1. 1 #2

No hay nadie. Quien dejó el paquete ya se ha ido hace rato. ¿Cuánto tiempo ha pasado desde que oyó caer algo por la ranura del correo? ¿Diez minutos? ¿Veinte? No hay forma de alcanzarlo ahora.

Vuelve dentro, notando el perfume de la limpiadora en el lugar donde había colgado su chaqueta.

¿Había estado implicada? ¿Era alguna especie de venganza absurda porque no había sido muy amable con ella?

No, el paquete había llegado antes de que la cabreara.

Regresa a la cocina, vuelve a coger la bolsa, examina el dedo aún más de cerca. De repente parece muy real. Acerca la nariz al plástico, sin percibir ningún olor claro. Pero años fumando no le han dejado precisamente un gran olfato, así que abre la bolsa y vuelve a oler.

—Joder…

El olor es inconfundible. Metálico, carnoso, ligeramente acre. Sin putrefacción, todavía no. Pero cerca.

Y eso es lo que finalmente le convence de que el dedo es real.

Sintiendo cómo se le contrae la garganta, deja caer la bolsa sobre la encimera y agarra el móvil del alféizar. Lo arranca del cargador y marca el 112. Justo cuando pulsa llamar y se lleva el teléfono al oído, sus ojos caen sobre la carta. Se ha deslizado al suelo, boca abajo.

En el reverso hay otro mensaje impreso, aún más corto.

«Si avisas a la policía, enviaremos su cabeza la próxima vez».

—Servicio de emergencias, ¿en qué puedo ayudarle?

La voz de la mujer en su oído es muy clara y muy lejana al mismo tiempo.

Rick toma una respiración profunda por la nariz.

Luego cuelga.

***

—Vale, piensa. No entres en pánico, piensa.

Va de un lado a otro por la cocina, pero sus ojos vuelven una y otra vez a la bolsa sobre la encimera.

—Sigo sin creer que esto sea lo que parece —le dice al apartamento vacío—. Alguien te está tomando el pelo, Halvorsen.

El único problema es que eso que hay en la bolsa es un dedo humano de verdad. Y el anillo es sin duda de Freja: solo existe uno igual en el mundo.

El dedo, sin embargo, podría ser de cualquiera.

Probablemente de una mujer joven, a juzgar por lo fino que es.

Aunque hoy en día los chicos también pueden pintarse las uñas, y la delgadez podría deberse a que está encogido y reseco.

Desecación, esa es la palabra; la oyó una vez en un documental forense.

Pero la pregunta importante es: ¿es el dedo de su hija?

Que lleve su anillo no significa que sea suyo. Podría ser de cualquiera. Podría pertenecer a alguien ya muerto. Un cadáver en algún depósito. Eso explicaría la ausencia de sangre dentro de la bolsa.

Rick repasa mentalmente a cualquiera que conozca que pudiera tener acceso a una morgue o a un cadáver.

Por su trabajo anterior, hizo amigos en el cuerpo de bomberos, en la policía, incluso en la oficina de un forense en Aalborg, donde una vez instaló cámaras de vigilancia.

Pero esa gente es profesional. Sí, algunos tienen un sentido del humor oscuro, pero a veces es la única forma de soportar ese tipo de trabajo.

Sacar a un niño muerto de un coche calcinado, examinar el cuerpo de una víctima apuñalada y abusada, o desenterrar un cadáver en descomposición en el bosque…

cosas así te vuelven loco si no tienes una vía de escape.

Y no recuerda haber cabreado nunca a ninguno de ellos.

Desde luego no hasta el punto de que cortaran el dedo de una chica muerta para enviárselo.

Además, tendrían que saber lo de su hija y su anillo especial de trébol de cuatro hojas.

Por no hablar de su dirección privada, que se ha esforzado mucho por mantener fuera de cualquier registro público.

En conjunto, parece una explicación forzada, pero sigue siendo la más probable. Al menos más probable que algún psicópata haya secuestrado a Freja al azar y la esté utilizando para torturarlo.

Una imagen horrible le cruza la mente. Su hija, atada a una silla, amordazada, en un sótano vacío.

La mano vendada, un charco de sangre seca en el suelo.

A su lado, una mesa de madera con todo tipo de objetos afilados.

Y por las escaleras, lentamente, tomándose su tiempo, baja el asesino.

Freja grita tras la tela cuando lo ve y comprende que ha venido a arrancarle otra parte del cuerpo.

Las náuseas le suben por la garganta. Rick se tambalea hasta el fregadero, tiene arcadas y escupe. No ha comido desde la noche anterior, así que apenas sale nada.

Se limpia la boca con el dorso de la mano.

—Contrólate —se dice, eructando—. Averigua si esto es real.

Coge el teléfono y llama a Freja.

Suena cinco veces y salta el buzón de voz.

Cuelga, lo intenta de nuevo, obtiene el mismo resultado.

Se aclara la garganta y dice:

—Hola, Freja. Soy tu padre. Tengo algo de lo que necesito hablar contigo. Es importante. Llámame en cuanto escuches esto.

Duda un momento y añade:

—Te quiero, cariño.

Las palabras suenan sorprendentemente sinceras. Cuelga rápidamente.

«Buen trabajo. Ahora pensará que te estás muriendo o algo así».

—Bueno, al menos hará que me devuelva la llamada —murmura, dejando el teléfono—. Aunque sea solo para burlarse.

Rick decide que mientras espera su llamada, bien podría darse una ducha. Intentar olvidarse de todo.

No hay nada más que pueda hacer.

«Eso no es verdad. Puedes llamar a Sonja».

