49 Lukas

LUKAS

NYU LANGONE DENTAL — ADMISIÓN DE URGENCIAS

Paciente: Howell, Preston J.

Mecanismo de la lesión: “Tropecé y me caí”. Cuando se le pidió que diera más detalles sobre el mecanismo, el paciente dejó de hablar.

El coche se aleja y no miro atrás. No puedo.

Si miro atrás, veré a Rae allí de pie en la acera, con el maquillaje estropeado y los labios hinchados, los ojos llenos de preguntas que no tengo intención de responder. Si miro atrás, podría hacer algo catastróficamente estúpido.

Como salir del coche e ir hacia ella.

Presiono la palma de la mano contra mi pecho, tratando de aliviar la presión que se acumula allí. No sirve de nada.

Por eso tuve que hacerlo así. La empujé hasta ponerla de rodillas y le follé la garganta como si no fuera más que un cuerpo caliente; lo hice de forma cruda, transaccional y cruel, porque si no lo hubiera hecho, habría hecho algo mucho, mucho peor.

La única alternativa era la ternura.

La alternativa era apartarle el pelo de la cara y decirle que es lo primero que he sentido en dieciocho años. Admitir que, cuando me mira con esos ojos marrones, me derrito de una forma que nunca pensé que sería capaz.

No puedo permitirme eso.

Ahora no.

Nunca.

La ternura mata a la gente en mi mundo.

Aprendí esa lección muy pronto en la vida. Solo hacen falta unos cuantos funerales inoportunos para que la lección cale de verdad. Te quedas junto a un hoyo en el suelo y ves cómo entierran un cuerpo, y aprendes muy, muy rápido que debes ser duro. Debes ser frío.

He construido todo lo que tengo sobre los cimientos de esa frialdad.

La Bratva no sigue a hombres blandos. Los hombres que me obedecen se han comprometido a seguir la fuerza, la crueldad y la voluntad de hacer lo que hay que hacer sin pestañear.

Todos los hombres de mi organización me han visto meter balas en cráneos.

Me han visto grabar la lealtad en la carne cuando las palabras no bastaban. Me respetan porque me temen.

Y Kir…

Mi hijo necesita un padre que le enseñe a sobrevivir en esta vida. No uno que se distraiga con una mujer que le dobla la edad, con ojos tristes y una boca aguda. Si me ve ablandarme, si ve que deseo algo más allá del poder y el control, pensará que es posible tenerlo todo.

No lo es. Yo lo sé mejor que nadie.

La mampara se baja. —¿A casa, señor? ¿O a la oficina?

Ninguna de las dos opciones me atrae. Mi casa es básicamente un mausoleo.

La oficina es peor, sin embargo. Luces fluorescentes y el aroma persistente del perfume de Rae adherido a cada superficie de la planta 50…

Mierda, todavía puedo saborearla en la lengua.

—Ninguna de las dos —Carraspeo—. Upper West Side. La 89 con Broadway.

Mientras cruzamos la ciudad, meto la mano en el bolsillo y encuentro el trozo de encaje negro que le pedí a Rae que me diera. Mis dedos lo aprietan y mi polla empieza a endurecerse de nuevo. Me pierdo en su calor, en su suavidad.

Pronto, el coche se detiene y me saca de mi ensimismamiento. —Llegamos, señor.

Salgo del vehículo y me adentro en las sombras al otro lado de la calle, frente al edificio de ladrillo rojo que es mi destino. Una ventana de un piso superior brilla con luz amarilla en la noche.

La rabia que ha estado bullendo desde que dejé a Rae no ha desaparecido. Se ha intensificado durante el trayecto hasta aquí, alimentándose de sí misma, sacando las garras.

Ella sabe lo que ha hecho esta noche. Lo ha hecho a propósito. Y él también.

Así que ahora debo hacer esto.

Cuando llamo a la puerta, Preston Howell abre, vestido con ropa de estar de cachemira, con un whisky en la mano. Su sonrisa se desvanece al reconocer a su visitante nocturno.

No espero a que me invite a pasar: entro y cierro la puerta tras de mí.

—L-Lukas —dice Preston mientras da un paso atrás, recuperando la compostura—. Esto es inesperado. ¿Te puedo ofrecer un trago?

Recorro con la mirada el vestíbulo, decorado con buen gusto.

En la pared cuelga una obra de arte original, un Basquiat, si no me equivoco.

Flores frescas en un jarrón de cristal. La vida construida con el dinero de papá y el encanto de un magnate tecnológico, todo dispuesto para proyectar una sofisticación sin esfuerzo.

