Persiguiendo Polaris (Matar a Aquila 2)

Prólogo

Ansiedad. Nervios. No eran emociones que Erik Ardennes experimentara con facilidad, pero durante los últimos días, ambas lo habían acosado a todas horas del día y de la noche.

Ojalá los analgésicos pudieran aliviar también la tensión emocional.

Apartó la mirada del Loch Ericht y bajó la vista hacia su mano derecha, hirviendo de rabia en silencio.

Gruesas vendas blancas le envolvían la mano, pero Erik sabía lo que había debajo.

O más bien, lo que no había. Solo unos días antes, le habían disparado en la mano y había perdido el anular y el meñique, además de una buena parte de la palma.

Una lesión potencialmente fatal para su carrera.

Un asesino sin todos sus dedos era un riesgo.

Inhaló lentamente y volvió a alzar la mirada hacia el Loch Ericht.

Escocia no era especialmente propensa a los días soleados, y había algo morboso en la forma en que el sol poniente teñía de sangre la superficie del lago.

Una ráfaga cortante de viento sopló sobre el agua, pero Erik no se movió.

Solo entrecerró los ojos contra el frío e inclinó la cabeza, escuchando.

Nada. Ajustó su postura y miró por encima del hombro.

Detrás de él, la Sawnton Manor, con siglos de antigüedad, se alzaba imponente y opresiva.

Venus brillaba intensamente detrás de ella, suspendida en el crepúsculo.

Las torretas curvas recortaban su silueta dentada contra el cielo oscurecido, y las piedras pálidas sangraban naranja bajo el sol poniente.

Sin embargo, contra las montañas oscuras, la mansión parecía de algún modo fuera de lugar.

Erik exhaló. Odiaba aquel lugar. Odiaba venir.

Odiaba que lo convocaran allí. No entendía cómo Varek lo soportaba.

Pero por ahora, necesitaba estar allí. Lo que fuera con tal de conservar su trabajo.

Los asesinos desempleados no vivían mucho tiempo.

Entonces lo oyó.

Una perturbación en el aire, a lo lejos.

Rotores.

Se giró bruscamente hacia el lago. A lo lejos, poco más que una mota en el horizonte oscurecido, un Sikorsky S-92 burdeos oscuro se acercaba a la Sawnton Manor. Erik respiró hondo y se quedó inmóvil, observando. Esperando.

Polvo y fragmentos de hierba volaron por el aire cuando el Sikorsky aterrizó en el helipuerto.

Erik permaneció de pie, esperando, con la mirada fija hasta que los rotores dejaron de girar.

Echó a andar hacia el aparato cuando la puerta de la cabina, con el emblema de un ciervo dorado arrodillado atravesado por una lanza carmesí, se abrió y seis hombres desembarcaron uno por uno.

Los primeros cuatro eran guardaespaldas.

Erik los descartó. Eran unos don nadie, meros fantasmas dentro del vasto séquito de personal y empleados de protección de Lord Edward Marion.

Entrecerró los ojos y observó al piloto moverse en la cabina de cristal.

Otra entidad sin nombre ni rostro, que ni merecía consideración.

El quinto hombre en salir del helicóptero, sin embargo, hizo que Erik se inclinara ligeramente hacia adelante.

Era alguien que Erik conocía bien. Un hombre alto de rasgos oscuros.

Una barba cuidada le cubría la mitad inferior del rostro.

Erik le hizo un gesto de asentimiento. Varek Houston.

Se movía con cautela, como si tratara de proteger una herida.

Erik contuvo una mueca. Les habían disparado la misma noche.

La misma persona. Por mucho que a Erik le costara admitirlo, ambos tenían suerte de estar vivos.

Toda la operación había sido un fracaso colosal.

Finalmente, el sexto hombre salió segundos después de Varek.

Erik se obligó a no tensarse. Aunque odiaba la Sawnton Manor, detestaba a Lord Edward Marion.

La reputación de Marion siempre lo precedía.

Cruel con total naturalidad, un hombre de negocios despiadado que había acumulado suficiente dinero para abrirse paso hasta los círculos aristocráticos, y que poseía tantos activos que no sabía qué hacer con ellos.

