47 Rae

RAE

SERVICIOS EJECUTIVOS DE LAZAREV GLOBAL

Recogida de ropa de tintorería — Pedido urgente

Propietario: L. Lazarev

Estado: Manchado. Otra vez.

Me río.

Está bromeando, claro. Es decir, tiene que estar bromeando. Ni siquiera Lukas Lazarev, el rey de traspasar los límites y de la conducta inapropiada en el trabajo, esperaría realmente que yo, en un restaurante con estrella Michelin lleno de testigos…

Miro por encima del hombro, pero ya no está. Ha vuelto a su extremo de la mesa como si nada hubiera pasado.

Vale. Está bien. Me está poniendo a prueba. A ver si me pongo nerviosa, si me sonrojo.

Bueno, la broma le ha salido mal. Soy una causa perdida, claro, pero tendrá que esforzarse más que eso.

—¿Todo bien? —pregunta Preston cuando volvemos a estar solos.

—¡Genial! —respondo alegremente, intentando que mi voz suene lo más animada posible—. Solo es una broma privada. Bueno, ¿me estabas contando lo de tu bodega?

Preston retoma la saga de su bodega con renovado entusiasmo.

Algo sobre un Château Margaux de 1982 y una guerra de pujas en Christie’s.

Asiento, haciendo los ruidos de interés apropiados, mientras mi cerebro elabora justificaciones cada vez más elaboradas de por qué no debería excusarme para ir al baño y seguir las órdenes de Lukas.

Porque no voy a hacerlo. Obviamente. Sería una locura.

Pasan sesenta segundos. Luego noventa.

Justo cuando empiezo a relajarme, contenta de que Lukas haya pasado a torturar a otra persona, vuelvo a sentir su presencia detrás de mí.

Océano.

Menta.

Humo.

Peligro.

Su barba me hace cosquillas en la oreja. —Si no lo haces tú misma —susurra—, voy a tirar todos los platos de esta mesa y te la voy a quitar delante de todo el mundo —Suspira, como si al fin y al cabo no fuera tan mala idea—. Tú decides.

Luego se ha ido otra vez.

Preston sigue hablando. Al menos, su boca se mueve. Pero su voz suena como si viniera de muy lejos.

Me quedo mirando mi copa, dándome cuenta de cómo los temblores de mi mano hacen que el vino se mueva de arriba abajo por las paredes.

No lo haría.

¿…O sí?

Esa es una pregunta muy tonta. Sé a ciencia cierta que lo haría.

Trago saliva y dejo caer una mano a un lado. Me acomodo en el asiento, con total naturalidad, como si solo intentara ponerme cómoda después de tres horas sentada en esta silla tan incómoda. Esa mano libre agarra un puñado de tela y empieza a subirme la falda.

—…Y la mirada en sus ojos cuando se lo compré justo delante de sus narices, Rae, no te lo creerías...

—Mmm —digo—. Increíble.

Una vez que la he subido lo suficiente, mi mano se desliza bajo el dobladillo, igual que hizo la de Lukas en la reunión de Kir.

Mis dedos se enganchan en la cintura de mi ropa interior.

Deslizo la tela por mis caderas con movimientos minúsculos y graduales.

Un milímetro cada vez. Preston gesticula ampliamente, describiendo algún viñedo de Napa, completamente ajeno al hecho de que en este momento estoy haciendo algo sumamente inapropiado bajo este mantel de lino blanco.

Me arde la cara. Siento el calor irradiando de mis mejillas como si me hubiera dado una fiebre repentina y localizada.

El encaje se engancha en mis muslos. Me muevo de nuevo, cruzando los tobillos, y aprovecho el movimiento para deslizar la tela más allá de mis rodillas.

——¡Y el color, Dios, el color...!

—Tan bonito —digo con voz ronca—. Los colores. Me encantan.

Ahora baja por mis pantorrillas. Ya casi está. La ropa interior se amontona alrededor de mis tobillos.

Entonces, en el último segundo, se engancha en mi talón. Mierda.

Me agacho, fingiendo ajustarme la correa del zapato. Mis dedos se mueven con torpeza bajo la mesa mientras intento desenganchar a ciegas el encaje del cuero.

Preston se detiene a mitad de la frase. —¿Estás bien? ¿Se te ha caído algo?

—Solo mi zapato —digo con voz ahogada—. Se me ha soltado la hebilla.

—Ven, déjame...

—¡No! —grito. Luego, en voz más baja—: No, ya lo tengo. Casi… lo tengo. ¡Todo bien!

Por fin consigo soltar la ropa interior. La aprieto en mi puño, un diminuto trozo de encaje negro, aún caliente por mi cuerpo, y me enderezo.

Preston me está mirando fijamente. —¿Segura que te encuentras bien, Rae? Te has puesto bastante roja.

—Es cosa de la estación —Empiezo a hacer un gesto con la mano hacia las ventanas a modo de explicación, pero luego me doy cuenta de que en esa mano tengo mis braguitas, así que la vuelvo a bajar—.

Las flores —Señalo con la barbilla el centro de mesa floreciente—.

