3. Parker Fashion, Glasgow

Parker Fashion, Glasgow

Joel

La puerta de mi despacho se cierra de un portazo justo cuando la única mujer a la que he amado sale hecha una furia. Hace unos momentos me ha lanzado cristal, y lo único que quiero es ir tras ella, asegurarme de que está bien.

Pero hay demasiados ojos entre estas paredes. Demasiadas bocas listas para ir con el cuento. Debo ceñirme al plan.

Nicky y yo hemos terminado.

Lo único que puedo hacer es velar por su seguridad desde lejos, aunque me odie y se niegue a volver a hablarme.

Mi madre la sacrificaría sin pestañear.

Prendería fuego a este lugar antes de permitirlo.

El último año, todo se ha ido al garete demasiado jodidamente rápido. Pasé de ser feliz con mi alma gemela, que me miraba con pura admiración… a estar solo. El único consuelo que me queda es mi propia compañía. Y quema.

No deseo nada más que entregarle esos malditos diseños y dar el asunto por zanjado.

Pero hacerlo dejaría mi vida sin motivo para vivirla.

Mi papel en el sistema en el que vivo se complica cada día más a medida que recaen sobre mis hombros responsabilidades crecientes.

Cuando lideras a otros, lideras con el ejemplo, aunque sea lo último que te apetezca.

Nicky volvió a sus viejas costumbres, y no sé por qué. Éramos felices, y nos robó cuando no había necesidad. No tenía nada que demostrar. No había nada que ganar mintiendo, salvo satisfacción personal. Nunca vi ese rasgo en ella antes de su traición.

La caída empezó cuando Ebony descubrió que Nicky había copiado el trabajo de una diseñadora anterior. Todos los patrones estaban registrados en nuestros archivos del ordenador años antes de que ella pusiera un pie en Parker Fashion. Ebony presentó pruebas irrefutables. Mi mujer era una ladrona.

Me partió el corazón preguntarme en qué me había equivocado tanto. ¿Por qué sintió la necesidad de robar? ¿Fue para estar a la altura del apellido de mi familia? Es la única razón que puedo medio creer. Confiaba en que nuestra relación era más fuerte que eso.

Su fe en sí misma siempre fue frágil. Retorcida por un pasado que le decía que no era lo bastante buena para moverse en los círculos de mi familia.

Se equivocaba.

El único que falló fui yo. Fallé en hacer que se sintiera segura. Fallé en mostrarle que no tenía nada que demostrar. Que bastaba con ser ella, imperfecta pero perfecta.

El éxito de Nicky no era la razón por la que la amaba.

Claro que me enorgulleció la forma en que dio un paso al frente dentro del negocio, pero fue porque entendía lo que había superado.

Sin embargo, su negativa a admitir su error agravó el problema.

Condujo a su despido. El consejo despidió a mi mujer de nuestra empresa familiar. No había otra opción.

Nuestro matrimonio se resquebrajó de par en par, y cada día que pasaba nos fracturaba un poco más. El felices para siempre en el que ambos creíamos se marchitó ante mis ojos.

Vuelvo a sentarme en mi mesa, con los cristales hechos añicos aún esparcidos sobre el suelo de roble. Unos pocos toques de tecla hacen aparecer las cámaras de seguridad. Nicky cruza el aparcamiento encaramada a sus tacones de vértigo, las caderas oscilando con furia dentro de ese maldito vestido.

No le veo la cara, pero puedo imaginar su expresión. Furiosa, letal, decepcionada. Era algo a lo que me acostumbré durante los días del declive de nuestro matrimonio. El cambio fue tan rápido que fue como un latigazo.

Las verjas negras se retraen, permitiéndole salir a las calles de Glasgow, y desaparece de mi vista. Cojo el móvil para enviar un mensaje. Hay cosas que mi madre no necesita saber.

Síguela. Asegúrate de que llegue a casa sana y salva.

La respuesta es instantánea, como debe ser. Su seguridad es su trabajo.

Sí, jefe.

Tras la llamada que he recibido antes sobre la inminente llegada de Nicky, albergaba la esperanza de un reencuentro más agradable.

Tal vez una disculpa por lo de la comisaría, o una conversación adulta.

Al menos, hablar. Nunca me esperaba que viniera a pedir sus diseños, los mismos que robó.

A veces la miro y me pregunto si sigue siendo la mujer de la que me enamoré, aunque mi corazón dolorido me lo confirma cada puta vez.

Mi móvil vibra, interrumpiendo mi sesión de autocompasión, avisándome de un mensaje. Mi madre.

Sala de juntas, ahora.

Resignado a otro informe de los lunes por la mañana de la mujer que me parió, cierro el portátil y hago lo que se me dice.

La sala de juntas está en la tercera planta del edificio.

