CAPÍTULO 4

El cepo se encontraba en el centro de la sala de ordeño como algo que hubiera estado esperando.

Lainey se detuvo en el umbral y lo observó.

Armazón de madera, oscuro y aceitado, con acolchado de cuero a lo largo de los bordes donde su cuerpo presionaría.

Grilletes acolchados en las muñecas, otros más anchos en los tobillos.

Un asiento inclinado ligeramente hacia adelante para que quien trabajara detrás de ella tuviera el ángulo perfecto.

Todo el conjunto estaba construido para un solo propósito, y ese propósito estaba escrito en cada curva del cuero.

Le dolían los pezones.

Llevaban doliéndole desde la cena, una plenitud baja y persistente que la había hecho removerse en la silla mientras apretaba los muslos bajo la mesa.

Ahora, de pie en la cálida sala revestida de madera con la cama de cinco plazas visible contra la pared del fondo, los pechos le colgaban pesados contra las costillas y la leche brotaba de ambos pezones sin que nadie la tocara.

Pat.

Una gota cayó al suelo entre los pies descalzos. Cálida. Blancuzca y translúcida. La observó extenderse sobre la madera pulida.

La mano de Thomas se posó en la parte baja de la espalda.

—Ven aquí, pequeña.

Su voz era baja, firme, como siempre que estaba a punto de colocarla en algún sitio.

Ella avanzó con piernas que no se sentían del todo suyas.

La sala de ordeño olía a cuero y cedro y al rastro de leche tibia de la sesión matutina.

Las bombas funcionaban en modo de espera en la esquina, los frascos de recolección vacíos y a la espera.

Thomas la guio hasta el banco. Las grandes manos curtidas de él le tomaron las caderas, con los pulgares acariciándole la piel suave sobre los huesos de la cadera, y la giró para que mirara hacia la habitación.

—Siéntate.

Se sentó. El cuero estaba cálido contra el trasero desnudo, calentado por la habitación o por la previsión de alguien. Las piernas le colgaban sobre el borde delantero, rodillas juntas, como siempre se sentaba cuando estaba nerviosa. Thomas no la dejó quedarse así.

—Piernas separadas.

Las separó. No mucho, solo lo suficiente para que la cara interna de los muslos no se tocara. Thomas se arrodilló frente a ella, los ojos gris azulados al nivel de los de ella, y recogió el primer grillete acolchado.

—Muñeca derecha.

Se la ofreció. Él abrochó el cuero alrededor del antebrazo, justo encima del hueso de la muñeca, y con el pulgar comprobó el ajuste entre la correa y la piel.

—¿Demasiado apretado?

Flexionó los dedos. —No.

—Bien.

Muñeca izquierda. La misma hebilla cuidadosa.

La misma prueba con el pulgar. Los grilletes no estaban apretados, estaban firmes, manteniéndole los brazos a los lados contra los reposabrazos acolchados, no estirados por encima de la cabeza.

Podía mover los dedos. Podía cambiar de posición.

Lo que no podía hacer era cruzarse de brazos sobre el pecho.

Thomas se movió hacia los tobillos.

Estos grilletes eran más anchos, acolchados con cuero suave que no dejaría marcas. Abrochó primero el derecho, alrededor del tobillo justo encima del hueso, y luego le guio la pierna hacia un lado. El estiramiento en la cara interna del muslo fue inmediato. Se le entrecortó la respiración.

—¿Demasiado?

Negó con la cabeza. —No. Está... está bien.

Tobillo izquierdo. Abrochado. Guiado hacia afuera.

Ahora ambas piernas estaban muy separadas, las rodillas dobladas sobre el borde del banco, el coño expuesto al aire cálido de la habitación.

Podía sentirse: resbaladiza, hinchada, los labios internos separados y húmedos.

La posición era obscena y lo sabía, y saberlo la hizo sonrojarse desde la clavícula hasta la línea del cabello.

Daniel apareció a su lado derecho. Los dedos cálidos de él probaron cada grillete por turno, clínicos, precisos.

Presionó el pulgar contra el punto del pulso en la muñeca, lo mantuvo durante un conteo, luego hizo lo mismo en el tobillo.

Comprobó el ajuste en el pliegue del codo, donde el reposabrazos acolchado se encontraba con el grillete.

—La circulación está bien —dijo—. Integridad de la piel intacta. Está segura.

Thomas retrocedió. Los ojos de él se movieron sobre ella: abierta en el cepo, muñecas aseguradas, tobillos separados, los pechos colgándole pesados y ya goteando sobre el banco entre los muslos. La leche corría en finas líneas blancas por las curvas de los pechos y se acumulaba en el cuero.

Pat. Pat.

William dio un paso adelante.

Vino desde la sombra junto a la puerta donde había estado observando, el cuerpo delgado desplazándose a través de la luz amarilla con esa gracia erguida y deliberada. Los ojos azul hielo de él encontraron los de ella y se sostuvieron.

—Lainey.

Lo miró. Se le entrecortó la respiración.

—Quiero que digas exactamente lo que quieres esta noche —su voz era seca, mesurada, cada palabra dispuesta con el cuidado de un hombre que coloca piedras—.

