13 Kellin

Kellin

El reflejo de Brody revela su presencia antes de que él abra la boca.

El espejo situado detrás de la barra del hotel lo fragmenta en finas y brillantes láminas. Su mandíbula es marcada y el ángulo preciso de sus hombros delata a un hombre que finge actuar con naturalidad.

Se inclina hacia un desconocido con un traje gris oscuro de confección, hablando casi en un susurro. Ninguno de los dos bebe. Solo tocan sus vasos para moverlos, agitando el licor dorado sin beberlo.

Salgo por la puerta de servicio y coloco un cartel de mantenimiento en la puerta.

Es mucho después de medianoche y no puedo arriesgarme a llamar la atención de Brody. Aunque no me reconozca, seguramente examinará con lupa a cualquiera que pase tiempo con su hermana.

Lo último que necesito es que me identifique antes de completar mi misión actual. No me gustaría echar a perder el excelente trabajo de detective de Rory.

Incluso en el pequeño estacionamiento, un leve aroma a sal y algas invade mis sentidos. El aire no tiene ese olor de estancamiento que asocio con mi ciudad.

La Escalade de Brody está estacionada tres filas más abajo, listo para una salida rápida. Es negra, con las ventanas tintadas más oscuras de lo permitido por la ley, pero no muy diferente de los coches de famosos que circulan por la ciudad.

Me arrodillo y deslizo un localizador bajo el chasis hasta que el imán toca el acero. Tras un clic característico, mi teléfono emite una notificación para confirmar la activación.

El Mercedes Clase S de Declan espera en el garaje techado, un obsidiana metalizado que hace alarde de los billetes de cien que pagó por la compra. Sigo el lado del conductor y me detengo donde la puerta se une al resguardo. Otro imán, otra presión, otro pequeño y obediente pitido.

Dos pins en el mapa.

Con los localizadores activados, me dirijo a mi vehículo de alquiler, estacionado a unas filas de distancia, y manejo hasta los suburbios de Santa Monica, alejándome del muelle y las palmeras de Cypress Hotel.

Durante el corto trayecto, mi mente divaga hacia unos labios suaves, unas curvas aún más delicadas y el sabor de la boca de Maeve bajo la mía.

El embriagador aroma de su cabello, vainilla cálida y especias, y los pequeños suspiros que se le escapaban cuando mis manos acariciaban sus costados.

Ese fue un beso increíble.

Dejar las cosas sin terminar resultó aún más difícil que la noche anterior, cuando la dejé en el pasillo frente a mi habitación.

Pero la recompensa valdrá la pena el sacrificio. Ella quería más. Prácticamente lo suplicaba, con la forma en que su cuerpo respondía a mi tacto.

Solo necesito recordar que todo esto termina cuando consiga lo que vine a buscar.

Es más fácil decirlo que hacerlo.

El barrio de Brody huele a césped mojado y cítricos. Nada que ver con el aroma a aceites esenciales e incienso cuidadosamente seleccionados del hotel boutique.

Las casas están situadas bastante alejadas de la calle, en pequeñas parcelas bien cuidadas y organizadas, lo que complica aún más esta salida, pero logro acercarme a su casa de una sola planta, de estilo Mission Revival, sin que nadie me vea.

Instalo una cámara, camuflada como un nido de avispa alfarera, bajo el alero y otra al otro lado de la calle, donde la buganvilla bajo la que estacioné deja caer pétalos finos como el papel sobre la acera.

Llegar a la casa de Declan implica un trayecto más largo. La gente adinerada de Palisades prefiere los muros a los setos.

Dejo el coche a dos manzanas y cruzo las calles a pie, tomando atajos por los callejones.

La casa de Declan es, como era de esperar, atractiva pero excesivamente grande. Tres pisos de estuco blanco, tejas de terracota, amplios ventanales y elegantes arcos.

Abro el pestillo de la puerta del jardinero con la pequeña navaja de acero que llevo sujeta a la cadera y me muevo sigilosamente entre los arbustos de romero por el sendero húmedo del jardín.

Declan claramente no espera muchas visitas. Pocas cámaras. Ni rastro de guardias a la vista. Al menos, no esta noche. Solo luces con sensor de movimiento que dibujan círculos blancos sobre el césped.

Me muevo con la oscuridad y coloco una cámara bajo el alero del garaje. Escondo una segunda, apuntando a la puerta lateral, en una palmera de sagú, ya que esa puerta ofrece un punto de entrada ideal para los visitantes que intentan evitar las miradas indiscretas de los vecinos.

Un lugar perfecto para que yo vigile.

