Pecado velado

Capítulo uno

Donovan Whitmore

—Esos son los hechos tal como están.

En cuanto el hombre terminó, se recostó en la silla y esperó. Intentaba parecer sereno. Fracasó. Sabía perfectamente lo poco que me importaba la respuesta que me había traído.

Yo no me moví. Permanecí erguido, con las manos apoyadas en los brazos tallados del sillón de respaldo alto que había detrás de mi escritorio.

Aquel sillón estaba hecho para dominar una estancia: madera oscura, peso deliberado, la arrogancia silenciosa del dinero antiguo.

No tenía paciencia para nada endeble, barato u ordinario.

Sostuve su mirada hasta que vi el titubeo en las comisuras de sus ojos, el instinto de apartarla, quizá incluso de agachar la cabeza. Me conocía lo suficiente para entender que la debilidad me irritaba casi tanto como la incompetencia.

—No te pago para que entres aquí con tono de derrota.

—¿Derrotado? No, claro que no. Solo quería decir…

—Arréglalo, Malcolm.

—Señor Whitmore, como le decía, su exesposa ha presentado otra moción para aumentar la pensión, y la señora Mabel Carver sigue sin cambiar de postura. Mi recomendación es…

El abogado se detuvo al ver que mi rostro no se había movido. Bajo mi mirada, el valor que había conseguido reunir empezó a diluirse. Se pellizcó el puente de la nariz, enderezó la espalda y obligó a su voz a sonar más firme.

—Mis socios y yo prepararemos la respuesta en cuanto se fije la audiencia. Demostraremos que Sloane ya recibe mucho más de lo que le corresponde y que es perfectamente capaz de trabajar. No hubo hijos en el matrimonio, y…

—Recuerdo los detalles.

—Cierto. Se apoyará en la misma historia de la depresión y de que no puede funcionar, pero…

—Entonces consigan algo útil. Que la sigan.

Vigilen sus cuentas. Rastreén cada fiesta, cada boutique, cada vuelo.

Y presenten una solicitud para terminar por completo con los pagos.

No seguiré financiando a esa puta. Mi voz permaneció baja, plana, casi aburrida.

Malcolm asintió. Entendió que la conversación sobre Sloane había terminado y que ya no quedarían negociaciones elegantes.

—Si quiere pelea, asegúrate de que se arrepienta de haberla elegido.

—Sí, señor. Nos encargaremos. En cuanto a la señora Carver…

—¿No se suponía que la vieja ya debía estar muerta?

—Dijeron seis meses. Sí, es terminal, pero sigue viva. Y lúcida. Presentamos otra oferta. Una muy generosa.

—Y la rechazó.

—Aumentar la cifra no la hará cambiar. Ya tomó una decisión. Quizá sea mejor esperar y ver si ella…

—Muere. Deslicé un dedo por el borde pulido del escritorio.

El anillo de oro de mi mano, engastado con un cuadrado de ónix negro, golpeó una vez contra la madera, un sonido seco en una habitación seca.

La irritación hervía ordenadamente bajo mi piel mientras mi mente ordenaba las piezas.

—He esperado bastante. Voy a Saint Edwiges y resolveré esto yo mismo.

—Si cree que es lo mejor…

—Envíame todos los documentos. Escrituras, correspondencia, ofertas anteriores, todo. Una vez allí, decidiré el siguiente movimiento.

—Sí, señor.

Malcolm pareció aliviado de ser despedido. Perdió unos segundos más intentando mostrarse agradable, prometiendo que el bufete estaría preparado, asegurándome de que estaban a mi disposición, como si alguna vez lo hubiera dudado. Cuando se marchó, llamé a mi asistente y le ordené organizar el viaje.

Antes de volver a los otros asuntos que me esperaban, permanecí en el sillón, inmóvil y pensativo, midiendo los ángulos.

Hacía mucho, cuando empecé a construir lo que la gente llamaba ahora mi imperio, aprendí la forma más eficiente de usar a otros hombres: darles tareas, exigir resultados y mantener mi atención en las ideas que importaban.

La visión era mía. El trabajo tedioso pertenecía a todos los demás.

Esta vez, sin embargo, el obstáculo había resultado inusualmente terco.

¿Quién habría pensado que una vieja moribunda pudiera convertirse en semejante molestia?

Sloane era predecible. Su apetito por el dinero, la influencia y el castigo siempre había pertenecido a las mujeres de su clase particular: bonitas, codiciosas y convencidas de que el deseo podía convertirse en ventaja.

Todavía no podía explicar el instante de locura que había permitido que alguien tan irrelevante cruzara la línea de mi cama a mi vida.

Había jurado que nunca me casaría, sobre todo después de ver a mi padre convertir la institución en un desastre en tres actos.

Al parecer, durante un breve periodo, me había dejado llevar por un coño con talento.

Eso era algo que Sloane había poseído en abundancia: instinto.

Sabía seducir. Sabía hacer que un hombre olvidara el coste.

La apartaría de un manotazo, como a una mosca.

Si hubiera sido lista, habría tomado el dinero que yo le había permitido de mala gana y habría desaparecido en cualquier pequeña existencia lustrosa que pudiera permitirse.

En cambio, quería seguir interpretando a la esposa herida y abandonada, demasiado frágil para sobrevivir por su cuenta.

Todo mientras compraba marcas de diseñador, publicaba desde complejos turísticos y probablemente programaba otra cirugía para seguir siendo vendible.

Que encontrara a algún idiota recién enriquecido dispuesto a comprar la fantasía.

Que él pagara por su cuerpo bañado en oro.

Mabel Carver, sin embargo, era una incomodidad de otro tipo.

Los inversores presionaban. Todo lo demás estaba en su sitio: los diseños, la financiación, los contratistas, la gente elegida para convertir el plan en acero y vidrio.

Todo ello esperando aquel único terreno esencial cerca del lago para que el proyecto pudiera abandonar el papel y hacerse real.

La idea de dejar São Paulo para pasar aunque fuera unos pocos días en un pueblo de menos de mil habitantes en Mato Grosso no me atraía.

Saint Edwiges estaba encajado entre Bolivia, São Fabiano y Vila Bela da Santíssima Trindade, un punto medio olvidado en un mapa que nunca habría notado si no hubiera necesitado varias hectáreas allí. Pero acabaría con el problema.

Después de eso, olvidaría que Saint Edwiges existía.

Dudaba que hubiera algo en aquel lugar, aparte de la tierra, capaz de retener mi atención.