A pesar de su aversión, Erik se enderezó.

—Lord Marion.

Lord Marion le pasó un maletín a uno de sus guardaespaldas y se volvió hacia Erik. Sus ojos color avellana lo recorrieron de arriba abajo antes de apartarse unos mechones castaños de la frente.

—¿Te has enterado de la noticia?

Erik vaciló y desvió la mirada hacia Varek, que permanecía en silencio e inmóvil justo detrás del hombro de Lord Marion.

—¿Perdón? —preguntó.

Lord Marion se rio y sacó el teléfono del bolsillo para girar la pantalla hacia Erik. Un correo electrónico con una imagen granulada adjunta. El charco de sangre visible en la pantalla lo hizo vacilar, y Erik se inclinó para leerlo lo más rápido posible.

—¿Está muerto? —preguntó Erik, irguiéndose.

Eso era sin duda... algo. Sascha Sarajevo. Asesinado esa mañana en París. Por Maxwell Blackmore, nada menos.

—Me sorprende que no lo supieras —dijo Lord Marion con otra risita, mientras se ajustaba el alfiler de corbata con forma de ciervo—. Tú también estabas en París esta mañana, ¿no?

Erik levantó la mano vendada.

—Yo personalmente, no.

Algo que Erik solo podía describir como deleite malicioso brilló en los ojos de Lord Marion. Sintió arder las entrañas y escondió la mano vendada detrás de la espalda.

—Con esa mano no vas a disparar muy bien, ¿verdad? —dijo Lord Marion con una sonrisa burlona—. ¿Qué vas a hacer? No sabía que hubiera mucho mercado laboral para sicarios discapacitados.

Erik se obligó a sonreír.

—La Zarina todavía me tiene bajo contrato...

—Por ahora.

Erik parpadeó.

—Me envió aquí para preguntar si todavía estabas interesado en la chica Blackmore. Zoey.

—Oh —dijo Lord Marion. Miró fijamente a Erik, con los ojos brillando de burla—.

Erik, qué buen chico de los recados. Aunque supongo que ella quiere que seas un poco más «manos fuera» a partir de ahora.

Podría haberme enviado un correo electrónico, pero en cambio te dio algo que hacer. Qué dulce de su parte.

Erik inclinó la cabeza. ¿Con qué rapidez tendría que moverse para arrastrar a Lord Marion hasta el lago y ahogarlo?

¿Podrían Varek o los guardaespaldas detenerlo si lo intentaba?

¿Cuánta fuerza necesitaría para aplastarle la tráquea a Lord Marion?

¿Sería Varek lo suficientemente rápido para evitar que agarrara la pistola y disparara?

La voz de Lord Marion interrumpió sus pensamientos, ahora con un filo en la voz.

—¿Siquiera sabes dónde están? Hace un mes y medio, intentamos secuestrar a Zoey Blackmore, y todos vimos cómo acabó aquello. ¿De verdad crees que Maxwell Blackmore expondría a sus hijas donde pudiéramos encontrarlas fácilmente después de eso? Han desaparecido del mapa.

—Esa no era la pregunta que la Zarina quería que respondiera —dijo Erik, con la voz más cortante de lo que había pretendido—. ¿Todavía estás interesado en echarle el guante a Zoey Blackmore?

Lord Marion soltó una risita y echó a andar hacia la mansión con un gesto desdeñoso de la mano por encima del hombro.

—Por supuesto que sí. Pagué por ella, ¿no? Simplemente no sé cómo vais a encontrarlas.

—¿No lo has descubierto? —preguntó Erik.

Cerca de él, Varek carraspeó, y Erik resistió el impulso de sonreír.

Lord Marion se giró en seco, con los ojos entrecerrados y un amago de sonrisa peligrosa en las comisuras de los labios.

—¿Descubierto qué?

—Ya no rastreamos a las chicas en sí.

Lord Marion se volvió del todo y cruzó los brazos.

—¿Qué significa eso?

—No hace falta. Estamos rastreando a Maxwell. Si lo encontramos, encontramos a las chicas. Es solo cuestión de tiempo. Te prometo que las tendremos antes de que acabe el verano.