30 Rae

RAE

DECLARACIÓN DE ADUANAS FRANCESA

Pasajera: Everett, Rae

Procedencia: Estados Unidos

Artículos a declarar:

☐ Efectivo por valor superior a 10 000 euros

☐ Alcohol o tabaco

☐ Mercancías para uso comercial

✓ Una virginidad (a punto de perderse)

Me agarro con fuerza a la barandilla de las escaleras del avión y subo con cuidado, paso a paso.

Soy dolorosamente consciente de que Lukas me sigue de cerca. Su mirada me quema la espalda. Quizá más abajo. Probablemente más abajo.

El interior del jet es, como era de esperar, lujoso. Asientos de cuero color crema tan anchos que podrían considerarse sofás, detalles en nogal veteado, apliques en la pared. Un puto jarrón con flores, nada menos. ¿Seguro que eso no es un peligro?

Se ve un dormitorio a través de una puerta en la parte trasera, ¿por qué no me sorprende?, y lo que parece un cuarto de baño completo más allá de esa, que incluye una bañera con patas tan grande como para ahogar a un elefante.

O a un Lazarev.

Me hundo en uno de los enormes asientos y me aferro a los reposabrazos. Los motores rugen en cuanto mi trasero toca el cuero.

Lukas se acomoda frente a mí, perfectamente a gusto. Con las piernas bien abiertas, acaparando el espacio entre nosotros. Parece totalmente despreocupado, como si volara a destinos desconocidos con mujeres compradas en subastas todos los días de la semana.

Quizá lo haga. ¿Qué demonios sé yo?

—Relájate —me aconseja, observándome mientras me aferro al cuero—. Si quisiera hacerte daño, no necesitaría el espacio aéreo internacional.

—Sabes —comento con una risa aguda—, eso no es tan tranquilizador como crees.

Él busca en un compartimento oculto junto a su asiento. —¿Te tranquilizaría más una copa?

—Paso.

—Te ayudará a calmar los nervios.

—¿Quién dice que estoy nerviosa?

—Tus nudillos, por ejemplo.

Bajo la mirada y veo que tengo los puños tan apretados que podrían servir como modelo anatómico. Me obligo a soltar los reposabrazos y aflojar la presa. Me duelen los dedos de apretar con tanta fuerza.

—Vale. Quizá esté un poco nerviosa. Pero es una reacción totalmente racional ante un secuestro.

—¿Secuestro? —se ríe—. Subiste a este avión por tu propia voluntad.

—¡Después de que dejaras mensajes crípticos en mi ordenador y me enviaras un código de vestimenta!

—Yo lo llamaría una invitación, no una amenaza.

—Viniendo de ti, no veo la diferencia.

Sus ojos grises brillan. —Sabes, señorita Everett, puede que me entienda mejor de lo que sospechaba.

El avión comienza a rodar por la pista. Observo por la ventanilla cómo el aeródromo se desvanece ante mis ojos, hasta desaparecer por completo. Las luces de la ciudad se hacen cada vez más pequeñas, hasta convertirse en simples puntos de luz sobre el terciopelo negro de la noche.

De verdad lo estamos haciendo. Estoy de verdad en un jet privado con Lukas Lazarev, llevando ropa que él ha elegido, con destino desconocido.

Que Dios nos ayude a los dos.

—Al menos dime adónde vamos —le digo.

Saca el tapón de la licorera y se sirve dos dedos de whisky. —Ya lo verás.

Esa es otra respuesta evasiva más de un hombre que parece alérgico al concepto de calmar los nervios de una mujer. Estoy irritable y ansiosa de la cabeza a los pies.

¿Qué dice de mí, entonces, que deje el tema de lado? ¿Es pulsión de muerte lo que me ha traído a bordo esta noche? ¿Es una década de lujuria pospuberal no correspondida? Si hubiera dado el paso aunque fuera una sola vez antes, ¿perdería Lukas Lazarev su control sobre mí?

¿O hay algo en él en particular que siempre me habría atrapado, en cualquier línea temporal, en cualquier vida?

¿Estaba yo siempre destinada a subir a este avión, a tener esta conversación?

¿Estaba él siempre destinado a mirarme con esos ojos hambrientos y lobunos, sin pestañear, sin apartar la mirada? ¿Estamos ambos atrapados en esto?

