoy segura de que todo irá bien.

Se despidieron y Delray colgó.

Bridgette se apoyó nuevamente en la barandilla y miró el valle mientras pensaba en John Tyson.

Como alcohólico en recuperación, el detective había aceptado una transferencia temporal de doce meses desde Vancouver a la Policía de Sanbury para encaminar su vida.

Según todos los informes, se había adaptado bien a la pequeña comunidad y estaba contento con su nuevo puesto.

Habían pasado casi cuatro meses desde que no se presentó a trabajar un lunes por la mañana.

No había contactado a familiares ni amigos y sus cuentas bancarias permanecían intactas.

La exhaustiva búsqueda realizada por la Policía de Sanbury no había arrojado ninguna pista sobre su paradero.

Nadie esperaba ya encontrarlo con vida, pero el comisario no estaba dispuesto a cerrar oficialmente el caso de uno de sus oficiales sin una investigación formal por parte de su propio equipo.

Bridgette se preguntó qué le depararía la semana que tenía por delante.

Mientras miraba hacia el valle y la cordillera más allá, se preguntó si él estaría allí afuera, en algún lugar.

Había oído hablar de excursionistas que habían desaparecido en las Montañas Sagradas durante meses, e incluso años, antes de que se encontraran sus cuerpos.

Bridgette sabía que las posibilidades de encontrar a John Tyson, vivo o muerto eran escasas, pero no dejaría piedra sin levantar.

Nunca había conocido a Tyson, pero según todos los informes, era un buen policía que merecía la mejor investigación que ella pudiera llevar a cabo.

Bridgette sintió alivio cuando finalmente se detuvo frente a la cabaña de madera que sería su hogar durante las próximas dos semanas.

Su coche tenía casi 20 años y había desarrollado varios nuevos traqueteos durante el viaje.

Decidió que este sería el último trayecto que arriesgaría con el vehículo fuera de los límites de la ciudad y se hizo una nota mental para empezar a buscar un coche de reemplazo en cuanto regresara a casa.

Se quedó sentada en el coche, observando la casa por un momento y escuchando el ruido del motor mientras se enfriaba.

La estructura estaba retirada de la carretera sobre un terreno amplio que la hacía parecer pequeña.

El exterior blanco necesitaba una capa de pintura, y el cobertizo para coches, adosado al lado derecho de la casa, tenía tres cajas de embalaje de madera apiladas una sobre otra, como si estuvieran esperando ser retiradas.

La casa formaba parte de un grupo de tres alineadas a lo largo de un camino de tierra, a varios minutos del pueblo, en un entorno rural.

No necesitó consultar su mapa nuevamente para saber que esta era la casa que había alquilado.

Bridgette miró a su alrededor al salir del coche, pero no vio señales de vida en ninguna de las otras casas.

Sacando una llave del bolsillo—que había recogido en una agencia inmobiliaria de camino al pueblo—, caminó por un sendero de cemento hasta el diminuto porche delantero de la casa.

Insertó la llave en la cerradura, la giró hacia la derecha y arqueó las cejas al escuchar el suave clic metálico de la puerta al desbloquearse.

Murmuró:

—Hogar, dulce hogar —sin entusiasmo mientras entraba en una pequeña sala de estar con una alfombra gastada y muebles que parecían sacados directamente de los años setenta.

El aire olía a humedad y a encierro, pero supuso que dejar la puerta principal abierta por un rato solucionaría eso.

Caminó por el pequeño pasillo y contó tres habitaciones pequeñas y un baño, más que suficiente para sus necesidades.

Regresó y exploró una cocina desgastada que se conectaba con la sala principal.

La nevera, vacía, parecía funcionar, pero no estaba segura de que alguien hubiera cocinado en la estufa, al menos en este siglo.

Aliviada al ver un microondas empotrado en una de las alacenas, se resignó a sobrevivir a base de comidas congeladas si no lograba hacer funcionar la estufa.

Bridgette suspiró mientras echaba un último vistazo a la cocina. No planeaba hacer mucho más que comer y dormir allí, y tenía todo lo necesario para las dos semanas.

Había visto suficiente y decidió que era hora de recoger sus maletas del coche.

Al regresar a la sala de estar, se encontró con un hombre parado en el umbral de la puerta.

Jadeó al alzar la vista hacia su rostro.

Era enorme, de casi un metro noventa y con sobrepeso.

Tenía una línea de cabello castaño claro en retroceso y una expresión impasible que le resultó difícil de descifrar.

Calculó que tendría unos 35 años y sintió una oleada de adrenalina recorrer su cuerpo cuando levantó una escopeta y la apuntó directamente al pecho.

Se reprendió en silencio para no entrar en pánico, levantó lentamente las manos y esperó a que él diera el siguiente paso.