Capítulo Trece

Observé cómo el agua se extendía por la caoba, una marea lenta e inevitable que avanzaba hacia el borde de la mesa. En unos segundos, empezaría a gotear sobre la alfombra. Sobre los zapatos de Sebastian, por donde él estaba.

La rabia me había atravesado por completo, dejando un vacío en su lugar. Sebastian había destrozado a Derek, defendiendo una versión de mí que solo existía en la oscuridad, la seda y el anonimato.

Dejé la tableta y cogí la pila de servilletas de lino del aparador. La adrenalina se había disipado y mis manos estaban más firmes ahora.

Rodeé la mesa con pasos cuidadosos y silenciosos.

Sebastian no se había movido de su posición junto a la ventana.

Ahora tenía la frente apoyada contra el cristal, y su aliento lo empañaba ligeramente.

Se había expuesto, había revelado su obsesión, y Derek se había burlado de ella con una caricatura barata.

Presioné la servilleta contra el derrame y absorbí el agua con movimientos largos y cuidadosos. La tela se oscureció al empaparse. Cogí otra, pero se me resbaló de las manos y cayó sobre la mesa con un plop húmedo y pesado.

Sebastian levantó la cabeza de golpe. Se giró y todo su cuerpo se tensó.

Durante un segundo, simplemente nos miramos.

—Sinclair.

Mi nombre salió áspero, sobresaltado.

—Sigues aquí.

No era una pregunta, pero cayó como una acusación.

—Yo…

Se me quebró la voz. Me aclaré la garganta y lo intenté de nuevo.

—El agua. Solo estaba limpiando.

Hice un gesto inútil hacia la mesa, hacia las servilletas empapadas, hacia la evidencia de mi incapacidad para marcharme cuando debería haberlo hecho.

Sebastian bajó la mirada al desastre y luego volvió a mirarme.

—No tienes que hacer eso —murmuró.

La suavidad de su voz me pilló desprevenido. Mis manos se quedaron quietas sobre la servilleta.

—Está bien. No me importa.

Cogí la última servilleta seca, desesperado por tener algo que hacer con las manos.

—Termino esto y me quito de en medio.

Sebastian me observó trabajar, con expresión indescifrable. Terminé de secar los últimos restos de agua y reuní las servilletas húmedas en un montón.

—¿Qué hora es? —preguntó.

Miré el reloj, agradecido por la distracción.

—Eh. Las cuatro y media, señor.

Echó un vistazo a la sala de conferencias vacía y luego me miró.

—Suficientemente cerca.

Se acercó al aparador y abrió el armario inferior, el que yo había supuesto que guardaba material de oficina. En su lugar, sacó una botella de whisky escocés y dos vasos.

—He tenido un viernes infernal —dijo Sebastian mientras dejaba los vasos sobre la mesa con un suave tintineo—. Has presenciado la mayor parte.

Sirvió dos dedos en cada vaso.

—Lo menos que puedo hacer es ofrecerte una copa.

No era realmente una oferta. Era una orden envuelta en cortesía.

—Gracias, señor.

Sebastian se bebió la mitad de un trago. Se apoyó contra la mesa y cerró los ojos con fuerza.

Levanté el vaso pero no bebí. El whisky era bueno —se notaba solo por el olor—, pero tenía la garganta demasiado tensa para arriesgarme.

A Sebastian empezaron a temblarle los hombros. Al principio, pensé que estaba enfadado. O llorando. Pero entonces el sonido se liberó: una risa, aguda e incrédula.

—Dijo que me dobló sobre el escritorio —dijo Sebastian, con la voz entrecortada. Me miró, los ojos brillantes de algo entre histeria y genuina diversión—. ¿Puedes creerlo?

La risa fue creciendo hasta que Sebastian estaba realmente riendo, con la cabeza echada hacia atrás, una mano contra el pecho como si no pudiera contenerla. Lo miré fijamente, con los labios temblorosos a pesar de todo. Levanté el vaso y di un sorbo cuidadoso.

—El escritorio —repitió Sebastian, sin aliento—. Como si yo…

Se interrumpió de nuevo y sacudió la cabeza.

—Dios. «Amaste cada segundo».

Imitó el tono arrastrado y baboso de Trent, y la imitación fue tan precisa que casi me atraganto con el whisky.

—Fue bastante memorable —logré decir con voz neutra.

—Memorable —repitió Sebastian mientras se secaba los ojos—. Eso es generoso.

Dio otro trago y la risa se fue apagando.

—El hombre que busco no habría dicho ninguna de esas gilipolleces.

Apreté el vaso con más fuerza.

—¿No?

La mirada de Sebastian se agudizó y se clavó en mí con repentina intensidad.

—No necesitaba fanfarronear. Simplemente… entraba en una habitación y se adueñaba de ella.

Hizo una pausa y removió el whisky en el vaso.

—Lo siento —dijo mientras dejaba el vaso—. Eso fue poco profesional.

—Ha sido un día poco profesional, señor.

—Esa es una forma de decirlo.

Sebastian se rellenó el vaso. Miró el mío pero no hizo comentarios. Simplemente bebió lo suficiente por los dos.

—La corbata —dijo Sebastian de repente—. ¿Todavía la tienes?

Se me cayó el alma a los pies.

—Sí, señor. Está en mi escritorio.

—Tráemela al despacho cuando termines.

Me levanté y dejé el whisky apenas tocado sobre la mesa.

—Por supuesto, señor.

Sebastian asintió mientras se dirigía ya hacia la puerta. Recogí las servilletas húmedas y volví a mi escritorio.

La zona de trabajo estaba casi vacía: la gente se había ido temprano un viernes, ansiosa por empezar el fin de semana. El despacho de Derek estaba a oscuras, con la puerta cerrada.

Abrí el cajón inferior y saqué la seda gris, doblada cuidadosamente donde la había dejado. Con la corbata en la palma, caminé por el pasillo silencioso, la tela suave entre los dedos.

La puerta de su despacho estaba entreabierta. Llamé suavemente al marco.

—Adelante.

Sebastian estaba en su escritorio, sin chaqueta, con las mangas subidas hasta los codos. Alzó la mirada al verme entrar y su expresión se suavizó.

—La corbata...

—Sí.

Sebastian se reclinó en su silla.

—Déjala en el escritorio.

Fui a cruzar la habitación, pero la seda se me había enredado en los dedos. Me detuve a desenredarla y, sin pensar —como haría cualquiera con una tela arrugada—, sujeté ambos extremos y la estiré para alisarla.

El chasquido de la seda cortó el silencio.

Sebastian se quedó inmóvil y bajó la mirada a mis manos.

A cómo tenía los dedos curvados en torno a la tela.

Vi cómo sus pupilas se dilataban, devorando el verde.

El rubor del whisky en sus mejillas se desvaneció, sustituido por una palidez marcada y aterradora.

Entreabrió los labios, pero no emitió sonido alguno.

Se me aflojaron las manos y la corbata quedó laxa entre mis dedos. Me giré —mi cuerpo actuó por puro instinto— y capté un borrón de movimiento con el rabillo del ojo.

Agarré el pomo.

La palma de Sebastian golpeó la puerta por encima de mi cabeza y la cerró de un empujón tan violento que me rechinaron los dientes.

Me quedé paralizado, aún aferrado al pomo, con la frente pegada a la madera.

Su aliento me quemaba en la nuca.

—No —dijo Sebastian con voz ronca y baja—. No te atrevas.