Al igual que el propio Lukas, el universo solo tiene respuestas evasivas. Estas punzadas de ansiedad no van a desaparecer a corto plazo.

—Entonces, ¿cómo es esto? —suelto, incapaz de soportar el incómodo silencio—. ¿Nos quedamos aquí sentados en silencio hasta que aterricemos en el Misterioso Destino X?

—Podemos hablar, si eso es lo que prefieres —Se pasa una mano por la barba, lo que libera una oleada de su aroma. Humo, menta, caos aguamarina.

—¿Hablar de qué? —pregunto.

—De lo que quieras —Agita el whisky en su vaso—. ¿Es tu primera vez en un avión privado?

Frunzo el ceño. —¿Tú qué crees?

—Hace mucho que aprendí a no dar nada por sentado.

Agito una mano grandilocuente en el aire, al estilo de una princesa, y pongo una expresión de aburrido desdén. —Oh, sí, Madre y yo solíamos escaparnos a la campiña francesa con bastante frecuencia —digo con un acento insoportable—. Las mermeladas de verano son sencillamente para morirse.

La cara de Lukas no cambia en absoluto, y sin embargo tengo la clara sensación de que esa es su forma de reírse. —Qué coincidencia. Ahí es donde vamos ahora.

Me quedo sin habla y toda mi actitud de calma indiferencia se esfuma. —¿A dónde vamos?

—A Burdeos —responde—. Tengo un viñedo allí.

—Un viñedo —repito con tono monótono—. En Francia.

—Varios, en realidad. No solo en Francia. Pero este es mi favorito.

Me llevo la mano a la frente. —Déjame resumir lo que acabamos de acordar: me vas a llevar a Francia. A cenar.

—A cenar, sí. Entre otras cosas.

—…Es lo más ridículo que he oído en mi vida.

Da un sorbo lento a su whisky. —Te dije que la velada valdría cinco millones de dólares, Srta. Everett. Un restaurante de carne mediocre en Midtown no está a la altura.

—¡Tampoco volar seis horas cruzando el Atlántico!

—Siete, en realidad. Pero mi piloto es bueno. Recuperaremos el tiempo perdido.

Lo miro fijamente. No está bromeando. Quiero decir, él nunca bromea, pero ahora mismo está especialmente serio.

—Ni siquiera tengo pasaporte —digo con voz débil.

Lukas deja su copa en la mesita auxiliar, junta las manos entre las rodillas y se inclina hacia mí. Es como si se me acercara un rascacielos. La idea de que algo sea tan grande y esté tan cerca de mí hace que mi cerebro emita unos chirridos extraños y confusos.

—Esas cosas no importan para un hombre en mi posición.

Me estremezco mientras me inclino hacia atrás y vuelvo la cara hacia la ventana, sobre todo para que él no pueda ver los rubores rojos que sin duda brillan en mis mejillas.

—Piensas en todo, ¿verdad? —murmuro—. En todo menos en decir “por favor” y “gracias”.

Lukas se ríe. Suena como rocas deslizándose por la ladera de una montaña. —Esas cosas tampoco importan para un hombre en mi posición.

Se recuesta en su asiento. Estoy agradecida, porque eso significa que su aroma ya no me está volviendo loca en la misma medida.

Entonces, me lanza una mirada extraña. —Además —murmura—, no creo que te interesara especialmente un hombre que tiene que suplicar por lo que quiere, ¿verdad, Rae?

Que me llame por mi nombre es un pequeño y sorprendente puñetazo en el estómago. Pero el verdadero, el que me deja sin palabras por un momento, es la respuesta obvia a su pregunta burlona.

¿No fue hace solo unas noches cuando me senté y deslicé el dedo por los mejores hombres aprobados por algoritmos que Nueva York tenía para ofrecer, y los encontré a todos insatisfactorios?

Esa sensación de “están bien” era tan abrumadora.

Sabía, sin tener que averiguarlo yo misma, que si deslizaba hacia la derecha y salía en una cita, todos estarían perfectamente bien.

Todos me abrirían la puerta, pagarían la cuenta y me dirían que estaba guapa.

Pero ninguno de ellos me haría sentir nada. Ni un cosquilleo, ni una chispa, ni siquiera una leve curiosidad por saber qué pasaría si intentaran besarme.

