Capítulo 21

Zoey observó cómo el coche de Flynn salía del camino de entrada, llevando a Hailee a su clase particular.

Rona había decidido ir con ellos, y Zoey se encontró sola en la sala de estar de la granja de The Roost. Afuera, las primeras gotas de lluvia comenzaban a caer.

Apoyó las manos en el alféizar de la ventana y suspiró quedamente.

Quería salir a caminar por las colinas, pero parecía que estaba condenada a otro día de aburrimiento.

Simon dormía arriba, y Alan era la última persona con la que quería interactuar.

La oficina de Charity ya no era una opción para explorar, e incluso si lo fuera, no estaba segura de querer adentrarse de nuevo en ese espacio.

No creía que quisiera descubrir nada más.

Distraídamente, observó una gota de lluvia deslizarse por el cristal, y su mirada se desvió hacia las jardineras vacías bajo la ventana, agrietadas y sucias.

Tragó saliva, ahogando el repentino dolor en el pecho.

Si hubiera tenido la oportunidad, Sascha habría cultivado sus propias flores.

Una oportunidad que ya nunca tendría. Zoey inspiró, con los ojos escocidos, y se obligó a enderezarse.

No podía recrearse en esto. No debía. Solo conseguiría alterarse.

Necesitaba hacer algo. Ya. No importaba qué.

Con una especie de desesperación, fijó la mirada en el enorme granero frente a la granja.

Había estado dentro unas cuantas veces, y al menos, entrar y echar un vistazo como era debido le daría algo que hacer.

Asintió para sí misma y salió a paso rápido de la sala de estar de The Roost, recorrió el pasillo y salió a la lluvia ligera.

Cruzó el patio chapoteando, apenas sintiendo el agua que le empapaba los zapatos y los calcetines, agarró la manija metálica de la puerta del granero y echó todo su peso contra ella para abrirla de un tirón.

Tanteó la pared en busca del interruptor de la luz y esbozó una pequeña sonrisa al encontrarlo.

Entrecerró los ojos cuando las hileras de luces industriales inundaron el espacio de luz blanca.

Se detuvo en el umbral, sintiéndose ligeramente intrusa.

Solo había estado allí dos veces antes, y en ambas ocasiones había sido para colarse en la oficina de Charity.

No era de extrañar que el espacio le pareciera hostil.

Aun así, dio un paso más hacia el interior y se familiarizó de nuevo con el espacio.

Una amplia combinación de campo de tiro y gimnasio.

Zoey se detuvo, luego se arrodilló y pasó los dedos por el suelo.

Liso. La cantidad justa de fricción. Entrecerró los ojos, sacó el móvil del bolsillo y puso una lista de reproducción.

Se quitó los zapatos y dejó que sus pies sintieran el suelo a través de los calcetines.

No era exactamente un suelo de estudio de madera, pero sí era hormigón liso e impecable.

La mesa podría servir de barra. No era lo ideal, pero era mejor que nada.

Esto podía funcionar. Esto funcionaría.

No podía caminar por las colinas. No podía salir a correr.

Bailar era lo único que se le ocurría, algo que había evitado desde el correo electrónico del Real Conservatorio de Escocia.

Mientras se inclinaba para estirarse, se preguntó cuánto habría retrocedido, y por dentro se encogió.

No debería haber dejado pasar tanto tiempo antes de volver a bailar, pero el miedo a que le hubieran arrebatado esa habilidad para siempre la había mantenido alejada de siquiera querer intentarlo.

Se inclinó, estirando piernas y músculos, y torció el gesto al notar lo doloridos y rígidos que los sentía. Gimió en voz alta mientras se acomodaba para intentar estirar el muslo izquierdo. Le dolía de forma insoportable, con punzadas que aún le recorrían la piel alrededor de la cicatriz.

Temblando ligeramente, se irguió y se prometió que lo tomaría con calma.

Adoptó algunas posiciones introductorias y cerró los ojos; la memoria muscular tomó el control mientras colocaba pies y manos, dejando que el movimiento fluyera sobre ella como agua.

Su mente se sentía más tranquila, las emociones retrocedían y daban paso al movimiento grabado desde hacía mucho en lo más profundo de su ser.

Incluso la música que sonaba de fondo parecía de algún modo intrascendente.

No estaba bailando en ese momento. No realmente.

Zoey inspiró, con el cuerpo por fin preparado.

Se dejó llevar por movimientos que tenía memorizados desde hacía mucho.

No había coreografía. No había pasos establecidos.

Era movimiento por el puro placer de moverse.

Suavizó las pisadas contra el suelo de hormigón, con el peso concentrado en algún otro lugar.

Por primera vez en días, semanas, tal vez meses, tal vez más, se sentía ligera.

Giró con los brazos sobre la cabeza, cargando todo el peso que pudo sobre las puntas de los pies, y se arqueó hacia la luz fluorescente que tenía encima.

Abrió los ojos y el círculo perfecto de luz le devolvió la mirada.