No siento más que desprecio por él.

—No —digo—. Pero vas a necesitar uno bien fuerte.

El recuerdo de la cena de esta noche me revuelve el estómago. Durante tres putas horas, vi a Preston Howell invadir el espacio de Rae, tocarle la rodilla, pasar el brazo por el respaldo de su silla como si tuviera algún puto derecho a estar cerca de ella.

Esa puta sonrisa. Odié esa sonrisa. Miré a mi alrededor y vi un montón de objetos que podría usar para joderla. Él la miraba y sonreía como si fuera solo cuestión de tiempo antes de tenerla a sus pies.

Quiero romper cada hueso de esas manos que la tocaron.

Quiero aplastarle esa cara de satisfacción hasta que ni su propia madre reconozca la pulpa.

Quiero enrollar mis dedos alrededor de su garganta y apretar hasta que se le salgan los ojos de las órbitas, sus piernas dejen de patalear y la luz en él se apague para siempre.

La violencia se enrosca en mi pecho, negra y hambrienta, exigiendo su libra de carne. Me cuesta hasta la última gota del control que he cultivado durante sesenta años mantenerme clavado en este sitio en lugar de pintar de rojo las paredes de su vestíbulo con sus jodidos intestinos.

Preston debe de ver algo de esa rabia en mis ojos, porque da un paso atrás. Luego otro.

No avanzo hacia él. No lo necesito. Simplemente camino hacia delante a un ritmo mesurado mientras él sigue retrocediendo. Sin embargo, cuando su espalda choca contra el borde del piano, se queda sin espacio para huir.

—Esta noche has tocado algo que me pertenece —le informo.

La risa de Preston es entrecortada y nerviosa. —Lukas, vamos. Solo estábamos hablando. Ella es tu asistente; no me había dado cuenta de que ustedes estaban...

—Oh, te habías dado cuenta.

Observo el momento en que el verdadero miedo se refleja en sus ojos. No es tonto. Sabe que está jodido.

—Soy un hombre razonable, Preston. —Me ajusto el puño de la camisa—. Creo en las respuestas proporcionadas. Le has puesto las manos encima, así que voy a quitarte algo a cambio.

Saco un par de alicates del bolsillo de mi chaqueta. El metal brilla opacamente a la luz de la lámpara mientras los coloco sobre la tapa cerrada del piano.

Me doy la vuelta y me alejo. —Así es como funciona esto —digo, acomodándome en un sillón de cuero. Cruzo una pierna sobre la otra, perfectamente a gusto—. Vas a arrancarte uno de tus propios dientes. Tú eliges cuál. No soy exigente.

Preston mira los alicates con horror.

—O —continúo—, te sacaré varios. Junto con otras partes que quizá eches más de menos —Mi mirada se posa significativamente por debajo de su cinturón.

El color se le va de la cara por etapas, pasando del rosa al gris y al blanco cadavérico. —Estás jodidamente loco —susurra.

Extiendo la mano, le arranco el whisky de su mano temblorosa, luego me recuesto en la silla y le doy un sorbo.

—Rae parecía bastante cautivada por tu sonrisa esta noche —digo—. Veamos si sigue pensando que es bonita después de esto.

Señalo los alicates con la palma abierta.

—Cuando estés listo, Preston. Tengo toda la noche.

Cuando todo termina, Preston yace desplomado contra el piano, un despojo encogido.

Los alicates yacen en el suelo de madera, junto al muñón ensangrentado de su molar.

Está llorando, sangrando y, a juzgar por la mancha oscura que se extiende por su pijama de cachemira, meándose encima.

Unos gemidos patéticos se escapan por el agujero en su encía.

Me levanto y me aliso la chaqueta, luego me bebo lo que queda de su whisky de un solo trago. El tipo es un puto cerdo, pero tiene buen gusto para el alcohol.

Cuando se vacía, tiro el vaso.

Preston grita cuando el vaso golpea el suelo y se hace añicos. Se apresura a retroceder, pegándose al piano como si pudiera teletransportarse a través de él y escapar de mí.

Me agacho hasta que mis labios quedan a centímetros de su oreja. —Si vuelves a pensar en su nombre —siseo—, volveré a por el resto. ¿Lo entiendes?

Llora y asiente frenéticamente. La sangre y los mocos le gotean por la barbilla.

Le doy una palmadita en la espalda. Luego me ajusto los puños y salgo de nuevo a la noche, dejando a Preston Howell sangrando y destrozado a mis espaldas.

Que te sirva de jodida lección, amigo mío.

Nunca.

Toques.

Lo que es.

Mío.