Hay mucho… polen —En mi cabeza, me pregunto cuánto tiempo más podré seguir usando esa excusa para salir de situaciones sociales terriblemente dolorosas.

—Eh, sí. Claro —No parece convencido, pero lo deja pasar—. En fin, como iba diciendo sobre el 82...

Dejo de prestarle atención por completo.

Mi ropa interior está apretada en mi palma sudorosa. De repente, mi vestido me parece vergonzosamente fino y la brisa del aire acondicionado está llegando a lugares donde no debería. Cada terminación nerviosa por debajo de la cintura está gritando.

Y en algún lugar al otro extremo de esta mesa, Lukas Lazarev está esperando.

No me atrevo a mirarlo. Si lo miro ahora mismo, o bien arderé en llamas o treparé por encima de esta mesa y haré algo que hará que nos arresten a los dos.

Así que mantengo la mirada fija en los labios de Preston, que no paran de moverse, y me pregunto qué demonios se supone que debo hacer ahora.

La respuesta llega unos instantes después.

Lukas se levanta de su silla y se abrocha la chaqueta. —Si me disculpan —dice sin dirigirse a nadie en particular.

Recorre toda la mesa. Al pasar junto a mi silla, extiende la mano hacia mí, con la palma hacia arriba. Nada en él indica que sea siquiera consciente de mi existencia, salvo esa enorme mano, a la espera.

Mi corazón se acelera cuatro veces más. Sin mirar, coloco mi ropa interior en la palma de Lukas.

Sus dedos se cierran alrededor de los míos por un instante. Un único apretón, y luego me suelta.

Se guarda la ropa interior en el bolsillo sin detener el paso y desaparece tras la esquina, en dirección a los baños.

Me quedo allí sentada, desnuda bajo mi vestido, sintiéndome más viva que nunca.

Durante el resto de las copas después de la cena, siento el aire sobre mi piel desnuda y el frío del asiento de cuero contra mis muslos. Cuando me muevo, recuerdo que Lukas ahora posee una parte de mí.

Por fin, ya pasada la medianoche, la cena llega a su fin.

Preston me agarra del codo justo cuando el grupo empieza a dispersarse.

—Ha sido un placer conocerte en persona, Rae —Saca una tarjeta de visita y me la entrega—.

Me encantaría seguir hablando contigo algún día.

¿Quizás tomando ese vino del que te hablé?

Me mira expectante, sin duda esperando a que saque mi teléfono, marque su número y cierre el trato que él cree que hemos estado negociando toda la noche.

Abro la boca para responder, ni siquiera estoy segura de lo que voy a decir, sinceramente; algo educado y evasivo, cuando una mano se posa en mi espalda.

—Ella está conmigo —dice Lukas.

No levanta la voz ni hincha el pecho ni hace ninguna de las típicas posturas de macho alfa que he llegado a esperar de los hombres que marcan su territorio. Simplemente lo dice. El cielo es azul y el agua moja, y Rae Everett le pertenece.

La sonrisa de Preston se congela. —No me había dado cuenta de que estaban juntos.

—Ahora ya lo sabes.

Su mirada se desvía hacia mí y luego vuelve a Lukas. Sea lo que sea lo que ve en el rostro del hombre mayor, le hace dar un pequeño paso atrás.

—Bueno. —Se guarda la tarjeta de visita en el bolsillo con una sonrisa triste—. No puedes culpar a un tipo por intentarlo.

—En realidad, sí puedo —dice Lukas—. Y lo hago.

Preston se ríe y levanta las manos en señal de rendición—. Mensaje recibido, alto y claro. Rae, ha sido un placer conocerte. Lukas, siempre es un placer.

Se retira hacia la salida, uniéndose a la corriente de invitados que se marchan.

En cuanto se marcha, la mano de Lukas se desliza desde mi espalda baja hasta mi cadera. Aprieta el agarre, clavándome los dedos en la fina tela de mi vestido.

—Es hora de irse —dice.

—¿Adónde?

No responde.

Afuera, el chofer, con el rostro adusto, tiene el coche esperando. Lukas abre la puerta él mismo y me ayuda a subir, protegiéndome con su cuerpo para que no le enseñe al mundo, por accidente, un destello al estilo Britney Spears de mis partes íntimas.

Una vez que me he acomodado, se sube al asiento trasero conmigo. La puerta se cierra detrás de él con un suave golpe sordo.

Mira por la ventana mientras nos alejamos de la acera. La luz recorre su rostro: dorada, luego sombra, luego dorada de nuevo. Su ceño fruncido está tallado en el mismo granito frío de siempre.

Entonces mueve la mano para pulsar un botón en la puerta.

Una mampara tintada se eleva entre nosotros y el conductor, aislándonos en nuestro propio mundo privado. El sonido de su cierre se apaga rápidamente en el silencio repentino.

Por alguna razón que no entiendo, se me seca la boca.

Lukas se gira hacia mí. A la tenue luz de las farolas que vamos dejando atrás, sus ojos son casi negros. Dos vacíos que se tragan todo lo que tocan.

—De rodillas —dice—. En el suelo.

Cuando dudo, inclina la cabeza un grado.

—Señorita Everett… no me haga repetirlo.