Capítulo 28 — La redención tiene aspecto de sello #3

Fue el mismo movimiento que el del dibujo de aquella primera mañana en Göppingen, cuando la sombra se había proyectado en dirección contraria sobre la mesa del banco de trabajo: la cabeza que se levantaba, la bestia que se había dado cuenta de que había esperado demasiado tiempo, cansada, no furiosa.

Solo que ahora no fue una fracción de segundo.

El Dragón miró a Almut durante mucho tiempo, y en aquel amasijo de señales de aviso, banderas de tormenta y formularios de rescate nunca enviados del que estaba compuesto, se pudo reconocer por un instante algo que casi era un rostro, y era el suyo.

—Basta —dijo el Guardián del Margen, y el brillo dorado desapareció.

Lo que quedó fue el material antiguo, las líneas tachadas, las señales arrancadas, y Leo supo que eso era una buena señal, porque la cortesía es publicidad y solo hace publicidad quien todavía tiene esperanza.

—Frau Eilts —dijo el Guardián del Margen, y ya no era persuasión, era una frase final, sobria—.

Usted elige entre paz y esfuerzo. Yo le ofrezco paz.

Esta gente le ofrece esfuerzo y lo llama dignidad.

Le dejo la decisión a usted. Pero no se engañe sobre lo que elige al rechazarme: elige que esto siga doliendo una y otra vez.

Todos los días. Dos veces. Con la marea.

Almut Eilts estaba al borde del Quellpriel, con su libro entre ambas manos, y calló durante tanto tiempo que Leo pudo oír el agua, su propio latido y nada más.

Entonces abrió el libro.

Pasó las páginas, sin prisa, con las manos grandes y tranquilas de una mujer que conocía cada página, hasta llegar a la última escrita.

Allí decía, con su propia letra, en pequeño, una única entrada de la que Leo sabía —porque Fenna se la había mostrado— que no había sido tachada por ella, sino por mano ajena, por la Junta de la Esclusa, que la había sacado de los archivos.

A. E. — Sigo estando aquí. Solo que ya no del todo.

Almut lo contempló. Luego tomó el lápiz que Ubben le tendía sin decir palabra —lo había sacado del bolsillo sin que nadie se percatara, aquel lápiz pequeño y demasiado corto con el que hacía marcas en lugar de sellar— y escribió debajo, lentamente, con la misma letra diminuta:

Ya no del todo. Pero ya no sola.

Y entonces, en voz más baja, casi solo para sí misma, dijo lo primero que pronunciaba desde la aparición del Guardián del Margen; no fueron muchas palabras, pero eran precisamente aquellas en las que radicaba la importancia.

—Quien sostiene todo —dijo Almut Eilts— al final solo se aferra.

Cerró el libro, pero no del todo, sino flojo, con un dedo entre las páginas, como queriendo poder abrirlo en cualquier momento.

—Nunca he podido dejar ir el agua. Nunca he aprendido a dejarla fluir.

Levantó la cabeza y, por primera vez, miró directamente al Guardián del Margen.

—Lo estoy aprendiendo hoy. De forma provisional. Es todo lo que puedo hacer. Pero «de forma provisional» es más de lo que usted ofrece. Usted ofrece «definitivamente». «Definitivamente» no es más que otra palabra para decir «se acabó».

El Guardián del Margen no perdió aquella partida de forma estrepitosa.

Simplemente se volvió, de un momento a otro, menos presente; no desvanecido, no derrotado, sino como una página que se vuelve a pasar hacia el lugar de donde había venido.

El resto dorado de su margen se contrajo en un único punto, brillante y frío, y Leo vio cómo ese punto no se extinguía, sino que se apoderaba de algo antes de marcharse —un fragmento del material del Dragón, minúsculo, y uno de los anclas falsas doradas que las gafas de Elara todavía localizaban en la marisma—, y comprendió que aquello no era un final, sino una retirada con botín, que la cosa se marchaba siendo más astuta de lo que había venido.

Pero se marchaba.

—Provisional —dijo el Guardián del Margen, al final del todo, y por primera vez había inseguridad en las palabras tachadas, la pequeña y peligrosa inseguridad de algo que acababa de aprender lo que no quería aprender—. Una palabra débil.

—La más fuerte que tenemos —dijo Leo.

Entonces el margen desapareció, y sobre el Quellpriel solo quedó el viento, el agua bajando y un Dragón que había bajado la cabeza, no en señal de derrota, sino como un animal al que le quitan el peso de la espalda, lentamente, para que no se sobresalte.

Almut Eilts permaneció al borde y lo miró; no lloraba ni sonreía, simplemente hacía lo más difícil de ambas cosas: respiraba, una vez, profundamente.

Y Leo, que estaba a su lado con el portapapeles en la mano —ese que no soltaba y del cual sí se percataba—, vio cómo la cicatriz plateada de su palma se tensaba una última vez para luego quedar tranquila.

No miró el portapapeles. No anotó nada. Había momentos, había aprendido durante aquel viaje, que ningún número de expediente podía mejorar.

Detrás de él, Ubben dijo «Moin», y esta vez no era un saludo, ni un informe diario, ni una amenaza, sino algo que Leo, después de todos aquellos días, por fin podía traducir.

Significaba: hemos sostenido. Solo que de otra manera.