44 Lukas

LUKAS

VEINTICUATRO HORAS ANTES

DIRECTORIO DEL PERSONAL DEL NYT

Jillian Pierce | Metro / Investigaciones

Columbia '18. Becaria Polk. Cubre temas de delincuencia, corrupción y poder en Nueva York. Entre sus trabajos recientes se incluye una investigación en curso sobre una de las familias más prominentes de Nueva York.

Contacto: [email protected]

Se protegen las fuentes confidenciales.

Observo cómo Rae baja con paso firme las escaleras del avión, se sube al coche que la espera y desaparece. El coche no es más que otra mancha negra anónima perdida en la gris extensión de la ciudad.

Se ha ido.

Bien.

Pero no se ha ido del todo, ¿verdad? Porque todavía puedo olerla en mi ropa. El azufre de la gruta. Esa mierda barata de vainilla que se pone en el pelo. Su sudor, dulce y fragante.

Mi polla se remueve. Incluso ahora, de pie en una pista privada con el móvil vibrando en el bolsillo y una docena de incendios esperando a ser apagados, mi cuerpo me traiciona.

Basta con recordar cómo se frotaba contra mi muslo, esos gemidos entrecortados que emitía, su mano acariciándome y sus ojos abriéndose como platos cuando vio que no había exagerado ni un puto centímetro…

Me muerdo el interior de la mejilla hasta que la erección se apaga. Luego me subo a mi propio coche.

Tengo trabajo que hacer.

Mi chofer me entrega la edición matutina del New York Times mientras me acomodo en el asiento de cuero. La fuerza de la costumbre me hace abrirlo, ojeo los titulares y compruebo si hay algo que requiera atención inmediata.

Pero no paso de la portada antes de que algo me golpee como una puta hacha en la garganta.

Debajo del titular principal hay un nombre que no debería estar ahí:

JILLIAN PIERCE

Portada. En la parte superior. Es un artículo mordaz sobre el aprovechamiento de las lagunas normativas en la industria farmacéutica; no tiene nada que ver conmigo ni con Elena.

Pero esa no es la cuestión.

La cuestión es que esta mujer sigue viva.

Le encargué a Kir una sola tarea, una sola, y mi hijo, ese desastre, ni siquiera fue capaz de cumplirla.

¿Qué coño hace Jillian Pierce todavía viva?

Le dije expresamente que se encargara de ello. La periodista está husmeando demasiado, haciendo preguntas sobre huesos que llevan enterrados dieciocho años. Las preguntas adecuadas planteadas a las personas equivocadas podrían desmoronar todo lo que he tardado media vida en construir.

Y mi hijo, mi heredero, mi sangre… ha fallado.

Aprieto los dedos sobre el periódico hasta que las páginas se arrugan. El conductor me mira por el retrovisor. —¿Adónde, señor Lazarev?

—A la oficina —gruño—. Necesito hablar con mi hijo.

El ascensor me deja en la planta cuarenta. Mi ira crece con cada paso mientras recorro la distancia que me separa del despacho de esquina de Kir.

Su recepcionista, una rubia delgada de veintitantos años con una expresión de “deseo de complacer” pintada en el rostro, se levanta apresuradamente de su escritorio al verme acercarme. —Señor Lazarev, está en una reunión…

No cambio el paso.

—Señor, no puede simplemente…

Mi mano ya está en el pomo de la puerta. Pero me detengo, solo lo suficiente para clavarle una mirada. —¿“No puede”? —repito en voz baja.

El rostro de la chica se pone del color de la nieve recién caída. —Yo… yo tomaré nota de las llamadas —susurra.

Chica lista.

A través de las paredes de cristal, puedo verlo presidiendo una reunión. Cuatro desventurados compinches con trajes planchados están sentados alrededor de su escritorio, pendientes de cada una de sus palabras.

Sin duda, algún tipo de sesión estratégica. A mi hijo le encantan sus sesiones estratégicas casi tanto como le encanta decepcionarme.

No me molesto en llamar a la puerta.

