71 Rae

RAE

Sujeto: Lazarev, Lukas A. (renunció a su derecho a un abogado)

Visitante: Lazarev, Kirill L.

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SÍ | NO

Gideon me promete que estará bien quedándose aquí. Lo dejamos en el apartamento y volvemos al coche que está abajo. Kir me ayuda a subir al vehículo y luego nos saca del aparcamiento.

Salimos del aparcamiento subterráneo y nos adentramos en la ciudad. Parece que todos los demás coches se apartan y todos los semáforos se ponen en verde, como si el mundo nos animara a seguir nuestro camino hacia dondequiera que vayamos.

Que, al parecer, es la comisaría del distrito 20.

Nos lleva por un callejón. Está bloqueado por una verja alta, coronada con alambre de púas, pero un agente de patrulla enmascarado nos espera fuera, en el frío, para abrirnos. Parece que nos esperan. Pasamos y la verja se cierra tras nosotros.

Salgo del coche y miro a mi alrededor. Un viento gélido azota el fondo del callejón.

Solo llevo vaqueros y una camiseta con una chaqueta ligera, así que el frío me cala hasta los huesos.

Kir se da cuenta y levanta un brazo como si quisiera rodearme con él para darme calor, pero luego se lo piensa mejor y lo retira.

—Vamos.

Lo sigo con paso pesado por el callejón. A mitad de camino, nos detenemos ante una puerta metálica anodina. Kir llama una vez, hace una pausa y vuelve a llamar. Da un paso atrás justo a tiempo para que la puerta se entreabra.

Otro policía nos mira. Este es un detective, a juzgar por el traje de poliéster arrugado y las ojeras. Echa un vistazo arriba y abajo del callejón y luego abre la puerta más de par en par. —Adelante —gruñe.

Kir asiente mientras pasamos y le entrega un sobre grueso del que asoman billetes nuevos de un dólar, que el hombre guarda rápidamente en el bolsillo de su chaqueta.

Nos colamos dentro. La puerta se cierra con un golpe detrás de nosotros, aislándonos del frío y de la noche.

Los pasillos traseros de la comisaría son un laberinto de luces fluorescentes parpadeantes y linóleo rayado. Pasamos por una sala de descanso donde un par de uniformados sorben sus tazas de café. Nos miran con curiosidad, hasta que ven a Kir, momento en el que apartan la vista rápidamente.

Nadie nos detiene. Sea lo que sea lo que Kir le haya dado al detective, ha sido suficiente para ganarnos paso libre por las entrañas de la policía de Nueva York.

El detective nos guía por un pasillo estrecho y se detiene ante una puerta marcada como “Sala de Observación de Entrevistas n.º 7”. La abre con la llave de un llavero repleto y luego se hace a un lado.

—Tienen veinte minutos —le dice a Kir—. Después de eso, no puedo garantizar nada.

—Es todo lo que necesitamos.

El detective asiente una vez y luego desaparece por el pasillo, dejándonos solos.

Kir abre la puerta y me invita a pasar. Es una oficina pequeña y estrecha, poco más grande que un armario, en realidad. Sobre el escritorio metálico encajonado en una esquina hay un monitor de ordenador anticuado, y en ese monitor…

…está Lukas.

Es la misma transmisión que Kir me mostró en el apartamento del refugio donde escondía a Gideon. Lukas sigue sin moverse. Está sentado en ese banco, con la espalda erguida y orgullosa, como un rey en el exilio.

Los píxeles mal renderizados no pueden empañar su brillo. Nada puede, en realidad. Es como volver a verlo por primera vez: se me corta la respiración, porque tengo muy claro que él es lo que se supone que debe ser un hombre.

Fuerte ante la adversidad.

Valiente en el fragor de la batalla.

Presente y capaz, feroz y desafiante, hermoso, rudo, intocable.

Lo amo. Por estúpido que parezca, sigo amándolo, incluso después de todo. Es mi Estrella Polar.

Pero.

Pero.

Kir me advirtió que algo se avecina. No me creerías aunque te lo contara.

¿Cuántas veces ha intentado el mundo decirme que Lukas Lazarev es una mala idea? Kir, Jillian, el propio Lukas... Una y otra vez me han dicho que no solo es tan malo como dicen las historias, sino que es peor. Un asesino. Un tirano. Una bestia sedienta de sangre.

