Capítulo 27 — El dragón que ya no tenía a nadie #2

—Eso es lo peligroso de todo esto —dijo Leo.

Las gafas doradas en el bolsillo del pecho de Elara emitieron un brillo mortecino.

Leo lo vio de reojo, un oro cálido y falso que no pertenecía a aquel lugar, y comprendió que el Guardián del Margen estaba cerca, que había estado cerca todo el tiempo, que no tenía que esperar a que el dragón terminara; solo tenía que esperar a que el dragón estuviera demasiado exhausto para notar que alguien quería arrebatarle el trabajo.

—Elara —dijo Leo, y oyó él mismo lo firme que sonaba su voz, más firme que sus piernas, que se clavaban en el limo como en una resolución administrativa—. ¿Qué alcance tiene el campo?

—Cuatro metros de radio si tenso ahora, inmediatamente, y no respiro.

Ya estaba en ello. El Ancla Portátil a su espalda emitía un tono agudo y fino; el Compensador de Mareas respondía con uno más grave, y por un momento se hallaron en una burbuja de Göppingen, en mitad de la marisma de Frisia Oriental, un pedazo de patria portátil de cuatro metros de diámetro que costaba una fortuna por hora.

Dentro del campo, el limo se mantuvo firme.

Leo liberó el pie.

—No podemos dejar que nos selle —dijo—, y no podemos detenerlo presionando contra él. Si presionamos, él presiona más fuerte, porque cree que nos estamos resistiendo a nuestra propia salvación.

—¿Entonces qué hacemos? —preguntó Fenna.

Leo miró al dragón. Los nombres tachados en sus juntas. Los formularios nunca enviados. Y pensó en los dos paneles, en el sello de tiempo de Eberle junto a la marca de lápiz de Ubben, en la frase que se había escrito en la pared desde Göppingen como un ejercicio de terapia.

—Le quitaremos la carga —dijo Leo—. No la vigilancia. La soledad que conlleva.

Caminó hacia el dragón.

No fue un movimiento inteligente, y Eberle dijo algo que sonaba a «esto es procedimentalmente muy cuestionable», y Elara dijo algo sin palabras, y Miriam no dijo nada, lo cual fue peor, pero Leo avanzó porque había comprendido que aquel era el único paso que nadie podía dar por él, y que eso, excepcionalmente, estaba bien, porque no significaba que lo fuera a dar solo; solo significaba que lo daría el primero.

Se detuvo a un metro de las señales de aviso.

Tan cerca, el dragón olía a papel viejo, a sal y a una tercera cosa que Leo no pudo identificar al principio y que luego sí: a preocupación. Al olor de una habitación donde alguien se había quedado despierto demasiado tiempo por vigilar.

—Sé quién te escribió esto —dijo Leo en voz baja, señalando los nombres tachados—. Sé de quién es esta caligrafía.

El dragón se quedó quieto.

En el interior de la forma, allí donde habría estado el corazón de un animal, algo se iluminó débilmente, con una grafía que Leo había visto en el Registro de la Esclusa, en un libro de nombres infinito, firmado como «A. E.»:

QUÉDATE.

No era una orden para ellos. Leo lo comprendió ahora. Era lo único que el dragón había querido siempre, de todos: que nadie se marchara. Que el agua no se llevara nada más. Que nadie permaneciera fuera.

—Ella sigue aquí —dijo Leo—. Almut. Todavía no ha dicho que sí. ¿Lo entiendes? Sostienes todo esto —señaló los nombres, las banderas, los formularios— porque crees que ella ya no puede más. Pero ella sigue aquí. Y ya no está sola.

Podría haber funcionado.

Casi funcionó.

El dragón descendió un poco, las banderas negras de tormenta se aflojaron como si un aliento contenido se soltara, y en el campo que Elara mantenía, el limo se volvió firme, Fenna logró ponerse en pie de nuevo y, durante tres o cuatro latidos, pareció como si la mayor carga de la marisma fuera a sentarse para descansar.

Entonces, Almut, muy atrás junto al Registro, hizo lo que no debía haber hecho, o lo único humano que aún le quedaba: dudó una última vez.

Leo no lo sintió. Pero el dragón sí, igual que una mano siente cuando lo que sujeta se afloja, y un protector que siente cómo sus protegidos se le escapan solo conoce una respuesta.

Apretó.

Todo a la vez. Las señales de aviso dejaron de cerrarse con cortesía y chocaron con violencia, un muro de rojo desvaído; las banderas de tormenta se dispararon hacia arriba y cayeron como redes, y el suelo bajo toda la marisma, no solo en el caño, cedió, porque un guardián que siente que su último ser humano le abandona decide salvar a todos los demás por la fuerza, para siempre, en una seguridad que no era más que otro nombre para el sellado.

—¡El campo! —gritó Elara, y su voz se quebró, no por miedo, sino por esfuerzo—. Se está sobrecargando, no puedo... quiere sostener a todos, el dragón y yo sostenemos lo mismo y tiramos en la misma dirección, ¡no puedo oponerme a alguien que quiere lo mismo que yo!

Y eso era, pensó Leo mientras el limo le llegaba a la cintura, ese era el chiste completo y terrible: ellos y el dragón no eran enemigos. Eran dos instancias haciendo lo mismo. Ambos sostenían. Y dos que tiran en la misma dirección parten en dos lo que hay entre ellos.

—Entonces no tires —dijo Leo.

—¿Qué?

—Suéltalo, Elara. Suelta el campo. Si ambos nos aferramos, lo destrozaremos. Suéltalo tú, y yo le enseñaré cómo se hace.

Un segundo. La pausa más larga que Leo había visto jamás a su tía, una mujer cuya vida entera consistía en no soltar nada, en aparatos que sostenían, en un muerto al que había guardado hasta que aprendió a llevarlo de otro modo.

—Si lo suelto —dijo ella— y te equivocas...

—Lo sé.

—Romántico de las cifras.

Ella lo soltó.

El tono agudo cesó.

El campo de Göppingen se extinguió, cuatro metros de hogar, simplemente desaparecieron, y por un momento solo quedó la marisma, el viento, el limo, seis personas sin seguridad externa y un dragón que quería sostenerlo todo a la vez y se daba cuenta de que ya nadie tiraba en su contra.

Es extraño intentar agarrarse al vacío cuando uno se ha acostumbrado a apoyarse en la resistencia.

El dragón se tambaleó.