La puerta golpea contra la pared con tanta fuerza que hace vibrar los trofeos enmarcados que Kir tiene colgados allí. Todas las cabezas se giran en mi dirección. Cuatro rostros palidecen uno tras otro.

Cinco, si contamos el de Kirill.

—Fuera —ladro.

Al principio, nadie se mueve.

Así que añado—: Ahora.

Eso los despega de sus asientos. Los portátiles se cierran de golpe y las sillas se arrastran hacia atrás. Los cuatro ejecutivos se apresuran a pasar junto a mí en un torbellino de terror. Ninguno de ellos es tan valiente como para mirarme a los ojos.

La puerta se cierra con un chasquido tras el último.

Kir no se ha movido de su asiento detrás del escritorio. Está recostado, con los brazos cruzados y el rostro cuidadosamente impasible. Pero conozco a mi hijo. Puedo leerlo como un puto libro abierto.

—Padre —dice—. Qué placer tan inesperado.

Me acerco a su escritorio y le tiro el periódico delante. Señalando con el dedo la firma que me llamó la atención, gruño—: Te encargué un trabajo. Un puto trabajo. ¿Era eso demasiado para ti, hijo?

Kir ni se molesta en mirar el periódico. Me mira a los ojos, tranquilo y arrogante. —¿Te refieres al asesinato que me encargaste porque estás demasiado ocupado follándote a mi asistente como para hacerlo tú mismo?

El rechinar de mis dientes resuena en mi cráneo. Mis manos se cierran en puños a los lados, los nudillos se me ponen blancos, y tengo que obligarlas conscientemente a abrirse antes de hacer algo de lo que me arrepienta.

Kir se da cuenta de mi lucha interna. —Adelante —me provoca—. Pégame otra vez. Esa siempre ha sido tu solución para todo, ¿no? No puedes ganar con tus palabras, así que ganas con los puños.

—Cierra la boca, chico.

Una sonrisa burlona se dibuja en la comisura de sus labios.

—¿Estamos irritables esta mañana? Nunca pensé que vería este día.

El legendario Lukas Lazarev, perdiendo la compostura.

Por una chica —Inclina la cabeza y chasquea la lengua—.

Sabes, padre, todos estos años viéndote actuar, y nunca te vi nervioso, ni una sola vez.

Ni siquiera parecías tan alterado cuando murió mi madre.

Por mucho que lo deteste, tiene razón.

Mierda, tiene razón.

Durante sesenta años, mi autocontrol ha sido la base de todo lo que he construido. Hielo en mis venas, acero en mi columna vertebral. Eso es lo que soy. Eso es lo que he tenido que ser.

Pero desde que Rae Everett entró en mi órbita, ese hielo se ha ido agrietando. Derritiéndose. Convirtiéndose en algo peligrosamente parecido a un sentimiento.

No me gusta.

Bajo la mano y me obligo a respirar. —Cuida tu lengua —repito entre dientes.

—Diré lo que me dé la gana —se burla Kir—. ¿Crees que no sé lo que estás haciendo? ¿Los viajes, los mimos? Es patético. Eres patético.

—Ten cuidado.

—¿O qué? —se levanta de la silla, igualando mi altura aunque nunca iguale mi envergadura—. ¿Me harás lo mismo que le hiciste a mamá?

Le diría una vez más que se calle de una vez, pero he criado a este chico yo solo desde que tenía doce años: sé cuándo ese brillo febril en sus ojos significa que está a punto de decir algo imprudente.

—Tú la mataste —me acusa—. Todo el mundo lo sabe. Toda la puta ciudad lo sabe.

—¿Cuántas veces tengo que decirte que no sabes de lo que estás hablando?

Da un salto alrededor de su escritorio para plantarme cara. —Tenía doce años, padre. ¡Doce! Un día, mi madre estaba allí, y al día siguiente, se había ido, y tú nunca derramaste ni una sola puta lágrima. Nunca explicaste una puta cosa. Solo me dijiste que estaba muerta y ya está.

