Capítulo 8 #2

—Me alegra que valore tu modestia —dijo Zoey, poniendo los ojos en blanco.

El trueno volvió a retumbar a lo lejos, y Rona regresó a la ventana, frotándose las manos como una ladrona maquinando un plan. La lluvia gris caía ahora en cortinas, creando una bruma densa que desdibujaba las colinas verdes. Zoey respiró hondo en silencio y se acercó a su hermana.

—Hasta que lo haga —dijo Rona—, espero que le caiga un diluvio encima.

—Creo que he entrado en el momento equivocado —dijo Simon, de pie como una estatua en el umbral.

Zoey se volvió, y la cara de consternación de Simon la hizo reír. Parecía que preferiría estar en cualquier otro sitio, con un rubor asomándole justo bajo los ojos. Se quedó vacilando en el umbral, con los ojos recorriendo la habitación, y finalmente entró para resguardarse de la lluvia.

—¿No querrás decir «en el momento exacto»? —preguntó Hailee, tirando la almohada fuera de la cama—. Podrías haberte encontrado con cualquier cosa, Simon.

—Soy consciente —respondió Simon, respirando hondo. Carraspeó—. Char y yo vamos a Conwy. Flynn y quienquiera que Maxwell tenga como nueva víctima llegarán en los próximos días, y Charity dijo antes no sé qué de que no tenemos suficientes sábanas y mantas. ¿Alguien quiere venir?

Zoey se detuvo un instante; su mente evocó de inmediato la imagen del archivador cerrado con llave en el despacho de Charity. Esta podría ser una oportunidad. Se quedó callada, esperando ver qué harían Hailee y Rona. Nunca tendría la oportunidad de escabullirse si decidían quedarse.

—Yo voy. No hay nada mejor que hacer, y hoy Zoey no insiste en arrastrarnos a caminar por las colinas —dijo Hailee, apartando por fin el resto de las sábanas de Zoey—. Deja que me ponga la chaqueta.

—¿No vas a ayudarme a arreglar la cama? —preguntó Zoey mientras Hailee salía de la habitación, dejando la puerta entornada.

—¡Eso es problema tuyo, no mío! —gritó Hailee, con la voz apenas audible.

—Sabes —dijo Rona—, yo también voy. Flynn me está ignorando y no tengo nada más que hacer. ¿Qué mejor actividad que molestar a mis dos padrinos favoritos?

—Estoy seguro de que Charity estará encantada —respondió Simon—. ¿Zoey?

—Me quedo —dijo Zoey, observando cómo Rona salía detrás de Hailee—. Creo... creo que necesito un poco de paz y tranquilidad.

—Me imagino que eso ha sido difícil de conseguir estos días.

—No te haces una idea —dijo Zoey, mientras una oleada de culpa se le instalaba en el estómago.

Mentirle a Simon sobre el verdadero motivo por el que quería quedarse le dejaba un sabor inesperadamente amargo en la boca.

Negó con la cabeza—. ¿Sabes que anoche entraron aquí a las nueve a hablar de mis cortinas?

Acabamos media hora hablando de lo pesadas que son y lo calentitas que deben de ser en invierno.

—Bueno —dijo Simon—. Seguro que solo están preocupadas por ti. Y aliviadas.

—Las quiero —dijo Zoey—. Pero, Dios, a veces me asfixian.

—¿No es eso lo que se supone que hacen los hermanos? —preguntó Simon, apoyándose en el marco de la puerta.

Zoey se quedó paralizada por una fracción de segundo. De pie así, con los brazos cruzados y la cabeza ligeramente inclinada hacia un lado, podría haber sido... Zoey tragó saliva y asintió a medias para apartar esos pensamientos.

—Supongo que sí. Alguien debería decirles que están haciendo un trabajo fantástico —dijo.

—Creo que puedo pasarles el mensaje —sonrió Simon—. Oye, puedo ayudarte con la cama, si quieres.

—Oh, no hace falta, de verdad. Solo estoy bromeando con ellas —respondió Zoey, jugueteando con una esquina del edredón.

