59 Rae

RAE

MENSAJES: L. Lazarev → Natasha V.

LL: Se acabó.

LL: No vuelvas a contactar con este número.

NV: Es la chica, ¿verdad? La ratoncita de la oficina.

NV: Oh, Lukasha... ¿No has aprendido qué les pasa a las cosas que amas?

[CONTACTO BLOQUEADO]

Para el tercer día, he perdido la cuenta de cuántas veces lo hemos hecho. En algún punto entre “muchas” y “chica, ¿cómo es que sigues en pie?”.

Estoy agotada en todos los sentidos. Mi vagina suplica clemencia, me duele la mandíbula, tengo los pezones irritados y mi cerebro me envía mensajes urgentes y repetidos sobre descansar, hidratarme y, tal vez, posiblemente, ponerme unos pantalones en algún momento de este siglo.

Nunca he sido más feliz.

Es como si hubiera pasado veinticinco años andando por ahí con el volumen bajado a dos, y Lukas lo hubiera subido hasta el once.

Ha habido un proceso de adaptación, pero no se puede negar que, ahora, cada terminación nerviosa está despierta, cada sensación amplificada.

Incluso el dolor entre las piernas me parece un regalo.

Como mínimo, es la prueba de que esto es real, de que no estoy soñando.

Un hombre con ese aspecto me desea tanto que está dispuesto a dejar pruebas.

Apenas hemos salido del dormitorio. El edificio de ladrillo rojo se ha convertido en nuestro universo privado, aislado de un mundo que ya no tiene importancia.

Al caer la tarde, Lukas me prepara un baño y se mete detrás de mí. Debe de haber encargado esta bañera a medida o habérsela comprado de segunda mano a los entrenadores de orcas de SeaWorld, porque ningún otro dispositivo de baño en el mundo podría albergar tanto a él como a una segunda persona.

Esta, sin embargo, sí. El cuarto de baño se llena de vapor dulcemente perfumado mientras me recuesto contra su pecho, con la espuma flotando hasta mi barbilla.

—Guarda eso, señor —le advierto cuando noto que su pene me empuja en la parte baja de la espalda—. Este baño es solo para descansar y relajarse.

—Eso es lo que dijiste sobre la encimera de la cocina —dice con tono burlón—, y sin embargo no te oí quejarte cuando se sirvió el postre…

—Oh, cállate. —Le salpico con agua por encima del hombro—. La encimera de la cocina fue idea tuya, por si lo habías olvidado. Literalmente me levantaste y me dejaste allí como si fuera un guiso.

—No te quejaste.

—Estaba comiendo.

—Yo también —responde él.

Mis mejillas se sonrojan a pesar del calor del baño. Le rodeo con el brazo y me acurruco bajo él. Incluso con el aroma de la bomba de baño que saqué de un armario, sigo percibiendo su olor. Ese almizcle ligeramente sudoroso que tanto me gusta. Cierro los ojos y me recuesto sobre él.

—Esto es agradable —murmuro.

—Mm —Sus labios rozan mi sien—. Había olvidado cómo se sentía esto.

—¿Qué?

—La paz.

Coge el bote de champú que hay en el lavabo y se echa un poco en la palma de la mano. Espero que me lo pase, pero, en lugar de eso, empieza a masajearme el cuero cabelludo él mismo.

Hasta este preciso instante, “que mi jefe me lavara el pelo” no habría ocupado un lugar destacado en mi lista de fantasías eróticas. Supongo que tendré que revisar esa lista, porque esto está subiendo rápidamente en la clasificación.

Es tan absurdamente íntimo. Sus dedos, con las yemas anchas, masajean en círculos lentos, acariciándome desde las sienes hasta la coronilla. Me recuesto contra él y suspiro.

—¿Por qué estás siendo tan delicado? —le pregunto, con una voz apenas por encima de un susurro.

Sus manos no se detienen. —Porque pasé semanas intentando ahuyentarte. Te quedaste. Lo menos que puedo hacer es tratarte como te mereces.

No es mi intención llorar. Pero las lágrimas brotan de todos modos, calientes mientras resbalan por mis mejillas y se mezclan con el agua del baño. Mis hombros tiemblan por el esfuerzo de contener esta marea de sentimientos que me embiste sin ni siquiera un permiso firmado.

—¿Rae? —pregunta Lukas, deteniéndose—. ¿Qué pasa?

—Nada —digo—. Es una tontería. Es solo que… Nadie ha…

No puedo terminar la frase. El peso de que alguien se preocupe por mí me está aplastando de la mejor manera posible.

Lukas no dice nada. Solo me inclina la cabeza hacia atrás y me aclara el champú con las manos ahuecadas llenas de agua, con cuidado de que la espuma no me entre en los ojos. Luego coge el acondicionador.

—Mi madre solía hacer esto —me oigo decir—.

Cuando era pequeña. Los domingos por la noche, antes de ir al colegio…

era la “Noche de spa de las chicas Everett”.

Me lavaba el pelo y me contaba historias de cuando era joven.

Luego me dejaba trenzar el suyo. Incluso cuando lo hacía fatal, al día siguiente iba al trabajo y se lo contaba a todo el mundo.

