16 Rae

RAE

AMERICAN EXPRESS CENTURION

Solicitud aprobada

Nombre del titular: RAE EVERETT

Número de cuenta: [OCULTO POR MOTIVOS DE SEGURIDAD — CLIENTE CON UN PATRIMONIO NETO MUY ELEVADO]

Límite de crédito: N/A

Me llevo los dedos a los labios. Quedan manchados con el tono rojo sangre del pintalabios de Natasha. Cojo un pañuelo y me lo limpio, pero la sensación de hormigueo persiste.

Este no es un juego al que deberías jugar.

¿Qué juego? No estoy jugando ningún juego. Solo intento hacer mi trabajo y que no me despidan.

Pero mientras lo pienso, sé que no es cierto. No del todo. Aquí está pasando algo que no entiendo. Algo que tiene que ver con mujeres desnudas, llamadas telefónicas misteriosas y un jefe que sabe mucho más de lo que debería.

Hago una bola con el pañuelo y lo tiro a la basura. Ojalá pudiera hacer lo mismo con mis pensamientos. Si pudiera sacármelos de la cabeza, arrugarlos y tirarlos, podría respirar más tranquila.

Pero tal y como están las cosas, me quedo atrapada con ellos en la cabeza.

Natasha me besó. Una mujer me besó. En la boca. En el trabajo.

Eso da para varias sesiones de terapia, si es que alguna vez puedo permitírmelas.

Y luego está la otra parte.

Eres linda. Entiendo por qué le gustas.

¿Le gusto? ¿A quién? ¿Lukas?

Niego con la cabeza. Eso no puede ser. A Lukas no le gusto. Acaba de amenazarme con despedirme por llorar en la escalera.

Nada de esto tiene sentido, la verdad. ¿Por qué estaba ahí dentro, para empezar? ¡¿Y nada menos que desnuda?! ¡Esto es un lugar de trabajo, no un club de sexo!

Quiero decir, puede que siga siendo la dueña nada orgullosa de mi virginidad, pero no soy idiota. Sé lo que significa cuando una mujer se tumba al natural en el sofá de un hombre. No vino a jugar al Scrabble.

Pero si se trataba de una especie de rollo de mediodía, ¿por qué hablaron de mí?

Ya no sé qué pensar. No sé qué es real. Mierda, ni siquiera sé si estoy despierta o soñando.

Me recuesto en la silla y cierro los ojos.

La primera vez que se me pasó por la cabeza tener sexo fue con un chico llamado Kenny Menéndez en mi penúltimo año de instituto. Sus padres estaban fuera de la ciudad y me invitó a su casa para “estudiar”. Los dos sabíamos lo que eso significaba.

O al menos, eso creíamos.

Yo creía que lo sabía.

Nos besamos en el sofá de su sótano durante lo que me parecieron horas.

Tenía las manos sudorosas y su aliento sabía a Doritos rancios.

Cuando por fin se armó de valor para intentar desabrocharme el sujetador, lo intentó torpemente al menos media docena de veces antes de que me diera pena y lo hiciera yo misma.

Entonces, su mano bajó por la parte delantera de mis vaqueros de cintura alta de AE.

Y me entró el pánico.

No porque me sintiera mal. No me sentía mal. Me sentía… normal. Incluso bien. Sus dedos no me hacían daño, pero eran tan torpes y demasiado ansiosos.

Pero cuando empezó a apretar mis partes íntimas como si fueran botones de un mando de PlayStation, algo en mi cerebro simplemente se apagó.

No podía dejar de pensar en mi madre y en lo que diría si se enterara.

O si la puerta del sótano estaba cerrada con llave.

No podía dejar de pensar en la extraña mancha del techo sobre la cabeza de Danny.

Al final, le dije que parara. Lo hizo. Se lo tomó bien. Decepcionado, pero bien.

Nunca volvimos a hablar del tema. Dos semanas después, empezó a salir con una futbolista llamada Brittany Crawford.

He tenido oportunidades desde entonces, si hubiera querido aprovecharlas. Unas cuantas citas en la universidad antes de graduarme. Un chico en mi gimnasio el año pasado, que me invitó a tomar algo.

Pero cada vez que se acercaba el momento, encontraba una excusa para decir que no.

Demasiado ocupada. Demasiado cansada. Demasiado asustada.

Siempre demasiado asustada.

Y ahora estoy aquí. Veinticinco años, todavía virgen, y enloqueciendo por un hombre que, casi con toda seguridad, acaba de acostarse con una escort de lujo en el sofá de su oficina.

Abro los ojos y miro fijamente al techo.

Este no es un juego al que deberías estar jugando.

Quizá Natasha tenía razón. Debería cortar por lo sano y largarme. Buscar otro trabajo y olvidarme por completo de Lukas Lazarev.

