CATHERINE

La luz de la mañana en Isen-Keep no es el amanecer suave y dorado del valle. Es un naranja áspero y subterráneo que se filtra por las rejillas del suelo y se cuela a través de las estrechas aspilleras talladas en lo alto de los muros de piedra negra.

Me despierto en el centro exacto de la enorme cama de madera de hierro, enredada en un mar de pieles blancas y seda carmesí.

Estoy sola.

Me incorporo, subiéndome las pesadas pieles hasta la barbilla. La habitación está en silencio, salvo por el siseo bajo y constante de la piscina geotermal en el rincón. Al otro lado de la cavernosa estancia, de pie frente al gran hogar, está el Señor de la Guerra.

Vulfric ya se ha puesto la armadura. El cuero curtido de cicatrices y las placas de acero ennegrecido le cubren el pecho y los muslos, transformándolo de nuevo de criatura de la noche en instrumento monolítico de guerra.

Coge su gran cuchilla, esa enorme losa de acero volcánico dentado que descansa contra la pared, y se la sujeta a la espalda con una pesada cadena de hierro.

Se gira para mirarme. Sus ojos dorados captan la luz del fuego y arden con intensidad en la penumbra de la torre. No se acerca a la cama. La bestia primitiva que me inmovilizó en la oscuridad ha desaparecido, enterrada bajo el manto del Jarl.

—Voy al Gran Salón —retumba con su lengua común entrecortada, cuyo eco rebota en el techo abovedado de piedra—. El Clan tiene exigencias. Debo gobernar.

Asiento lentamente, con las pieles apretadas en los puños. Quiero pedirle que se quede. Quiero que vuelva a la cama y envuelva su cuerpo ardiente como magma alrededor del mío, pero no me atrevo a hablar.

Vulfric camina hacia la pesada puerta de hierro. Se detiene con su enorme mano sobre el pestillo y me mira una última vez.

—Cierro la puerta con llave —dice, y su voz es una promesa profunda y grave—. Estás a salvo en la guarida. Nadie entra.

Agacha la cabeza cornuda y sale al corredor. La pesada puerta se cierra con un estruendo de absoluta finalidad. Oigo el clanc metálico del cerrojo exterior al deslizarse en su lugar, seguido del golpeteo pesado y rítmico de sus botas con púas mientras desciende por la escalera de piedra.

El sonido se desvanece. La fortaleza se lo traga. Estoy completamente sola.

A medida que la distancia entre nosotros crece, el silencio perfecto y dichoso en mi mente comienza a deshilacharse en los bordes.

El escudo psíquico que proporcionaba su presencia abrumadora ha desaparecido.

Puedo sentir el ruido ambiente de la Fortaleza presionando contra los muros de la torre: un zumbido bajo de ira, hambre y violencia de los cientos de orcos de abajo.

Me eriza la piel, pero no me abruma. Mi mente está demasiado absorta en el recuerdo de la noche.

Me recuesto contra las enormes almohadas y contemplo las sombras del techo abovedado.

Espero a que me golpee la vergüenza. Espero la culpa aplastante que mi educación dicta que debería sentir.

En Manheim, una mujer que se entrega a un hombre antes de los votos del templo está arruinada.

Una mujer que se entrega a un monstruo debería acabar en la horca.

Yo era la hija del Regidor. Debería estar llorando.

Debería estar suplicando perdón a los Dioses.

En cambio, un calor lento y eléctrico comienza a extenderse por mis venas.

No me siento arruinada. Me siento viva.

Cierro los ojos y el recuerdo de la oscuridad se estrella sobre mí. Recuerdo el peso paralizante de su enorme cuerpo inmovilizándome contra el colchón. Recuerdo el olor de su almizcle, tan pesado y rico que me mareaba. Recuerdo la sensación aterradora e imposible de su boca sobre mi cuerpo.

Un aliento entrecortado escapa de mis labios, resonando en la habitación silenciosa.

Fue mi primera vez. Veinte años viviendo en un silencio frío y temeroso, y el Señor de la Guerra lo destrozó en una sola noche.

El orgasmo no había sido suave ni dulce.

Había sido un eclipse violento y total de mis sentidos, un maremoto de placer tan intenso que había sollozado contra las pieles.

Él me había sujetado las caderas con sus enormes manos, absorbiendo mis espasmos como si estuviera conteniendo una tormenta.

