5. HM Prison Cornton Vale #2

—Perdón, Rhona. Me he quedado pillado en el trabajo —explica.

—No hay nada que perdonar, Joel. Me alegra que estés aquí.

Hoy tenemos algunos miembros nuevos y siempre viene bien oír a alguien como tú.

Le brillan los ojos al hablarle. Debe de sacarle el doble de edad, pienso, poniendo los ojos en blanco ante su descarado tonteo.

Pero el intercambio tiene su gracia. Él sonríe con dulzura, acepta el cumplido sin comentario.

La reunión avanza como todas, cada persona se presenta y nos cuenta por qué está aquí.

Yo mantengo mi parte breve, diciendo simplemente que me había caído del coche hace poco.

El grupo murmura con simpatía. Luego Joel se pone en pie y hace su presentación.

Me cuesta creer que él necesite estar aquí.

Es tan seguro de sí mismo y tan articulado cuando habla, explicando cómo el alcohol se había convertido en su manta de consuelo por las noches mientras trabajaba hasta tarde en su puesto de alta presión en la empresa familiar.

Cómo Rhona le ha apoyado durante los últimos dieciocho meses y lleva ya más de un año sobrio.

Recalca la importancia de ser un equipo y cómo deberíamos estar todos para los demás, aunque sea solo para escuchar.

Cuando termina, el grupo prorrumpe en aplausos y yo le sonrío como una lunática.

Él me devuelve media sonrisa y vuelve a hablar con Rhona.

Pero antes de girarse del todo, sus ojos se demoran un instante de más. Me ha visto.

Me ruge el estómago de hambre cuando salimos del salón. Joel camina a mi lado y se le escapa una risa por lo bajo.

—¿Es que no has comido? —dice.

—No —le digo—. Se me ha olvidado por completo, la verdad.

—Eso no está bien. Hay que comer. Se me eriza la piel con su regañina. Hay una cafetería al otro lado de la calle. Podemos tomar un café. Tienen el pastel de chocolate más increíble.

—¿En serio?

—Claro, ¿por qué no? No muerdo. Bueno, no en la primera cita, al menos.

Abro los ojos de par en par ante su atrevimiento.

Él se ríe.

—Anda, ¿cómo dijiste que te llamabas?

—No lo dije.

—Vale, no lo dijiste. Vamos a comer—. Me coge la mano y me la enlaza en su brazo.

Caminamos en silencio hasta el café pequeño y desvencijado y encontramos una mesa dentro, junto a la ventana.

Es una típica salita, con manteles de plástico y comida de microondas, pero el café que sirven está bien y el pastel es tan bueno como prometió Joel.

Dos horas más tarde seguimos apurando las segundas tazas.

Hemos hablado de todo y de nada; es la persona más increíble que he conocido, abierto y honesto sobre el negocio de su familia en Glasgow y su lucha con el alcoholismo.

Me cuelgo de cada una de sus palabras. Me hace sentir a gusto.

Le cuento mi situación actual y el tiempo que pasé en prisión.

La noche en que murió mi padre y mi papel en el desastre.

La actitud de mi madre hacia mí y su cambio repentino tras el ataque de los chavales.

Él se queda en silencio, escuchando mientras yo parloteo. Sus ojos se clavan en los míos, y cuando vacilo, perdiendo la confianza al contar mi historia, alarga la mano y me aprieta la suya para animarme a seguir.

La camarera se acerca a nuestra mesa y retira las tazas.

—Cerramos en diez minutos—dice.

—¿Qué hora es? —pregunto.

—Las ocho y media —responde, sin dejar de trabajar.

—Madre mía, no me había dado cuenta de la hora. Llevamos aquí metidos horas. Será mejor que me vaya. Mi madre se preguntará dónde estoy.

—¿Puedo volver a verte? —pregunta, esperanzado—. Lo he pasado muy bien.

Halagada por la invitación, le sonrío.

—¿Nos vemos la semana que viene?

—No es exactamente a lo que me refería. ¿Me das tu número?

Me pasa su móvil y tecleo mi número en el teclado.

—Gracias por este rato tan agradable —Me pongo en pie y me acerco a él, inclinándome para darle un beso en la mejilla. Se me acelera el corazón. Me coloca las manos en las caderas, y mi sexo vibra en respuesta.

—Te llamaré.

Al salir de la cafetería, subo por las calles oscuras de vuelta al piso de mi madre.

La zona está desierta, y eso no hace sino inquietarme más.

No hay nadie, pero el silencio zumba con otra cosa: algo inconcluso.

Suena mi teléfono justo cuando oigo un vehículo acercarse por detrás.

Contesto al número desconocido y el coche se detiene a mi lado.

—¿Necesitas que te acerque? —pregunta por el auricular una voz de hombre, sexy. Miro por la ventanilla y veo a Joel al volante. El coche es deportivo, bajo y estilizado, con una pintura roja brillante—. Una dama no debería andar por estas calles de noche, a no ser que ese sea su oficio.

Me río.

—¿Y cómo sé que no eres un asesino en serie?

—¿Crees que un asesino en serie conduciría uno de estos? —alza las cejas— No es precisamente discreto. Me encojo de hombros y me subo al asiento del acompañante. ¿Qué tengo que perder? O me la juego con Joel o con los merodeadores de las calles oscuras de la ciudad.

Avergonzada por darle la dirección de mi madre, tiene que preguntármela dos veces. Él, sin duda, vivirá en un barrio agradable, en una casa grande.

Se detiene frente al bloque de pisos y nos quedamos los dos en silencio.

—Sé que es muy directo —dice, con un tono inseguro—, pero creo que deberíamos vivir el ahora. ¿Quieres venir a mi casa?— Me lanza una mirada de soslayo y un rubor rojo le sube por el cuello—. No es algo que suela pedirle a una mujer la primera vez que nos vemos. Pero…— Se queda en el aire.

—¿Pero qué?

—No me imagino yéndome a casa sin ti esta noche.

Y así, sin más, por primera vez en una década, no me siento una convicta. Me siento una mujer.

Debería decir que no. Debería bajarme del coche. Pero en vez de eso, miro sus manos en el volante y me pregunto cómo se sentirían sobre mí.