Capítulo siete

La oficina de Sebastian no se parecía en nada a como me la había imaginado.

Había pasado por delante cientos de veces, pero nunca había entrado. A los asistentes no se les invitaba al santuario del CEO a menos que algo hubiera salido muy, muy mal.

Lo primero que me golpeó fue el aroma. Sándalo.

Cuero. Era él: el mismo aroma que me había envuelto en la biblioteca, que había saboreado en su piel.

Mi cuerpo lo reconoció antes de que mi cerebro pudiera frenar la reacción.

Un calor se concentró en la parte baja de mi estómago y tuve que obligarme a respirar con normalidad.

Profesional. Tenía que ser profesional.

Todo era líneas limpias y madera oscura: minimalista, caro, intimidante. Ventanales del suelo al techo con vistas a la ciudad. Un escritorio elegante dominaba el centro de la estancia. Y colgada del respaldo de su silla —un trofeo, o quizás una soga— estaba mi corbata.

Sebastian cerró la puerta a mi espalda y me obligué a fijarme en cualquier otra cosa. Las estanterías. Los premios. La foto enmarcada de la Trinidad en algún evento, los tres de esmoquin, sonriendo como si el mundo les perteneciera.

El mundo les pertenecía.

—Siéntate —dijo Sebastian.

Me senté en una de las sillas frente a su escritorio. Las manos me descansaban sobre las rodillas, los dedos clavándose en la tela del pantalón para que no me temblaran.

Sebastian iba y venía detrás de su escritorio, pasándose una mano por el pelo y despeinándose aún más.

—Derek es un puto imbécil —murmuró para sí—. No sé cómo ha sobrevivido tanto tiempo. Bueno, sí lo sé: porque alguien lo ha estado cubriendo.

Se detuvo y me miró.

—Tú.

—Hago mi trabajo, señor.

—Tu puesto es de asistente. Pero tienes un título en finanzas, ¿no? ¿Certificaciones en informática?

Parpadeé. —¿Cómo...?

—Consulté tu expediente después de la reunión —Sebastian se apoyó en el escritorio con los brazos cruzados—.

Sinclair DuMont. Título en finanzas. Varias certificaciones en informática.

Trabajaste en una empresa mediana durante tres años antes de...

un paréntesis de dos años. Y luego empezaste aquí como asistente.

Alzó la mirada. —¿Por qué?

Tragué saliva. —Razones personales, señor.

—¿Que te hicieron dar un paso atrás enorme en tu carrera?

—Necesitaba un trabajo. Este estaba disponible.

Los ojos de Sebastian eran penetrantes, escrutadores. —Estás sobrecualificado. Eres meticuloso. Y acabas de dejar a Derek como un idiota delante de media oficina sin despeinarte.

No supe qué decir.

—Tengo un proyecto especial —dijo Sebastian—. Requiere discreción. Inteligencia. Y saber mantener la boca cerrada. ¿Puedes con eso?

El pulso se me aceleró. —Sí, señor.

—Bien —su boca se curvó en algo que no llegaba a ser una sonrisa—. Porque estoy harto de confiar en idiotas.

Sebastian abrió algo en uno de los monitores y me indicó con un gesto que me acercara.

Me levanté con las piernas temblorosas y rodeé el escritorio. La pantalla mostraba una cuadrícula de imágenes. Fotogramas de las cámaras de seguridad de la entrada a la gala. Docenas de rostros enmascarados, congelados en un anonimato granuloso y gris.

—Knox extrajo todos los fotogramas de las cámaras de la entrada —dijo Sebastian—. Los he estado revisando, cotejándolos con la lista de invitados, descartando a cualquiera que no encaje en el perfil.

Me quedé mirando la pantalla mientras se me cerraba la garganta.

Tercera fila, segundo desde la derecha. Una figura con traje gris marengo y máscara negra, captada a medio paso. Aun sabiendo que era yo, no podía distinguir ningún rasgo característico. Solo una mancha borrosa de pelo oscuro.

—¿Perfil? —acerté a decir.

Sebastian pinchó en otra ventana. Una hoja de cálculo con nombres y estaturas.

—Varón. Entre uno setenta y cinco y uno ochenta y ocho —se desplazó hacia abajo—. Con traje gris marengo, no negro, lo que descarta aproximadamente al sesenta por ciento de los asistentes.

Se echó hacia atrás en la silla, pasándose una mano por la cara.

—Necesito que lo encuentres —dijo Sebastian.

—¿Por qué es tan importante encontrar a esta persona? —la pregunta se me escapó antes de poder contenerme—. Si entregó el USB y el trato se cerró, ¿qué más da quién...?

—Sí —la voz de Sebastian sonó más cortante de lo que esperaba. Se contuvo, apretando la mandíbula—. Tuvo acceso a información clasificada. Sabía lo de la fusión, sabía dónde encontrarme, sabía el momento exacto —volvió a mirar la pantalla—. Eso es un riesgo de seguridad.

Era una explicación razonable.

También era mentira.

Lo veía en la tensión de sus hombros, en cómo sus dedos tamborileaban sobre el escritorio. Aquello no tenía nada que ver con protocolos de seguridad ni con espionaje corporativo.

Era algo personal.

Caí en la cuenta con más fuerza que el golpe del espresso. Sebastian Morris no estaba preocupado por la seguridad. Estaba obsesionado. Conmigo. Había pasado dos semanas repasando grabaciones de seguridad y elaborando hojas de cálculo. Me había metido en la cabeza.

Asentí despacio, intentando no parecer que estaba a punto de desmayarme. —Y... ¿qué quieres que haga?

—Filtra la lista —ordenó Sebastian—. Encuéntrame sospechosos con los que pueda hablar de verdad.

Cogió la corbata; sus dedos se demoraron en la seda antes de tendérmela.

—Toma —dijo Sebastian—. Úsala. Identifica la tela. Encuentra al sastre. Haz lo que haga falta.

La mano se me movió en piloto automático y se extendió hacia ella. La seda me rozó los dedos, suave y familiar. Tenía en las manos la prueba de mi propio delito.

—Si lo encuentro... —La voz me salió más baja de lo que pretendía—. ¿Qué vas a hacerle?

Sebastian se quedó inmóvil. El aire de la habitación se volvió pesado, cargado de esa misma electricidad que recordaba de la biblioteca.

Sus ojos se oscurecieron, y por un segundo, vi al depredador bajo el traje.

—Voy a asegurarme —dijo lentamente— de que nunca vuelva a huir de mí.