Y luego está Lukas Lazarev, que nunca me ha pedido permiso para nada, que simplemente ha tomado y tomado… y tomado y tomado y tomado…

Él me hace sentirlo todo.

—No tienes ni idea de lo que me interesa —intento protestar.

La sonrisa de Lukas se agudiza. —No estoy de acuerdo. Creo que sé exactamente lo que te interesa.

—Bueno, me encantaría estar al tanto de una vez por todas —digo, cruzando los brazos con terquedad—. Ya que, al parecer, eres el mayor experto del mundo en todo lo relacionado con Rae Everett. Adelante, entonces. Explícame quién soy.

Lukas no duda. —Te interesa el control —Vuelve a coger su whisky y hace rodar el vaso entre su enorme mano—. No tenerlo, sino más bien renunciar a él.

Me arde la cara. —¿Qué estás diciendo?

—Tienes un trabajo en el que recibes órdenes.

Te sometes a todos los que te rodean. Llevas años ocupándote de tu hermano, de tus facturas, de los problemas de los demás —Su lengua se asoma para lamer una gota de whisky que se le ha escapado por la comisura de los labios—.

Estás agotada de tener que encargarte de tu propia supervivencia.

Quiero discutir, pero ¿cómo hacerlo? Tiene toda la razón.

—Lo que quieres —continúa—, es alguien que se encargue de las cosas por ti. Alguien a quien no haya que dirigir, mimar o tranquilizar. Alguien que simplemente… lo haga.

El avión da una sacudida al atravesar una zona de turbulencias. Cuando se estabiliza, suelto un tímido y poco convincente—: Te equivocas.

Lukas me mira fijamente. —¿En serio? Demuéstralo.

—¿Cómo?

—Dime que te lleve a casa —Sus ojos grises se clavan en los míos—. Ahora mismo. Di la palabra y daré la vuelta a este avión.

Él espera.

Yo espero.

Él espera…

Yo espero…

Y…

…sonríe.

—Eso es lo que pensaba.

Está tan seguro de haber ganado. Por un segundo, estoy a punto de darle la razón. Solo porque es tan bueno despertando en mí esa ardiente oleada de vergüenza líquida. Me recorre cada centímetro del cuerpo y me hace sentir mareada y loca.

Le gusta hacerlo; lo noto. Una parte de mí también lo disfruta.

Pero si sigo dejando que me haga efervescer como una botella de refresco, voy a perderme en Lukas Lazarev.

Y Kir ya me advirtió de lo que pasa si dejo que eso ocurra.

Así que tengo que defenderme. Tengo que hacerlo.

Este juego lo podemos jugar los dos.

—Sabes mucho sobre mí —digo, enderezándome—. Pero ¿qué hay de ti?

Levanta una ceja. —¿Y yo qué?

—Lo justo es justo. Está claro que has hecho los deberes. Has husmeado en mis finanzas, en mi historia familiar, en mis preferencias en ropa interior —Me obligo a mantener su mirada—. Así que cuéntame algo sobre Lukas Lazarev.

—¿Qué te gustaría saber?

—Quiero saber qué le pasó a tu mujer.

El cambio es instantáneo.

En un segundo, está recostado en su asiento, con un whisky en la mano, irradiando esa diversión depredadora, contento de bromear y burlarse. Al siguiente, es como si alguien hubiera pulsado un interruptor.

Su rostro se vuelve inexpresivo.

Sus hombros se tensan.

Tiemblo ante la embestida de un escalofrío repentino e inexplicable.

Lukas deja el vaso sobre la mesa. El tintineo del cristal contra la madera es muy, muy fuerte. —Elena creía que me conocía —dice con una voz ronca y peligrosa—. Se equivocaba.

Espero algo más. Una explicación. Una negación. Por el amor de Dios, algo.

No dice nada.

Se levanta. El movimiento es brusco, casi violento en su brusquedad. —Disculpa.

No espera mi respuesta. Solo camina hacia la parte delantera del avión, pasa por delante de la zona del bar y desaparece en el dormitorio. La puerta se cierra de golpe.

Me quedo allí sentada, atónita por lo rápido que acaba de suceder todo. Dieciocho años bajo tierra, me dijo Kir. Y fue mi padre quien la metió allí.

Miro fijamente la puerta por la que ha desaparecido. Una parte de mí quiere seguirlo. El resto de mí sabe que no debe hacerlo.