—Aun así —dijo Simon encogiéndose de hombros, y cruzó obedientemente la habitación para coger el otro lado de la funda del edredón.

—Gracias —sonrió Zoey, sin saber muy bien cómo reaccionar ante su ayuda.

Nunca recibían ayuda en Hereford. Maxwell Blackmore no ayudaba. Zoey tragó saliva, con ese sabor amargo aún en la lengua. Su propia experiencia reciente era prueba suficiente de ello.

—Entonces —dijo—, este otro tipo que vuelve con Flynn. ¿Sabemos algo de él?

—Así de pronto no se me ocurre nada. Ni siquiera he oído un nombre todavía —dijo Simon—. Maxwell no habla mucho conmigo, la verdad. Charity es su persona de confianza. Tampoco puedo preguntarle a ella sobre él. Me arranca la cabeza cada vez que lo menciono, así que no pregunto.

Zoey se rio, pero hasta ella pudo notar lo forzada que sonaba su risa.

Simon hizo una pausa mientras alisaba distraídamente la colcha con una mano.

—Lo único que sé con certeza es que le dieron el puesto por recomendación de Maxwell.

—Entonces, ¿quieres decir que probablemente será horrible? —preguntó Zoey.

Simon sonrió, pero la expresión se desvaneció rápidamente.

—No hay forma de saberlo. Tengo la sensación de que Maxwell no pondría aquí contigo a nadie en quien no pudiera confiar, pero por otro lado... Maxwell también es muy selectivo con sus amistades. Podría ser un arma de doble filo.

—Y que lo digas —suspiró Zoey.

—¿Segura que no quieres venir? Te estás perdiendo el encantador día de verano galés. No querría que te lo perdieras.

Zoey miró por las puertas acristaladas detrás de Simon. Apenas podía distinguir la casa principal a través de la lluvia.

—Creo que estoy bien, gracias. Id vosotros y disfrutad del tiempo.

—Si insistes —respondió Simon, y se giró para marcharse por fin.

Cerró la puerta del todo, y Zoey respiró.

Silencio. La lluvia repiqueteaba contra la ventana.

El trueno retumbaba a lo lejos. Pero aparte de eso, su habitación quedó en silencio.

El ruido blanco había desaparecido por fin.

Se sentó en la cama recién hecha, conteniendo el impulso repentino de correr tras Simon.

Esta podría ser su única oportunidad de intentar abrir ese archivador.

Sin embargo, parte de ella quería desesperadamente decir —insistir— que iría con ellos.

Ir de compras con sus hermanas, observar a la gente, burlarse de todos y de todo.

Pero no lo hizo. Parte de ella no podía.

Se cubrió la boca con la palma de la mano.

Algunos días sentía como si hubiera dejado una parte de sí misma en Francia.

Se recorrió el labio inferior con el pulgar, recordando la presión de la boca de Sascha sobre la suya.

Y de repente, esos horribles y familiares sentimientos le atenazaron la garganta.

Alivio de estar en casa. Amor por sus hermanas.

Culpa por su propia supervivencia. Dolor por la sangre derramada de Sascha.

Las emociones oscilaban sobre sus nervios como el arco de un violinista sobre las cuerdas, cada movimiento entonando una melodía diferente, cada uno provocando una nueva sensación.

Tenía que moverse. Ya. Cualquier cosa para ocupar su mente y obligarla a centrarse en algo que no fueran sus propias emociones.

Agarró el móvil mientras sus pies se movían solos, como criaturas salvajes con voluntad propia.

Caminó hacia la puerta y la abrió de un tirón; el olor a lluvia, a verano y a flores le inundó los sentidos.

Flores. Se le hizo un nudo en la garganta.

Quería esconderse de nuevo en su pequeña habitación.

Arrastrarse debajo de la cama y ver pasar el mundo desde un lugar fresco, oscuro e inadvertido.

No lo hizo. Se obligó a salir. A atravesar aquel muro de olores florales empapados de lluvia y adentrarse en el patio de la granja.