Sin eufemismos. Sin vaguedades. ¿Quieres que te mantengan abierta en este cepo y que los cuatro te preñemos, uno tras otro, hasta que no puedas recordar cómo se siente estar vacía?

La pregunta quedó suspendida en el aire cálido.

El cuerpo respondió antes de que la boca pudiera. Los pezones se le tensaron, duros y en carne viva, y la leche corrió más rápido por los pechos. Pat. Pat. Pat. Sobre el banco entre los muslos separados. El sonido era obsceno en la habitación silenciosa.

—Sí.

William no se movió. Los ojos de él no dejaron los de ella.

—Otra vez. Más alto. Todo.

Respiró hondo. La vieja vergüenza intentó salir a la superficie: la convicción de que el hambre que sentía la hacía repugnante, que necesitar tanto la convertía en una carga. Vivía en el fondo de la garganta, familiar y fría.

Se la tragó.

—Quiero que me mantengan abierta —dijo, con la voz temblorosa pero clara—. Quiero que todos me preñen. Uno tras otro. Hasta que esté llena.

La boca de William se movió una fracción, una pequeña ruptura en la línea severa que era más rara que cualquier sonrisa.

—Buena chica.

La mano de James se posó en la parte baja de la espalda.

La palma era enorme, cálida, áspera en los bordes, y cubría toda la curva de la columna sobre el trasero.

El pulgar encontró la base de la columna y presionó, una presión circular lenta que hizo que las caderas de ella se levantaran involuntariamente contra las sujeciones.

—Así es, cariño —dijo James contra el oído de ella, con su acento de Boston áspero y bajo—. Nuestra buena chica. Recibiéndolo tan bien ya. Mírate.

Bajó la mirada. La leche manaba de ambos pezones en chorros constantes, formando un charco en el banco entre sus muslos, donde se mezclaba con el rastro húmedo de su excitación.

Su coño estaba abierto, húmedo, los labios internos enrojecidos y separados, y podía verse —podía ver lo preparada que estaba, cómo el aire cálido le rozaba la carne más íntima y la hacía estremecerse.

La palabra tomó forma tras sus dientes. Perdón. Perdón por gotear. Perdón por desear. Perdón por ocupar tanto espacio, tanta atención, tantas manos.

No salió.

En cambio, dejó escapar un sonido pequeño, quebrado, mitad risa y mitad sollozo. Los muslos le temblaron en los grilletes. Los pezones seguían goteando. Pat. Pat. Sobre el cuero.

Thomas estaba a la cabecera del potro, con la mano apoyada en el marco de madera, observándole el rostro.

—Cuando estés lista —dijo.

Estaba lista. Lo había estado desde que William formuló la pregunta. Desde antes. Desde aquella primera noche en la silla, cuando la boca de James encontró la leche sobre su vientre y ella se corrió sin permiso.

William se situó detrás de ella. Sintió su presencia a la espalda: el frescor que emanaba de él, el rastro de sándalo, la quietud disciplinada.

—Otra vez —dijo—. Qué eres.

Cerró los ojos. Los abrió. Miró a Thomas, a Daniel, a la mano de James en la parte baja de su espalda, y pronunció las palabras que le resquebrajaron algo en el pecho.

—Vuestra vaquita goteante.

La mano de William se posó en su cadera. Los dedos largos, frescos, deliberados.

—Buena chica.

La polla de William presionó contra su coño y Lainey dejó de respirar.

Fresca. La punta estaba fresca contra su carne ardiente, resbaladiza con su propia humedad, y el contraste la hizo jadear.

Larga. Delgada. Diferente del grosor de James: William llegaba más hondo desde el primer centímetro, su longitud esbelta deslizándose dentro de ella con una precisión que era como ser descifrada.

—Respira —le dijo al oído.

Respiró. Los pulmones se le llenaron. Otro centímetro. La dilatación llegó más hondo de lo que James había alcanzado, más limpia y precisa, la polla arrastrándose por sus paredes internas con presión lenta y deliberada hasta que los dedos de los pies se le curvaron en el vacío.

Las manos de James le encontraron los muslos.

Las palmas grandes y cálidas le presionaron el interior de las rodillas, abriéndola más de lo que el potro ya la mantenía abierta, los pulgares hundiéndose en la carne tierna de la cara interna de los muslos con una posesividad que debería haberle dolido y no le dolió.

—Mírate —dijo James, con la voz ronca de deseo—. Empapada. El coño de nuestra chica chorrea por ti, Will. Míralo.

Podía oírlo. El sonido húmedo de la polla de William al deslizarse dentro de ella, el roce resbaladizo de su propia excitación en torno a aquella longitud, el pat-pat de la leche que seguía goteando de los pezones sobre el banco entre los muslos abiertos.

La habitación estaba llena de las pruebas de su cuerpo: su leche, su humedad, el jadeo entrecortado de su respiración.

William estaba dentro del todo. Las caderas de él presionaban contra el trasero de ella, la polla enterrada hasta la raíz, y se quedó así.

No se movió. La mano le llegó a la garganta —sin apretar, sin amenazar—, la palma plana contra el pulso, el pulgar bajo la mandíbula en ese agarre de anclaje que siempre usaba.

—Otra vez —dijo. Seco. Medido—. Qué eres.