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Esta vez también, Rick aparca antes de llegar a su destino.

El corazón ya le late como si hubiera estado corriendo.

O quizá sea la sensación del arma en el bolsillo interior, golpeándole contra las costillas, lo que le acelera el pulso —Rick no suele ir armado, y nunca ha recibido entrenamiento oficial en el uso de armas de fuego.

Aun así, sabe cómo hacerlo. Y lo hará, si no le queda otra.

Está claro que el repartidor no vive solo.

Rick ya buscó la dirección, pero solo encontró el apellido familiar.

Por el coche familiar aparcado en la entrada, podría tratarse de una familia inmigrante completamente normal —del este, probablemente ucraniana— salvo que uno de sus miembros es un secuestrador psicópata.

O eso, o uno de los hijos tiene un hobby enfermizo que oculta al resto de la familia, o todos están implicados.

Rick considera más probable lo primero, pero necesita mantenerse alerta y preparado para todo.

En lugar de dirigirse a la puerta principal, Rick gira a la izquierda y pisa el césped helado.

Un seto alto separa el jardín delantero de la calle, así que queda fuera de la vista de los adolescentes.

Hay dos ventanas en ese lado de la casa.

La primera está completamente a oscuras, tapada por cortinas gruesas.

La segunda tiene persianas y una tenue luz verdosa que sale del interior.

Rick se agacha bajo la primera ventana y se detiene entre ambas. Apoyando la espalda contra el frío muro de ladrillo, traga saliva y se esfuerza por calmar el pulso. Un par de respiraciones profundas ayudan un poco.

Saca el móvil y cubre la pantalla con la otra mano mientras la activa.

El punto rojo parpadea a menos de cuatro metros. El teléfono del repartidor está justo al otro lado de la pared.

«Te tengo, hijo de puta…»

Rick guarda el móvil y saca el arma. Ya hay una bala en la recámara, y no ha vuelto a activar el seguro: quería estar listo por si tenía que disparar de inmediato.

Se acerca con cuidado a la segunda ventana y ladea la cabeza lo justo para mirar a través de las persianas.

La habitación está a oscuras salvo por una débil luz verde. Proviene de un portátil apoyado sobre el vientre de un tipo tumbado en la cama. El resplandor ilumina lo suficiente su rostro como para que Rick distinga sus rasgos. Parece bastante joven. Como mucho veinte años.

Podría ser el tipo de antes, pero es difícil asegurarlo, ya que Rick no le vio la cara.

Entonces ve la gorra. Está sobre el cabecero de la cama. Incluso con la poca luz, el estampado de flores es inconfundible.

Es él.

Rick aparta la cabeza otra vez y respira varias veces por la nariz. Está mareado por la adrenalina.

«Vale, ¿y ahora qué, Halvorsen?»

Tiene que asumir que el tipo no está solo en casa. Así que entrar por la puerta principal —suponiendo que consiga abrirla sin hacer demasiado ruido— es probablemente una mala idea. Podría despertar a los demás antes de llegar a su habitación.

Romper la ventana y entrar tampoco funcionará.

Ese tipo de maniobra solo sale bien en las películas.

Después de años trabajando con seguridad, Rick sabe lo problemático que es el cristal.

No se hace añicos sin más cuando lo golpeas con el codo —aparte de que lo más probable es que te cortes gravemente, también tendrías que pasar varios minutos retirando con cuidado los restos del marco antes de poder pasar sin arriesgarte a desgarrarte aún más—.

El tipo habría desaparecido mucho antes de que Rick pudiera echarle mano.

Así que solo queda una opción viable: conseguir que el tipo se acerque a la ventana. Sin levantar sospechas, claro. La curiosidad podría funcionar. ¿Qué llama la atención de un adolescente?

Una de las chicas al otro lado de la calle estalla en una carcajada en ese momento, y los demás la siguen.

Rick se muerde el interior de la mejilla, pensando.

¿Podría convencer a una de las chicas para que se acerque hasta aquí y golpee la ventana? ¿Que le haga señas? ¿Que consiga que el tipo se acerque y le abra?

No, no sería buena idea. Para empezar, la chica vería la cara de Rick, y si algo sale mal, estaría en problemas. Además, también vería lo que Rick le haría al tipo en cuanto abriera la ventana.

Entonces se le ocurre algo.

Saca de nuevo el móvil. Entra en la galería. Retrocede con el dedo. Encuentra el vídeo que busca. Es muy corto, seis segundos. Freja, con once años. Sentada sobre la encimera de la cocina. Sonja la está grabando. Hace una mueca graciosa, luego se ríe y se pone seria, señalando a la cámara.

—Ni se te ocurra subir—

El vídeo se corta.

Sonja nunca lo subió a Facebook. Pero sí —en un raro momento de ternura— se lo envió a Rick. Probablemente sin que Freja lo supiera. Rick lo guardó y lo ha visto muchas veces, cuando se hundía en la nostalgia y la autocompasión. Ahora, el vídeo puede servir para algo completamente distinto.

Rick mira de nuevo por las persianas. El tipo se ha movido un poco, ahora con un brazo detrás de la cabeza, pero sigue en la cama.

Rick sube el volumen del móvil. Agachado, sostiene tanto el móvil como el arma.

Luego alza la mano y golpea tres veces la esquina de la ventana con los nudillos.

