Capítulo Tres

NICO

En la primera reunión de planificación de Blackwood, Francesca actúa como si no hubiera pasado nada entre nosotros. Me saluda con la misma inclinación educada de cabeza que a todos los demás y vuelve a mirar la invitación corregida en la pantalla.

Al parecer, voy a pasarme la tarde compitiendo con una campaña de recaudación de fondos por su atención.

—La presentación previa les muestra a las personas lo que van a apoyar —le dice al comité—. No les explica por qué deberían hacerlo.

Cuando interviene otra persona, Francesca se muerde el labio inferior y mis ojos bajan a su boca. Quiero morderle ese labio yo mismo.

Me obligo a volver a prestar atención al plan.

Para cuando termina la reunión, ya tenemos una presentación previa viable y yo me he pasado demasiado tiempo mirándola.

Ella se queda para terminar sus notas. Yo me entretengo con mi dibujo para regalarme otro minuto con ella.

—Vas a dejar a la vista la parte agrietada —dice, apuntando a la señal de iluminación—. Podrías ocultarla.

—Entonces estaríamos vendiendo una sala que no tenemos.

Su dedo recorre la secuencia. —Primero ven lo que ha sobrevivido. Después, lo que hay que arreglar.

La miro. Otros me han preguntado cuánto tardaremos en programar esa señal o si la pared dañada estropeará las fotos. Ella ha entendido por qué quiero mostrarla.

—Exactamente.

—Bien. Puedo usar eso en la introducción. —Se inclina sobre sus notas y descubro que la observo con otra clase de deseo.

La quiero a mi lado cuando se enciendan esas luces. Quiero verle la cara cuando la sala haga lo que yo había previsto.

Entonces se mete la tapa del bolígrafo entre los dientes y mis pensamientos se vuelven bastante menos útiles.

Me descubre mirándola y se quita la tapa de la boca. —Ni se te ocurra. Veo que estás pensando en alguna cosa irritante.

—Me tienes en muy poca estima.

—Te la ganas una y otra vez. —Su boca amenaza con sonreír antes de que apriete los labios.

Quiero ver esa sonrisa de verdad. Quiero sentirla contra la mía.

—Cinta de seda roja —murmuro.

El bolígrafo se le desliza por la página. Lo inmoviliza con la palma y entonces me mira.

Ahí está la reacción que ha mantenido fuera de la reunión: la respiración rápida, el calor en su cara, esa furiosa conciencia de mí.

Saber lo que escribió en aquel diario hace difícil sentarme frente a ella a hablar de presupuestos.

Saber que recuerda que lo leí empeora las cosas.

—Cualquier cambio que quieras que aprueben pasa por el correo del comité —dice mientras tapa el bolígrafo—. Adjunta el plan. Ya no quiero enterarme en la puerta de que tenías otra cosa en mente.

—Eso suena lento.

—También es lento tener que deshacerlo en la siguiente reunión. —Guarda el bolígrafo y me mira a los ojos—. Si es importante, ponlo por escrito.

Podría seguir provocándola. Quiero hacerlo, sobre todo cuando me mira así. Pero cierra el bolso y se va, y yo me quedo con ganas de una conversación en la que ella sí se quedara.

Abro la computadora portátil y adjunto el plan.

Durante los días siguientes, sus respuestas son concisas, precisas y, a veces, exasperantes. Empiezo a buscarlas en mi correo con más frecuencia de la que exige el proyecto.

Para la cuarta revisión, ya estoy corrigiendo cosas antes de que pueda objetar, lo que se parece sospechosamente a dejarla ganar.

Durante el ensayo del recorrido, se detiene a mitad de la introducción. Un miembro del comité vuelve con una pregunta; otros dos se reúnen a su alrededor y bloquean la entrada que habíamos acordado dejar libre.

Después de hacerlos avanzar por la demostración, la encuentro tachando líneas enteras.

—¿Demasiado?

—Demasiado largo. Quieren hablar de la historia antes de ver la sala. Tengo que plantearles la pregunta y dejar que tu demostración la responda.

—Podrías haberlo dicho antes de que moviéramos todo.

—Podría haberlo sabido todo antes de empezar. —Levanta la vista hacia mí—. Piensa en lo poco que habrías disfrutado.

Sonrío sin poder evitarlo. Ella ve mi expresión y esta vez se permite sonreír también.

Probamos juntos la versión más corta. Se coloca a mi lado mientras activo la señal, tan cerca que su manga me roza la muñeca cuando levanta las notas.

Soy consciente del calor de su brazo, del mechón suelto junto a su cuello, de lo poco que tendría que moverme para poner allí la boca.

Las luces se estabilizan. Ella baja la hoja.

—A eso me refería.

—Eso fue lo que cambiamos.

Me lanza una mirada molesta, pero se queda a mi lado para marcar el nuevo punto de parada. Mantengo la mano en los controles y la dejo terminar. Por una vez, no tengo interés en provocarla para que se aleje.

En la siguiente reunión, alguien me felicita por la presentación previa.

—La apertura revisada es de Francesca —les digo—. Gracias a ella funciona la demostración.

Levanta la vista, esperando a ver qué más voy a decir. Lo dejo ahí. A esta chica le encantan los elogios, pero si quiere uno de mí tiene que ganárselo. ¿Cómo? Tiene que admitir que lo quiere.

Tras un momento, su expresión se relaja y sostiene mi mirada el tiempo suficiente para que recuerde cómo estaba a mi lado en la sala oscura y quiera volver a tenerla allí.