Mi pecho es un horno y cada palabra que pronuncia aviva más las llamas. ¿Es así como se siente arder de emoción? Quiero recuperar mi frialdad.

—Te quería —continúa Kir, implacable—. Te quería más que a nada en el mundo. Y tú...

—Ya basta.

—...la enterraste en algún lugar donde nadie la encontraría jamás, y luego volviste al trabajo como si nada hubiera pasado. ¿Alguna vez la quisiste siquiera? ¿Eres siquiera capaz de…

Mi mano se lanza antes de que pueda detenerla.

Agarro a mi hijo por el cuello y lo empujo hacia atrás.

Su columna vertebral golpea la ventana con tanta fuerza que el cristal tiembla en su marco.

La ciudad se extiende cuarenta pisos por debajo de nosotros, con solo un fino cristal separando a mi hijo de convertirse en una mancha sobre el asfalto.

—Podría matarte ahora mismo —le advierto.

—Pero no lo harás —dice con voz ronca, sacando las palabras a pesar de la presión de mi mano. Una risa brota de algún lugar de su pecho, húmeda y ahogada. —Porque soy el único heredero que tienes.

Una vez más, tiene razón.

Si todos los cadáveres que he dejado a mi paso, toda la sangre, el sudor y las lágrimas, se reducen a esto, y tras mi muerte todo se desmorona, ¿qué sentido tuvo?

Estoy jodido de cualquier manera. O se desvanece en la nada, o se lo entrego a este advenedizo de mirada de acero.

Menuda broma del destino. Esto es lo que me queda tras toda una vida de lucha: un hijo que me odia, un legado construido sobre huesos enterrados y una mujer que tiene la mitad de mi edad y a la que no debería desear.

Con una mueca de asco, lo suelto.

Doy un paso atrás, poniendo distancia entre nosotros antes de que el animal que hay en mí haga algo de lo que el hombre se arrepentirá. Mis puños se han subido durante nuestro pequeño altercado; los enderezo, primero uno y luego el otro.

—Mata a la periodista antes de que acabe el mes —digo. El hielo está volviendo, gracias a Dios—. O le daré todo lo que necesita para destruirte a ti en lugar de a mí.

Kir se frota la garganta, donde mis dedos han dejado su marca. Sus ojos arden con un odio tan puro que casi resulta hermoso. Al menos eso lo ha heredado de mí.

—¿Y Rae? —pregunta.

—Rae es mía. Tócala otra vez y olvidaré que eres mi hijo.

Los dos sabemos que lo digo en serio.

Los dos sabemos que ese es el problema.

Me doy la vuelta, me voy y no miro atrás.

La puerta ni siquiera ha terminado de cerrarse detrás de mí cuando oigo el chasquido seco del cristal al romperse, seguido del ruido sordo de algo caro que acaba estrellándose contra la pared.

Me alegro. Que el chico se enfurezca. Montará su rabieta como el niño malcriado que siempre ha sido, a pesar de los trajes de diseño y el despacho de esquina que le di. Al final, solo está perjudicando su propia causa.

Porque los hombres enfadados cometen errores. Actúan sin pensar, se mueven sin calcular y exponen sus puntos débiles ante cualquiera que tenga la paciencia suficiente para esperar.

Y si algo soy, es paciente.

Todos mis años en este juego me han enseñado eso. No se construye un imperio perdiendo los estribos. Se construye canalizando esa energía hacia algo útil: hacia la ventaja, la presión o, sobre todo, hacia el lento e inexorable estrangulamiento que hace que tus enemigos se destruyan a sí mismos.

¿Kir cree que ahora me odia? No tiene ni puta idea.

Todo lo que tengo que hacer es presionar un poco más. Aplicar la presión adecuada en las grietas adecuadas. Y mi hijo, mi decepcionante, desafiante y predecible hijo, se derrumbará.

El ascensor llega con un tintineo suave. Entro, alisándome los puños una vez más.

A mis espaldas, algo más se rompe.