Mientras subo las escaleras, el desasosiego se me agita en el pecho.

Es una sensación a la que me he acostumbrado al crecer en una familia como la mía.

Esa certeza de saber que no me va a gustar lo que hay al otro lado de la puerta antes de llegar.

Mi familia nunca ha sido de amor ni de confianza. El foco está siempre en ganar.

A los quince años, mi madre, Imelda Grey, estaba comprometida por contrato para casarse con mi padre. Evander Parker, diez años mayor que ella, tuvo que esperar hasta su decimoctavo cumpleaños para tomar posesión de su esposa.

La historia de amor de mis padres me la han contado muchas veces, siempre teñida de adoración y arrebato.

Pero, viéndolo con perspectiva, me doy cuenta de que fue pura transacción comercial, y eso me deprime.

El hecho de que yo fuera concebido por dinero, no por amor, explica la amargura de mi madre.

Otros la controlaron desde su más tierna juventud; nunca tuvo independencia para decidir sobre su vida.

Si la hubieran dejado a su aire, me pregunto qué rumbo habría tomado.

Es una mujer hermosa, alta y esbelta, con ojos castaños profundos y larga melena plateada.

Nuestro propio taller diseña cada conjunto de su extenso vestuario, y va emperifollada de joyas.

Lo único que le falta en la vida es la felicidad.

Mi padre fue un hombre difícil para estar casado con él.

Vivía bajo la presión silenciosa del apellido Parker.

Mi bisabuelo construyó una dinastía, y se ha ido transmitiendo a su hijo y así sucesivamente.

Harold Parker, el rey original del imperio Parker, era despiadado.

Se valía de tratos corruptos y sobornos para generar gran parte de nuestra riqueza de manera ilegal.

A finales de la década de 1890, mi bisabuelo dirigía un negocio de seguridad, pero no era una empresa de protección al uso.

En nuestro negocio, o pagabas por un encargo o pagabas por no ser asesinado.

Harold Parker jugaba un juego peligroso entre el cliente y la víctima, a menudo traicionando a la gente.

Amontonó millones en dinero sucio, que se blanqueaba a través de locales nocturnos.

Su hijo, James, mi abuelo, se sentía incómodo con el derramamiento de sangre causado por su padre.

Durante su reinado, el negocio pasó a centrarse en acaparar propiedades y activos.

A menudo compraba grandes cantidades de viviendas y negocios con problemas para luego alquilárselos de nuevo a sus antiguos dueños.

El dinero circulaba por la zona, pero siempre acababa de vuelta en los bolsillos de la familia Parker.

Cuando mi padre asumió la jefatura de la empresa a los dieciocho tras la muerte de su padre, continuó el legado más o menos igual, aprendiendo sobre la marcha con el apoyo de los hombres a su alrededor.

Parker Fashion nació en 1973 después de que descubriera el talento de la esposa de uno de sus hombres para crear ropa.

Elizabeth era una maga con la aguja, confeccionando piezas únicas para amigos y familiares.

Mi padre tomó su talento y lo convirtió en una empresa multimillonaria en libras.

La apartaron del negocio a principios de los ochenta después de que pidiera mayor reconocimiento por su éxito.

Le entregaron un cheque de un millón de libras y le dijeron que disfrutara de su jubilación.

La falta de piedad de la sangre Parker me ha esquivado.

Trabajo duro, y mi cabeza para los números ha hecho que nuestros márgenes de beneficio se dupliquen, pero me cuestan las decisiones duras.

La felicidad y la seguridad del equipo me importan más que el dinero.

La gente debería sentirse apreciada y segura en su lugar de trabajo, no permanentemente en vilo, esperando a que les jodan.

Mi madre, en cambio, dio un paso al frente de manera impecable tras la muerte de mi padre.

Es como si hubiera nacido para liderar. Me mantengo a su lado y observo con una mezcla de admiración y terror algunas de las decisiones que ha tomado, rezando para que, cuando me toque a mí, pueda dirigir combinando su dureza de corazón con mi empatía para que salgamos todos beneficiados.

Empujo la pesada puerta de roble, que gira sin esfuerzo sobre sus goznes.

La luz inunda la sala de juntas desde la enorme cristalera del fondo, que da a los jardines, perfectamente cuidados.

La larga mesa de cristal negro rodeada de sillas de cuero está vacía, salvo por dos figuras conocidas en el extremo opuesto.

Mi madre y Ebony me esperan, con gesto severo y ojos cargados de determinación.

—¿Qué hacía aquí? —escupe mi madre antes incluso de que cierre la puerta. Me asalta el impulso absurdo de mentir, pero lo aparto de un manotazo, sabiendo que es inútil .