Las manos de Lukas se detienen un instante y luego siguen con su trabajo. —Háblame de ella.

Y lo hago.

Le hablo de su risa, fuerte y entrecortada, completamente indigna, capaz de llamar la atención en cualquier habitación.

De cómo quemaba todo lo que intentaba cocinar, excepto las tortitas, que le salían perfectas siempre.

La forma en que bailaba en la cocina al son de viejas canciones de Motown y tiraba de mi padre por la corbata cuando llegaba a casa del trabajo para obligarlo a bailar con ella, aunque él tuviera tanto ritmo y movimiento de caderas como nuestro frigorífico, y cómo él la quería lo suficiente como para dejarla salirse con la suya.

Luego le cuento lo del accidente. La llamada telefónica. La expresión de Gideon cuando le conté lo que había pasado.

Lukas escucha sin interrumpir. Sus dedos se deslizan por mi pelo, desenredando los nudos con una paciencia inagotable.

—Llevas mucho tiempo cuidando de todos los demás —observa en voz baja.

—Alguien tenía que hacerlo.

—Ya no —Sus brazos me envuelven por detrás, apretándome contra su pecho—. Ahora estoy aquí.

Me hundo en el silencioso consuelo de su abrazo como si fuera una especie de baño caliente. Pero hay una inquietante incertidumbre retorciéndose dentro de mí, a pesar de lo bien que me siento aquí y ahora. Quiero ser feliz, pero no puedo hasta que haya aclarado las cosas sobre este tonto asunto.

—¿Lukas? —me aclaro la garganta para que mi voz no suene tan chillona—. ¿Puedo preguntarte algo?

—Lo que sea.

—Es una tontería. Pero me ha estado molestando.

—Lo que sea —repite él—. Lo que sea.

Dibujo patrones sin sentido en el agua de la bañera. —Esa mujer, Natasha, la que estaba en tu oficina aquel día… —Siento cómo se le tensa el pecho contra mi espalda—. ¿Quién es ella para ti?

Se queda en silencio el tiempo suficiente como para que empiece a arrepentirme de haber preguntado. Luego exhala lentamente, y su aliento agita el pelo húmedo de mi sien.

—Un recuerdo de quién solía ser.

Espero a que continúe. Al final, lo hace.

—Después de que Elena muriera, no quería sentir nada. Natasha me venía bien. Ella conocía el acuerdo y nunca pidió más —Sus brazos me aprietan con más fuerza—. Ya no será un problema.

—¿Has terminado con ella?

—No había nada que terminar. Nunca ha habido nada —Me da un beso en el hombro—. Ella era un sustituto del vacío. Tú eres algo completamente diferente.

Me giro entre sus brazos, con el agua chapoteando contra los bordes de la bañera, hasta quedar frente a él. Sus ojos grises se ven suaves a la luz de las velas y le acaricio la barbuda mandíbula con mis manos mojadas.

—Gracias por decírmelo —digo—. Sé que no ha sido fácil.

—Nada contigo es fácil, Rae Everett —Pero sonríe. Una sonrisa de verdad, no esa mueca sarcástica a la que me he acostumbrado. Esta le llega a los ojos y le arruga las comisuras de una forma que hace que mi corazón dé un salto acrobático y poco aconsejable.

—Bien —le digo—. Te vendría bien un reto.

Se ríe. Al igual que esa rara sonrisa, la risa auténtica transforma todo su rostro.

—Eres un problema —murmura, acercándome hasta que nuestras frentes se tocan—. Lo supe en cuanto te vi.

—¿Sí? —lo provoco con una sonrisa pícara—. ¿Y qué vas a hacer al respecto?

—Quedarme contigo —dice simplemente.

Me besa de nuevo, esta vez en los labios. Le devuelvo el beso y él me besa un poco más, y yo le devuelvo el beso y él me besa un poco más, y simplemente… seguimos así un rato. Besándonos en la bañera como adolescentes nerviosos.

Pero es agradable. No hay expectativas sobre lo que va a pasar después. Es como si hubiéramos salido del tiempo y del espacio y hubiéramos encontrado un pequeño rincón seguro que es nuestro y solo nuestro.

Qué maravilla.

Qué emoción.

Qué vida.

Qué hombre.

Cuando por fin nos separamos después de besarnos durante un buen rato, estoy sin aliento, arrugada y más feliz de lo que me corresponde.

—Deberíamos salir —digo—. Me estoy convirtiendo en una pasa.

—Aunque eres una pasa muy sexy —Sonríe, otra sonrisa auténtica, dos en una noche, las estoy coleccionando como si fueran Pokémon, y se levanta de la bañera en una cascada de agua.

Intento no quedarme boquiabierta y fracaso estrepitosamente. ¿Quién puede culparme? El hombre es un regalo para la vista.

Me envuelve en una toalla limpia y mullida que también vino de ese misterioso cargamento de Uber, y luego me lleva al dormitorio a pesar de mis protestas de que soy perfectamente capaz de caminar.

Pero no pasa nada.

No me importa que me lleven en brazos por una vez.