La idea de llamar a Sonja basta para que se le tensen las nalgas. Pero sabe que es un mal trago que tiene que pasar. Puede que Freja no le devuelva la llamada enseguida, y no quiere pasarse el día preocupado.

Así que llama a Sonja.

Contesta al segundo tono.

—¿Qué quieres?

El tono hostil le hace parpadear. Estaba tan absorto en otros pensamientos que por un momento olvidó cuánto lo odia su exmujer.

—Eh… hola, yo… ¿sabes dónde está Freja?

Hay un breve silencio. Se oyen voces de oficina de fondo. También había olvidado que es viernes y que la gente normal está trabajando.

—Claro que lo sé. ¿Por qué?

—Solo… necesito hablar con ella sobre… algo—

Se da cuenta de lo vacilante y alterado que suena. Por supuesto, Sonja lo percibe.

—¿Pasa algo? —Su voz se suaviza ligeramente—. ¿Estás bien?

—Sí, sí, estoy bien.

—Entonces, ¿qué necesitas decirle?

Se aclara la garganta.

—Bueno, es algo de padre e hija, supongo.

Sonja resopla.

—Ah, ¿sí? ¿Desde cuándo te ha dado por ejercer de padre?

—Vamos, Sonja —dice él, sabiendo perfectamente que ella tiene todo el derecho a reprochárselo—. Es importante. No estoy bromeando.

—Entonces, ¿por qué no puedes decirme qué es lo que…?

—Porque es un asunto privado, ¿vale? Es… —se detiene antes de que la ira lo arrastre. Forzándose a bajar la voz, continúa—. Es entre ella y yo. No voy a regañarla ni nada. Solo necesito… solo necesito hablar con ella, ¿de acuerdo?

Escucha el bullicio y las voces de fondo.

Puede imaginarse a Sonja allí sentada, impecable con su traje, su mesa ordenada.

Incluso después de todos estos años, sigue sorprendiéndole que ella pudiera fijarse en alguien como él.

Claro que él no siempre fue así de dejado.

Y la bebida solo empeoró de verdad después de que ella lo dejara.

Aun así, ella merecía algo mejor. Ambos lo sabían.

Solo que a ella le llevó unos años darse cuenta.

Por desgracia, para entonces ya tenían una hija.

—Bueno, ¿has probado llamarla? —sugiere.

—Sí. No ha contestado. ¿Está en el instituto?

—No. Está en Noruega. Salió anoche hacia el ferry.

—Ah. ¿Es lo de… el esquí?

—Snowboard, sí.

—¿No era después de Navidad?

—Siempre ha sido el primer fin de semana de diciembre —le responde con frialdad—. Pero solo desde hace cinco años, así que entiendo que no lo recuer—

—¿Fue sola? —la interrumpe, fingiendo no oír el sarcasmo.

—Sí. Pero había quedado con sus amigas en el ferry.

—¿Pero quién la llevó? ¿Asker?

—No, la llevé yo. Asker está en Nueva Zelanda todo el mes.

—Cierto, lo de Médicos Sin Límites…

—Sin Fronteras.

—¿Eh?

—Médicos Sin Fronteras.

—Sí, eso he dicho. —Rick no está escuchando realmente. Se está mordiendo el interior de la mejilla.— Así que estás sola en casa este fin de semana. —No sabe muy bien por qué lo dice. Es más una afirmación que una pregunta.

—Sí, pero soy mayorcita, puedo arreglármelas. Ahora tengo que volver al trabajo…

—Oye, ¿has hablado con ella hoy?

Sonja suspira.

—No. Le he escrito.

—¿Te ha contestado?

—Sí.

—¿Cuándo? ¿Anoche o esta mañana?

—Mira, ¿a qué viene todo esto, Rick? ¿Por qué tantas preguntas?

—Solo intento averiguar por qué no me ha cogido el teléfono —dice, notando cómo le sudan las axilas. Vuelve a caminar de un lado a otro.

Sonja suspira.

—Sé por qué no te ha cogido. Y creo que tú también lo sabes.

—¿Por qué?

Sonja baja la voz.

—¿De verdad hace falta que te lo diga? Porque te odia, Rick.

Se queda inmóvil y mira al suelo. Está a punto de decir algo. Pero entonces ve la carta. La advertencia sobre la cabeza de Freja.

«Si existe la más mínima posibilidad de que esto sea real…»

—Mira, lo entiendo —dice con tono neutro—. Solo necesito hablar con ella lo antes posible. ¿Podrías llamarla y decirle que necesito hablar con ella un momento? ¿Que me llame?

Sonja suspira otra vez.

—Lo intentaré, pero no te prometo nada. Se cierra completamente cuando menciono tu nombre.

Rick aprieta los dientes. Consigue sonar bastante normal al murmurar:

—Vale. Gracias, Sonja.

Cuelgan, y Rick suelta una larga exhalación.

«Bien hecho. Ya has hecho todo lo que podías. Solo queda esperar».

Aunque hay una última cosa que podría hacer. Llamar a la policía. Decirles que ha recibido un dedo amputado. Hacer que localicen a Freja. Si realmente está en esa estación de esquí en Noruega, probablemente la encontrarían en un par de horas.

Pero si no está…

Si está encerrada en algún sitio, sin un dedo, y quien la ha secuestrado descubre que Rick ha llamado a la policía, entonces esos cabrones probablemente cumplirán su amenaza, y su sangre estará en las manos de Rick.

No puede arriesgarse a romper la regla que el remitente desconocido ha establecido.

Así que, por ahora, realmente no puede hacer otra cosa que esperar.