—Nicky venía a preguntar por sus diseños. Mantengo la respuesta breve, con la esperanza de pasar del tema favorito de mi exmujer. —Se ha ido sin ellos. Ambas sueltan una risita, negando con la cabeza; la repulsión de antes se transforma en sorna.

—No tiene ninguna moral —dice Ebony, con la voz ácida.

—Lo supe en cuanto le eché el primer vistazo —añade mi madre—. Cazafortunas. Pura y simple.

Respiro hondo, me acerco y me siento al otro lado de la mesa frente a Ebony. No tiene sentido discutir con ellas, no sobre este tema. Mi madre preside en la cabecera. No hay debate posible sobre quién manda.

—¿Qué queríais las dos de mí? —pregunto, deslizándome en una silla.

—PR —me suelta Ebony, con un tono que de inmediato se ilumina—. Tu reputación, para ser exactas.

—No hay nada malo en… Mi madre alza la mano, despachando mis objeciones al instante. Pero antes de que pueda volver a hablar, Ebony la interrumpe.

—Joel, estás divorciado de una convicta que robó a la empresa de tu familia.

Los tablones locales se están poniendo las botas.

Hay que adecentarte, presentar un enfoque más pulido.

Tienes que parecer un hombre que tiene su vida en orden—.

Ebony sonríe, satisfecha con su resumen.

—Tienes que salir en público. Que te vean otra vez. Enseñar a todos que sigues viviendo.

—Es lo último que me apetece —murmuro, nada conforme con el rumbo que toma la conversación.

—Lo sé —dice, alargando la mano para posar la suya sobre la mía—. Pero a Imelda se le ha ocurrido una idea maravillosa—. Lanza una mirada a mi madre. —Estaré contigo en cada paso. Seré tu socia de PR.

—No —rebato, retirando la mano—. ¿Queréis que arregle mi reputación fingiendo que he pasado página con respecto a mi mujer?

—No exactamente —dice mi madre, con un tono suave pero letal—. Solo queremos que vuelvan a verte, cariño. Y Ebony te acompañará para darte apoyo moral. Corren rumores de que estás al borde de otra crisis, y recuerdas lo que pasó la última vez.

Claro que tenía que sacar a relucir la última vez que me fui a pique. Girar un poco más el cuchillo: recordarme quién manda. ¿Qué mejor forma de doblegarme que imponiendo su poder?

—Déjame ayudarte. Eres mi amigo de toda la vida Joel.

Déjame caminar a tu lado —Ebony vuelve a buscar mis dedos, pero yo los dejo sobre el regazo.

Lo bastante lejos de ella para impedir cualquier contacto físico.

Hace una mueca, claramente incómoda, antes de volver a pegarse una sonrisa.

—Si eso es todo —dice, con una inclinación de cabeza hacia mi madre—.

Me voy. Hablamos luego, Joel. Y desaparece.

Ya entrada la noche, suena mi móvil. No quiero hablar con nadie. Sigo en la oficina, repasando números en lugar de ir a casa. En casa hay demasiado silencio, así que me quedo aquí todo lo que puedo. Cuando suena por segunda vez, contesto.

—Jefe —dice Boyd, con el tono cortante—. Ha habido otro problema.

Me recuesto en la silla, esperando oír otra historia larga y sórdida sobre un cliente que se desmadra en uno de nuestros clubes. Otra historia de justicia que se nos ha ido de las manos.

Boyd dirige la seguridad en nuestros locales nocturnos.

Antes informaba directamente a mi padre; ahora me informa a mí.

Por mucho que los clubes y sus tejemanejes me incomoden, era una parte de nuestro mundo en la que no quería a mi madre involucrada.

Así que acabó en mi mesa. Voy allí lo menos posible.

—¿En qué club?

—Guilty Secrets. Un cliente se puso sobón con Missy en la sala privada. Ella gritó y, bueno, Big Andy le enseñó la salida. Salió con una heridita de cuchillo .

Gimo. Ese club me lleva dando quebraderos de cabeza meses.

Es nuestro establecimiento más rentable pero también el más oculto.

En Guilty Secrets ofrecemos entretenimiento de alto nivel para ricos y famosos, parte legal y parte no tanto.

Es un avispero de tratos de negocios y perversiones sucias, pero lleva décadas llenando los bolsillos de mi familia.

Las complicaciones que trae no son más que retos que hay que gestionar.

—Boyd, ¿me estás diciendo que debería esperar una visita de la policía?

—Es una posibilidad, señor.

Corto la llamada y dejo caer el teléfono sobre la mesa. Guilty Secrets debería arder por los cuatro costados, pero echar el cierre significaría desenterrar cadáveres que he intentado olvidar. Y en esta familia, los esqueletos nunca permanecen enterrados, a no ser que alguien esté vigilando.