De vuelta en mi habitación del hotel, pongo los micrófonos en modo silencioso y reviso el micrófono espía que coloqué en la oficina de Maeve, debajo de su escritorio. Las luces azul y rojo de la noria del muelle me arrullan hasta quedarme dormido poco después de las dos.

Una notificación me despierta como un puñetazo en la base del cráneo.

Tomo el móvil de la mesita de noche, parpadeo con los ojos entrecerrados mirando la pantalla.

Brody está en marcha.

En cuestión de minutos, ya estoy vestido y en mi auto de alquiler.

La autopista serpentea hacia el sur envuelta en niebla.

Cuando el puerto de Los Angeles aparece a la vista, la capa de niebla marina se ha disipado por completo, dejando al descubierto grúas, pilas de contenedores, vagones de ferrocarril y almacenes.

El aire apesta a diésel y pescado podrido.

Me estaciono detrás de un camión y observo a Brody por el retrovisor. Da una vuelta lenta pasando junto a una hilera de contenedores, mirando por encima del hombro de vez en cuando.

Camina con la barbilla en alto, con los ojos atentos, buscando cualquier cosa que no encaje. Los tipos como él siempre están alerta ante la presencia de hombres como yo.

El hermano menor de Maeve no es tonto.

Cuando desaparece entre las pilas de contenedores, lo sigo. A la derecha, se oye el rugido de los motores. Disminuyo el paso, una gaviota me regaña mirándome fijamente desde el borde de un contenedor a mi izquierda.

Brody se detiene junto a un contenedor con marcas medio descoloridas en un lateral y desaparece tras la puerta.

El número pintado con plantilla, primo de uno de los nuestros que vi hace tres años en un muelle de Newark, me despierta el cerebro. Costa diferente, mismos símbolos.

Le envío una foto a Rory por mensaje.

**Yo: Busca un contenedor. Que no tenga más de cinco años. Azul, con un logo medio descolorido, parece un ancla, pero no es simétrico.**

Me responde con un pulgar hacia arriba y luego con un emoji de barco. Porque hasta los criminales acaban sucumbiendo a los emojis.

Mi reloj marca las ocho y diecisiete cuando Brody reaparece en los muelles. Acelera el paso y casi corre de vuelta a su camioneta. A las ocho y veinte, se ha ido de nuevo, pero esta vez no lo sigo.

Pasan dos montacargas. Tras el pitido da marcha atrás, cuento treinta segundos. Luego, me dirijo a un bloque de cemento, donde me siento a esperar. Si lo sigo demasiado rápido, podría verme, y entonces podría despedirme de mi coartada.

La fresca brisa matutina y la niebla que se levanta del agua me hacen cosquillas en las mejillas. La sal del océano me baña con la marea.

Intento no pensar en Maeve. De verdad que lo intento.

Pero mientras estoy sentado mirando el móvil, no puedo reprimir el recuerdo de su dulce boca, su lengua contra la mía, sus ojos grandes y oscurecidos por el deseo...

Bueno, mierda.

Supongo que no tengo nada mejor que hacer.

Abro la aplicación vinculada al micrófono oculto en la oficina de Maeve. Se oye el susurro de papeles, el crujir de las sillas y una voz que no es la suya me llega al oído.

—... y hace siglos que no te diviertes, Maeve. Y ni se te ocurra decirme que el informe presupuestario del mes pasado contó.

Maeve responde con voz suave y distraída.

—No lo hizo. —Se oye el roce de la tela—. Define “diversión”.

Casi puedo oír su sonrisa.

La otra mujer resopla.

—Una actividad que no termine con el número de tu padre iluminando tu teléfono. Como un inversionista de un metro ochenta y ocho con traje ajustado y unos antebrazos en los que podrías pasarte un fin de semana entero.

No debería importarme que la amiga, ¿empleada?, de Maeve me encuentre atractivo. Pero sí me importa si Maeve lo piensa también.

A pesar del frío de finales de octubre, siento calor en el cuello.

La mujer ríe un poco.

—Solo digo que, si el universo te deja caer un paquete así en el regazo, lo aceptas.

Maeve resopla.

—Es un posible inversionista. —Otra pausa—. Y peligroso.

—¿Peligroso en el sentido de que te obliga a cerrar las puertas con llave o peligroso porque quiere que las dejes todas abiertas? Te matas trabajando. ¿Cuándo fue la última vez que te diste un capricho? No a tu padre, ni al hotel, ni a los huéspedes. A ti misma.

—Estoy bien. —Su breve vacilación sugiere lo contrario.

Un golpe en la puerta pone fin a la conversación, y sus voces se desvanecen al salir de la oficina.

Cierro la aplicación y guardo el teléfono en el bolsillo de pecho.