Intento imaginar a un hombre humano normal que me hiciera sentir así. Me imagino a los chicos torpes e insensibles del pueblo, o a los guardias sudorosos y rudos que me encadenaron a la roca. La idea es ridícula. No son nada. Polvo.

El monstruo al que se suponía que debía temer ha despertado una parte de mi cuerpo y alma que ni siquiera sabía que existía. El terror a su tamaño ha desaparecido, sustituido por un anhelo profundo, adictivo y aterrador.

Me muevo bajo las pieles y mis muslos se rozan entre sí. La fricción envía una descarga de sensibilidad cruda por mi columna. Mi piel todavía vibra. Mi cuerpo canta una canción nueva y hambrienta, y el cantante acaba de salir por la puerta.

Mis pensamientos vuelven inevitablemente al Señor de la Guerra.

Anoche fue solo un anticipo. Había usado su boca, sus manos. Me había marcado, pero no me había reclamado.

Mi ritmo cardíaco se acelera, un latido que golpea contra mis costillas, mientras mi mente va al lugar más peligroso de todos.

Intento imaginar su anatomía. Intento imaginar el tamaño descomunal e imposible de su verga.

Si sus manos pueden abarcar toda mi cintura, si sus hombros bloquean la luz, el arma entre sus piernas debe ser monstruosa.

Oscura, pesada y aterradoramente grande.

¿Podría siquiera recibirlo?

La pregunta hace que se me entrecorte el aliento.

Me imagino abriéndole los muslos de nuevo, sus ojos dorados dilatados por la locura del celo.

Me imagino el estiramiento agonizante de él empujando dentro de mí, abriéndome.

¿Dolería? ¿Me desgarraría? ¿O simplemente me consumiría, llenando los espacios vacíos y fríos de mi vida con su calor absoluto e innegable?

Una ola de mareo me invade ante el pensamiento. La curiosidad ilícita es embriagadora. La idea de someterme completamente a ese tipo de poder destructivo me marea.

Me doy cuenta, con una inhalación brusca, de que estoy empapada.

La necesidad es un dolor repentino y agudo entre mis piernas. La habitación está cerrada con llave. Nadie va a venir. Estoy a salvo en la guarida del Señor de la Guerra.

Lentamente, impulsada por este nuevo instinto abrumador, deslizo la mano bajo las pesadas pieles de acechador de nieve. Mis dedos rozan el dobladillo de la túnica de seda carmesí, demasiado grande para mí. La empujo hacia arriba, exponiendo los muslos al aire cálido atrapado bajo las mantas.

Trazo la línea de la cadera, siguiendo el camino que sus dedos ásperos y callosos habían recorrido la noche anterior. Jadeo al rozar mi propia carne sensibilizada. Estoy tan mojada, resbaladiza de deseo por el monstruo.

Separo más las piernas bajo las pieles y arqueo la espalda contra el colchón. Presiono los dedos contra mi centro, persiguiendo el fantasma de su tacto, persiguiendo esa oscuridad devastadora y hermosa que me dio.

Clanc.

Mi mano se congela. Mis ojos se abren de golpe.

El sonido es agudo y metálico; corta el pesado silencio de la torre como un cuchillo.

Dejo de respirar; cada músculo de mi cuerpo se bloquea rígido. El corazón me golpea contra las costillas, la sangre me ruge en los oídos.

Clank.

Miro hacia el otro extremo de la cavernosa estancia. Al fondo de la cámara, la pesada manija de hierro de la puerta del Señor de la Guerra se mueve. Gira despacio, con deliberación, hasta topar con la resistencia del grueso cerrojo exterior.

Se detiene.

El silencio se prolonga un segundo agónico. Mi mente va a mil. Vulfric cerró la puerta con llave. Vulfric está en el Gran Salón. Vulfric no comprobaría la cerradura; tiene la llave.

Quien esté al otro lado de esa puerta no es mi protector.

De repente, la manija empieza a sacudirse.

No es un golpe cortés. Es un traqueteo violento, desesperado.

La pesada madera férrea de la puerta cruje en su marco mientras alguien se lanza con todo su enorme peso contra la barrera.

Las bisagras chirrían. El grueso pestillo de metal se estremece con violencia bajo el embate.

Alguien dentro de la Fortaleza sabe que el Señor de la Guerra se ha marchado. Y trata desesperadamente de entrar a la fuerza en la jaula.