CAPÍTULO 24 #3

—Tú eres el que escucha a los moribundos —le dijo Beatrix, leyéndolo tan rápido como lo habría hecho Clara—. Ella también me habló de ti. Crees que tus manos te condenan.

Alargó el brazo y tomó una de esas manos, la ensangrentada, entre las suyas.

—Me sacaron de una cámara acorazada esta noche, hijo. Dios no es tan estúpido como has decidido que es.

Damien emitió un sonido que nunca le había oído y no intentó contestar.

Nos adentramos en la niebla con la ciudad ardiendo en silencio a nuestras espaldas, cuatro hombres y una monja y un asiento vacío donde ella debería haber estado, y Gabriel ya estaba escribiendo el siguiente edificio en el libro mayor: la sede del Abad, la verdadera, la catedral y el bastión de la sacristía-despacho donde el viejo se sentaba en el centro de cuarenta años de pecados comprados, esperando que sus hijos le llevaran a la chica.

Le llevábamos el fin de todo, con la chica como arma, e íbamos a hacerlo bien, con el lienzo convertido en arma y el tejado de Rowan elegido y el cordón detonante del arsenal en una bolsa a mis pies, e íbamos a hacerlo al segundo, con precisión, porque Gabriel lo hacía todo al segundo.

Pero no esta noche. Esta noche teníamos a Beatrix fuera del anexo y con vida, el rastro marcado, una guerra que planear, y a Clara ahí fuera en la oscuridad pilotando su propio secuestro hacia una confrontación que ella misma había diseñado a medias.

Una vez lo había llamado temeridad, la había juzgado como juzgo a un hombre que irrumpe en una habitación sin comprobar las salidas: demasiado rápido, sin calcular los ángulos.

Me equivoqué. Ella había dado tres golpecitos con los dedos contra su mandíbula en la niebla y todo el edificio se había abierto para nosotros como una deuda cobrada.

Vieja costumbre: archivé el error de cálculo, lo corregí, seguí adelante. No era temeraria. Era lo más valiente que había tenido a mi lado en la vida, y la había estado leyendo mal.

Llevamos a la monja al piso franco en la orilla cercana del río, el que la Oficina no sabía que conocíamos, y esperamos, y fue la hora más larga de mi vida hasta que llegó el segundo coche trayendo el resto del plan, y Clara bajó de él.

Porque ese era el plan: el plan de Gabriel, el plan de ella, lo que habían construido en el libro mayor y nunca me habían contado del todo porque sabían que no podría mantener la sangre fría si conocía el alcance completo de su riesgo.

Lash la había llevado hacia el Abad. Y a cuarenta metros de la puerta del Abad, en una carretera que Rowan había cartografiado con información de inteligencia tres días antes, ella había dado la segunda señal, y los hombres que habíamos apostado en esa carretera —los nuestros, reclutados, pagados con las propias arcas de la Sodalidad que ella había descifrado— se la habían arrebatado a Lash limpiamente, y Lash había seguido solo hacia el viejo con las manos vacías y una historia sobre cómo los cuatro nos habíamos desmoronado y la habíamos perdido.

Dejarle huir era el objetivo. Dejarle llevar al Abad la mentira de que estábamos dispersos y de luto valía más que su garganta.

Había escapado de nosotros hacia su amo, y su amo creería que el edificio nos había roto, pero el edificio no nos había roto: el edificio había liberado a la monja, probado el plan y la había traído de vuelta.

Bajó del coche y la niebla le envolvió el pelo y me encontró primero, como siempre me encuentra primero, el más peligroso porque el más fácil de destrozar, y cruzó el suelo empapado entre nosotros y olvidé la cuenta por primera vez en mi vida.

Olvidé las salidas. Olvidé las puertas y el río y los hombres muertos y la guerra que aún teníamos que librar.

Tenía su rostro entre mis manos y sus ojos grises en los míos y la pequeña y feroz realidad de ella contra mí, viva, entera, mía, y toda la ciudad en llamas dentro de mi pecho se apagó de golpe como una vela sofocada entre dos dedos.

Estaba temblando. De frío, solo de frío, la niebla había calado su abrigo fino y sus labios se habían vuelto levemente azules y temblaba contra mí, y Beatrix ya se movía hacia ella, y los demás se cerraban a su alrededor en la niebla como siempre hacían, nuestra hermandad plegándose en torno a la única cosa soberana, y tenía cien palabras de guerra atascadas en la garganta.

Los habría matado a todos. Marqué la cuenta.

Encontré tu cruz en el poste de la puerta y recé ante ella de la única forma que sabía. Tócala y muere, le dije a toda la ciudad, la quemaré hasta los cimientos, arrasé el refugio y arrasaría el siguiente y el siguiente.

No dije nada de eso. En cambio, me quité el abrigo de los hombros, el negro y pesado con la sangre aún sin secar en el puño, y se lo puse, y lo cerré en su garganta sobre la cruz de latón de Mara con manos que habían matado a seis hombres hacía una hora, con delicadeza, como si estuviera guardando una reliquia en su terciopelo, y lo primero que el hombre que arrasó un edificio le dijo a la mujer por la que lo arrasó no fue una palabra de guerra en absoluto.

—Tienes frío —dije—. Toma.