Yo misma leí ese artículo, ¿no? Sé que Jillian nunca mentiría. Se toma su trabajo demasiado en serio. Esos son hechos. Su esposa murió envenenada. La enterraron en una tumba sin nombre.

Creía que había más detrás de la historia entonces, y sigo creyéndolo ahora. Le creí entonces, y sigo creyéndole ahora.

Pero creer en algo no lo convierte en verdad. Y amar a alguien no lo hace inocente.

—¿Qué vas a hacer? —le pregunto a Kir con voz débil.

Señala la silla plegable de metal colocada frente al monitor del ordenador. —Siéntate y mira. Pronto lo verás —Luego sale de la habitación y cierra la puerta tras de sí.

Me siento en la silla y dirijo la mirada a la pantalla. Por un momento me pregunto si la transmisión se ha interrumpido, porque Lukas no ha movido ni un músculo. Ni siquiera parece estar respirando.

Entonces, la puerta de la sala de interrogatorios se abre de par en par y Kir se cuela dentro.

En la pantalla, veo cómo su figura alta y delgada entra en el encuadre. Cierra la puerta tras de sí y luego se gira para mirar a su padre. Se queda allí de pie un momento y los dos hombres se miran. Ninguno de los dos deja entrever nada en su rostro.

Entonces Kir suspira, da un paso adelante, saca la silla que hay frente a Lukas y se sienta. Padre e hijo, imágenes especulares el uno del otro, separados por décadas y circunstancias, pero cortados por el mismo patrón.

—Siempre me pregunté qué se sentiría —comienza Kir—, verte en ese lado de la mesa.

Lukas asiente. —¿Cumple con tus expectativas?

—La verdad es que no —Kir se frota la mandíbula con la mano—. Pero es un comienzo.

Lukas ladea la cabeza hacia un lado. —¿Un comienzo de qué, me pregunto?

Kir entrecierra los ojos. —Arreglar las cosas.

—Esa es una declaración de intenciones muy noble para un hombre que acaba de robarme la empresa.

—¡No te he robado una puta...! —Al darse cuenta de que está gritando y levantándose de la silla, Kir se detiene y vuelve a sentarse.

Se toma un momento para recomponerse. Se arregla el nudo de la corbata, se alisa el pelo hacia atrás y se ajusta el cierre del reloj.

Cuando está listo, vuelve a mirar a su padre—.

No he robado nada —repite, más tranquilo esta vez, aunque su voz sigue sonando áspera a través de la transmisión de audio—. Te ofrecí una opción.

—La elegí a ella —dice Lukas.

—Sí —responde Kir—. Lo hiciste. Y mira adónde te ha traído eso.

Lukas no muerde el anzuelo. Pero no aparta la mirada de su hijo, ni siquiera por un segundo. Lo observa con calma, con las manos cruzadas sobre el regazo, con la postura tan erguida como siempre.

Es un milagro que la policía tenga celdas en las que quepa, pienso para mis adentros. Es tan imponente que no puedo evitar preguntarme si podría simplemente arrancar esa puerta de sus bisagras y salir andando si quisiera.

—No estoy aquí para regodearme, ya lo sabes —dice Kir tras un minuto de silencio gélido—. Al contrario de lo que puedas pensar, en realidad no quiero verte pudrirte en la cárcel.

—Qué magnánimo.

—Lo digo en serio. —Kir se inclina hacia delante, con los codos sobre la mesa—. Puedo hacer que todo esto desaparezca. Sabes que puedo.

—Lo que sé —dice Lukas—, es que no organizaste todo esto solo para poder borrar todo y ganarte un favor mío, hijo. Eres más listo que eso. Lo hiciste por una razón.

Lentamente, Kir asiente. —Así es.

Lukas sonríe con sarcasmo. Siguiendo el juego, dice—: ¿Y bien? Somos todo oídos.

Juraría que la mirada de Kir se desvía hacia la cámara durante un segundo. Luego, cruzando una rodilla sobre la otra, dice—: Quiero que me pidas ayuda. Solo por esta vez, quiero que digas esas putas palabras, padre.

Hay silencio. Me vuelvo a preguntar si se habrá cortado la transmisión, porque los dos hombres están tan quietos como estatuas. Entonces, Lukas se inclina hacia delante y apoya los codos en las rodillas.