Y, de inmediato, le da al play, acercando el móvil al marco.

El vídeo empieza y la risa de Freja suena lo bastante alto como para que el tipo pueda oírla dentro.

Rick corta el vídeo enseguida, se guarda el móvil y agarra el arma con ambas manos. Está medio arrodillado, apoyando el hombro contra la pared, apuntando a la ventana.

«Vamos… vamos, cabrón… ¡pica el anzuelo!»

Pasan lo que parecen varios minutos.

La fiesta sigue al otro lado de la calle.

Se oye un sonido tenue y rítmico, que podría ser el bajo de la música o los propios latidos de Rick, o quizá —solo quizá— pasos acercándose a la ventana.

Rick empieza a dudar de que el tipo haya oído la grabación —o quizá la ha oído, pero no va a comprobar— cuando, de repente, la persiana se levanta.

Rick ya está completamente tenso, pero ahora sus músculos se tensan aún más. Desde este ángulo, no puede ver nada al otro lado del cristal, a menos que esté pegado a él.

Y ese es justo el objetivo, porque eso significa que el tipo tampoco puede verlo a él.

Y, efectivamente, parece ser así. Rick alcanza a ver fugazmente el rostro del tipo cuando se acerca. Tal como esperaba, mira en la otra dirección —hacia la entrada— donde cree que está quien ha llamado a la ventana.

«¡Vamos, ábrela!»

Pero el tipo no abre. Resopla —Rick puede oírlo a través del cristal— y vuelve a desaparecer de la vista.

—No —susurra Rick—. No te atrevas…

Deja el arma con una mano y vuelve a golpear la ventana.

El tipo regresa de inmediato. Y esta vez abre sin dudar. La ventana se abate hacia fuera por abajo, lo suficiente para asomar la cabeza. Susurra en un danés casi perfecto:

—Mira, panda de borrachos, la gente está intentando estudiar aquí.

Se queda sin aire cuando la mano de Rick le agarra por el cuello de la camiseta.

Al sujetarlo, Rick también se incorpora, y se golpea la parte superior de la cabeza contra el marco de la ventana con tanta fuerza que la vista le da un salto.

Ni siquiera registra el dolor. Le clava la pistola en la mejilla al chico y tira de su camiseta con tanta fuerza que casi lo hace caer por la ventana.

Acercando su cara a apenas unos centímetros, Rick sisea:

—Una sola palabra fuera de lugar y te vuelo la boca. ¿Entendido?

El chico parece a punto de resistirse y forcejear para soltarse, pero entonces parece comprender lo que Rick acaba de decir, reprime el impulso y levanta las manos —lo cual resulta difícil por la postura incómoda en la que está, inclinado hacia fuera y sostenido únicamente por el agarre de Rick.

—Vale… vale, tranquilo, señor…

—Cállate —escupe Rick, salpicándole la cara—. No me llames «señor», maldita rata. Dime dónde está y quizá te deje vivir.

Rick se sorprende de sus propias palabras.

No tenía del todo claro qué iba a hacer o decir cuando llegara hasta el tipo.

Sabía que tendría que amenazarlo para que le hablara de Freja, pero nunca imaginó que tendría que usar el arma para algo más que intimidar.

Y sin embargo, en ese momento, se descubre inquietantemente dispuesto a dispararle en la cabeza.

—¿Decirle… decirle dónde qué está? —pregunta el chico, mirando de reojo a Rick con los ojos muy abiertos y asustados.

Es aún más joven de lo que Rick pensaba.

Solo es alto para su edad, pero no debe de tener más de catorce o quince años.

Pelo castaño, tez ligeramente aceitunada, ojos gris claro.

La cara llena de granos, y huele a sudor, a champú barato y a cebolla frita.

—¿Dónde está? —repite Rick—. ¿Dónde está Freja?

El chico tartamudea.

—Yo… yo no conozco a nadie con ese nombre, señor… se lo juro… se ha equivocado de casa…

—Deja de mentir —gruñe Rick, apretando la pistola con tanta fuerza que siente que la mano se le va a agarrotar—. Has dejado el paquete en mi apartamento hoy. Te he visto. Te he seguido hasta aquí.

La expresión del chico se suaviza ligeramente, como si empezara a entender.

—Ah. Sí. Eso es verdad, era yo.

—Lo sé. Y sé que sabes dónde está.

—¿Quién?

Rick inspira hondo por la boca, intentando recuperar el aliento.

—Te lo advierto, si vuelves a mentirme una vez más, te juro por Dios que…

—¡Señor, por favor! —estalla el chico en lágrimas—. ¡Lo juro por mi vida! No sé a quién está buscando. Yo solo… solo dejé el paquete… era una broma, solo una broma.

—¿Una broma? —Rick está tan atónito que por un momento casi se ríe—. ¿Te parece una jodida broma?

—Y-yo… lo siento mucho, señor. —El chico lucha por hablar con claridad—. Si… si no le ha hecho gracia… le diré que pare…

Rick se queda mirándolo unos segundos. Algo encaja en su cabeza.

—No sabes… —Se corrige a sí mismo—. ¿Qué creías que había en el paquete?

El chico solloza, jadea, intenta girar la cabeza para ver mejor la cara de Rick, y Rick se lo permite.