Sentado en el frío cemento, veo cómo se acerca un barco, y una sensación que nunca antes había experimentado me oprime, luchando en mis entrañas.

Me siento dividido entre el trabajo y la mujer con cuya boca dulce como el pecado no puedo dejar de fantasear.

Las gaviotas graznan. Los montacargas emiten pitidos. Las mareas cambian en el agua y dentro de mi pecho.

Cuando estoy seguro de que ha pasado suficiente tiempo, regreso a mi coche para seguir el punto de Brody hacia el norte.

De vuelta en el estacionamiento del hotel, las imágenes del video se despliegan en mi laptop. El porche de Brody se asoma a la luz del día y la puerta de Declan espera pacientemente.

El micrófono oculto de Maeve la capta tarareando mientras trabaja.

No debería perder el tiempo escuchando, pero lo hago.

No por el trabajo.

Porque disfruto del sonido.

Me aguanto una hora antes de llamarla.

Contesta al tercer timbrazo.

—¿Kellin?

—¿Mal momento?

—Para nada. —Un papel se desliza bajo su mano—. Las llamadas de posibles inversionistas tienen prioridad sobre el resto.

—No te llamo por negocios. —En realidad no tengo un motivo para contactarla, así que me invento uno sobre la marcha—. Es una idea egoísta.

Un leve murmullo.

—Eso me preocupa aún más.

Una sonrisa se dibuja en mis labios. Últimamente lo hago mucho más a menudo.

—Desayunemos mañana antes de que tu día se vuelva pesado. Encontré un sitio que se llama Venice Café. Sirven café de verdad y huevos que se comen con tenedor.

Hace una pausa como si lo pensara, y me la imagino colocándose el cabello detrás de la oreja.

—Tenemos un restaurante.

—Ese es el desayuno de todos los demás. Este te pertenece a ti.

Con el pecho oprimido respiro hondo, ansioso por que diga que sí.

—A las siete y media te veo allí.

—¿No te recojo?

Una leve risa.

—Prefiero llegar sola.

—Buen límite —lo digo en serio—. Después, me encantaría visitar algunos hoteles de la zona contigo para hacerme una mejor idea de la competencia.

Otra pausa.

—¿Kellin?

—¿Sí?

—Gracias por preguntar.

Su agradecimiento me llega cálido y firme, como una caricia delicada en mi muñeca.

Cuando la línea se corta, vuelvo a la pantalla de mi ordenador. Para ser una entrada tan oculta, el camino lateral de Declan tiene bastante afluencia de gente. Y, aunque sé que es un barrio de clase alta, estoy bastante seguro de que los jardineros no usan mocasines de cuero italiano.

Ninguna actividad en casa de Brody desde nuestra salida matutina al puerto.

Por la tarde, New York ha rastreado el número de manifiesto que envié desde los muelles. Rory me manda una foto de un logo de ancla despegado. El de aquí tiene las líneas equivocadas.

«No son los Reyes Irlandeses. Son unos farsantes».

Brody está dando vueltas en círculos y Declan está entreteniendo a unos invitados interesantes. Todavía no hay suficiente información para seguir la cadena de mando, así que esperaré a recopilar más datos.

La tarde llega antes de que esté listo. Bajo en el ascensor hasta la planta baja, donde las puertas se abren a un mar de rojos y naranjas que se filtran a través del cristal del hotel.

El vestíbulo interpreta su rutina diaria de maletas, risas y conversaciones en voz baja.

Afuera, las personas apuntan sus teléfonos hacia la puesta del sol como si la estuvieran venerando.

Yo también disfruto del momento un rato, el suficiente para sentirme humano, y luego bajo al muelle a comer una hamburguesa y tomar una cerveza.

El comentario de Maeve a su amiga me viene a la mente.

«Él es peligroso».

Su amiga preguntó qué tipo de peligro. Maeve no respondió.

Pero aun así aceptó acompañarme a desayunar, así que quizás me sitúo en algún punto intermedio entre el peligro bueno y el peligro malo.

Eso me funciona.

Cuando vuelvo a mi suite cerca de la medianoche, mi teléfono se ilumina con una confirmación.

**Maeve: Venice Café, 7:30 am.**

Concisa y directa. Ni siquiera un emoji. Incluso en un mensaje de texto, la seguridad en sí misma le sienta bien.

Pongo tres alarmas y me afeito. Quiero entrar oliendo a jabón, en lugar de a muelle.

Preparo una camisa blanca almidonada con una chaqueta que, espero, con suerte transmita una buena vibra peligrosa.

La 9 mm se quedará atrás.

Con la imagen de labios rojos y ojos color chocolate, me tumbo en la cama y espero a que amanezca.