Con el rabillo del ojo, observó cómo sus manos descendían, los movimientos elegantes.

Apenas suyos. Cerró los ojos de nuevo y se inclinó hacia delante, con una pierna estirada hacia arriba y hacia atrás.

Las sensaciones de inclinarse, erguirse de nuevo, estirarse hacia lo alto y dejar que todo cayera eran algo que fluía y refluía tanto dentro como fuera de ella.

Cuando bailaba, aunque fuera sin ton ni son, podía ser Zoey y no-Zoey a la vez.

Era una pieza de música con la fortuna de manifestarse como entidad física.

En este mundo de ruido blanco y pensamientos atronadores, aquello era pura liberación.

Respiró profunda y lentamente mientras desplazaba el peso para volver a la primera posición.

Con los ojos de la mente, ya podía verlo.

Primera posición. Manos y dedos relajados.

Palmas hacia arriba. Puntas de los pies hacia fuera. Talones juntos, casi tocándose.

Respiró, como si hubiera emergido de las profundidades de un lago aterradoramente profundo por primera vez en años.

El aire le llenó los pulmones y exhaló lentamente; un escalofrío le recorrió la columna ante la pura sensación de estar viva .

Esto era lo que Sascha había dado su vida por proteger.

En el fondo de su mente, Zoey oyó cómo su lista de reproducción se quedaba en silencio, terminada.

Le debía a él ser la mejor versión de sí misma, seguir luchando por volver a la normalidad.

Entonces el dolor le recorrió el muslo. Furioso y abrasador. Tropezó y gritó, perdió la posición y abrió los ojos de golpe. Se agarró el muslo con una mano y frotó con fuerza, medio esperando ver sangre cuando la apartara.

La mano salió limpia, y Zoey se obligó a calmar la respiración, siseando entre dientes.

—Precioso. Lástima lo del final.

Zoey se dio la vuelta bruscamente, tensa, y fulminó con la mirada a Alan, que estaba apoyado en el marco de la puerta.

—¿Cuánto tiempo llevas ahí? —espetó.

—El suficiente —respondió él, encogiéndose de hombros—. Eres una bailarina increíble.

Zoey sintió que se le cerraban los puños a los costados y luchó contra el impulso de torcer el labio con desprecio.

La paz que había sentido apenas unos momentos antes se transformó en una sensación de violación horrorizada.

Alan había irrumpido en el primer momento de claridad que había tenido en semanas.

En el primer momento verdadero de paz sin pánico que había tenido desde que se apartó del lado de Sascha.

—¿Por qué estás aquí? —preguntó con voz cargada de veneno.

—Para vigilarte —respondió Alan.

—¡No tienes que hacer eso! —gritó Zoey—. No soy una niña.

—Maxwell dijo que mi trabajo es vigilarte, Zoey. Asegurarme de que estés a salvo. Y pienso hacerlo.

Zoey se detuvo en seco, con los nervios de repente tensos como cuerdas al darse cuenta de cómo se había movido él.

Alan acababa de atraparla. Nadie sabía que estaba en el granero.

No había visto ninguna otra salida aparte de la puerta principal.

Simon estaba dormido. Alan era uno de los agentes de campo de Maxwell; no era alguien a quien pudiera reducir fácilmente.

—Ya he terminado aquí, Alan —dijo con brusquedad.

—¿No vas a seguir bailando, entonces? —preguntó él, rotando los hombros.

La chaqueta se le levantó unos centímetros, y Zoey vislumbró una pistola oculta. La ansiedad la invadió, y por un segundo sintió que no podía respirar; imágenes de Sascha tendido sin vida y la empuñadura de la pistola de Erik le cruzaron la mente en fragmentos de recuerdos separados e inconexos.

—Quizás otro día —respondió, aliviada de que no le temblara la voz.

Se cruzó de brazos y se apoyó en una de las mesas del granero, esperando que su postura pareciera neutral.

—La verdad es que no me gusta bailar delante de la gente.

—No sé por qué. Cualquiera tendría suerte de verte bailar así. Estuviste deslumbrante —dijo Alan, bajando las manos del marco de la puerta y caminando hacia ella hasta eliminar la distancia entre los dos—. ¿Qué te hizo tropezar al final? Lo estabas haciendo muy bien.

—Nada —dijo Zoey, mientras una oleada de calor nervioso le recorría el cuerpo—. Solo una lesión.

Alan arqueó las cejas y se apoyó en la mesa junto a ella.

—¿Una lesión?

Zoey inspiró con brusquedad y se alejó de él.

—Me dispararon en verano. ¿Contento?

—No me digas que fue Sarajevo.

Zoey se volvió hacia él, desconcertada por una fracción de segundo al ver lo cerca que estaba. Ni siquiera se había dado cuenta de que se había inclinado hacia ella, recuperando todo el espacio que ella había intentado poner entre los dos.

— No . No fue él. Me dispararon los hombres que me secuestraron primero. No fue él. Él jamás me habría hecho algo así.