Pero no huyo. Me quedo en mi escritorio y sigo trabajando. Anoto nombres, fechas y códigos de envío hasta que siento que mi cerebro se ha hinchado tanto que ya no cabe en mi cráneo.

El sol se desplaza por el suelo. Las sombras se alargan. El edificio tiembla y suspira a mi alrededor.

Entonces, la puerta de Lukas se abre de nuevo.

Alzo la vista y lo veo salir. Lleva algo: un sobre blanco, grueso y oficial.

Se detiene junto a mi escritorio. No dice nada, solo me tiende el sobre.

Su rostro no delata nada mientras se lo cojo, rozándolo con las yemas de los dedos. Esos ojos grises son inexpresivos e indescifrables. Entonces, sin decir una palabra, se da la vuelta y camina hacia el ascensor.

Lo veo alejarse. Las puertas se abren. Entra. No mira atrás.

Cuando se ha ido, miro el sobre. Mi nombre está escrito a máquina en la parte de atrás con pulcras letras negras.

Srta. Rae Everett

Pesa. Es importante. Un sobre que cambia las cosas. No es exactamente mi carta de admisión a Hogwarts, llego como una década y media tarde para eso, pero quizá algo por el estilo, más o menos.

Deslizo el dedo bajo la solapa y la abro de un tirón. Dentro hay una sola hoja de papel. El mensaje es breve y va al grano.

Srta. Everett,

Asistirá a la Gala anual de Lazarev global este sábado por la noche como mi invitada.

Se requiere vestimenta de gala.

Un coche la recogerá a las 18:00.

—LL

La Gala Lazarev. He oído hablar de ella. Todo el mundo en la empresa lo ha hecho. Es el evento social del año. Código de vestimenta de etiqueta, invitados de primera fila. Fuentes de champán y caviar. Prada, paparazzi, ostentación, glamour a raudales.

Y Lukas quiere que asista.

Como su invitada.

Le doy la vuelta al papel. Hay algo pegado con cinta adhesiva en el reverso.

Una tarjeta de crédito.

Es negra mate. No tiene ningún límite impreso, porque sospecho que las tarjetas como esta no tienen límites.

El nombre grabado en relieve en la parte inferior dice RAE EVERETT.

Hay otra nota debajo. Más pequeña, escrita a mano esta vez.

Para el vestido.

Y para cualquier otra cosa que necesites.

Sostengo la tarjeta entre los dedos. Es más gruesa que una tarjeta de crédito normal. Tarjetas como esta abren puertas, se abren paso entre la multitud y hacen que los vendedores se peleen por atenderte.

Nunca había tenido nada parecido.

Pienso en mi armario en casa, esa triste colección de blusas de Target y faldas lápiz de rebajas. Nada en mi armario tiene cabida en la Gala Lazarev.

Lukas lo sabe.

Y ahora me entrega una tarjeta de crédito sin pensarlo dos veces, como si el dinero fuera aire y me estuviera dejando respirar por primera vez en mi vida.

Miro la tarjeta y la nota que la acompaña otra vez.

Para el vestido. Y para cualquier otra cosa que necesites.

Lo que “necesito” es pagar el alquiler. Lo que “necesito” es que Gideon siga con el tratamiento. Lo que “necesito” es ordenar mis emociones descontroladas y olvidarme por completo de los arruinadores de vidas de ojos grises.

Pero ahora mismo, al parecer, lo que también necesito… es un vestido.

Doy la vuelta al sobre para comprobar si se me ha pasado algo por alto. Al hacerlo, se cae otro pequeño objeto y aterriza en mi escritorio.

Lo recojo. Es una tarjeta de cita, con letras doradas en relieve.

Maison Élise

Cita privada

Jueves, 14:00 h

Debajo, con la misma letra que la nota sobre la tarjeta de crédito:

El vestido ya ha sido elegido.

¿Él… eligió mi vestido? Si hay que creer en esta nota, ¿Lukas Lazarev entró en alguna boutique de lujo y eligió mi atuendo para su gala? No sé si debería sentirme halagada u ofendida. Quizás ambas.

Dejo la tarjeta de la cita junto a la tarjeta de crédito. Están ahí, sobre mi escritorio, como dos piezas de un rompecabezas que no pedí resolver.

No tengo ni idea de qué es Maison Élise ni de dónde está. Nunca he oído hablar de ella, pero supongo que no es un sitio con un perchero de rebajas.

Mientras me siento a reflexionar sobre qué demonios me está pasando, la advertencia de Kir resuena una vez más en mi cabeza: Mi padre colecciona cosas que le parecen interesantes.

Empiezo a pensar que el sábado por la noche es cuando me convertiré oficialmente en parte de su colección.