—Quieres que te suplique.

—Suplicar, pedir, ¿qué coño de diferencia hay? —escupe Kir—. Solo admite, por una vez en tu puta vida, que necesitas a alguien. No puedes hacer todo solo. Incluso el gran Lukas Lazarev comete errores.

—Este no lo cometeré —responde Lukas en voz baja.

La frustración de Kir es más que evidente. Sus manos no dejan de flexionarse y extenderse en su regazo, y una rodilla ha empezado a moverse arriba y abajo, como un pistón—. ¿Cuántas vidas vas a arruinar antes de tragarte tu puto orgullo, eh? ¿La de mamá? ¿La mía? ¿Ahora también la de Rae?

Un músculo se contrae en la mandíbula de Lukas. La primera grieta en su compostura. —No sabes de lo que estás hablando —dice por fin.

—¿Quién lo sabe mejor que yo? —se ríe Kir—. Me he pasado toda la vida viéndote hacer esto. Encuentras algo hermoso, algo puro, y te convences a ti mismo de que puedes tenerlo sin arruinarlo —Niega con la cabeza lentamente—. No puedes. Nunca has podido. Mamá lo demostró.

Se hace un silencio. Entonces, Lukas dice—: No.

Kir frunce el ceño como si hubiera oído mal. —¿Qué?

—No —repite Lukas.

—¿No qué?

—No quiero tu ayuda, hijo. Me quedaré aquí. Ha llegado el momento.

—No vas a... —Kir se detiene. Está confundido, un hombre tan seguro de tener la mano ganadora hasta que descubrió que estaba jugando a un juego completamente diferente—.

¿Qué demonios quieres decir con que no quieres salir?

Te estoy ofreciendo una salida a esto, viejo bastardo testarudo.

¡Te estoy dando exactamente lo que necesitas!

Lukas no se inmuta ni responde. Sus manos siguen tranquilamente entrelazadas en su regazo.

—¿Es orgullo? —exige Kir—. ¿Es eso lo que pasa? ¿Algún tipo de... algún tipo de puto complejo de mártir? ¿Prefieres pudrirte aquí antes que admitir que necesitas mi ayuda?

—No es orgullo.

—Entonces, ¿qué? ¿Terquedad? ¿Rencor? ¡Elige tu puta palabra, papá!

Lukas exhala lentamente. —Ya he dejado de huir de su recuerdo, Kirill.

Kir se pone de pie de un salto, haciendo que su silla chirríe al deslizarse hacia atrás por el suelo de hormigón. —¡No me vengas con esas tonterías! Nunca amaste a mamá —dice con voz ronca—. Y nunca me amaste —Apoya las manos en la mesa y se inclina hacia él—. ¿Y ella qué, eh? ¿Amas a Rae?

El silencio que sigue es el más largo de mi vida. No respiro. No creo que mi corazón lata. Todo se ha reducido a esa pantalla granulada, al hombre de cabello plateado sentado tan quieto en esa pequeña y sórdida habitación.

Lukas se pone de pie. —No.

Me echo hacia atrás en mi asiento como si hubiera atravesado la pantalla y me hubiera abofeteado. ¿No? Pero… pero me dijo que me amaba. Acabamos de pasar una semana sin hacer otra cosa que amarnos. Yo… volví a mi pasado y reviví la peor noche de mi vida por él, lo dejé todo por él, y él… él…

—Ella fue una distracción —dice—. Nada más.

No siento las manos. No siento nada. La habitación se ha vuelto gris por los bordes, el sonido es amortiguado, como si estuviera bajo el agua.

Kir levanta la cabeza lentamente. Sus ojos encuentran la lente de la cámara y me miran directamente a través de ella.

No tiene que decir nada para que lo entienda. El mensaje es clarísimo: lo que fuera que creyera que teníamos, lo que fuera que haya sentido en esa casa de piedra rojiza, en esa cama, en sus brazos… fue un sueño febril.

Lukas Lazarev es incapaz de amar.

En la pantalla, Kir le lanza a su padre una última mirada indescifrable. Luego se aleja de la mesa, se arregla la chaqueta y sale del encuadre. La puerta de la sala de interrogatorios se cierra detrás de él con un sordo golpe metálico.

Un segundo después, la imagen se vuelve negra.